Surprise en forêt — Chapitre 2 · Chevreuse II - Sous le regard

— Toi, tu ne bouges pas d'où tu es.

Sa voix a changé de nouveau, ni hostile ni froide. Elle est posée, directe, avec l'autorité tranquille de quelqu'un qui n'a pas besoin d'élever le ton pour se faire entendre.

— Tu regardes. C'est tout. Tu ne t'approches pas. Tu ne traverses pas le pont. Tu ne traverses pas le ruisseau. Tu restes exactement où tu es et tu regardes. C'est clair ?

Il y a un silence, très court, avant que l'homme réponde. Une hésitation, celle de quelqu'un qui pèse encore la situation, qui n'est pas certain d'avoir le droit d'accepter ce qu'on vient de lui offrir. Puis il acquiesce, et sa voix sort un peu rauque, comme prise de court par elle-même.

— Oui, bien sûr.

Il ajoute, après un souffle qu'il ne maîtrise pas complètement, que c'est magnifique, qu'ils sont si beaux. Il y a dans sa voix quelque chose de sincère, qui n'est ni graveleux ni déplacé, juste un homme qui dit ce qu'il voit. Mais ce souffle-là, ce petit dérapage dans le timbre, dit autre chose que les mots. Il dit que sa politesse tient par un fil, que ce qu'il regarde le traverse plus qu'il ne veut le montrer.

Maxime tourne la tête une dernière fois vers Laura. Un regard qui dit ok et demande ok simultanément.

Elle hoche la tête à nouveau. Sans un mot.

Il lui prend la main.

Maxime se rajuste partiellement. Ils marchent ensemble vers la souche. Quelques pas seulement. Ces quelques pas ont une qualité différente des pas qu'ils faisaient quelques minutes plus tôt. Il y a dans ce déplacement quelque chose d'exposé, de consenti, qui crée entre leurs deux corps une solidarité différente de ce qu'ils avaient sous l'arbre.

Maxime reprend conscience de son corps. Lors du moment de tension avec l'homme, quelque chose s'est fermé en lui, l'adrénaline, la vigilance, le passage immédiat en mode protection. Et cela a, mécaniquement, ramené son sexe à un état neutre. Il le constate sans irritation. C'est une réalité physique simple.

Il s'arrête face à la souche, se tourne vers Laura.

— Assieds-toi sur la souche. Puis, prends-moi dans ta bouche. Fais-moi redevenir dur. Fais-le devant cet homme qui regarde. Montre-lui ce que tu sais faire.

Il se place de profil, un angle qui lui semble immédiatement juste, qui les met à la fois en visibilité depuis l'autre rive et dans une position où il peut garder l'œil sur l'homme sans que ça perturbe ce qui va se passer. Il a vérifié, mentalement, que l'homme est là où il a dit, qu'il n'a pas bougé. Il est là. Immobile.

Laura s'assoit sur la souche.

Le bois est rugueux sous l'arrière de ses cuisses, elle le sent même à travers la robe légère. Elle regarde Maxime debout devant elle. Elle fait le tour de la situation : la nuit, la forêt, le ruisseau, l'homme de l'autre côté immobile, Maxime devant elle, son jean toujours ouvert, le tissu de son boxer blanc dans la pénombre.

Elle lève les yeux vers son visage.

Il la regarde, attentif et calme. Il y a chez lui quelque chose qui ne relâche jamais complètement, une part de lui qui, même dans le désir, reste tournée vers elle. Il regarde sa respiration. Il regarde si ses épaules sont tendues ou détendues. Il cherche, sans en avoir l'air, la confirmation muette que ce qu'ils font là ne dépasse pas ce qu'elle veut.

Elle tend les mains vers lui.

Ses doigts trouvent ses hanches d'abord, la chaleur de la peau à l'endroit où la ceinture est ouverte. Puis elle glisse les mains sur le tissu du boxer, prend le temps de sentir la forme de son sexe à travers le coton. Elle le prend délicatement à travers le tissu d'abord, juste pour sentir, pour rétablir un contact.

— Je veux te sentir, murmure-t-elle. Juste comme ça, d'abord.

Elle dit ça pour elle autant que pour lui. Pour se donner le temps. Pour ne pas se précipiter.

Puis ses mains remontent, dégagent le boxer, libèrent son sexe.

Il est là dans sa main, chaud et lourd et à moitié ferme, le début du retour. Elle referme les doigts autour de lui avec une pression mesurée. Elle ne se précipite pas. Elle prend le temps de le tenir, de le sentir dans sa paume, de sentir sa chaleur. Elle fait courir ses pouces sur sa longueur, lentement, remonte vers la base, revient vers le gland.

Son autre main vient trouver l'intérieur de ses cuisses, la peau là est plus douce, plus fragile. Elle explore avec le bout des doigts. Elle prend ses testicules en main, légèrement, pesant doucement leur chaleur, leur poids. Elle entend la respiration de Maxime changer.

Elle tourne la tête un instant, comme pour s'assurer que, sur l'autre rive, l'homme est toujours là. Qu'il regarde. Qu'il les voit bien. Qu'il la voit faire. Elle ressent plus qu'elle ne voit son regard. Elle en frisonne, le léger duvet de ses bras se hérisse.

Et pendant une seconde, quelque chose en elle se cabre.

