La table — Chapitre 6 · Attachée

Trois phrases. Pas d'adresse, pas d'heure. Juste une porte entrouverte dans la nuit. Elle l'avait lu debout dans sa cuisine, un verre d'eau à la main, et elle avait senti ses jambes se changer en coton. Elle l'avait relu. Puis une troisième fois, lentement, en pesant chaque mot comme si elle cherchait le piège. Rien de forcé. C'était la première fois qu'on lui proposait quelque chose en lui laissant autant d'air. Après la vitrine, après la pièce noire, après ce déluge dont elle n'avait pas fini de retrouver le goût, elle s'attendait à une nouvelle épreuve qui l'écraserait.

Sa réponse avait été très rapide.

Elle avait appuyé sur « envoyer » avant que sa raison n'ait eu le temps de se réveiller. Puis elle était restée longtemps immobile, le téléphone contre la poitrine, le cœur cognant contre l'écran, à se demander ce qu'elle venait de faire. Et surtout pourquoi elle avait déjà la culotte humide.

Et elle est là.

Attachée sur un cheval d'arçon, le cuir tiède et légèrement poisseux contre sa poitrine écrasée, le ventre plaqué sur la bête, les cuisses écartées de part et d'autre, les chevilles et les poignets sanglés si fermement qu'elle ne peut presque plus bouger. Ses fesses se dressent, cambrées par la position. Son sexe est ouvert, offert, exposé à l'air de la pièce et à tous ceux qui s'y trouvent. Le bandeau sur ses yeux lui a retiré le monde. Il ne reste que le son, l'odeur du cuir, la morsure des sangles, et sa propre respiration qui ne cesse de lui revenir aux oreilles.

On l'a installée sans un mot. Des mains sûres, précises, jamais déplacées. On l'a guidée, penchée, allongée, on a ajusté la hauteur, on a serré une sangle, puis une autre, et à chaque fois une voix a demandé, très bas, si ça allait. Elle avait dit oui. Elle avait toujours dit oui. Puis il y avait eu le petit clic d'une boucle, le bandeau noué derrière sa tête, et les pas qui s'éloignaient. Plus rien. Elle était seule avec elle-même, et ce silence-là était plus bruyant que le noir du bukkake.

Depuis combien de temps est-elle là ? Elle ne le sait plus. Dix minutes ? Une heure ? Le temps s'est dissous dans l'obscurité du bandeau, il est devenu une matière élastique qu'elle ne sait plus mesurer. Elle a essayé de compter ses respirations, puis ses battements de cœur, puis elle a renoncé.

Combien sont passés derrière elle ? Aucune idée.

Combien l'ont touchée ? Zéro.

Elle sent, elle entend qu'on passe derrière elle. Des pas lents, mesurés, sur un sol qui craque légèrement. Un souffle qui s'arrête à quelques centimètres de sa peau et qui reste là, long, attentif. Une présence qui s'attarde, qui la regarde, qui la détaille. Le froissement d'un vêtement. Le claquement discret d'une ceinture qu'on défait, puis plus rien, comme si on s'était ravisé. Parfois un murmure, deux voix qui échangent un mot trop bas pour qu'elle le comprenne. Parfois un rire étouffé. Parfois ce silence presque religieux de gens qui contemplent quelque chose.

Elle devine qu'on bande pour elle. Elle en est certaine. Elle perçoit cette tension dans l'air, cette densité, cette odeur de désir contenu qui n'existait pas tout à l'heure. Mais comme le disait le message, personne ne l'a touchée.

Au début, elle n'avait pas vraiment compris le sens de cette phrase. Elle avait cru à une formule de politesse, une précaution. Elle s'était imaginé qu'on viendrait la prendre dès qu'elle serait attachée, qu'on la prendrait sans façons, qu'elle n'aurait rien à décider. Elle avait même trouvé ça rassurant. Elle n'aurait qu'à subir et à jouir.

Mais maintenant, c'est clair.

Si elle veut être touchée, ou davantage, elle doit le demander. Personne ne fera le premier pas à sa place. Elle l'a compris au bout d'une éternité de silence, quand elle a senti quelqu'un passer tout près de son sexe, si près qu'elle a cru sentir la chaleur d'une main, et que rien ne s'est passé. L'homme est resté là, à quelques centimètres, et il a attendu. Il n'a rien fait. Alors elle a compris que tout le monde attendait.

