Surprise en forêt — Chapitre 1 · Chevreuse I - L'attente

La moto taille sa route à travers les Yvelines, phare unique dans le noir épais des petites routes qui serpentent entre les champs et les lisières. Le moteur pulse à régime constant, basse vibration organique qui remonte dans les cuisses, dans le ventre, dans la poitrine. L'air de juillet est doux, chargé d'herbe coupée et d'une humidité légère qui annonce la forêt proche. Il fait encore trente degrés.

Maxime conduit les deux mains sur le guidon, les yeux sur la route. Mais une partie de son cerveau, une part de plus en plus grande, n'est plus sur la route du tout.

Cela avait commencé à la terrasse du café, bien avant que l'un ou l'autre ait eu besoin de le dire.

Ils se connaissent bien, le goût de leurs baisers, la chaleur de leurs corps, leurs façons respectives de jouer. Mais ce jour-là, quelque chose s'était déplacé entre eux : une envie plus espiègle, plus lente. Ils ne cherchaient pas à se découvrir. Ils cherchaient à se faire attendre.

Laura avait posé son blouson de moto sur le dossier de sa chaise. Sous le soleil de juillet, sa robe légère suivait ses mouvements avec une simplicité presque insolente. Maxime la regardait parler, son regard glissant parfois vers le dessin de son décolleté, vers ses épaules nues, puis vers ses cuisses quand elle changeait de position sous la table.

Elle l'avait surpris dès la première fois.

— Tu aimes me regarder, avait-elle murmuré.

Il avait souri, sans nier.

Laura avait croisé les jambes, puis les avait décroisées lentement, juste assez pour que le tissu remonte un peu sur ses cuisses. Son pied avait effleuré sa cheville sous la table. Une façon de lui rappeler que, même assis à deux mètres l'un de l'autre, ils pouvaient déjà se toucher.

Maxime avait tendu la main, paume ouverte entre eux.

Elle y avait posé la sienne.

Ce n'était pas grand-chose. Le bout de ses doigts contre les siens. Pourtant Maxime avait laissé son pouce caresser l'intérieur de son poignet, là où le pouls battait vite. Laura avait refermé doucement ses doigts sur sa main. Il s'était penché vers elle, comme pour lui confier un secret.

Au lieu de parler, il l'avait embrassé.

Un baiser bref, d'abord. Tendre en apparence. Mais il avait gardé sa bouche contre la sienne un peu plus longtemps, assez pour que la suite de la journée prenne une autre couleur. Quand il s'était reculé, Laura avait vu cet éclat dans son regard : celui de quelqu'un qui vient de lancer un jeu et qui compte bien en fixer les règles.

Aux ruines de Port-Royal, ils marchaient côte à côte, leurs mains se cherchant sans même y penser. Parfois, Laura passait devant lui sur un sentier étroit. Maxime posait alors une main au creux de son dos pour la guider entre les pierres. Sa paume restait là, un peu plus bas, un peu plus longtemps que nécessaire.

Cela la faisait frissonner.

Elle se retournait simplement vers lui avec cet air faussement sage qui aurait trompé n'importe qui, sauf lui.

Au château de la Madeleine, ils s'étaient arrêtés à l'écart, face au paysage. Le vent chaud soulevait les cheveux de Laura et Maxime les avait écartés de son cou. Ses lèvres avaient suivi, doucement, la ligne sous son oreille. Laura avait fermé les yeux. Sa main était venue se poser sur son torse, puis avait glissé lentement le long de son ventre.

— Nous sommes censés visiter, avait-elle soufflé.
— Je visite très bien.

Elle avait ri contre sa bouche avant de l'embrasser à nouveau.

Ce baiser-là n'avait rien de furtif. Laura l'avait attiré vers elle par le col de son tee-shirt, son corps tout entier proche du sien. Ils s'étaient séparés seulement lorsqu'ils avaient entendu des voix plus loin. Alors elle avait remis de la distance entre eux, lissé sa robe d'un geste calme, comme si rien ne s'était passé.

Mais ses joues trahissaient la chaleur qui lui montait.

Plus tard, au verre pris dans un village, elle avait retiré son blouson. Maxime avait posé une main sur sa cuisse sous la table, sans chercher à aller plus loin. Il laissait seulement ses doigts dessiner de lents mouvements sur sa peau chaude. Laura continuait sa phrase, mais sa voix avait changé, moins assurée.

Elle avait posé sa main sur la sienne.

Puis elle avait ouvert un peu les jambes sous la table, avec une lenteur délibérée. Le tissu de sa robe se tendait sur ses cuisses ; elle ne lui offrait qu'un aperçu, une promesse, mais pas assez pour apaiser son imagination. Maxime avait levé les yeux vers elle.

Laura soutenait son regard.

— Tu fais exprès, avait-il dit.
— Évidemment.