C'est un réflexe ancien, presque mécanique, la certitude, apprise depuis toujours, qu'être vue comme ça devrait la faire se recroqueviller, chercher un vêtement, une ombre, une excuse. Elle attend la honte. Elle la cherche presque, comme on cherche un point d'appui familier. Mais la honte ne vient pas. Il n'y a à sa place qu'une chaleur qui monte, sourde, presque déroutante par son absence de culpabilité. Ce vide-là, l'absence de ce qu'elle attendait, la déstabilise autant que le désir lui-même.

Elle s'approche de Maxime, fixe son regard dans le sien.

— Je vais te déguster. Je vais te faire gémir sous ma langue, pendant qu'il nous regarde.

Ses lèvres trouvent le bout de son sexe, et elle pose un baiser là, très doux, très présent, presque cérémonieux. Elle ouvre la bouche et l'enveloppe.

La chaleur de sa bouche est immédiate.

Elle sent son sexe commencer à durcir franchement entre ses lèvres, répondant à la chaleur et à l'humidité. Elle sent le changement se faire par degrés. D'abord la texture qui se raffermit contre sa langue, puis le poids qui change dans sa main, plus dense, moins mou, comme quelque chose qui se réveille depuis l'intérieur. Ses lèvres doivent s'ouvrir un peu plus à mesure qu'il grossit, s'ajuster à cette progression qu'elle sent avant même de la voir. Un peu de salive descend au coin de sa bouche, glisse jusqu'à son menton. Elle ne l'essuie pas. Elle avance, elle recule, elle laisse ses lèvres glisser sur lui en maintenant une pression douce et régulière.

Sa langue commence à œuvrer.

Elle trace un long mouvement sur le dessous de son sexe, de la base jusqu'au bout, puis elle referme la bouche autour du gland et fait courir sa langue sur les bords, cherchant les endroits où il répond le plus. Elle le connaît. Elle sait où il est sensible. Elle prend son temps, avec gourmandise.

Il durcit complètement dans sa bouche.

Elle continue. Elle glisse sur lui en un rythme lent, mouillé, régulier. Une main tient la racine de son sexe, l'autre est restée sur l'intérieur de sa cuisse.

Maxime pose une main dans ses cheveux. Sans pression. Juste là.

— Je sens que ça t'excite, dit-il.

Sa voix est basse, contrôlée. Il lui dit ça comme quelqu'un qui lit quelque chose de réel sur elle et qui le nomme.

Laura lève les yeux vers lui sans lâcher ce qu'elle fait.

— Je te vois, dit-il. Tu es en train de me goûter avec tes lèvres, ta langue, tout en te sachant observée. Et cela te fait quelque chose.

Elle s'arrête un instant. Elle le sort de sa bouche mais garde les doigts autour de lui. Elle lève les yeux vers lui pleinement.

— Dis-moi comment, dit Maxime. Dis-moi ce que tu ressens.

Elle réfléchit un instant, parce qu'elle cherche les mots justes pour ce qui se passe dans son corps en ce moment. Elle regarde à nouveau l'homme de l'autre côté du ruisseau, puis elle regarde Maxime.

— Ça m'excite. Je le sens, mes seins, dit-elle. Les pointes sont dures. Comme de la pierre.

Elle marque une pause.

— Et je suis encore plus mouillée que tout à l'heure. Je coule, sans même que tu me touches.

Maxime la regarde sans répondre. Ce qui passe dans ses yeux n'est plus de la surprise. C'est une forme de reconnaissance de son état.

— Alors, continue.

Elle reprend, mais quelque chose a changé dans sa façon de faire. Elle sait maintenant qu'elle peut jouer avec ce qu'elle vient de nommer. Elle ralentit délibérément, laisse ses lèvres s'immobiliser autour de lui juste assez longtemps pour qu'il sente le manque, pour que ses hanches se tendent d'elles-mêmes vers l'avant, cherchant ce qu'elle vient de retirer.

— Tu veux que j'aille plus vite, dit-elle contre sa peau. Ce n'est pas vraiment une question.

Il ne répond pas tout de suite. Sa main se resserre légèrement dans ses cheveux.

— Continue comme cela te plaît.

Elle sourit contre lui, satisfaite de cette reddition à peine voilée, et reprend, plus lente encore, juste pour le sentir se retenir de bouger.

Elle le suce ainsi pendant plusieurs minutes dans la nuit tiède de la forêt, sous le regard de l'homme immobile de l'autre côté du ruisseau. C'est elle qui décide du rythme, plus lent quand elle veut le faire attendre, plus franc quand elle veut l'entendre réagir. Elle ralentit au moment où elle sent ses hanches vouloir avancer, juste pour voir, juste pour mesurer jusqu'où elle le tient. Maxime gémit. Elle recommence.

Il est debout au-dessus d'elle, il domine l'espace, et pourtant c'est elle qui le fait trembler.

Ce renversement-là, elle le savoure. Chaque variation de sa respiration lui revient comme une information, comme une confirmation : plus court quand elle appuie sa langue à cet endroit précis, plus lourd quand elle ralentit sans prévenir. Et ce son sourd dans sa gorge quand elle prend le temps de descendre jusqu'à la base et de remonter très lentement. Elle connaît ses réactions, et savoure cette forme de pouvoir, discrète, totale, exercée du bout des lèvres.

La main de Maxime dans ses cheveux la guide légèrement.

Elle s'applique. Elle prend de la profondeur, elle revient, elle fait courir sa langue au creux sous le gland, ce qui fait tressaillir sa jambe à chaque fois. Elle entend les sons qu'il fait, en tire le savoir nécessaire pour continuer exactement là où elle le souhaite.