Jusqu'ici, depuis la vitrine où elle avait déverrouillé la porte, elle avait été guidée. On lui avait dicté chaque geste, chaque étape, chaque règle, et elle n'avait eu qu'à suivre, à se laisser porter. Même le bukkake, au fond, ne lui avait demandé que de se tenir à genoux et d'ouvrir la bouche. Ici, c'est à elle d'agir. Juste par la parole. Rien qu'avec des mots.

Et malgré qu'elle commence à s'assumer en tant que salope, oser le dire, oser demander, lui semble encore au-delà de ce qu'elle se sent capable de faire. C'est étrange. Elle a accepté qu'on la couvre de sperme devant des dizaines d'inconnus, elle est rentrée en métro le visage souillé, et pourtant les mots qui lui montent à la gorge refusent de sortir. Parce que les mots, eux, la compromettent. Ils font d'elle la responsable. Si elle parle, elle ne peut plus se cacher derrière le « on m'a obligée », derrière le « je ne savais pas ». Elle sera celle qui a voulu. Celle qui a demandé.

Les mots restent coincés dans sa gorge. Elle les sent pourtant. Ils sont là, brûlants, prêts, ils attendent derrière ses dents.

Elle a envie qu'on la touche. Qu'on la prenne.

Mais entre le vouloir et oser le demander…

Son entrejambe brille de sa mouille. Elle le sait, elle le sent couler entre ses lèvres, goutter le long de l'intérieur de ses cuisses, tant elle est excitée. Chaque pas derrière elle fait palpiter son sexe à vide. Chaque souffle sur sa peau lui donne la chair de poule. Elle ne peut même pas se toucher, pas même frotter ses cuisses l'une contre l'autre, tant les sangles la maintiennent ouverte. Elle essaie de contracter son ventre, de serrer ses muscles, de se donner un peu de pression, mais ça ne fait qu'aggraver le manque. Alors elle se contente de respirer, de respirer, et la frustration monte, lentement, méthodiquement, à mesure que le temps passe.

Et toujours ces bruits derrière elle.

Combien d'hommes, de femmes l'ont déjà vue exposée ainsi ? Combien se sont arrêtés pour la regarder, pour admirer la courbe de ses reins, la brillance de son sexe, le tremblement de ses cuisses ? Combien ont eu envie de la toucher, de la prendre, sans pouvoir le faire faute de demande ? L'idée qu'ils la regardent, qu'ils se retiennent, qu'ils attendent qu'elle craque, qu'ils savent exactement dans quel état elle est, lui arrache un gémissement qu'elle étouffe dans le cuir. Elle est une vitrine. Elle est une offrande dont personne n'ose se servir, parce qu'on a promis de ne rien forcer.

Elle pense à tous ces regards posés sur sa peau. Elle les sent presque, comme des petites brûlures. Sur ses fesses. Sur ses reins. Sur les lèvres gonflées de son sexe, trempées, luisantes, qu'ils voient sûrement très bien. Un frisson la parcourt de la nuque jusqu'aux talons.

Quelqu'un tousse. Quelqu'un déplace une chaise. Une voix d'homme murmure : « Elle est magnifique. » Une voix de femme répond : « Tellement offerte. » Et ces quelques mots, si ordinaires, la traversent comme une lame.

Elle ne tient plus.

Elle tire sur ses liens. Juste libérer une main, une seule, pour pouvoir se caresser. Elle tire plus fort, plus fort encore, le cuir grince, les sangles mordent la peau fine de ses poignets, mais elle est beaucoup trop solidement attachée. Elle tente de tourner les hanches, de les frotter contre le cheval, de trouver n'importe quel contact. Rien. Elle retombe, essoufflée, le front contre le cuir, des larmes de frustration au bord des yeux sous le bandeau.

Son sang est en ébullition. Elle l'entend battre dans ses tempes, dans son ventre, dans son clitoris gonflé à lui faire mal.

Elle va craquer. Elle le sent venir comme on sent venir l’orage.

Un souffle chaud passe tout près de son sexe, un homme probablement penché pour mieux la voir, et ce simple souffle manque de la faire hurler. Ses cuisses tremblent. Sa mouille goutte sur le sol, elle l'entend, un petit bruit minuscule, honteux, qui résonne dans le silence. Elle n'en peut plus. Elle est prête à tout. Elle est prête à dire n'importe quoi pour que quelque chose, enfin, se passe.

Elle supplie.