Quand ils étaient repartis à moto, la tension était devenue presque absurde. Laura avait remis son blouson, s'était installée derrière lui et avait passé ses bras autour de sa taille. Son corps épousait son dos à chaque accélération, à chaque freinage, à chaque virage. Elle se serrait contre lui sans la moindre gêne, son visage près de son cou.

À un feu rouge, Maxime avait tourné légèrement la tête.

— Tu peux arrêter de faire ça ?
— Faire quoi ?

Il avait senti son sourire contre sa peau.

— Me rendre incapable de penser à autre chose.

Laura avait resserré son étreinte.

— Alors arrête de faire semblant de résister.

Ce qui se passe maintenant sur la moto, c'est la continuation de tout ça.

Les mains de Laura se trouvent sur ses cuisses. Elles sont là comme si elles avaient toujours eu leur place précisément là, par dessus le jean. Ses paumes sont chaudes. Elle ne fait rien de brusque, rien d'appuyé. Elle se contente d'être là, doigts légèrement écartés sur le haut de ses jambes, et elle laisse la vibration de la moto faire le reste.

Maxime garde les yeux sur la route.

Les main de Laura remontent. Lentement. Un centimètre, peut-être deux, sur plusieurs secondes. Il sent toute la progression comme si sa peau avait soudainement acquis un sens qu'elle n'avait pas avant. Elles s'arrêtent, repartent. Elles cherchent leur chemin vers l'intérieur des cuisses, vers le haut, progressant avec une patience délibérée qui est elle-même une forme de cruauté douce.

Elles butent contre le réservoir.

Elles ne peuvent pas aller plus loin. Laura maintient la pression un instant, doigts en éventail, paumes à plat, juste assez longtemps pour que le message soit parfaitement reçu, puis ses mains restent là, immobiles, à l'endroit exact où elles sont bloquées.

Maxime retient quelque chose dans sa gorge.

Son sexe est dur depuis au moins un quart d'heure, coincé dans le jean, comprimé contre la selle et le réservoir à chaque virage, à chaque bosse du bitume. C'est presque inconfortable. Presque est le mot opératoire : c'est suffisamment inconfortable pour être une forme de plaisir, un rappel physique constant de ce qui a été accumulé pendant toute la journée et qui n'a pas encore trouvé de résolution.

Derrière lui, il sent Laura.

Il ne devrait pas la sentir puisqu'il porte son blouson moto, une veste structurée avec une plaque dorsale rigide entre les omoplates. Il y a du cuir, du rembourrage, de la mousse. Et pourtant. Pourtant il a la sensation distincte, presque hallucinatoire, de la chaleur de ses seins dans son dos. Peut-être que c'est réel, la chaleur du corps de Laura qui traverse le tissu de sa robe légère, puis le cuir du blouson qu'elle a enfilé par-dessus, puis le sien. Peut-être que c'est son cerveau qui comble les vides. Il ne sait plus. Il ne cherche pas à savoir.

Elle bouge, se cale un peu différemment derrière lui, et pendant deux secondes la pression change dans son dos. Il avale sa salive.

La route tourne, descend, entre dans les arbres.

La forêt change tout.

C'est immédiat, physique, presque climatique. L'air devient plus frais de deux ou trois degrés, plus humide, chargé de résine et de terre et d'une obscurité différente de celle des champs, ponctuée par intermittence du phare qui découpe les troncs en flashs clairs avant de les rendre à l'ombre. L'odeur change aussi : le foin sec du plateau laisse place à quelque chose de vert et de moite, cette odeur de sous-bois la nuit qui est à la fois primaire et intime.

Maxime ralentit imperceptiblement.

Ses yeux cherchent sur les côtés sans qu'il en soit tout à fait conscient, une impulsion ancienne, animale, qui surveille le bord de la route. Il voit le chemin avant de l'avoir décidé : un élargissement du bas-côté, deux ou trois rails ornières dans l'herbe haute, un espace ombragé entre les arbres où quelqu'un a manifestement garé un tracteur un jour. Pas un parking. Pas un aménagement. Juste un creux dans la nuit qui dit : ici.

Il coupe les gaz. La moto ralentit. Il la guide sur le gravier, le moteur au ralenti, et pose le pied. Béquille. Coupure du contact.

Le silence qui suit est immédiat et total.

Enfin, pas total. Il y a les craquements du moteur qui refroidit. Il y a quelque chose dans les arbres, un oiseau de nuit, loin. Il y a le sang dans les oreilles de Maxime, le coeur qui bat plus vite qu'à l'ordinaire.

Il retire son casque. Laura fait de même derrière lui.

Ils restent là un instant, tous les deux debout à côté de la moto, dans le noir tiède. Maxime se tourne vers elle.