L'homme de l'autre côté regarde. Elle le sait. Elle le sent dans sa nuque comme une chaleur distincte, presque palpable, comme une main posée sans toucher. Sans qu'elle en décide, son dos se creuse un peu, une cambrure discrète qui offre sa silhouette de profil à l'autre rive. Son menton se relève légèrement, une posture qu'elle n'a pas choisie consciemment, quelque chose que son corps fait pour elle, comme s'il savait déjà, avant sa tête, ce qui la met en valeur sous ce regard.

C'est étrange, pense-t-elle, de sentir ce regard-là et que ça ne soit pas gênant. Elle attendait la gêne, une vieille réaction conditionnée, la pudeur apprise, le réflexe de se couvrir. Mais la honte n'est pas là. Ce qu'il y a à la place est plus difficile à nommer, tant c'est nouveau : un trouble chaud, une conscience aiguisée de son propre corps, une sensation d'être vue dans quelque chose d'authentique et non pas d'être exposée dans quelque chose d'interdit.

Maxime l'arrête.

Il dit : stop.

Sa main dans ses cheveux la retient doucement.

Il s'assoit sur la souche à la place de Laura.

— Retire ton string. Viens t'asseoir sur moi.

Laura se lève. Elle glisse ses pouces dans le string de dentelle blanche sur ses hanches et le fait descendre le long de ses cuisses, sur ses genoux, sur ses chevilles. Elle retire un pied, puis l'autre. Le tissu est humide. Elle le tient dans ses doigts une seconde, puis le laisse dans l'herbe.

Elle enjambe Maxime.

Il est assis sur la souche, le jean encore sur les jambes, mais ouvert, son sexe dressé. Elle pose les genoux de chaque côté de ses cuisses et s'installe, ses hanches entre ses mains, son visage en face du sien.

Il l'embrasse d'abord.

C'est un baiser plus doux que celui contre l'arbre, moins urgent, plus attentif. Il la tient par les hanches et l'embrasse comme quelqu'un qui a le temps, et cela, après tout ce qui a précédé, produit un effet particulier, elle se détend alors qu'elle ne savait pas être tendue.

— Ça va ? murmure-t-il contre sa bouche, presque en passant, comme une question posée en douce sous le baiser.
— Ça va, dit-elle. Ça va très bien.

Les mains de Maxime remontent le long de ses flancs, trouvent le haut de sa robe.

Il commence à faire descendre le tissu, lentement, centimètre par centimètre, dévoilant ses épaules d'abord, puis ses seins qui apparaissent dans l'air tiède de la nuit. Il roule le tissu sur ses hanches et le laisse là. Elle est nue jusqu'à la taille, la robe ramassée sur elle-même pour tout révéler.

Il pose ses mains sur ses seins.

Elle sent la chaleur de ses paumes les envelopper, la douceur du contact. Il les prend pleinement en main, les soupèse, fait courir ses pouces sur les tétons qui sont déjà durs. Elle gémit, sourdement, les yeux mi-clos.

Il se penche.

Sa bouche trouve son sein gauche, lèvres ouvertes, langue chaude, il le prend en bouche complètement. Elle sent la succion, la chaleur humide, le bord de ses dents qui ne fait pas mal mais qui est là. Sa tête tombe en arrière. Il passe au droit, recommence. Il prend son temps, il goûte, il la sent frémir entre ses bras.

Puis il relève la tête.

Il la regarde. Ses seins nus dans ses mains, son visage au-dessus du sien.

— Viens sur moi. Montre-lui comment tu me prends en toi, en entier.

Laura prend le temps d'une respiration.

Elle est consciente de l'homme de l'autre rive qui les regarde. Elle est consciente de ses propres seins exposés dans la nuit, dans les mains de Maxime. Elle est consciente du sexe de Maxime dressé sous elle.

Elle roule le bas de sa robe sur ses hanches. Elle est pratiquement nue maintenant, juste ce tissu blanc froissé autour de sa taille comme un anneau. Elle se soulève, avance le bassin, et prend le sexe de Maxime dans sa main pour le guider.

Elle descend.

Lentement. Elle descend sur lui, le sentant progressivement entrer en elle. Elle ne s'arrête que quand elle est en bas, entièrement assise sur lui, son sexe planté jusqu'au fond d'elle.

Elle ne bouge pas d'abord.

Elle reste là, empalée sur lui, ses hanches contre les siennes, son sexe à lui complètement en elle. Elle prend le temps de sentir cette plénitude, cette occupation, la verge bandée de Maxime au fond d'elle. Elle fait le tour de son propre corps : les seins, les mains de Maxime, l'écorce de la souche sous leurs deux poids, l'air de la forêt sur sa peau nue, l'homme qui les regarde, le ruisseau qui coule.

Assise ainsi, sur lui, elle est plus haute que lui pour la première fois de la soirée. Son buste dépasse le sien, sa poitrine est exactement à hauteur de son visage, et elle comprend, sans qu'il ait besoin de le dire, que c'est elle que l'autre rive voit désormais en entier : son dos, ses hanches qui vont bientôt se mouvoir, le mouvement qu'elle va imprimer visible dans son intégralité, alors que Maxime, assis, presque immobile sous elle, n'est plus que le socle sur lequel elle se donne en spectacle.

Cette pensée l'électrise plus qu'elle ne l'aurait cru.

Puis elle commence à bouger.

D'abord lentement, des ondulations du bassin, un mouvement circulaire intérieur qui ne sort Maxime d'elle que de quelques centimètres avant de le replonger. Elle cherche le rythme, l'ajustement. Elle l'entend réagir, sent ses mains se resserrer sur ses hanches.