D'abord un murmure, à peine audible, un mot minuscule :

— S'il vous plaît…

Rien ne bouge. Le silence est total, attentif. Ils écoutent. Elle les sent tous tendus vers elle.

— S'il vous plaît…

Plus fort. Sa voix se brise. Elle sait qu'il faut en dire plus. Elle sait que « s'il vous plaît » ne suffit pas, qu'ils attendent la phrase, la vraie, celle qui la rendra coupable de son propre désir. Sa gorge se serre. Sa honte lutte contre sa faim, et pendant une seconde, une seule, elle croit que la honte va gagner.

Et puis la faim gagne.

Elle cède.

— Prenez-moi…

Un souffle de surprise derrière elle. Un frémissement dans l'air, comme si toute la pièce avait inspiré en même temps.

— Prenez-moi, s'il vous plaît… je vous en supplie…

Elle crie presque, maintenant, la voix cassée, rauque, honteuse et libérée à la fois :

— Qu'on me prenne ! Je veux qu'on me prenne ! Je vous en supplie, baisez-moi ! Je n'en peux plus !

Les mots sont sortis. Elle les a dits. Devant tout le monde. Ils flottent encore dans l'air, ridicules, magnifiques, irréversibles.

Elle se sent soulagée. Incroyablement soulagée. Alors qu'elle n'a pas encore été touchée, une digue vient de céder dans sa poitrine, et elle respire plus librement que depuis le début. Ses épaules, qu'elle ne savait pas crispées, se relâchent. Elle a un petit rire nerveux, presque un hoquet. Elle l'a fait. Elle a demandé. Elle a osé. Et le monde ne s'est pas effondré.

Il y a un instant de silence. Puis un pas, deux pas, s'approchent.

Une main se pose enfin sur sa hanche. Large, chaude, ferme. Elle sursaute, tant ce simple contact lui semble violent après toutes ces heures. La main glisse, descend le long de sa cuisse, remonte, dessine la courbe de sa fesse, et elle gémit déjà, la bouche ouverte contre le cuir. Un pouce écarte doucement ses lèvres, les trouve trempées, et la voix de l'homme murmure, amusée et tendre :

— Tu es dans un de ces états…

Elle voudrait répondre mais elle ne peut qu'émettre une plainte.

Puis un sexe entre en elle.

Enfin.

Il s'enfonce d'un seul mouvement, lent, profond, jusqu'au bout. Elle sent chaque centimètre écarter ses chairs trempées, la remplir, la tendre, venir cogner tout au fond. Elle pousse un cri, un vrai cri, long, qui lui échappe sans qu'elle le retienne. Ses doigts agrippent le vide, ses orteils se crispent dans leurs sangles. C'est chaud, dur, épais, et c'est exactement ce dont elle manquait depuis des heures, depuis des jours, peut-être depuis toujours. Elle se sent enfin remplie. Entière. Une partie d'elle, qu'elle ne savait pas vide, vient de se refermer.

L'homme se retire à moitié, puis revient. Une fois. Deux. Il prend son rythme, des coups de reins longs et profonds qui claquent contre ses fesses, qui font vibrer le cheval entier, qui font glisser sa poitrine contre le cuir. Elle sent ses mains sur ses hanches, ses cuisses contre les siennes, le poids de son corps qui la plaque et la libère à chaque va-et-vient. Chaque mouvement fait ruisseler un peu plus sa mouille. Elle l'entend, ce bruit liquide, obscène, indécent, et elle en jouit presque d'avance. Elle gémit sans arrêt, des petits « oui, oui, oui » haletants qui suivent la cadence de ses reins.

— Plus fort…

Ça aussi, elle l'a demandé. Ça aussi, elle peut le dire maintenant. Quelque chose a basculé, et les mots viennent tout seuls.

Il obéit. Ses mains se crispent sur ses hanches, il la tire contre lui et la pilonne avec une vigueur qui lui arrache des cris saccadés. Les sangles se tendent, le cuir grince, le cheval d'arçon gémit sur ses pieds. Elle ne sait plus où elle est. Elle ne sait plus qui elle est. Il n'y a que ce sexe qui la travaille, qui la dilate, qui la défonce délicieusement, et ce plaisir qui monte dans son ventre en spirale serrée.