La lumière est rare, un croissant de lune quelque part derrière les nuages, quelques étoiles entre les frondaisons. Mais ses yeux se sont adaptés pendant le trajet et il voit suffisamment pour voir ce qu'il cherche à voir. Le visage de Laura. Ses longs cheveux châtains qui ont un peu volé sous le casque, qu'elle replace d'un geste distrait. Ses yeux à elle, qui le regardent avec quelque chose d'attentif et d'amusé à la fois, comme si elle attendait de voir ce qu'il va faire maintenant que la moto est arrêtée.

Il dit, sans préambule, sans sourire particulier, avec juste le poids exact de ce qu'il veut dire :

— Je te veux maintenant. Viens.

Pas une question. Pas tout à fait un ordre non plus. Quelque chose entre les deux, qui lui ressemble.

Laura le regarde une demi-seconde de plus que nécessaire. Puis, et les mots qu'elle choisit disent tout ce qu'il y a à savoir sur son état d'esprit depuis la terrasse de café :

— Avec plaisir. Je me demandais quand tu allais te décider.

Des deux côtés, il y a cette tension accumulée tout au long de la journée. Du calme apparent, mais du feu sous la peau.

Il lui prend la main.

Ce geste-là est d'une douceur totalement disproportionnée par rapport à ce qui vient d'être dit, et c'est cela qui le rend juste. Sa main grande autour de la sienne, ses doigts qui trouvent les siens naturellement, et il l'emmène vers le chemin qu'il a aperçu depuis la route, une ouverture entre les arbres, à peine visible si on ne la cherche pas, l'herbe aplatie en deux ornières parallèles qui s'enfoncent dans l'obscurité.

Ils marchent.

La forêt les reçoit.

Sous les arbres, le ciel disparaît presque entièrement. Les troncs, des chênes pour la plupart, forment des colonnes irrégulières de chaque côté du chemin. Le sol est souple, feuilles mortes de l'automne d'avant, limon, mousses et leurs pas ne font presque aucun bruit. La fraicheur du jour s'est réfugiée ici, prise dans les arbres, et l'air est doux, intime, légèrement sucré d'une odeur que Maxime identifie à peine, chèvrefeuille, peut-être, quelque part dans les fourrés.

Laura marche à côté de lui, leurs mains toujours jointes.

Elle pense à la journée. Elle pense à ces regards à la terrasse. Elle pense à toutes les petites frictions, les provocations mesurées, les regards glissés, les sous-entendus accumulés comme une dette dont on sait qu'elle sera honorée mais dont ils repoussent délibérément l'échéance pour mieux en savourer le poids. Elle pense à ses mains sur les cuisses de Maxime il y a dix minutes et à la façon dont son corps avait répondu, à la façon dont son propre sexe s'était contracté rien qu'à sentir sa tension à lui.

Elle est mouillée depuis plusieurs heures.

Ce n'est pas une surprise. C'est même quelque chose qu'elle avait noté mentalement en remontant en selle ce soir, avec une sorte de satisfaction gourmande et précise : voilà où j'en suis. Elle était contente de l'état dans lequel Maxime l'avait amenée. Contente de l'état dans lequel elle s'était elle-même laissé amener, parce que ces choses-là sont toujours les deux à la fois.

À une centaine de mètres environ, le chemin ouvre légèrement.

Ils l'entendent avant de le voir : un murmure d'eau, léger, régulier, le son d'un ruisseau sur des cailloux. Puis le pont apparaît, quelques planches de bois grises posées sur deux poutres : rustique, fonctionnel, assez large pour passer à deux. En dessous, l'eau luit faiblement dans ce qui reste de lumière, noire et argentée par intermittence selon la lune et les nuages.

Ils traversent.

Les planches craquent légèrement sous leurs pas. L'odeur de l'eau monte, fraîche, légèrement minérale. Laura regarde le ruisseau en passant dessus, puis lève les yeux de l'autre côté.

Maxime a vu la souche.

C'est un chêne coupé depuis plusieurs années à en juger par le bois gris et légèrement creusé en son centre, large d'un mètre peut-être, posé là dans la clairière minuscule que le ruisseau a dessinée en rongeant le sous-bois. Il y a de l'espace ici. L'air circule. On aperçoit le ciel étoilé.

Ils s'arrêtent tous les deux. Sans qu'un mot soit échangé, ils posent leurs casques dans l'herbe, enlèvent leurs blousons de moto. Maxime pose le sien près de la souche. Laura ajoute le sien à côté.

Et puis Maxime se tourne vers Laura.

Il ne se précipite pas.

C'est une chose que Laura a remarquée chez lui très tôt, et qu'elle n'a jamais cessé d'apprécier : il ne se précipite pas. Il prend le temps de regarder d'abord. D'une façon qui voit, qui accuse réception, qui dit : je suis là et tu es là et je mesure le fait que tu sois là.

Il pose une main dans son dos.

