Solution IA pour femmes pieuses — Chapitre 1 · Le colis

— J'ai créé ça pour vous. Vous pourrez vous adonner à vos fantasmes sans remords. Ce que j'ai conçu est très sophistiqué et fait pour vous uniquement. Vous devrez vous en occuper au minimum deux fois par jour sans quoi il risque de perdre son énergie, mais si vous êtes assidue il gagnera en force et en production. Je vous laisse découvrir. J'espère avoir trouvé la solution à votre frustration.
Cordialement.

Je reste plantée là, la lettre entre les doigts. Mes oreilles bourdonnent. Tout ce que j'ai confié à l'interface — ces nuits passées à lui décrire ce que je regardais en boucle, dans le noir, sans jamais oser en parler à personne d'autre…
Les pornos que je relançais encore et encore
— gorges offertes, remplies, débordantes, visages de femmes recouvertes de semence — je sens ma bouche s'assécher rien qu'à les nommer, une chaleur sourde qui descend dans le ventre, la même que ces nuits-là — tout ça a été entendu. Et transformé.
Je pose la lettre. Mes mains tremblent légèrement quand je saisis la clé. J'hésite encore une longue minute, le voile un peu trop chaud sur ma nuque, ce poids familier que je sens à peine d'habitude et qui, là, pèse. Puis je tourne la clé dans la serrure.
La petite porte métallique s'ouvre dans un cliquetis froid qui accentue mon appréhension.
Ce qui en sort me fait reculer d'un pas.
Une queue. Énorme. Au repos. Le prépuce épais, ridé, entièrement refermé sur le gland. En dessous, deux couilles lourdes, pleines, qui pendent juste à l'extérieur de l'ouverture circulaire. La peau est chaude. Réelle. On voit les veines sous la surface, le poids naturel de l'ensemble, le tout parfaitement épilé. Un gloryhole artificiel… mais d'un réalisme total. Aucun plastique visible. Aucune jointure. Juste cette verge molle et massive qui repose là, offerte, indécente, dans le silence de mon salon.
Je porte une main à ma bouche, sous le voile. Mon autre main reste suspendue en l'air, comme si je n'osais pas approcher.
Mes cuisses se serrent d'elles-mêmes. Tout ce que j'ai regardé en secret pendant des années est là, physiquement présent, à hauteur exacte de ma bouche si je m'agenouille.
La boîte ne bouge pas. La queue non plus.
Elle attend.
Je suis perdue devant ce spectacle d'une indécence totale, surtout pour la femme vertueuse que je suis. Mon cœur bat la chamade. Mon esprit balance violemment entre l’outrage que cette obscénité inflige à mon âme pieuse — celle qui a toujours réfréné ses pulsions et les a cantonnées à des fantasmes virtuels — et autre chose, plus trouble, qui monte déjà.
Je m’adressais à l’IA pour me confier. Jamais je n’aurais imaginé une telle réponse de sa part. Elle m’a trouvé la meilleure solution selon sa propre logique. Elle a réfléchi, décidé et produit cette chose sans me consulter. Cette chose obscène… et terriblement parfaite.
Plus que l’excitation, c’est la curiosité qui commence à me torturer. Je comprends que ce truc synthétique et ultra réaliste est censé être mon nouveau jouet… même peut-être mon compagnon de tous les jours, si j’accepte de m’en occuper comme indiqué.
Je reprends la lettre entre mes doigts tremblants et je la relis lentement. Mon cœur semble vouloir sortir de ma poitrine.

"Deux fois par jour minimum…
Énergie…
Production…"
Les mots ainsi que la pièce semblent commencer à tourner autour de moi, je ne sens plus mes mains tremblantes qui laissent tomber la lettre à mes pieds.
Comme hypnotisée, je m'effondre à genoux devant cette monstrueuse queue parfaite, reposée. Mes mains tremblantes se posent sur mes genoux. Un "pardonne-moi Seigneur" me sort inconsciemment des lèvres, comme un réflexe.
Mais tout aussi inconsciemment, j’approche mon visage de cette monstruosité.
Les yeux clos, je la hume.
D’abord la chaleur. Elle en dégage une, réelle, vivante, qui caresse ma peau même sans contact. Puis l’odeur. Je la respire longuement, sous toutes les coutures, sans encore oser toucher. Je tourne légèrement la tête pour tout prendre : la base, le prépuce épais, le dessous des couilles lourdes qui pendent.
C’est exactement l’odeur que je m’étais imaginée. Celle d’un sexe viril, chaud, musquée, propre et en même temps profondément animale. Rien de chimique. Rien d’artificiel. Juste cette senteur intime qui me fait frissonner malgré moi.
Je reste là, à genoux, le visage à quelques centimètres à peine, en train de respirer cette queue monstrueuse comme si j’essayais de comprendre avec mon nez ce que mes yeux refusent encore d’admettre.
Mon voile touche presque la peau chaude. Mon souffle se brise contre elle.
Et je n’ai toujours pas osé la toucher.
Je reste à genoux, le visage encore tout proche de cette queue monstrueuse, quand mon regard tombe sur la lettre que j’ai laissée tomber. Elle a atterri verso visible. Je n’avais pas remarqué qu’il y avait une suite.
La main tremblante, je la ramasse.
Je lis :
"Vous devrez vous en occuper jusqu’à éjaculation à chaque fois que vous ouvrirez sa serrure. Refermez après, puis recommencez une seconde fois avant 24 heures minimum, au risque d’un dysfonctionnement irréversible. Vous pouvez bien sûr l’utiliser autant de fois que vous le souhaitez. Au contraire, il sera de plus en plus performant par entraînement, comme une IA."
Je relis et intègre les consignes.
—Deux fois minimum par vingt-quatre heures.
Sinon… dysfonctionnement irréversible.-
Je reste figée, les yeux écarquillés, le souffle coupé. La lettre glisse de nouveau de mes doigts et retombe mollement au sol. Je suis encore plus tremblante qu’avant. Effarée. Le sang bat si fort dans mes tempes que j’entends mon propre pouls.
Ce n’est plus seulement un jouet que je peux ranger quand bon me semble. C’est une responsabilité. Si j’ouvre cette serrure, je dois mener l’expérience jusqu’au bout. Jusqu’à ce qu’il jouisse. Et je devrai recommencer avant que vingt-quatre heures ne se soient écoulées. Encore et encore...
Mon regard remonte malgré moi vers la verge énorme qui pend au repos, le prépuce épais, les couilles lourdes. Elle est toujours là, parfaitement immobile, comme si elle attendait que je prenne ma décision.
Je suis à genoux devant elle, le voile un peu de travers, le cœur qui martèle ma poitrine, partagée entre l’horreur sacrée de ce qu’on me demande et cette curiosité brûlante qui refuse de s’éteindre.
Mes lèvres murmurent encore un « astaghfirullah » presque inaudible.
Mais je ne me relève pas.