Il grogne. Elle sent son sexe tressauter en elle, gonfler, se raidir, et un jet chaud l'inonde tout au fond, puis un autre, puis un autre. Il la remplit de sa semence en de longues saccades profondes, et elle le sent se vider en elle, la gorge nouée de gratitude et de faim. Il reste un instant planté dans son ventre, haletant, son front contre son dos, puis se retire lentement, et elle sent un filet tiède couler de son sexe sur l'intérieur de sa cuisse.

Elle n'a pas le temps de reprendre son souffle.

À peine retiré, un autre prend sa place.

Plus large. Elle le sent tout de suite. Il la force un peu plus, la remplit autrement, et elle gémit sur un ton plus grave, presque une plainte. Il glisse sans effort dans le sperme du précédent, dans sa propre mouille, et chaque coup de reins fait un bruit mouillé, gras, humiliant, qui lui fait monter le rouge aux joues sous son bandeau. Elle adore ça. Elle adore savoir qu'elle est déjà pleine du plaisir d'un autre, qu'elle est la chose qu'on se partage, qu'on prend à tour de rôle, qu'on remplit à la chaîne.

— Oui… Comme ça… Oh oui…

Il la prend plus brutalement que le premier. Il la saisit par les cheveux, lui relève la tête, la cambre davantage, et s'enfonce en elle avec une force qui fait vaciller le cheval d'arçon. Elle crie à chaque coup, sans pudeur, sans retenue, sans même chercher à se contrôler. Ses seins glissent sur le cuir, ses tétons durs, brûlants, frottent à chaque secousse. Son clitoris, lui, bat au rythme de son cœur, frôlé par le bord de la selle à chaque mouvement.

Le plaisir monte en flèche.

Elle le sent arriver, ce n'est plus qu'une question de secondes. Il y a cette tension qui s'enroule dans son bas-ventre, cette chaleur qui se concentre, ces cuisses qui se mettent à trembler sans qu'elle puisse les contrôler, ce vertige qui monte comme avant une chute.

— Je vais… Je vais…

Elle n'a pas le temps de finir.

Le premier orgasme la foudroie. Il la traverse comme une décharge, la cambre d'un coup, lui arrache un cri qui rebondit contre les murs. Son sexe se contracte autour de lui, par vagues serrées, en convulsions qu'elle ne maîtrise pas. Elle serre cette verge qui la prend, la trait, l'avale, et elle pleure presque de soulagement. Des étoiles éclatent derrière son bandeau. Elle entend sa propre voix qui crie, un son qu'elle ne connaît pas, un « oui » interminable.

Il ne lui laisse aucun répit.

Il continue, à travers les spasmes, plus vite encore, et le deuxième orgasme arrive presque sur les talons du premier, plus violent, plus profond, qui la fait hurler. Elle ne sait même plus ce qu'elle dit. Des mots sans suite, des « oui », des « encore », des « là, là, comme ça ». Elle sent son sexe qui se serre, qui mouille de plus belle, qui ruisselle le long de ses cuisses. Il jouit à son tour en grognant, la plaque contre lui, se vide en elle à longs jets chauds qui se mêlent aux précédents. Elle sent la chaleur déborder, couler, tomber en gouttes lourdes sur le sol.

Il se retire. Elle sent déjà le suivant se placer.

Les sexes se succèdent en elle.

Elle ne les compte plus. Chacun a sa façon, son rythme, sa largeur, sa longueur, son odeur, sa manière de respirer. L'un est lent, appliqué, presque tendre, et la fait gémir longuement, par petites ondes qui se prolongent. L'autre est sec, direct, impatient, et la martèle à coups brefs et secs qui lui coupent le souffle. Un troisième s'enfonce profondément et reste là, immobile, se contentant de pousser lentement, comme pour la sentir se contracter autour de lui. Elle gémit, elle ondule, elle l'aspire de tout son ventre. Un quatrième lui parle à l'oreille en la prenant, des mots crus, chauds, qui la font trembler : Tu aimes ça, hein ? Tu en voulais depuis le début. Elle répond « oui » à chaque phrase, de plus en plus fort, sans honte, ravie d'être nommée.

Elle veut qu'ils jouissent tous en elle. Elle veut qu'ils la remplissent jusqu'à ce qu'elle déborde.

— Encore… Encore. S’il vous plaît… Ne vous arrêtez pas…

Elle ne se reconnaît pas. Cette voix qui supplie sans honte, cette femme qui réclame de plus en plus fort, est-ce vraiment elle ? Elle ne le sait pas, et elle s'en fiche. Elle sait seulement que chaque verge qui entre en elle la rapproche un peu plus de quelque chose de vrai, de quelque chose qu'elle cherchait sans le savoir depuis la vitrine.

