Nikita — Chapitre 3

Elle se levait, se lavait, mangeait, allait en cours, rentrait. Les gestes s'enchaînaient sans qu'elle ait la sensation d'y participer vraiment, comme si une vitre invisible s'était glissée entre elle et le reste du monde. Elle entendait les voix, voyait les visages, mais tout lui parvenait légèrement étouffé, décalé, à retardement.

Le lundi matin, elle ouvrit l'application de sa banque dans le bus, la main un peu tremblante. Le solde s'afficha. Elle le fixa jusqu'à ce que l'écran se mette en veille, puis le ralluma pour le regarder encore. Il était toujours là, ce chiffre. Positif. Elle n'avait pas vu un solde positif depuis des mois. Elle avait versé la moitié de la somme à l'agence immobilière dès le samedi matin, et le virement partait avec une sorte d'euphorie sauvage : la lettre bleue allait enfin cesser de la hanter. Elle avait même fait des courses, de vraies courses, avec des fruits frais, du fromage, un morceau de saumon, sans calculer chaque article au centime près.

Elle était soulagée. Elle l'était vraiment. Et c'était bien là le problème.

Parce que le soulagement, aussitôt, était rattrapé par autre chose. Par la mémoire de la chambre aux draps clairs, de la main dans ses cheveux, de ce corps inconnu sur le sien. Par le souvenir de ses propres cris, faux, parfaitement ajustés, qu'elle avait poussés avec une aisance qui lui faisait peur. Elle avait vendu son corps. Les mots lui apparaissaient sans fard, au milieu d'un cours, tandis que le professeur détaillait un schéma sur le tableau. Tu t'es vendue. Elle, qui s'était toujours crue incapable de ça. Elle, qui aurait juré, deux mois plus tôt, qu'aucune circonstance ne la pousserait là.

À la fac, elle ne parlait plus à personne. Elle s'asseyait au fond de l'amphithéâtre, la capuche à moitié relevée, les yeux rivés sur son écran. Quand Léa, sa voisine de TD, lui demanda si tout allait bien, elle répondit « oui, juste fatiguée » avec un sourire si peu convaincant qu'elle n'insista pas. Elle avait la certitude absurde que tout le monde savait. Que quelque chose, dans sa démarche, dans son regard, dans la façon dont elle serrait son sac contre elle, trahissait ce qu'elle avait fait. Chaque regard qui s'attardait une seconde de trop sur elle faisait monter la chaleur à ses joues.

Elle avait honte. Une honte sourde, diffuse, qui s'accrochait à elle comme une odeur.

Et pourtant, au fond de cette honte, il y avait autre chose. Quelque chose qu'elle n'osait pas regarder en face, de peur de le trouver pire encore : une forme de fierté. La fierté un peu folle d'avoir osé. D'avoir franchi la porte, traversé la soirée, tenu bon jusqu'au bout. Elle n'avait pas reculé. Elle n'avait pas pleuré. Elle avait fait ce qu'elle avait décidé de faire, et elle en était sortie debout, avec de quoi vivre.

Ces deux sentiments se heurtaient en elle, sans jamais se résoudre. Elle finit par cesser d'essayer de les départager.

Le mardi soir, le téléphone tinta.

Elle était en train de faire la vaisselle, les mains dans l'eau chaude, et elle reconnut le son avant même de se retourner. Ce tintement discret, qu'elle n'utilisait pour rien d'autre. Elle s'essuya à la hâte sur son jean, attrapa l'appareil.

Elle ouvrit le message.

Le cœur de Sam se serra, mais pas tout à fait de la même façon que la première fois. Cette fois, ce n'était plus la peur de l'inconnu. C'était autre chose, une sorte de gêne sourde, presque déçue.

Une heure.

Il n'y aurait donc pas de dîner. Pas de conversation, pas de préambule, pas de ces heures qui permettent de se faire à l'idée, de s'apprivoiser. Juste une heure. Juste le sexe, dans sa version la plus nue, la plus directe.

Elle chercha l'hôtel sur son téléphone. Le nom lui disait vaguement quelque chose, et elle comprit pourquoi quand la page s'afficha : un palace, sur l'un des plus beaux boulevards de la ville. Façade en pierre de taille, balcons en fer forgé, drapeaux sur le fronton. Pas un de ces hôtels de passe avec néon clignotant et réception sinistre. Elle respira un peu mieux. Ça ressemblait à un homme d'affaires de passage, un de ces types fatigués qui voyagent toute l'année et veulent un peu de compagnie avant de dormir.

