Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Poème

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Les orties — Chapitre 1 · Les orties

3 minutes

1.3k

22 octobre 2026

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Autrice

Histoires publiées

Chapitres publiés

Abonnés

J'aime cumulés

650

Les orties

Chapitre 1 · Les orties

Un petit battement dans un bosquet d'orties.

Le vent la fait hurler de rage, parce qu'elle choisit la colère à la douleur. Elle refuse de cesser de se battre. Pas pour elle… Pour un chien, pour un enfant, pour une promesse.

Une promesse qui la regarde comme si elle était un monde à elle toute seule, elle et son bosquet d'orties. Ça la pique qu'elle, apparemment, ait ses orties.

Il y a des saisons, pour tout. Et les orties, ça a besoin de flotte. Alors elle arrête de boire, elle se barricade et elle attend que la sécheresse les emporte.

Et elle a soif.

Sa raison de se battre lui rappelle qu'elle a pas le droit de mourir de soif, alors elle tente. Elle parle, elle connecte… Juste un peu, au puits du lien humain.

Mais tout son corps lui hurle de boire, d'apaiser cette torture et de plonger dans cette eau dont elle a tant besoin.

Elle voit son reflet. Hésite. Approche. Plonge.

Elle avale tout ce qu'elle peut alors que l'eau fraîche la submerge, l'enveloppe, la porte… C'est un délice. Le calme, la suspension, l'eau qui s'écoule, caresse, remplit, qui nettoie.

Elle resterait bien là sans bouger pour toute l'éternité. Mais elle a promis, on l'attend.

Elle cherche la surface et crève cette bulle de sérénité. Ses cheveux viennent coller son visage et la gravité tire sur son cou, ses épaules, son dos — sur tout, en fait. Tout est lourd. L'eau, la chaleur étouffante.

Elle regarde en elle, vers ce petit cœur qui s'est remis à battre plus vite, plus fort…

Tiens.

Elle reste un moment à l'écouter. Elle sait pas trop quoi en faire, de ce cœur qui s'agite. Il était calme, pourtant. Elle était bien, pourtant.

Elle hausse les épaules. Enfin, elle essaie. C'est lourd, les épaules, quand on sort de l'eau.

Et puis elle les connaît, ces sensations. Cette petite tension alors que la terre boit l'eau sous les côtes. Ce besoin de comprendre, de savoir, de mettre un nom sur quelque chose qui n'est que sensation.

Elle regarde autour d'elle.

Rien.

Évidemment.

Elle souffle, presque amusée par elle-même. Qu'est-ce qu'elle va encore chercher ?

Sauf que le petit cœur continue de battre.

Et que, tout autour, la terre boit.

Les orties ont pas attendu qu'elle comprenne. Elles ont pas demandé la permission. Elles poussent, c'est tout. Elles retrouvent leur chemin dans la terre humide, étirent leurs racines, déplient leurs feuilles contre ce petit cœur qui s'affole.

Merde.

Elle baisse les yeux vers le bosquet devenu forêt.

Elle avait presque réussi à les faire disparaître, cette fois.

Aïe. Ça pique.

Elle pense au chien. À l'enfant. À la promesse.

Elles aussi, elles poussent.

Commentaires