Les orgasmes suivent le même rythme.

Elle jouit, retombe, jouit encore, par vagues rapprochées, par secousses violentes qui n'attendent même plus la fin des précédentes. Chaque nouveau sexe la relance. Chaque jet de sperme brûlant lui arrache une plainte. Son sexe est devenu hypersensible, gonflé, brûlant, et chaque coup de reins l'électrise. Elle crie, elle sanglote, elle rit parfois, un rire nerveux, brisé, de pur bonheur. Ses larmes coulent sous le bandeau et mouillent le tissu, mais ce ne sont pas des larmes de tristesse. Ce sont des larmes de trop-plein.

Un homme l'attrape par les hanches et la prend à un angle différent, plus haut, plus profond. Elle hurle. Il touche quelque chose au plus profond d'elle, un point qui lui fait perdre la tête, et elle jouit presque aussitôt, en tremblant de partout, les jambes parcourues de spasmes. Il rit doucement, content de son effet, et continue sans pitié. Elle jouit de nouveau. Elle ne sait plus combien de fois. Elle a l'impression que son corps a cessé de lui appartenir, qu'il est devenu un instrument dont on joue, une cloche qu'on sonne.

Une main se glisse sous son ventre, entre elle et le cuir, et trouve son clitoris. Elle pousse un cri. Les doigts le caressent en cercles rapides, précis, impitoyables, pendant que l'autre la pilonne par-derrière. La double stimulation la fait basculer presque instantanément. Elle jouit en criant, en secouant la tête, en tirant sur ses liens, la voix brisée, et son orgasme lui paraît durer une éternité, une vague qui n'en finit pas de refluer.

Elle est enfin comblée.

Ça durera encore des heures.

Les mains qui agrippent ses hanches, les souffles dans son dos, les grognements qui s'étranglent, les coups de reins qui claquent contre ses fesses. Les voix qui se relaient, qui se murmurent des mots qu'elle n'entend plus. Le temps n'existe plus. Elle est un sexe ouvert et un cri, rien d'autre. Un ventre qu'on remplit et qu'on vide, qu'on remplit encore. À chaque retrait, elle sent ce flot tiède qui s'échappe, qui coule, qui goutte sur le sol. À chaque pénétration, elle sent ce qui reste de l'autre s'écraser en elle, se mélanger, la rendre glissante, ruisselante.

Son sexe dégouline comme jamais. Rempli de sperme et de mouille, gonflé, rouge, béant, il ne se referme plus. Ses cuisses sont poisseuses jusqu'aux genoux. Le cuir sous son ventre est trempé, glissant, chaud de ses propres fluides. Elle sent l'odeur de son plaisir monter autour d'elle, forte, musquée, mêlée à celle des hommes. Elle en redemande encore, d'une voix éraillée, presque éteinte, qui n'est plus qu'un souffle.

Quand elle est enfin détachée, elle est épuisée.

Les sangles tombent une à une. D'abord les chevilles, puis les poignets. Elle sent le sang revenir dans ses mains, des fourmillements douloureux, délicieux. Ses poignets sont marqués, rouges, sensibles. Ses jambes ne la portent plus : à peine tente-t-elle de se redresser qu'elle s'affaisse, tremblante, sans force, et deux bras la rattrapent avant qu'elle ne tombe. Elle ne peut pas marcher.

Alors on la porte. Des bras la soulèvent, la serrent contre un torse chaud, la portent à travers la pièce comme on porte un enfant endormi. Elle laisse aller sa tête contre une épaule. Elle sent sa peau collante contre la chemise de l'homme, mais il ne semble pas s'en soucier. Il la dépose sur un lit. Des draps frais, doux, qui sentent le linge propre. Une main passe lentement dans ses cheveux. Une autre étend sur elle une couverture légère. On défait enfin son bandeau, mais elle garde les yeux fermés, trop lourde pour affronter la lumière.

Quelqu'un murmure à son oreille : « Tu as été parfaite. »

Elle voudrait répondre. Elle n'a plus de voix.

Elle s'endort lourdement.

Le corps repu. Rempli.

L’esprit vidé.

Et sur ses lèvres, avant que le sommeil ne la prenne tout à fait, flotte un petit sourire de femme qui, pour la première fois, a su demander ce qu'elle voulait.