Elle répondit : « Oui, je suis disponible. »

Une confirmation arriva presque aussitôt. Elle posa le téléphone et resta un moment immobile, les mains à plat sur le plan de travail.

Une heure, c'était deux cents euros. Elle fit le calcul sans le vouloir, par réflexe. Si tous ses clients la réservaient pour une heure, il lui en faudrait trois, quatre par semaine pour tenir. Elle qui avait déjà du mal à gérer ses cours, ses projets, ses nuits trop courtes. L'équation, encore. Toujours la même. Le temps contre l'argent. Elle aurait voulu rire.

Elle termina la vaisselle sans rien entendre du bruit de l'eau.

Le mercredi, elle sortit des cours à dix-sept heures et rentra directement. Elle prit une douche, refit soigneusement son épilation, mit de la crème sur ses jambes, sur son ventre, sur ses bras. Elle avait fini par comprendre que ces gestes n'étaient pas seulement pratiques. Ils étaient une façon de se préparer, de passer progressivement d'un personnage à l'autre. À mesure que la peau devenait lisse, parfumée, Sam s'effaçait.

Elle hésita longuement devant son armoire. Il fallait quelque chose de sexy, mais pas trop. Quelque chose qui dise la séduction sans tomber dans le déguisement. Elle finit par choisir une robe noire, simple, ajustée, à décolleté carré, qui s'arrêtait au-dessus du genou. Dessous, un ensemble de dentelle noire acheté la veille, avec les premiers euros de sa nouvelle vie. Elle se regarda dans le miroir, tourna sur elle-même, se maquilla légèrement, ajouta une touche de rouge sur ses lèvres.

Ça ira.

Le matin même, elle avait reçu un dernier message : un simple numéro de chambre. 612. Elle l'avait noté sur son poignet avec un stylo, comme un code secret.

L'entrée dans l'hôtel fut un supplice.

Elle avait pris un taxi, mais le trajet lui avait paru trop court. Quand la voiture s'arrêta devant la façade illuminée, elle resta quelques secondes sans bouger, le temps de rassembler son courage. Puis elle paya, sortit, et franchit les quelques marches du perron.

Un groom en livrée lui ouvrit la porte. Il inclina légèrement la tête, mais son regard, elle en fut sûre, s'attarda une demi-seconde de trop sur ses jambes, sur son visage, sur son sac. Dans le hall, le marbre, les lustres, les fleurs fraîches en gerbes immenses. À la réception, deux hommes en costume sombre levèrent les yeux lorsqu'elle passa. Aucun ne dit un mot. Aucun ne l'arrêta. Mais elle sentit leurs regards peser sur sa nuque jusqu'à l'ascenseur, et il lui sembla que tout le monde, ici, savait exactement pourquoi elle était là. Qu'ils l'avaient vue des centaines de fois, cette jeune femme seule, élégante, qui traverse le hall d'un pas pressé et monte à l'étage sans demander son chemin.

Elle appuya sur le bouton du sixième avec un doigt qui tremblait, et ne respira qu'une fois les portes refermées.

Dans le miroir de la cabine, quelqu'un la regardait. Plus tout à fait Sam. Pas encore tout à fait Nikita.

Au sixième étage, un long couloir feutré, moquette épaisse, applique dorées. Elle trouva la 612 au bout, et s'arrêta devant. Elle ferma les yeux une seconde. Elle repoussa quelque part au fond d'elle la fille de la fac, la fille de la lettre bleue, celle qui avait peur. Elle laissa la place à l'autre.

Nikita leva la main, et frappa.

La porte s'ouvrit sur un homme jeune.

Très jeune. Vingt-cinq ans, peut-être même moins. Des cheveux bruns un peu en désordre, des lunettes fines, une chemise bleue dont les manches avaient été remontées à la hâte. Il n'avait rien du businessman fatigué qu'elle avait imaginé. Il ressemblait plutôt à un étudiant en fin de cursus, ou à un jeune ingénieur sorti tout droit de son premier emploi.

— Vous... vous êtes Nikita ? demanda-t-il, la voix un peu tendue.

Elle hocha la tête, sans un mot.

— Entrez, je vous en prie.

Elle passa devant lui, et il referma la porte. Le clic du verrou résonna dans la chambre silencieuse.

La suite était spacieuse, tout en tons crème et or, avec un grand lit recouvert d'un édredon blanc, une fenêtre donnant sur les lumières de la ville, une petite table basse où trônait un seau à champagne auquel personne n'avait touché. Le jeune homme se tenait au milieu de la pièce, les bras ballants, incapable de savoir quoi faire de ses mains.

Un silence s'installa. Pesant, maladroit.

