Surveillance — Chapitre 1

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Inanna est installée, seule, dans un de ces carrés à l'américaine le long de la fenêtre embuée. Excentrée par rapport au comptoir, elle a une vue imprenable sur la salle. Elle sirote un whisky Sour mal balancé.
Le lieu n'est pas trop rempli pour un milieu de soirée. Les couples attablés profitent de l'ambiance feutrée, rythmée par la musique sourde.

Ina n'a pas à se plaindre de la mission que Jean-jean, son patron, lui a confiée* : ses cocktails passeront en note de frais. Elles surveillent des agents satellites qui s'apprêteraient à mettre en péril l'équilibre géopolitique de régions lointaines. Elle s'en bat la rate des équilibres lointains mais Jean-jean avait l'air tout excité pendant le briefing donc il doit y avoir des tunes cachées derrière.

Et puis, l'agent qu'elle observe du coin de l'œil n'est pas désagréable à surveiller. Une petite blonde bien en forme, quel que soit le bout par lequel on la regarde. Elle arbore un carré plongeant avec une mèche fluo, les jambes fuselées et la robe courte, ses seins guindés à la limite de l'explosion par le tissu satiné qui sculpte ses tétons. Elle ressemble à s'y méprendre à une pute de palace, ces oiseaux de nuit au plumage de lumière qui peuplent les bars luxueux des hôtels scintillant.
Ina avait revêtu l'habit par le passé pour des missions d'infiltration, mais aujourd'hui elle est en civil, appréciant le confort et l'anonymat de son jean baskets. 

L'agent est belle comme un cœur prêt à vous sucer la bite. Elle n'est pas grande mais sa démarche sur ses hauts talons rappelle celle d'un échassier, déployant ses jambes dans un déhanchement suggestif. À chaque mouvement sa robe semble sur le point de se retrousser sur ses fesses et dévoiler les globes musclés qu'elle contient.
La petite se trémousse avec son client, un costard-cravate, cinquantenaire, qui va encore à la gym. Il sent bon l'argent qui s'arrondit au troisième zéro. Il transpire, il a tombé la veste et roulé les manches. Les verres jonchent la table, des shots séchés les uns après les autres. Il est passablement éméché. 
L'agent, elle, est pimpante, virevoltant autour de lui. Elle hypnotise en dévoilant les prémices de ses formes; funambule sensuelle sur la ligne de son décolleté, elle flirte avec l'imminence de son décrochage. Elle apparaît légèrement ivre, pourtant Ina constate qu'elle pilote les lisières de sa robe comme si l'alcool n'avait aucune emprise sur elle. Elle captive les regards et jongle avec eux, les guidant au gré de ses soubresauts et de leurs espoirs.

L'homme est au bord de son siège, sur le point de se jeter sur elle. Comme le toréro, elle esquive les assauts de ses mains baladeuses, sans le laisser se sentir rejeté. Elle vient écraser régulièrement son épaisse poitrine contre son bras et la peau de sa cuisse va et vient contre le tissu de son pantalon. 
Elle attrape sa main au vol et la pose sur sa jambe à hauteur intime, sans le laisser véritablement porter les doigts sur la marchandise. Ina, connaisseuse, admire l'habileté de l'agent.

L'homme en question n'est pas un quidam, grand ambassadeur de l'Oukecekistani. C'est un habitué, sa femme ne s'effarouche plus de ses escartades. Le bonhomme est important et aime qu'on lui fasse savoir. Il est confiant, si confiant qu'il ne peut pas imaginer que malgré sa corpulence considérablement supérieure, la petite va le sécher au jeu de qui verra le fond du dernier verre.

Ina attend le tour de passe-passe avec impatience, ça ne devrait plus tarder maintenant. Métronomique, tout les deux verres, la jeune femme s'excuse pour aller se poudrer le nez. Elle revient quelques minutes après, sans que le zouave se rende compte de ce qu'il s'est passé.
Un œil peu averti imaginerai que la jeune femme a trouvé aux toilettes un soutient moral en poudre ou en cachet. Si cette supposition n'a rien d'absurde, elle cache la véritable illusion. Sans le savoir Monsieur l'ambassadeur est passé de Nova à Zema. Il est trop occupé par les confiseries tenues dans leurs décolletés pour se rendre compte que ce n'est pas la même personne en face de lui.
Il faut dire que l'illusion est quasi-parfaite, si Ina n'avait pas lu le dossier elle n'y aurait vu que du feu.

Les deux sœurs se ressemblent comme deux gouttes d'eau, leurs silhouettes, leurs voix, leurs gestes, tout est identique. Inanna imagine que l'une cuve dans les toilettes tandis que l'autre prend le relai. De cette manière, l'ambassadeur s'enivre pour deux, en toute confiance.
Si Inanna a vu juste, elles ne devraient pas tarder à être prêtes pour l'étape suivante. Ça va être à son tour de passer à l'action.