— Dis-moi ce que cela te fait, dit-il.
— Tu le sens non ? dit-elle.
— Je veux t'entendre le dire.

Elle lui dit. Elle lui dit à voix basse, dans le registre de ce qu'on dit dans le noir, que sa queue lui fait du bien, que cela fait des heures qu'elle attend ça, qu'elle adore le sentir aussi tendu en elle. Elle le dit avec ses mots, des mots qui sortent parce qu'ils sont vrais.

Elle trouve un rythme plus assuré, un mouvement de va-et-vient qui la fait glisser sur toute sa longueur, et à chaque descente elle sent l'écartement de son sexe autour de lui, la friction exacte à l'endroit où elle en a le plus besoin.

— Encore, murmure-t-elle, plus pour elle que pour lui.

Maxime garde les yeux ouverts sur elle. Il regarde la façon dont sa tête part légèrement en arrière à chaque fois qu'elle descend au plus profond, la façon dont son souffle se coupe une fraction de seconde avant de repartir. Il vérifie, sans même y penser vraiment, que ce souffle reste régulier, que rien ne se resserre chez elle d'une manière qui ressemblerait à du stress ou à de la peur. Il ne trouve que du plaisir, sincère, et cela le rassure autant que ça l'excite.

— Et lui, dit Maxime, tu sais qu'il te voit monter et descendre sur moi ?
— Je le sais, souffle-t-elle. Je le sens sur ma peau.
— Cela te fait quoi ?
— Ça me rend folle.

Elle ferme les yeux une seconde, comme pour mieux sentir ce qu'elle vient de dire, comme pour vérifier que c'est vrai. Puis elle les rouvre, cherche l'autre rive, cherche la silhouette immobile de l'homme.

— Cela te plaît, ce qu'il voit ? demande Maxime.
— Je crois. Je crois, qu'il n'a jamais rien vu comme ça.

Elle rit, un rire bref, à moitié un gémissement, surprise elle-même par l'aplomb de sa propre phrase. Maxime resserre ses mains sur ses hanches, l'aide à accélérer, imprime lui-même une partie du mouvement pendant qu'elle continue de le regarder dans les yeux.

— Dis-moi ce que tu vois, Maxime, dis-moi ce qu'il voit. Dis-le-moi, souffle-t-elle. Dis-moi tout.
— Je vois tes seins qui bougent à chaque fois que tu descends, dit-il, la voix plus basse, plus rauque. Je vois ta bouche ouverte. Je vois qu'il te regarde comme s'il n'avait jamais rien vu d'aussi beau. Et je te sens, moi, à l'intérieur, qui te serres de plus en plus fort autour de moi.

Elle gémit à ces mots, un son qui monte du fond de sa gorge, et son rythme se dérègle un instant, plus désordonné, plus urgent. Elle prend appui sur lui, se soulève presque entièrement avant de se laisser retomber d'un coup, plantée sur lui, et le choc lui arrache un cri court, presque surpris par sa propre intensité.

— Continue, dit Maxime. Continue à me montrer à quel point tu aimes ça.

Elle continue. Ses hanches roulent, avancent, reculent, cherchent l'angle exact qui la fait trembler le plus. Elle sent la sueur naître à la base de son cou, entre ses seins, la chaleur de son propre corps qui monte malgré l'air frais de la nuit. Chaque descente la rapproche un peu plus d'un bord qu'elle sent venir de loin, une tension qui s'accumule dans son ventre et se propage jusqu'au bout de ses cuisses.

L'homme de l'autre côté du ruisseau ne bouge pas. Il regarde. Il a dit deux ou trois fois que c'était magnifique, que c'était beau, d'une voix basse, contenue, comme s'il était conscient que son rôle est d'être là et pas plus. Mais entre deux mots, un souffle plus court lui échappe, presque un grognement retenu, et cette fissure dans sa retenue dit ce que ses phrases polies ne disent pas.

Maxime dit, sans regarder l'homme mais en le sachant là :

— Sors ton sexe. Montre-lui. Mais tu ne te touches pas.

L'homme obéit, avec une hésitation d'une seconde à peine, celle de quelqu'un qui n'ose pas croire à ce qu'on l'autorise à faire. Maxime entend le son d'un pantalon qu'on ouvre de l'autre côté de l'eau.

— Regarde-le, dit-il à Laura.

Laura lève les yeux vers l'autre rive. Elle continue d'onduler sur Maxime, plus franchement maintenant, les cuisses qui travaillent, les hanches qui montent et descendent. Elle voit la silhouette de l'homme, son sexe visible dans la pénombre, tendu pour elle.

— Tu vois, dit Maxime. Tu le mets dans cet état-là.

Elle dit à l'homme, sans s'arrêter de bouger : Bande, bande bien pour moi.

Sa voix est étonnamment stable pour quelqu'un dont le corps est en train de faire ce qu'il fait. Il y a quelque chose dans cette stabilité qu'elle découvre en elle, une capacité à tenir plusieurs registres simultanément, à être dans le plaisir, dans la présence et dans le jeu en même temps.

— Je sens que tu montes, dit Maxime, la main dans son dos, l'autre sur sa hanche, guidant sans forcer.
— Oui, ça vient ! J'adore te sentir en moi, dit-elle, le souffle court.

Elle accélère.