Une pression douce et ferme à la fois, une main ouverte, paume chaude à travers le tissu fin de sa robe. Il sent le dos nu de Laura, la chaleur de sa peau, l'arrondi léger au-dessus de ses reins. Et doucement, fermement, il la guide vers l'arbre qui se tient à deux pas d'eux, un chêne massif, l'écorce profondément crevassée, le tronc large d'un homme et demi.

Laura sent la pression dans son dos, reconnaît l'intention, et elle y va. Le coeur battant, impatiente de la suite.

Elle y va parce qu'elle le veut, parce que l'arbre devant elle est exactement là où elle a envie d'être dans ce moment précis, et la main de Maxime dans son dos est la formalisation de quelque chose qu'elle avait déjà décidé dans son corps.

Arrivée devant le tronc, elle se retourne vers lui. Puis elle recule d'un pas, jusqu'à sentir l'écorce contre son dos. L'écorce est rugueuse contre ses omoplates. Elle le sent contre sur sa peau nue, l'encolure de la robe plonge dans le dos et laisse une large surface exposée. Le contraste est saisissant avec la douceur de la nuit. Elle lève les yeux vers Maxime.

Il l'embrasse.

C'est un baiser qui contient toute la journée.

Sa bouche sur la sienne, d'abord ferme et pleine, puis qui s'ouvre. Elle sent ses lèvres, leur tiédeur, leur légère sécheresse au coin qui devient humidité au centre. Sa langue vient trouver la sienne, avec certitude, comme si elle avait toujours su exactement où elle allait. Leurs langues se trouvent et se reconnaissent et commencent quelque chose qui ressemble à une conversation dans une langue qui n'a pas de mots.

Laura a les mains posées contre la poitrine de Maxime.

Elle sent son cœur à travers le tee-shirt, il bat vite, régulier, fort. Elle sent ses épaules, larges sous ses paumes, la masse de son torse. Elle sent la chaleur qui émane de lui. Elle sent son désir encore contraint par le jean, qui forme une bosse, ferme, contre son ventre.

Le baiser dure. Il prend du temps, il ne se résout pas, il attise.

Et pendant qu'il dure, la main de Maxime quitte son épaule.

Elle la sent.

Elle descend de son bras vers sa hanche, s'y attarde un moment, le pouce sur l'os iliaque, les doigts sur la courbe de la fesse. Puis elle glisse plus bas. Elle trouve l'ourlet de sa robe. La main continue, sous le tissu cette fois, et remonte sur la face intérieure de sa cuisse.

Laura ne bouge pas.

Elle est consciente de chaque centimètre de progression de cette main. Elle est consciente de sa propre respiration qui a changé de rythme sans qu'elle ait décidé quoi que ce soit. Elle est consciente de l'écorce rugueuse dans son dos. Elle est consciente du baiser qui continue, et du fait que Maxime fait les deux en même temps avec une aisance qui lui dit quelque chose sur son niveau de présence en ce moment.

Sa main remonte.

Elle monte, elle arrive, et elle trouve. Son intimité.

Laura pousse un premier gémissement dans la bouche de Maxime.

Maxime s'arrête d'embrasser. Il reste très proche, son front incliné vers le sien, leurs bouches à quelques millimètres l'une de l'autre. Sa main ne bouge pas, elle est là, simplement posée sur la dentelle humide de son string, et il n'a rien à faire d'autre que rester là pour que l'état de Laura soit parfaitement, irréfutablement constaté entre eux.

— Tu es absolument trempée.

Ni question, ni triomphe. C'est dit avec une sorte de douceur attentive, comme un fait qu'on nomme pour qu'il existe entre deux personnes.

Laura le regarde dans les yeux. Elle sent une chaleur lui monter aux joues, quelque chose qui ressemble à l'exposition d'une vérité qu'elle portait depuis des heures et qui vient d'être accueillie, reconnue.

— Nous nous sommes chauffés tout au long de la journée, dit-elle. Tu t'en étonnes ?

Un sourire passe sur le visage de Maxime dans l'obscurité. Sa main fait un mouvement, infime, juste assez pour changer la pression, et Laura ferme brièvement les yeux.

— Je suis contente que tu te sois arrêté, dit-elle encore, plus bas. Nous avons encore de la route jusqu'à Paris. J'allais devenir folle. Je n'avais plus envie d'attendre.

Elle ne lui dit pas le reste : qu'elle adore sentir à quel point il la veut, que l'accumulation de la journée entière se lit dans sa façon de la tenir contre cet arbre, dans la pression de sa main, dans la façon dont son corps à lui se tient contre le sien. Elle ne dit pas tout. Certaines choses se lisent directement.

Maxime retire sa main.