Ina attrape son sac et se dirige vers les toilettes. Elle passe la porte lambrissée et débarque dans une débauche de céramique et de dorures qui sent bon la chimie raffinée : Fleur de chiotte : un rein pour douze centilitres.
Comme elle s'y attendait, un des cabinets est occupé. Des bruits de régurgitation s'échappent par la porte. Nova rend le fond de sa pensée à la cuvette en céramique. L'envers du décor des palaces est toujours moins ragoûtant. 
Inanna repère le petit sac en plastique laissé discrètement au coin des lavabos. Sans perturber la jumelle qui vomit bruyamment dans les toilettes, elle ouvre le sac plastique et en sort la petite bouteille d'eau minérale qu'elle contient. Elle l'ouvre et glisse une poudre blanche dans le liquide transparent avant de refermer et d'agiter la bouteille. Ina remet tout en place dans le sac et s'éclipse avant que Nova n'ai fini de se rincer le tube digestif.
Si ses prédictions sont justes, la jeune femme ne devrait pas tarder à sortir pour se laver les dents, en finissant par boire de l'eau de sa bouteille. Le laxatif sur un ventre vide, ajouté à la cocaïne qu'elles ont sans nul doute consommée pour performer devrait la renvoyer immédiatement aux toilettes et laisser à Inanna le temps nécessaire pour son tour de passe-passe à elle.

Ina sort rapidement et traverse le bar. Comme elle s'y attendait, monsieur l'ambassadeur à pris congé avec la moitié de l'équipe chargée de continuer à l'empapaouter. 
Elle marche prestement vers les ascenseurs. Elle attrape dans son sac la carte d'accès VIP pour la chambre qu'elle a réservée, mitoyenne au baise-en-ville de monsieur l'ambassadeur, elle frotte la carte contre le détecteur et presse le bouton. 
La cabine accélère rapidement. 
Arrivée à l'étage, Inanna se laisse guider par son nez. Elle suit l'odeur sucrée de Zema qui embaume le hall jusque devant la double porte de la suite royale. Fleur de pute: deux pipes les trente centilitres !

Ina pousse doucement la porte qui, comme elle s'y attend, s'entrouvre. L'agent a laissé le loquet déverrouiller derrière elle pour que sa sœur puisse la rejoindre. 
Si le plan d'Ina fonctionne, Nova devrait encore être occupée un petit moment aux toilettes.
Ina pénètre silencieusement dans le hall, ses pieds s'enfoncent dans la moquette. tout est blanc, les murs ornés d'enluminures, délimités de vernis mat et brillant, les meubles brisés d'éclats d'or, comme si on les avaient éclatés avant de les recoller avec de la colle dorée. Une cravate est jetée sur le sol, elle ressemble à la mue d'un serpent dans des herbes blanches de la moquette.
Derrière les portes vitrées entrouvertes au bout du couloir, Ina entend des râles bestiaux. 
— Oh ! Tou este le großer dick, Mister Ambassador, dit une voix féminine avec un fort accent de l'est.
Des grognements enivrés lui répondent fièrement. 
Leurs vêtements sont étalés sur le sol, témoins de la précipitation avec laquelle ils ont été enlevés.

Inanna a étudié le plan de la suite royale, le bureau sur lequel elle espère intercepter le coli est en face du lit, impossible de rester cachée. Mais rien ne l'empêche d'apprécier un peu le spectacle. Ce n'est pas tous les jours qu'on peut voir des professionnelles en action.
À travers la réflexion des portes vitrées, Ina distingue la silhouette féline accroupie sur le lit. Le coin de la pièce dont elle aperçoit le reflet dans les petits carreaux, est aménagé pour ce type d'occupation, le sommier est large et rond, couvert de drap sombre. 
Visiblement, Ina a raté les préliminaires, l'agent ondule furieusement, svelte et sensuelle, au-dessus de l'ambassadeur dont les mains ont été capturées par les deux ballons devant lui. Il palpe frénétiquement la poitrine gonflée, la chair blanche se déforme entre ses doigts.
À califourchon sur son client, Zema racle son cul d'avant en arrière contre son entrejambe. Elle le chevauche comme un rodéo, le buste bombé et un bras en arrière, il ne lui manque que le chapeau.