— Je... je dois vous dire, bredouilla-t-il enfin, en évitant son regard, c'est la première fois que... que je fais ça. Appeler quelqu'un. Enfin, voilà.

Nikita le regarda. Intérieurement, elle poussa un soupir. Quelle chance, pensa-t-elle avec une ironie amère. Un client novice, quand elle l'était elle-même. Ils allaient être beaux, tous les deux, à se regarder en chiens de faïence pendant soixante minutes.

Mais elle jeta un coup d'œil discret à sa montre. Vingt heures deux. Il n'avait payé que pour une heure. Et elle avait compris, en trois jours, une chose essentielle : l'hésitation était l'ennemie. Si elle laissait le malaise s'installer, la soirée s'enliserait, et personne n'y gagnerait rien.

Alors elle décida de prendre les choses en main.

Elle posa son sac sur le fauteuil, se redressa, et s'avança vers lui d'un pas lent. Il recula d'un demi-pas, puis s'immobilisa. Elle s'arrêta tout près, assez près pour sentir son eau de toilette, un parfum frais, un peu trop appliqué. Pas de baiser aujourd'hui. Elle voulait aller à l'essentiel, et lui épargner le temps de se perdre en préliminaires qu'il ne saurait pas gérer.

Sans le quitter des yeux, elle posa les mains sur sa ceinture.

— Qu'est-ce que... commença-t-il.

Elle ne répondit pas. Elle défit la boucle, ouvrit le bouton, fit glisser la fermeture éclair. Il retint son souffle. Elle glissa la main dans son pantalon, puis dans son slip, et referma les doigts autour de son sexe.

Il était déjà dur. Brûlant. Elle sentit un sursaut, un frémissement. Il laissa échapper un son étranglé, mi-gémissement, mi-exclamation de surprise, et ses mains se crispèrent dans le vide, ne sachant où se poser.

Elle commença à le caresser, lentement d'abord, de la base jusqu'au gland, d'un geste ferme et régulier. Toujours habillé, le pantalon ouvert, la chemise froissée, il restait debout devant elle, le visage tendu, les yeux écarquillés. Elle sentait la chaleur de son corps contre sa paume, la peau tendue, la veine qui pulsait. Elle accéléra un peu.

— Attends..., souffla-t-il. Ralentis, s'il te plaît...

Elle ne ralentit pas. Sa main allait et venait, plus vite, plus serrée. Il haletait maintenant, le front moite, les genoux légèrement fléchis.

— Je t'en prie... arrête..., murmura-t-il, la voix cassée. Je vais...

Elle continua. Elle comprit, à la tension qui montait dans tout son corps, à la façon dont ses hanches s'étaient mises à bouger malgré lui, qu'il n'en aurait pas pour longtemps. Elle lui lança un regard calme, et resserra légèrement ses doigts.

Puis elle sentit son corps se tendre, une dernière fois, contre sa main. Il poussa un cri étouffé, et jouit, par longs jets chauds, dans le creux de sa paume et dans le tissu de son slip.

Nikita resta immobile, la main toujours refermée sur lui, le sperme tiède coulant entre ses doigts. Elle n'en revenait pas. À peine deux minutes. Elle l'avait à peine caressé, et c'était déjà fini.

Elle releva lentement les yeux, et planta son regard dans le sien. Il était écarlate, la bouche entrouverte, les paupières battantes, effondré de honte et de plaisir mêlés. Et dans ce visage trop rouge, dans cette confusion trop vive, elle comprit.

— Tu es vierge ?

Il devint plus rouge encore, si c'était possible. Il détourna les yeux, hésita, puis hocha la tête, à peine, comme on avoue une faute.

Nikita en resta muette un instant. Elle retira sa main de son slip, avec précaution, la tenant à distance. Un vrai puceau. Elle avait parié sur n'importe quoi, sauf sur ça. Sans un mot, elle traversa la chambre et alla dans la salle de bain. L'eau tiède lui coula sur les doigts, elle frotta, rinça, sécha ses mains sur une serviette brodée. Dans le miroir, elle vit son propre visage, étonnamment calme.

Quand elle revint, il était assis au bord du lit, le pantalon toujours ouvert, les épaules affaissées, les mains jointes entre les genoux. Il n'osait pas lever les yeux. Il avait l'air d'un enfant pris en faute.

Nikita s'approcha, et quelque chose en elle se radoucit. Elle s'assit à côté de lui, posa une main sur son genou.

— Hé, dit-elle d'une voix qu'elle ne se connaissait pas, très douce. Ça va aller.

Il releva les yeux, timidement.

— Je suis désolé, murmura-t-il. Je... je ne voulais pas...