Il pose les deux mains sur les épaules de Laura, et pendant un instant le geste reste doux, presque le même que celui qui l'a guidée vers l'arbre. Puis il la tourne, sans brusquerie mais avec une fermeté nouvelle dans les doigts qui contraste avec ce qui a précédé, jusqu'à ce qu'elle lui fasse dos.

Laura, elle, se retrouve face à l'arbre.

L'écorce est maintenant sous ses paumes. Elle les a posées instinctivement, à hauteur d'épaule, doigts écartés sur la rugosité du chêne. Le bois est tiède, étrangement tiède pour la nuit, comme s'il avait gardé la chaleur du soleil de la journée quelque part dans ses fibres. L'odeur est forte ici, résine, terre humide, une odeur tranquille.

Maxime est dans son dos.

Elle sent son corps proche sans qu'il la touche encore, sa chaleur, la présence de sa masse dans l'espace derrière elle. Devant elle, à travers les arbres, le ruisseau luit. Elle l'entend mieux depuis cette position. L'eau coule sur les pierres, régulière, indifférente.

Il pose les mains sur ses hanches.

Deux paumes larges sur les os de ses hanches, à travers le tissu fin de la robe d'été blanche. D'abord, il ne fait rien d'autre qu'être là. Juste là. Puis ses mains descendent, trouvent l'ourlet de la robe, et commencent à la remonter.

Laura sent le tissu glisser sur ses cuisses, légèrement collé par la chaleur de sa peau, résistant une seconde avant de céder. La robe monte, le long de ses cuisses, sur le haut des cuisses, s'accumule sur ses hanches en un rouleau froissé de coton blanc.

L'air de la forêt touche sa peau nue d'un coup, plus frais que sa peau, et l'odeur change avec le mouvement : le sous-bois, la terre humide, et quelque chose de plus proche, de plus intime, l'odeur de son propre corps qui monte entre ses cuisses. Elle est exposée de la taille aux chevilles dans la nuit que la lune éclaire, et cette exposition-là, la rend consciente de chaque centimètre de sa peau.

Maxime presse ses hanches.

D'elle-même elle écarte les jambes, légèrement, juste ce qu'il faut. Elle entend le bruit familier d'une ceinture, d'un jean qui s'ouvre, de l'étoffe qui glisse vers la bas. Elle devine Maxime s'approcher encore, et puis elle le sent.

Son sexe, dur, chaud, contre elle.

Il le frotte lentement sur sa fente. À travers la dentelle du string d'abord, le tissu fin qui transmet tout, puis il pousse l'étoffe de côté, et la friction devient directe : le gland qui glisse entre ses lèvres intimes, peau contre peau, chaleur contre chaleur, lui gorgé et tendu, elle ouverte et déjà si prête qu'elle sent sa propre humidité qui coule.

Laura appuie ses mains plus fort contre l'écorce.

Maxime remonte tout le long d'elle, lentement, du bas vers le haut, en appuyant juste assez pour qu'elle ressente tout le chemin. Puis il redescend et recommence. Le gland s'attarde à l'entrée, cette pression précise, au point où elle est la plus ouverte, la plus prête, la plus impatiente, qui dit je suis là sans aller plus loin. Une seconde, deux, juste assez pour qu'elle sente l'imminence. Puis il remonte. C'est délibéré. C'est lui qui goûte avant d'entrer, qui explore ce qu'il va prendre, qui laisse la tension monter d'encore un cran.

Laura lâche un son.

Son corps attendait ça. Pas abstraitement. Concrètement, physiquement, avec une insistance sourde qui avait rendu la journée entière un peu décalée, comme si tout le reste n'avait été qu'une longue parenthèse à traverser avant d'arriver ici, contre cet arbre, dans cette forêt, avec lui.

Et maintenant il est là. Exactement là. Contre elle, chaud, dur, à l'endroit précis où elle veut le sentir et il ne va pas plus loin. Il frotte, il revient, il s'attarde à l'entrée, et chaque passage produit en elle une onde qui remonte dans ses reins et lui coupe légèrement le souffle.

Il passe encore son gland entre ses lèvres intimes, les grandes lèvres qui s'écartent sous la pression, les petites qui s'ouvrent sur lui, chaudes et gonflées, son sexe entier qui réclame ce qu'il ne donne pas encore. Il s'arrête de nouveau. Le gland juste posé là, une légère pression vers l'avant, pas assez pour entrer, juste assez pour qu'elle sente l'écartement, l'ouverture, son corps prêt à l'accueillir et qui attend.

Puis il remonte, et au sommet du mouvement le gland frôle son clitoris. Une fraction de seconde, à peine, mais suffisante : une décharge électrique qui part de là et irradie dans tout son bassin, lui arrache un son bref et involontaire, lui fait fermer les yeux et serrer les doigts sur l'écorce.