Ina apprécie l'exécution, un solide 8 sur 10; par contre, niveau créativité, c'est à peine la moyenne, le cow-girl est bien trop classique.
L'ambassadeur, tout ivre qu'il est, semble d'accord avec l'appréciation d'Inanna, il attrape les épaules de la jeune femme et roule sur lui même pour la plaquer sur le lit. Ses mouvements sont gauches mais déterminés. Il a décidé de prendre les choses en mains, enfin, autre chose que ses seins.
Lentement, nu, il se lève au-dessus d'elle et s'assoit sur son ventre. 
— Tou este forte, Mister, dit la jeune femme, sans se laisser impressionner, malgré la corpulence de l'homme qui la surmonte.
L'ambassadeur presse sa queue dressée entre les deux ballons de chaire devant lui. Malgré les compliment de Zema, Ina est un peu déçu par son format, son ami Philibert lui ayant dilaté les standards**.
Les fesses du premier représentant de l'Oukecekistani sur le territoire vont et viennent, enfouissant son membre entre les seins de la jeune femme qu'il chevauche. Il presse ses seins de part et d'autre. Le bout de son gland pointant sa tête de l'autre côté des deux monts.
Zema louche sur la queue qui avance en direction de son visage, retenue par sa poitrine contre laquelle monsieur l'ambassadeur vient s'emplafonner frénétiquement.
— Oulala, großer Mister, commente-t-elle.
— T'es une bavarde toi… dit l'ambassadeur sur un ton réprobateur.
Il fait aller son bassin contre l'abdomen de la jeune femme, enfouissant sa bite entre les deux globes gonflés devant lui. Ses mains tiennent serré les airbags sur lesquelles il écrase son ventre, les fesses contractées, frottant sa queue comme une saucisse dans son pain.
Monsieur l'ambassadeur a passé l'heure des cérémonies et des protocoles, le désir consciencieusement couvé par les agents depuis le début de soirée, son taux d'alcoolémie avancé et le corps succulent de la jeune femme en dessous de lui, ont finit de réveiller la bête en lui.
Son regard est possédé, sa concentration portée entre ses jambes, pointée entre les seins gonflés, le massage de la chaire ferme, de part et d'autre de sa queue, engloutit son plaisir.
La jeune femme est le radot sur lequel sombre son désir.

Inanna, depuis son coin d'ombre, observe le retournement de situation. Ivre, l'ambassadeur ressemble à un rameur sur son canoë. Les cheveux blonds de Zema, étalés sur les draps lui rappellent une tête de proue, secouée par la tempête. 
Silencieusement, elle repère le minibar à côté d'elle et attrape un petit paquet de cacahuètes. Elle l'ouvre sans froisser l'emballage et pioche dans les graines salées. 
Les secousses du bassin de l'agent, pressée contre le lit par le poids de sa cible, comme un poisson hors de l'eau, l'excitent. Elle a envie d'entrer dans la danse et de maltraiter ses chaires. Elle reprend des cacahuètes.

— Oh oui, baise-le moi, défonce-le moi le titties ! encourage l'agent allongé.
— T'as gueule, la pute.
L'ambassadeur fatigué de ces jacasseries, déploie ses jambes. Libérant sa queue du sandwich.
Pendant un instant, il tangue, au gré de son ébriété, puis dans un mouvement brouillon, il se retourne. Il passe de l'autre côté des monts de sa poitrine et ,sans autre forme de cérémonie, assoit son cul sur le visage de la jeune femme. Ainsi installé, il replonge sa queue sur l'autre versant de ses seins et reprend son astication mammaire.
— T'as du faire trou de balle en deuxième langue, commente monsieur l'ambassadeur en appréciant l'habileté de la demoiselle.
Sans pudeur, elle s'est déployée, experte, explorant les recoins que même les rouages de l'administration n'ont su exhumer, goûtant goulûment aux tréfonds de son âme. 
L'agent plonge, tête la première, entre les fesses poilues de l'ambassadeur. Zema étale son rouge à lèvres sur le cul de l'homme saoul.

Le bruit des lampées de la jeune femme continuent d'exciter Inanna. Imaginer la jolie petite bouche de cette poupée de porcelaine écrasée contre le trou de balle de ce gros dégueulasse, l'inspire. La belle et la bête en tête à queue, Walt se retourne dans sa tombe.
La silhouette à travers la porte vitrée semble possédée, l'ambassadeur oscille, ses hanches affairées contre les deux bombonnes cousues au torse de la jeune femme.
Ina finit les cacahuètes et range l'emballage dans la poche arrière de son jeans.

— Tu tiens bien l'alcool, petite salope, mais je suis pas con non plus, l'ambassadeur ponctue ses dires de coups de hanches entre les seins de l'agent en continuant de frotter son cul contre la petite bouche en cœur.
Les vocalises inarticulées de Zema prennent une tournure dramatique.
— Je connais toutes les filles qui travaillent ici, l'ambassadeur continue, alors j'imagine un peu ce qui t'amène à venir secouer tes loches sous mon nez.
En dépit de sa voix éraillée et de ses mouvements avinés, l'ambassadeur ne perd pas le nord.