Ses mouvements perdent leur caractère organisé, deviennent plus larges, plus instinctifs. Ses mains sont posées sur les cuisses de Maxime juste au-dessus de ses genoux, elle est cambrée en arrière, le buste vers le ciel, et elle monte et descend sur lui avec tout le poids de ses hanches. Elle gémit, puis elle gémit plus fort, puis encore davantage.

Maxime a une main dans son dos pour la retenir, l'autre sur ses seins, jouant sur les tétons avec une légèreté calculée qui démultiplie tout. Entre deux vagues, il la regarde, pas seulement son corps, mais son visage, ses yeux, cherchant ce signe précis qui lui dirait qu'elle est toujours pleinement là, avec lui, dans ce qu'elle fait et pas seulement emportée par ça.

— Retiens-toi, dit-il. Ne jouis pas encore.

Elle gémit de frustration et de plaisir mélangés.

— Pourquoi, dit-elle, en gémissant de désir, pourquoi pas encore ?
— Parce que je te le demande. Parce que je veux te sentir prête à exploser avant de te laisser le faire.

Elle ralentit, elle se force à respirer. Elle reste empalée sur lui, bougeant en petits cercles, maintenant la pression sans aller jusqu'au bout. Ses cuisses tremblent déjà, un tremblement fin, presque imperceptible, qui trahit à quel point elle est proche.

— Pas encore, dit-il à nouveau, doux et ferme à la fois.

Elle dit oui dans un gémissement qui veut dire : je sais, je sais, mais c'est difficile.

Elle ferme les yeux, cherche à l'intérieur d'elle-même un point d'équilibre entre le désir d'avancer et la contrainte de rester là, suspendue. Elle sent son propre corps refuser presque cette pause, ses hanches qui veulent repartir d'elles-mêmes, un réflexe qu'elle doit dompter à chaque seconde.

— C'est bon, dit-elle dans un souffle. C'est si bon.
— Je sais que tu peux le faire, dit Maxime. C'est pour ça que je te le demande. Retiens-toi encore.

Il glisse un doigt sous son menton, lui redresse le visage vers lui.

— Regarde-moi.

Elle le regarde. Il y a dans ses yeux quelque chose qui la maintient autant que ses mains sur elle, une autorité qui n'a rien d'écrasant, qui la porte plutôt qu'elle ne la contraint.

— Il te regarde toujours. Il n'a pas bougé.
— Je sais, souffle-t-elle. Je le sens.
— Tu veux jouir devant lui ?
— Oui, dit-elle, presque un cri contenu. Oui, oui je veux !
— Pas encore, dit Maxime.

Il la laisse tenir ainsi, sur le bord, plusieurs minutes. Ses gémissements deviennent supplications. Elle ne demande pas avec des mots. Son corps demande pour elle.

Elle recommence à bouger sur lui, malgré la consigne, un mouvement qu'elle ne peut pas s'empêcher de chercher. Maxime le sent immédiatement, resserre sa main sur sa hanche, la ralentit encore.

— Non, pas comme ça. Attends.
— Je ne peux plus, dit-elle, la voix cassée. Maxime, je ne peux plus attendre.
— Tu peux. Encore un peu, juste un peu.
— Maxime, s'il te plaît.
— Pas encore, répète-t-il, mais sa voix a une fêlure, à peine perceptible, celle de quelqu'un qui se retient tout autant qu'il retient l'autre.

Il ferme les yeux un moment, comme pour reprendre le contrôle de lui-même, et quand il les rouvre, il y a dans son regard une intensité nouvelle, presque douloureuse, celle d'un homme qui joue avec sa propre limite en même temps qu'il joue avec la sienne.

— Reste là, dit-il. Reste exactement là.

Elle reste. Ses hanches vibrent, mouvements minuscules, incontrôlables, un état suspendu qui n'est plus tout à fait de la retenue et pas encore de l'abandon. Elle entend sa propre respiration, saccadée, elle entend celle de Maxime, plus grave, plus tendue qu'elle ne l'a jamais entendue. L'homme sur l'autre rive semble retenir son souffle avec eux.

— Tu es magnifique comme ça, dit Maxime, la voix rauque. Suspendue. Prête à tout donner.
— Fais-moi jouir. S'il te plaît, fais-moi jouir maintenant.
— Pas tout de suite, dit-il. Encore quelques secondes.

Ces quelques secondes s'étirent, deviennent une éternité où tout son corps est tendu comme une corde, où chaque muscle attend le signal. Ses doigts s'enfoncent dans les cuisses de Maxime. Sa bouche s'ouvre sur un son qui n'est plus tout à fait un mot.

Puis Maxime dit :

— Maintenant. Jouis pour nous deux. Jouis pour lui.

Laura reprend ses mouvements avec une ampleur qu'elle n'avait pas encore atteinte cette nuit-là, ses hanches s'écrasant contre lui à chaque descente, cherchant la profondeur maximale, cherchant le choc exact qui va tout faire basculer. Elle n'essaie plus de contrôler quoi que ce soit. Elle se laisse aller entièrement au mouvement, tout son poids, toute sa force, comme si elle voulait le prendre en elle au-delà de ce qui est possible.

Laura explose.

L'orgasme vient du ventre et monte dans le dos et descend dans les cuisses et n'a pas de bord net, pas de début ni de fin propres. C'est une vague qui déferle et déferle encore, et elle crie, elle crie vraiment, sans aucune retenue, le son part dans la forêt entière et se perd dans les arbres et les feuilles et l'obscurité. Il n'y a personne pour l'entendre sauf Maxime et l'homme de l'autre rive.