— Ce n'est rien. Ça arrive à tout le monde. Surtout la première fois.

Elle lui sourit. Un vrai sourire, sans calcul.

— Il nous reste du temps. On va reprendre tranquillement. D'accord ?

Il acquiesça.

— Déshabille-toi.

Il se mit debout, hésitant, et commença à déboutonner sa chemise avec des gestes gauches. Elle se leva à son tour, et, sans le quitter du regard, fit glisser la fermeture de sa robe. Elle essaya d'y mettre un peu de lenteur, un peu de grâce, d'être excitante pour lui sans en faire trop. Le tissu tomba à ses pieds. Elle apparut en dentelle noire, les épaules nues, la peau dorée par la lumière des lampes. Il la regarda, bouche bée, comme on regarde quelque chose de trop beau pour être vrai.

Il finit par se mettre nu, en hésitant beaucoup, le visage brûlant, couvrant son entrejambe de ses mains par réflexe avant de se rappeler, avec un petit rire nerveux, que ça n'avait plus aucun sens. Elle dégrafa son soutien-gorge, fit descendre sa culotte, et se tint nue face à lui. Son regard parcourut son corps avec une avidité timide, un émerveillement presque enfantin.

Elle le prit par la main et le conduisit vers le lit.

— Allonge-toi.

Il obéit. Son sexe, ramolli après l'orgasme, reposait contre sa cuisse, encore humide, taché de ce qu'il venait de répandre. Nikita ne se laissa pas décourager. Elle s'agenouilla entre ses jambes, se pencha, et le prit dans sa bouche.

Il poussa un cri de surprise. Elle sentit le goût salé, légèrement âcre, de sa jouissance qui s'attardait sur sa peau. Elle ne se déroba pas. Elle passa la langue sur toute la longueur, nettoya, caressa, aspira doucement. Elle le sentit réagir presque aussitôt, jeune, vigoureux, son corps ne demandant qu'à recommencer. En quelques secondes, il durcit entre ses lèvres. Elle l'enveloppa de sa bouche, joua de la langue sous le gland, alterna la douceur et la succion, tout en le regardant. Il avait renversé la tête en arrière et gémissait, les doigts crispés dans l'édredon.

Quand elle le sentit à nouveau pleinement dressé, elle se redressa et leva les yeux vers lui.

— Tu as un préservatif ?

Il pointa la table de nuit d'un doigt tremblant. Elle en prit un, déchira l'emballage, puis, avec un petit sourire en coin, le plaça entre ses lèvres. Elle se pencha, et déroula le latex sur son sexe avec sa bouche, lentement, centimètre après centimètre. Il émit un son indistinct, entre rire et sanglot. Elle savait qu'il n'avait jamais rien connu de pareil.

Puis elle monta sur le lit, enjamba son corps, et se positionna à califourchon au-dessus de lui. Elle prit son sexe dans la main, l'aligna contre son entrée, et descendit lentement, le laissant glisser en elle.

Il était plus gros qu'elle ne l'avait cru, et elle ferma les yeux un instant pour s'habituer à la sensation, à cette plénitude qui l'envahissait. Elle s'assit complètement sur lui, le sentit au plus profond, et attendit une seconde avant de bouger. Il la regardait, hypnotisé.

Elle saisit ses mains, qu'il laissait mollement le long de son corps, et les posa sur ses seins. Il les saisit avec une timidité émerveillée, les caressant du bout des doigts, puis plus franchement, les pétrissant, effleurant les pointes durcies. Elle sourit.

Alors elle commença à bouger. Elle monta, descendit, monta, descendit, lentement d'abord, savourant la friction, puis plus vite. Ses cuisses travaillaient, ses reins ondulaient, ses cheveux balançaient contre ses épaules. Chaque fois qu'elle redescendait, elle ressentait un petit choc délicieux au creux du ventre. Il gémissait sous elle, les yeux écarquillés, offert, désarmé.

Une pensée la traversa, vertigineuse. Je suis en train de dépuceler mon deuxième client. Elle, Sam, la fille timide de l'amphithéâtre, celle qui rougissait quand on lui parlait trop fort. Elle chevauchait un garçon qui n'avait jamais connu de femme, elle lui donnait sa première fois, elle menait la danse. Et cette pensée, loin de la dégoûter, l'excita terriblement.