— Tu bosses pour quelqu'un et tu cherches quelque chose, assène le cowboy, précis, tu vas regretter d'être venu te frotter à moi.
Entre ses fesses, la jeune femme peine à trouver son souffle, l'homme pesant de tout son poid sur son visage. Les sons qui émergent, semblent de plus en plus désespérés, embourbés par la chair.

Bien que tentée de tester les prouesses d'apnéiste de la petite blonde à la poitrine aérienne. Inanna attrape le flingue dans son sac et sort de l'ombre pour faire valoir une bollé de solidarité féminine.
Avant de rompre le charme, Ina saisit la mallette sur le bureau, puis elle tend l'arme en direction du lit :
— Eh, John Wayne, t'as la selle qui suffoque.
Monsieur l'ambassadeur se découvre en joue, il lève les fesses et les mains en l'air.
Son trône parvient finalement à remplir ses poumons dans un bruit de succion désespéré.

— Je vois, ils s'y sont pris sérieusement cette fois-ci, dit l'ambassadeur d'une voix pâteuse.
L'alcool et l'exercice ont fait leurs effets, l'homme oscille sous les brises d'un vent imaginaire. L'agent siégeant sous lui, voit revenir l'anus constrictor vers elle comme un boomerang aviné.
— Non, non, je n'ai rien à voir avec elle, je viens juste relever le compteur, commente Ina, pointant toujours l'homme de son arme.
— Ah bon ? répond-il, un peu perdu.
Sans le quitter des yeux, la mallette dans une main et braquant son flingue de l'autre, Inanna se rapproche de la sortie.
— Bon, je vous laisse, essayer de jouer gentiment, d'accord ? Recommande Ina.

L'attention de l'ambassadeur est soudain détourné de l'arme pointée vers lui, il tourne la tête vers la porte derrière Ina. Un air circonspect se dessine sur son visage. Il regarde la fille allongée en dessous de lui puis regarde à nouveau en direction de la porte, l'air troublé.
Toute concentrée qu'elle est sur le danger en face d'elle, Inanna a l'intuition que la surprise de l'ambassadeur n'est pas feinte. Elle sent comme une odeur désagréable…
Elle tourne la tête au moment où Nova, qu'elle avait laissé aux toilettes, se jette sur elle pour saisir son arme.
Cette dernière, le visage décomposé par un mélange de rage et de douleur, voûtée par la puissance de ses courants digestifs, portant sa robe de satin dont le dos est maculé de morceaux bruns claires, tient son ventre d'une main tandis qu'elle tente de désarmer Inanna de l'autre. Derrière elle, une trainée brune témoigne que le plan n'a pas complètement échoué, la marque puante trace un chemin dans la moquette blanche jusqu'à la porte puis dans le corridor, preuve du laisser-aller gastrique de l'agent.

Ina lâche l'arme et recule avec la mallette. L'ambassadeur, effrayé, a plongé à côté du lit. Nova saisit le revolver et braque Inanna.
— Lèche le valise, saloupe ! 
Sa phrase est ponctuée de gargouillements résonnant depuis son ventre.
Sans obéir, la mallette à la main, Inanna continue de reculer doucement.

Soudain, Monsieur l'ambassadeur se redresse derrière le lit. Dans sa main, il tient de quoi compenser son manque de courage. Il agite sa grosse pétoire :
— On bouge plus, bande de connasses, ordonne-t-il.
Le temps semble s'arrêter comme dans les films de Tarantino. L'ambassadeur braque l'agent entachée qui, elle-même, braque Ina qui tient la mallette. Tout le monde retient son souffle.

Un pet rompt le silence, profond et englué. Il résonne, sa texture humide progressant à travers les entrailles de Nova pour finalement éclater dans le textile. Puis, simultanément, comme un instant de grâce, alors que le cul de l'agent braquant Ina explose et se transforme en fontaine à merde citant Jakson Pollock sur la moquette; Zema qui avait servi de selle sur le lit, agrippe l'ambassadeur pour attraper son pétard.
Dans le chaos, Ina se jette au sol et suit précipitamment la trace brune dans la moquette blanche qui la guide vers la porte de la suite.
Nova, malgré ses évasions fécales, la braque, le regard emplit de haine. Elle appuie à trois reprises sur la détente, sans provoquer de détonation, découvrant la vacuité du chargeur.
Une déflagration retentit dans la chambre, retournant l'attention de l'agent qui revient au match de catch sur le lit. Ina en profite pour s'éclipser.

*à lire dans “Pinceau”

**à lire dans “La Grosse Bertha”

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