Cette pensée-là : je peux faire tout le bruit que je veux fait redoubler la vague.

Elle tremble sur lui, ses hanches qui bougent encore, quelques mouvements, réflexes, involontaires. Maxime la tient, les deux mains dans son dos maintenant, fermes, présentes.

Ce que Maxime ne dit pas, ce qu'il garde pour lui dans l'instant, c'est qu'il a failli venir avec elle. Quand elle s'est resserrée autour de lui dans ce dernier assaut, quand ses hanches se sont abattues sur lui avec cette intensité qu'elle n'avait pas encore montrée, il a senti le plaisir monter d'un coup, presque incontrôlable, un afflux qui lui a fait serrer la mâchoire et planter ses doigts dans son dos pour ne pas la suivre. Il a retenu ça au tout dernier moment, par un effort qui lui a coûté, une contraction de tout le corps, un souffle bloqué qu'il a relâché d'un coup sec. Il en tremble encore un peu, lui aussi, une vibration dans les bras, dans les cuisses, qu'il ne montre pas mais qu'il sent parfaitement.

Il ferme les yeux, laisse son cœur redescendre. Il l'entend battre fort contre ses propres tempes, ce martèlement qui met un moment à ralentir. Sa respiration met un moment à retrouver sa cadence normale, chaque expiration plus longue que la précédente, comme s'il fallait évacuer par vagues ce qui venait de monter en lui comme en elle.

La voir jouir comme ça, en le chevauchant, offerte tout entière à la nuit et au regard de cet homme qu'elle ne connaît pas, cela l'a traversé d'une manière qu'il n'avait pas anticipée. Pas seulement le plaisir de la sentir se resserrer autour de lui. Autre chose, plus large : la fierté de savoir que c'est lui qui l'a menée jusque-là, lui qui l'a retenue assez longtemps pour que son orgasme soit profond à ce point. Et en même temps cette conscience aiguë que l'homme, de l'autre côté du ruisseau, qui vient d'assister à quelque chose que peu de gens verront jamais d'elle. Cela l'a électrisé autant que cela l'a presque fait basculer.

Il rouvre les yeux. Il inspire une dernière fois, profondément, et sent son propre corps se stabiliser, revenir dans une zone qu'il peut tenir.

Elle redescend.

Lentement, comme on revient d'un endroit lointain. La forêt se recompose autour d'elle, les sons, les odeurs, la texture de la nuit. Le ruisseau. L'homme qui les regarde de l'autre côté.

Maxime dit, dans le silence qui suit :

— Tu as aimé jouir, pour toi, pour moi, pour lui ?

Elle reprend son souffle. Elle le regarde.

— J'ai adoré.
— Dis-moi ce que ça t'a fait.

Elle cherche ses mots. Elle parle lentement, avec ses mots vrais : qu'être regardée dans cet état-là, par Maxime qui la connaît et par cet inconnu qui ne la connaît pas du tout, a créé quelque chose qu'elle ne savait pas nommer, une exposition qui ne diminuait pas mais qui amplifiait. Que l'orgasme a été plus fort pour ça. Pas seulement plus fort : différent, quelque chose de neuf dans quelque chose de familier.

— Et toi, dit-elle après un silence, en posant une main sur son torse pour sentir son cœur encore un peu rapide sous sa paume. Tu as failli jouir en moi, non ?

Maxime sourit, une reconnaissance discrète.

— Presque.
— Ça t'a fait quoi, de me voir comme ça ?

Il prend un instant avant de répondre, comme s'il cherchait, lui aussi, à mettre des mots sur quelque chose dont il n'a pas l'habitude.

— Cela m'a rendu très fier. Te voir jouir comme ça, sur moi, devant lui, sans retenue. J'ai vraiment eu du mal à tenir.

Elle garde la main posée sur son torse encore un instant, comme pour prolonger ce qu'il vient de dire, puis la retire lentement.

— Lève-toi maintenant, dit Maxime. Et enlève ta robe.

Laura se lève.

Elle attrape le bas de la robe froissée autour de sa taille. Ses doigts s'arrêtent une seconde sur le tissu, une hésitation minuscule, pas un refus, juste la conscience aiguë de ce qui va suivre, de ce que ce dernier geste représente. Puis elle la fait passer par-dessus sa tête. Le tissu blanc vole brièvement dans l'air et elle le pose sur la souche. Elle est nue dans la forêt, sous la lune partiellement voilée, avec juste ses baskets aux pieds.

Elle se tient là, droite, dans l'air de la nuit.

Il y a quelque chose de vertigineux dans cette nudité-là. C'est différent de la nudité d'une chambre, de la nudité protégée d'un intérieur. Là elle est nue dehors, dans le noir, sous le ciel. Sa peau reçoit tout : l'air, l'humidité, la légère brise qui passe entre les troncs, le regard de l'homme de l'autre côté, le regard de Maxime qui se lève lui aussi, qui commence à ôter son jean en se débattant avec ses bottes.

Il finit par en venir à bout. Il se relève nu à son tour, à part les bottes et le tee-shirt qu'il a gardé.

Il vient se placer derrière elle. Il la prend par les épaules et la tourne vers l'autre rive.

— Montre-toi, dit-il. Qu'il te voie bien.

Sa voix murmure contre son oreille. Ses mains guident légèrement ses épaules, sa posture, comme un sculpteur qui ajuste.

— Cambre-toi un peu. Écarte tes cuisses.