La question n'est plus de savoir si, la question est de savoir qui craque le premier. Lui qui finit par céder à ce qu'il goûte depuis trop longtemps et pousse les hanches en avant d'un seul coup ? Elle qui pousse son bassin en arrière pour le faire rentrer en elle ? Ou elle qui abandonne toute retenue et l'implore de la prendre enfin, de s'enfoncer elle pour la remplir ?

Son sexe glisse encore entre ses lèvres. Il redescend. S'arrête à l'entrée. Cette fois la pression est plus franche, le gland s'enfonce à peine, juste assez pour qu'elle sente l'écartement, le début de la prise, son corps qui s'ouvre et qui veut s'ouvrir davantage.

Elle sent sa gorge qui s'ouvre sur quelque chose, un son à mi-chemin entre le gémissement et le mot.

Elle pense : maintenant, même si elle ne dit rien à voix haute.

Il la sent penser ça. Ou il décide que c'est le bon moment, ce qui revient au même.

Il glisse davantage le bout de son sexe entre ses lèvres.

Il ne pousse pas encore, il est là, juste là, à l'entrée d'elle, et il s'arrête. Une seconde. Une longue seconde où Laura tient sa respiration, où son corps tient tout entier dans cette attente-là.

Puis il entre vraiment.

Un centimètre d'abord, assez pour l'ouvrir, puis d'un seul mouvement continu jusqu'à ce qu'il soit profondément en elle. Laura sent son ventre se remplir, son corps qui s'ajuste autour de lui. Elle pousse un gémissement qu'elle ne cherche pas à contenir, long, plein, qui vient du ventre et monte dans la gorge et sort dans la nuit de la forêt sans que personne l'entende.

Personne n'est là. Il n'y a que les arbres et l'eau et l'air doux et Maxime en elle jusqu'au bout.

Dans sa tête, la pensée est claire : Enfin ! Il est tout entier en moi, après toutes ces heures à l'attendre. Elle resserre les doigts sur le chêne, et son sexe se contracte autour de lui, involontairement, déjà en train de réclamer le mouvement.

Il reste immobile un instant, la tenant toujours par les hanches. Elle sent toute la longueur de lui en elle, la plénitude particulière de ce moment où on est encore dans le premier instant, avant le mouvement, avant ce que cela devient.

Puis il commence.

Des mouvements lents d'abord. Il se retire presque entièrement : elle sent le vide, l'absence, et son corps qui cherche déjà à le retenir. Puis il revient en elle, régulier, profond. Ses hanches dans ses paumes, ses doigts qui se resserrent légèrement à chaque coup. Elle entend sa respiration dans son dos, changée, plus lourde, présente.

La forêt autour d'eux est silencieuse et sombre.

Laura tient l'arbre. Elle sent l'écorce sous ses doigts, la chaleur de Maxime derrière elle, le ruisseau devant elle. Le plaisir monte par vagues régulières, en accord avec les mouvements de Maxime, et elle s'abandonne avec une facilité qui lui dit à quel point la journée entière l'a préparée à ce moment.

Il prend de l'ampleur. Ses mouvements gagnent en longueur, en puissance. Chaque gémissement de Laura lui donne envie d'aller plus vite, plus fort, de perdre la mesure qu'il s'impose depuis le début. Il le sent, cette tentation qui monte avec les sons qu'elle produit. Il ne cède pas. Il ralentit d'un cran au moment même où il pourrait accélérer, juste pour se rappeler à lui-même qu'il tient la barre, et cette retenue-là fait gémir Laura plus fort encore, comme si son corps comprenait ce qu'il venait de refuser de lui donner tout de suite. Ses poignets se pressent contre l'écorce à chaque poussée, son souffle devient haché.

Elle pense, dans l'épaisseur du plaisir qui monte : nous sommes seuls, sous les étoiles, il n'y a personne, je peux faire tout le bruit que je veux.

C'est cette pensée-là qui la libère complètement.

Ses gémissements se succèdent au rythme de Maxime, calés sur chaque coup de reins, de plus en plus ouverts, de plus en plus libres. Elle ne module plus rien, ne filtre plus rien, elle laisse son corps parler à sa place et son corps a beaucoup à dire.

Elle emplit l'air de la forêt entière.

Ses sons partent dans les arbres, se perdent entre les troncs, montent vers le ciel ouvert au-dessus d'eux. Il y a quelque chose d'animal là-dedans, l'expression brute et directe de ce qu'il lui fait. Elle crie son plaisir aux étoiles et les étoiles n'en font rien, et c'est ça qui est bien.

Maxime entend ses gémissements, entend ses cris.

Il l'entend et ça l'affecte. Elle le sent dans la façon dont ses hanches répondent, dans le changement de son rythme, dans le son sourd qui sort de sa propre gorge. Elle recommence. Plus fort encore.

La forêt reçoit tout.

Soudain une autre sorte de cri sort de Laura.