Elle sentit le plaisir monter en elle, en flèche, comme une vague qu'elle n'avait pas vue venir. Ce n'était pas du tout comme le premier soir. Cette fois, rien n'était simulé. Chaque mouvement envoyait une onde brûlante dans son ventre, ses cuisses, sa nuque. Elle accéléra, cambrant le dos, ses mains trouvant ses épaules pour s'y accrocher. Lui, parce qu'il avait déjà joui une fois, tenait plus longtemps, et ce répit prolongé lui permit de s'abandonner, de se perdre dans le rythme.

— Oui..., haleta-t-elle. Comme ça...

Elle sentit le seuil approcher, trop vite, trop fort. Elle essaya de se retenir, de ralentir, mais son corps ne l'écoutait plus. Elle était au bord. Trop au bord. Une dernière descente, plus profonde que les autres, et tout explosa.

Elle jouit en criant, la tête rejetée en arrière, les ongles enfoncés dans ses épaules, son sexe se contractant autour de lui par vagues successives. Un vrai cri, rauque, incontrôlé, qui résonna dans la chambre aux murs épais. Son corps tout entier fut secoué de spasmes.

Presque aussitôt, il la suivit. Elle sentit son corps se raidir sous elle, ses mains se refermer sur ses hanches, et il gémit longuement, son sexe palpitant en elle tandis qu'il se vidait dans le préservatif, les yeux fermés, la bouche ouverte sur un cri muet.

Elle resta sur lui de longues minutes, immobile, le front posé contre le sien, le souffle court. Elle avait besoin de ce temps. Elle n'avait pas prévu cet orgasme, ni sa violence, ni la façon dont il l'avait surprise. Son cœur battait à tout rompre, ses jambes tremblaient, sa peau était moite. Sous elle, il haletait aussi, hébété, souriant de façon incrédule.

Quand elle eut repris ses esprits, elle se souleva doucement et se retira. Elle prit le préservatif entre ses doigts, le retira avec précaution, fit un nœud, et alla le jeter dans la poubelle de la salle de bain. Elle se lava les mains une nouvelle fois, s'aspergea brièvement le visage d'eau fraîche. Elle se regarda dans le miroir : les joues rosies, les yeux brillants, les lèvres gonflées. Elle ne se reconnut pas, et pour une fois, ce ne fut pas désagréable.

Quand elle revint dans la chambre, il était toujours étendu sur le lit, nu, les bras en croix, comme un homme qui vient de survivre à une tempête. Elle s'assit au bord du matelas.

— Alors ? demanda-t-elle avec un sourire. Tu as aimé ?

Il tourna la tête vers elle. Ses yeux brillaient.

— Oui, murmura-t-il. Oui, beaucoup. Merci.

Elle lui offrit son plus beau sourire, et se leva pour se rhabiller. Dentelle, robe, fermeture éclair, quelques coups de brosse dans les cheveux. Il se redressa, enfila un caleçon à la hâte et la regarda faire, un peu perdu, sans trop savoir quoi dire.

Elle prit son sac, marcha jusqu'à la porte, puis, au dernier moment, se retourna. Elle revint vers lui, se pencha, et déposa un baiser léger sur ses lèvres.

Il devint de nouveau tout rouge.

Elle rit doucement, et sortit.

À peine les portes de l'ascenseur se furent-elles refermées sur elle que son téléphone vibra dans son sac. Elle le sortit, un peu distraite.

Elle fixa l'écran, interdite. Quatre cents euros. Le double du tarif convenu. Pour une heure, à peine.

Un sourire lui monta aux lèvres, malgré elle. Il avait dû vraiment apprécier. Elle eut presque envie de remonter, de lui dire qu'il n'avait pas à faire ça, mais elle se retint. La cabine descendait doucement, les étages défilaient dans le miroir. Elle retrouva dans le reflet son visage encore coloré, son regard un peu trop brillant.

Dans le hall, cette fois, elle ne baissa pas la tête. Elle croisa le regard du réceptionniste, lui adressa un petit signe poli, et sortit sur le perron avec une démarche qu'elle ne s'était pas connue en entrant.

Dehors, l'air du soir était doux. Elle marcha un moment avant de héler un taxi, simplement pour sentir la ville autour d'elle.

Elle rentra chez elle en se sentant légère. Étrangement bien, même. Pas de honte, pas de dégoût, pas ce poids qui lui écrasait la poitrine depuis trois jours. Elle repensa au visage du garçon, à sa gratitude, à ce « merci » sincère murmuré dans la pénombre. Elle se dit qu'elle avait fait quelque chose de bien, ce soir. Une bonne action, presque. Un premier pas pour un garçon trop timide pour oser en faire un seul tout seul.

Et cette bonne action venait de lui rapporter quatre cents euros.

Sam rit toute seule dans le taxi, la tête appuyée contre la vitre fraîche.