Elle obéit. Elle ajuste. Elle se cambre, écarte légèrement les jambes, et elle comprend à la façon dont Maxime la tient derrière elle que ce qu'elle fait maintenant a quelque chose d'offert, pas de honteux, pas de dégradant, quelque chose d'offert, librement, à ces deux regards-là dans la nuit.

— À l'homme, Maxime dit : reste où tu es. Regarde-la, profite du spectacle, branle-toi pour elle.

Maxime reste dans le dos de Laura.

Il commence à la caresser comme quelqu'un qui explore une carte dont il connaît déjà le territoire mais qui prend plaisir à le parcourir à nouveau. Sa main monte sur la nuque, les doigts écartés dans ses longs cheveux châtains. Il descend sur ses épaules, sur les bords de sa clavicule. Il descend encore sur ses flancs, la courbe de ses hanches, remonte sur son ventre, plus haut.

Il prend ses seins dans ses mains.

Pleinement, les deux à la fois, les enveloppant, en pesant le poids, en faisant courir ses pouces sur les tétons qui durcissent encore sous ce contact. Il dit à voix basse, comme pour lui seul et pour elle :

— Tu n'as pas le droit de te toucher. C'est moi qui m'occupe de tout. Toi tu t'exhibes, tu t'offres, à son regard, à mes caresses. Et tu jouis quand je te le dis.

Elle répond juste : oui.

— Dis-moi que tu veux ça, murmure-t-il encore.
— Je veux ça. Je veux que tu continues. Je veux qu'il me regarde, qu'il regarde ce que tu fais de moi.

Il commence à lui parler pendant qu'il la caresse, à voix basse, une narration intime. Il lui dit qu'il voit à quel point elle est excitée. Qu'il voit qu'elle aime ça, être regardée de cette façon, sentir ce regard d'homme inconnu posé sur son corps nu dans la forêt pendant que c'est lui qui la touche. Qu'elle aime que ce soit lui qui s'occupe d'elle tout en l'offrant au regard de cet homme.

Elle ne répond pas avec des mots. Son corps répond pour elle.

La main de Maxime descend du sein droit sur le ventre, plus bas, entre ses cuisses. Il ne se presse pas. Il arrive là comme on arrive quelque part, avec une satisfaction calme. Il pose sa main ouverte sur son sexe, la chaleur, l'humidité qu'il sent immédiatement même avant d'avoir commencé quoi que ce soit.

Il lui dit comment il la trouve.

— Tu ruisselles.

Il commence à la caresser.

Un doigt d'abord, sur le clitoris, en cercles larges et lents. Elle gémit sourdement. Il répète le mouvement, note où elle répond le plus ce soir. Puis il resserre légèrement, réduit le rayon, augmente imperceptiblement la pression.

L'homme de l'autre côté les observe, comme fasciné, il s'est mis à se masturber.

Laura l'entend, ses sons, son souffle qui change. Elle regarde sa silhouette sombre de l'autre côté du ruisseau, sa main qui s'active sur lui, ce mouvement régulier qui ne s'interrompt pas, comme s'il avait peur qu'en s'arrêtant il perde le droit d'être là, le droit de regarder.

Elle ressent ce que les doigts de Maxime lui font, ce mélange étrange et irréel d'être là, nue, dans la forêt, avec Maxime dans son dos qui la caresse et cet homme inconnu qui se masturbe en la regardant.

Étrange. Mais pas mal. Pas du tout mal.

Quelque chose d'excitant, même, quelque chose qu'elle n'avait pas planifié et qui existe malgré cela, ou plutôt à cause de cela, le non-planifié, l'imprévu, le fait que cela a surgi de la nuit et non d'un scénario.

Maxime est derrière elle, son torse contre son dos, sa respiration chaude contre sa nuque. Elle sont son désir, son sexe bandé, dur, contre ses fesses. Il referme ses doigts autour d'un téton qu'il roule doucement entre l'index et le pouce. Son autre main joue toujours avec son clitoris, puis descend, se glisse entre ses cuisses qu'elle écarte davantage d'elle-même, sans qu'il ait besoin de le lui demander.

— Tu aimes ça, dit Maxime contre son oreille. Dis-le-moi encore.
— J'aime ça, souffle-t-elle. J'aime qu'il te regarde faire.
— Regarde-le. Ne détourne pas les yeux.

Elle obéit. Elle garde les yeux fixés sur la silhouette de l'autre côté du ruisseau, sur cette main qui bouge dans l'obscurité, sur cette présence qui n'a pas de nom et qui pourtant devient, dans cet instant précis, l'élément qui rend tout plus réel, plus brûlant.

Les doigts de Maxime remontent un temps vers son clitoris, s'y attardent en cercles lents, puis redescendent plus bas, la trouvent dégoulinante, glissent en elle avec une facilité qui la fait geindre.

— Je t'ai rarement vue aussi trempée, murmure-t-il. Tu sais pourquoi ?
— Parce qu'il nous regarde.
— Dis-lui. Dis-lui ce que tu ressens.
— Les doigts de mon homme me rendent folle. Je suis trempée pour lui, pour toi aussi, parce que tu me vois comme ça, parce que je suis offerte à tes yeux et ça me rend encore plus brûlante.

De l'autre côté, l'homme laisse échapper un son, un souffle rauque, un gémissement retenu, et son bras accélère.

Maxime parle à l'homme. Il lui dit de la regarder, de voir comme elle est belle, comme elle est mouillée, comme elle est excitée. Il lui dit de continuer à se branler pour elle.