C'est un cri de peur pure, instinctif, le son du corps qui réagit avant que le cerveau ait eu le temps de traiter quoi que ce soit. Pendant une fraction de seconde, il n'y a plus rien d'autre en elle que cette peur-là, brute, animale, qui efface tout le reste, le plaisir, Maxime, la forêt. Elle ne pense à rien. Elle réagit.

De l'autre côté du ruisseau, éclairé par la lumière de la lune, il y a un homme.

Maxime l'a vu une fraction de seconde avant qu'elle crie. Une silhouette immobile entre les troncs, de l'autre côté de l'eau. Mais ce n'est qu'en entendant le cri de Laura qu'il réalise pleinement la situation.

Il se retire d'elle. D'un mouvement, sans réfléchir, le corps agissant avant la tête. Il n'y a plus de désir dans ce geste, plus d'érotisme : juste le réflexe de mettre son propre corps entre Laura et ce qui pourrait être une menace.

Il se retrouve debout derrière elle, son jean toujours sur les jambes, son sexe encore dressé et humide dans l'air de la nuit, complètement indifférent à cet état en cet instant précis. Il fait un pas en avant pour se placer entre Laura et l'autre rive. En un instant, il est passé dans un mode entièrement différent : plus d'abandon, plus d'érotisme, quelque chose de froid et d'alerte.

Laura a les mains serrées sur sa robe qu'elle a rabaissée d'un geste instinctif.

L'homme ne bouge pas. Il est à une dizaine de mètres de l'autre côté du ruisseau, dans la pénombre. Il fait la quarantaine, vêtu d'une tenue de travail sombre. Il a les mains visibles, vides, et quand il se voit découvert il ne recule pas, ne s'enfuit pas. Il lève légèrement les deux mains en un geste qui dit : je ne suis pas une menace, et il dit, d'une voix qui est grave et calme :

— Vous êtes magnifiques. Je vous en prie, continuez.

Maxime le regarde fixement.

— Qu'est-ce que vous fichez-là ? dit-il. La voix est basse, sans éclat. Bien plus dangereuse comme ça que criée.

L'homme répond sans se démonter : il travaille au haras, à cinq cents mètres, de l'autre côté du bois. Il rentrait à pied, par le raccourci qui longe le ruisseau après avoir donné à boire aux chevaux, comme tous les soirs, seul, dans le même silence habituel. Il a entendu du bruit, un son qu'il n'a pas su nommer tout de suite, et il a suivi le chemin par simple curiosité, sans intention précise.

Ce n'est qu'en approchant, en voyant les deux silhouettes contre l'arbre, qu'il a compris ce qu'il regardait, et à ce moment-là, au lieu de partir, il est resté. Pas par calcul. Par une forme de fascination qu'il n'a pas cherché à interroger. Il n'avance pas davantage. Il ne demande rien. Il attend simplement.

Maxime mesure l'homme. Ses mains. Sa façon de se tenir. Le fait qu'il ne cherche pas à fuir ni à négocier.

Il se retourne partiellement vers Laura pour vérifier. Elle s'est reculée d'un pas contre l'arbre, les bras croisés sur la poitrine. Son regard va de l'homme à Maxime et en retour. Il est difficile de lire son expression dans l'ombre.

Maxime commence à ramener sa main vers son jean pour le remonter.

Et c'est là que Laura pose la sienne sur son bras.

Il se tourne vers elle.

Ce geste-là, cette main posée sur son bras, sans pression, juste une présence, dit quelque chose qu'il prend le temps de recevoir.

Laura essaie de comprendre ce qu'elle ressent, elle-même. La peur est là, ou plutôt elle y était, réelle, franche, ce cri qui était sorti avant qu'elle décide quoi que ce soit. Mais la peur s'est posée assez vite. Trop vite, peut-être. L'homme n'a pas avancé, n'a pas menacé, n'a rien fait d'autre que rester là avec ses mains ouvertes et sa voix calme. L'urgence du danger s'est dissoute en quelques secondes. Ce qui reste, elle ne sait pas encore exactement comment l'appeler.

Son corps, lui, n'a pas décroché. C'est ça qui la surprend le plus : cette chaleur persistante entre ses cuisses, cette conscience aiguë de ce qu'elle vivait trente secondes plus tôt et le fait que cette interruption ne l'a pas éteinte, comme si la peur n'avait été qu'une parenthèse courte dans quelque chose de beaucoup plus long et de beaucoup plus fort.

Elle réalise, avec un temps de retard, ce que ça signifie : ils sont regardés, elle est regardée. Ce n'est pas quelque chose qu'elle a imaginé, fantasmé en amont dans une pensée qu'elle aurait pu contrôler. Elle est regardée, réellement, par un homme qu'elle ne connaît pas.

Elle pense à ce que l'homme a vu. Elle et Maxime contre cet arbre, dans la nuit, elle les mains à plat sur l'écorce, lui derrière elle, leurs sons qui partaient dans la forêt. Elle reconstruit la scène depuis l'extérieur, depuis les yeux de cet inconnu à dix mètres de là, et au lieu de la honte qu'elle attendrait normalement, ce qu'elle trouve à la place est plus ambigu, plus trouble, plus excitant.

C'est une prise de conscience plus qu'une excitation immédiate : elle découvre, en cet instant précis, qu'une part d'elle-même n'a jamais eu l'occasion de savoir si elle aimerait cela. Elle ne s'est jamais posé la question. Elle se la pose, sans l'avoir cherché, et la réponse la traverse comme une deuxième vague de chaleur, plus trouble que la première.

C'est un fantasme qu'elle ne s'était imaginé. Ce n'est pas quelque chose qu'elle aurait recherché ou mis en scène. Mais la forêt, cette nuit, Maxime, la journée entière passée à attendre ce moment, quelque chose dans cette combinaison précise a ouvert une porte qu'elle ne savait pas être là. Et l'homme de l'autre côté du ruisseau, toujours immobile, silencieux, qui attend sans exiger, il n'est pas une menace. Il est un regard. Un témoin. Cette idée-là, ce soir, dans l'état d'excitation où elle est, fait quelque chose en elle qu'elle ne cherche pas à réfuter.

Elle ne dit rien. Elle ne fait rien d'autre que regarder Maxime.

Il la regarde. L'homme de l'autre côté du ruisseau existe encore, mais pour un instant il n'y a qu'eux deux dans l'espace entre leurs yeux.

Il sait que Laura a eu peur, vraiment. Il l'a entendue avoir peur, ce cri court, instinctif, le son d'un être surpris. Et maintenant, à moins d'une minute de distance, quelque chose a profondément changé dans son visage. Ce qui est là maintenant dans ses yeux, n'est pas ce à quoi il s'attendait. Maxime la connaît suffisamment pour lire ses yeux même dans la pénombre. Ses yeux brillent.

Ni agitation, ni angoisse. Quelque chose de plus trouble et plus intense : une chaleur neuve, une curiosité qui vient de quelque part, d'un endroit dont elle n'avait peut-être jamais eu conscience avant ce soir.

Il reçoit le message. Complètement, avec tout ce qu'il implique.

Pour lui, sa sécurité passait avant tout, c'est ce qui a occupé ses deux premières secondes, entièrement, sans partage. Mais ce qu'il voit dans les yeux de Laura maintenant le surprend, cela ne rentre dans aucune des réactions qu'il connaît d'elle.

Il se préparait à remonter son jean, à chasser l'homme, à prendre Laura par la main, à devoir la rassurer, à sentir son tremblement, une envie de partir, de fuir. C'était la suite logique, la suite normale. Et voilà qu'elle le regarde avec quelque chose dans les yeux qui ressemble à de la braise.

Et cette découverte crée en lui un très court décalage, presque inconfortable. Sa logique lui dit encore protège-la, chasse cet homme, alors que quelque chose d'autre, vient de s'ouvrir en lisant ce qu'il lit sur son visage.

Il se retourne brièvement vers l'homme. Maxime fait une lecture rapide : pas une menace, pas un prédateur, juste un homme qui s'est retrouvé là et qui a eu la présence d'esprit de rester immobile. Il peut parfaitement gérer ça. Il sait qu'il peut gérer ça.

Lui, est-ce que ça le dérange d'avoir été vu ? Il s'interroge un instant. Ce n'est pas quelque chose qu'il aurait cherché. Mais maintenant que c'est là, il fait l'inventaire de ce qu'il ressent, et ce qu'il trouve n'est pas de la gêne. Pas de la honte. Plutôt une conscience accrue de lui-même, de Laura, de ce qu'ils étaient en train de faire, comme si le regard extérieur avait rendu la scène plus réelle.

Et puis il y a les yeux de Laura.

Si elle est excitée comme il le lit sur son visage en ce moment, alors il y a quelque chose à faire de cette situation. Quelque chose à lui offrir. Cette pensée-là s'installe en lui, calme et précise.

Il tourne davantage la tête vers elle, les sourcils à peine levés, une question murmurée juste pour elle : tu es sûre ?

Laura ne répond pas immédiatement. Elle le regarde encore, et dans ce moment il y a quelque chose de troublé : elle est excitée, elle est prête, elle est anxieuse, tout cela en même temps, sans que l'un efface les autres.

Puis ses yeux, sans qu'elle le décide vraiment, glissent une fraction de seconde vers l'autre rive, vers l'homme qui attend toujours, immobile, et reviennent à Maxime.

Elle hoche la tête. Un seul hochement, vertical. Lent. Décidé.

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Cette histoire est un mélange de réalité vécue et de fantasme. Je suis curieux de savoir comment cette aventure en forêt a résonné en vous ?