— Regarde ses cuisses, dit Maxime à l'homme, sa voix portant claire dans l'air nocturne. Regarde comme elles tremblent. C'est ton regard aussi qui lui fait ça.

L'homme ne répond pas. Sa respiration répond pour lui, plus courte, un halètement qui traverse le ruisseau comme un aveu.

Sa propre voix à lui reste étrangement posée pendant qu'il dit ça. Laura sent ses doigts qui continuent leur œuvre sur elle, réguliers, précis, implacablement doux et fermes à la fois. Elle est debout, nue sous la lune, elle gémit de plaisir et elle ne fait rien pour l'atténuer.

Maxime accélère le mouvement de ses doigts en elle, deux maintenant, qui entrent et sortent avec un rythme qui la fait se cambrer contre lui, tandis que son pouce reste sur son clitoris, insistant, précis. Elle sent ses jambes qui tremblent, un tremblement qu'elle ne cherche pas à cacher, qu'elle laisse plutôt monter, s'amplifier, parce qu'elle sait que de l'autre côté, quelqu'un le voit, le boit des yeux.

— Il n'arrête pas, dit-elle dans un souffle, en regardant l'homme. Il n'arrête pas de se branler, pendant que tu me caresses, que tu me fais monter.
— Avec le spectacle qui tu lui offres, il ne peut pas s'arrêter, Ça t'excite que tu aies ce pouvoir sur lui, dit Maxime dans son oreille ?
— Oui, presque surprise elle-même par la franchise du mot. Oui, ça m'excite de savoir qu'il va jouir, juste en me regardant.

Elle pose une main derrière elle, sur la hanche de Maxime, cherchant un appui pendant que ses jambes menacent de céder.

— Continue, dit-elle. Continue, ne t'arrête pas.

Maxime ne s'arrête pas. Il resserre son bras autour de sa taille pour la tenir droite, pour qu'elle puisse s'abandonner entièrement au mouvement de sa main sans craindre de tomber, et il continue de parler, à elle, à l'homme, aux deux à la fois, sa voix un fil tendu entre les deux rives qui les relie tous les trois dans cette même nuit, ce même instant suspendu.

En face, l'homme accélère.

Elle entend sa respiration devenir haletante. Elle entend le changement dans ses sons, quelque chose d'inévitable qui approche. Maxime l'entend aussi. Il continue de caresser Laura, une main sur ses seins, l'autre entre ses cuisses, la maintenant au bord sans la faire basculer.

L'homme grogne. Il jouit à grands jets. Elle entend l'eau, quelques mètres plus bas, qui reçoit certains d'entre eux.

Maxime murmure à son oreille :

— Qu'est-ce que ça te fait de voir ça ?

Laura réfléchit une seconde à travers les vagues que les doigts de Maxime continuent de produire en elle. Elle dit, honnêtement, sans calculer, que ça lui fait quelque chose. Quelque chose de brûlant. Que le voir jouir pour elle, pour ce que son corps lui a fait, c'est une forme de pouvoir qu'elle n'avait pas prévue et qui est beaucoup plus intense qu'elle ne l'aurait cru.

— Et toi tu es dur contre moi. Je te sens contre mes fesses, je te sens qui bande pour moi.

Maxime ne répond pas. Sa main entre ses cuisses change de rythme, plus lente, plus profonde, puis plus rapide, puis presque arrêtée. Il la fait monter, la ramène, la fait monter encore. Elle est suspendue à ses doigts, son souffle haché, ses cuisses qui commencent à trembler.

— Pas encore, dit-il.
— Maxime.
— Pas encore.

Il ralentit. Il maintient la pression mais ralentit. Elle gémit de frustration, une frustration qui est elle-même une forme de plaisir, une tension qu'elle ne veut pas vraiment résoudre tout de suite même si elle le demandait.

Il recommence. Il la fait monter à nouveau, plus haut que la fois précédente, jusqu'au seuil exact où elle est prête à basculer.

— Pas encore.

Elle laisse échapper un son qui est entre le gémissement et le rire. Elle est à la limite, elle est suspendue là, et elle lui fait confiance pour savoir quand.

Il continue encore un peu. Puis sa voix dans son oreille :

— Maintenant. Viens maintenant.

Elle vient.

Le second orgasme est différent du premier, moins explosif, plus profond, il prend plus de temps à se déployer et s'étend plus loin. Elle sent ses cuisses qui tremblent, ses genoux qui se dérobent légèrement, et Maxime qui la tient fermement dans son dos pour qu'elle ne tombe pas. Elle jouit bruyamment sous les étoiles, sous les yeux de l'homme de l'autre côté de la rive qui rebande déjà en les regardant.

Longtemps après que la vague soit passée, elle sent encore son sexe se contracter par intervalles, de petites pulsations profondes, comme un écho qui refuse de s'éteindre tout de suite. Elle reste là, tremblante, à sentir ces répliques la traverser une à une, chacune un peu plus faible que la précédente, jusqu'à ce que son corps se pose enfin.

Le ruisseau coule.

La forêt ne dit rien.

Laura reprend son souffle entre les bras de Maxime et contemple, sans encore les mots pour ça, l'ampleur de ce que la nuit vient de lui offrir. Et ce qu'elle lui offre encore, puisque la nuit n'est pas finie.

—--------------------

Merci pour votre « j'aime » si la lecture a fait naître un frisson chez vous. Abonnez-vous pour découvrir les prochaines histoires...


Cette histoire est un mélange de réalité vécue et de fantasme. Je suis curieux de savoir comment cette aventure en forêt a résonné en vous ?