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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Passion bretonne — Chapitre 1 · L'innocente aux mains...

9 minutes

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20 décembre 2023

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Exhibition / Voyeurisme

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Passion bretonne

Chapitre 1 · L'innocente aux mains...

Laurence a deux enfants, quelques kilos en trop selon elle, gardés du dernier. Le dernier, je n'en sais rien en fait, je m'avance, du plus jeune tout au moins. Sportive. Ingénieur dans l'armement, elle est canon.

Un passé de basketteuse, elle dépasse le mètre quatre-vingt et son mari. Quelques expériences homos avant lui, la fidélité depuis. Elle n'a pas repris le taffe depuis la naissance, attend sa mutation après avoir déménagé. Lui travaille ici depuis plusieurs années en célibataire géographique.

Sur le site, elle est discrète, son mail permet de retrouver son nom, sa famille, ses copains d'avant, de maintenant. La famille sur Facebook. Le Book de fesses, elle l'ouvre bientôt, ne bougez pas, ça arrive.

La conversation est facile, les messages s'enchaînent. Je l'envisage enchaînée, elle s'assume enchiennée.
Elle est fière de son récent tatouage, je m'intéresse. Je n'aime pas les dessins sur les corps de femmes, mais puisque c'est fait, pourquoi ne pas voir. Elle envoie une photo, des ailes au bas des reins. En haut des fesses donc. Des ailes pour décoller vers le septième ciel. Pour déculer ? Patience.

Le tatouage est sympa. Je m'en fous un peu. Il serait mieux mis en valeur sur un plan plus large. Elle l'offre sans hésiter et sans culotte. Le dos est bronzé, les cuisses aussi. Les fesses sont plus pâles.

Elle minaude, elles étaient mieux avant, elles étaient plus fortes, elle l'était moins. Elle s'entraînait plus, était plus ferme. Pour juger, il faut des pièces. Mon avis compte visiblement. Ou alors, sa nature est exhib. Qu'importe, elle me rince l'œil.

Elle me l'offre en photo, en grand. En gros selon elle. Un joli cul, un G2lloq (G 2 ailes au cul, je viens de vous décrire son tatoo). La suivante est plus ancienne, sans tatouage, sans pudeur, présentée de trois quarts.

— Prise par qui ?
— Laurent, mon mari.
— Il l'a mal cadrée ou tu l'as recoupée ?

Pas de réponse, juste un nouvel envoi. Le même cul, la même cambrure de hanches en bas, la même naissance du sein en haut, la même photo. Ses yeux me regardent, me jugent.

— J'aime beaucoup tes yeux.
— Fous-toi de ma gueule.
— J'aime beaucoup tes yeux aussi.

C'est vrai qu'ils sont magnifiques. Elle est magnifique. Celle-ci avait été prise entre les deux grossesses, j'imagine, avant. Pas longtemps. Rapidement, elle apparaît sur la plage.
En fait, elle apparaît sur la page, puis en ouvrant la photo, c'est là que je la découvre sur la plage. Mini-maillot en bas, maxi nibards en haut. Aujourd'hui, on dit free nipple, à ce moment-là, elle fait du seins nus.

Elle a goûté au naturisme un temps. Seins nus, elle fait encore un peu sur la plage. Depuis qu'elle est à Rennes, la plage est loin, elle se met cul nu dans le jardin. Elle retrouve le plaisir des rayons du soleil sur sa peau. Des regards ? Pourquoi pas ?

Elle se la joue Romy Schneider dans "Les innocents aux mains sales". Je me propose en Paolo Giusti.
Romy Schneider était une très belle femme. Magda aussi aux yeux d'Adolf, paraît-il. Je me mets au cerf-volant. Là, ça fait quelques références, je vais perdre ceux qui ne sont venus que pour la voir se désaper. J'en profite pour vous remercier d'être passés.

La situation lui plaît, se serait-elle retournée ? Qu'aurait-elle dit ? Le cul est magnifique, nous en convenons tous les deux. Elle en connaît un rayon elle aussi, est passée entre certaines mains, certaines cuisses.

Elle aime être nue, jamais à poil. Ça fait des années qu'elle se la joue journée printanière, pas un poil devant. Je la découvre ainsi, mot après mot. On s'appelle. Ce n'est pas pareil à l'oral, les confidences sont plus aisées couchées sur le papier. Coucher, c'est ce qu'elle veut.

Après les fesses, les souvenirs de vacances, elle passe au lourd. Un mot à éviter vu ses complexes. Elle sollicite la complicité involontaire du mari. Chaque soir, elle se balade dans toute la maison. Lui l'appareil en main, elle dans celui le plus simple. Elle pose, puis poste. Suis-je l'unique bénéficiaire ?

Il la prend partout, devant, derrière. Derrière, ça va, le jardin est protégé par la haie, devant, c'est plus osé. Il la prend cul nu filant à la boîte aux lettres, revenant peignoir impudiquement ouvert. Elle ose. Le fait-elle pour lui ? Pour moi ? Pour nous ?

Sur la durée, les envois sont conséquents. Elle illustre chaque situation de sa vie par des nus. J'aime la découvrir. Elle aime se découvrir. Elle a posé pour peu de ses amants, pour quelques amantes. Mes yeux se posent sur elle avec plaisir.

Elle montre les photos avant et après la grossesse, il reste quelques kilos à perdre, un peu de confiance à regagner. Il n'y a rien à enlever. Elle aime l'audace, le risque.
La Bretagne est à plusieurs heures de route. Nous sommes motivés tous les deux, elle pour prendre un coup de bite, moi pour prendre la route. Pour le mettre aussi. Rennes, c'est aussi ma maison mère, d'une pierre deux coups.

Elle mélange les envies, celle d'être surprise par un inconnu en est une. Tromper son mari chez elle dans le lit conjugal en est une autre. Je saute, sur l'occasion d'abord, elle bientôt.

Le hic, c'est un peu le temps. Le climat rennais peut être frais. Elle prévoit de dorer vers les 13H00, lorsque le petit dort lui aussi. Les bras de Morphée pour lui, les miens pour elle. Malgré le temps, elle ne renonce pas. Elle tient à notre scénario, même s'il ne pleut pas, elle sera mouillée.

Vous connaissez cette scène, Romy bronzant en nu intégral au jardin, surprise par un inconnu cherchant son cerf-volant ? Non ? Allez jeter un œil.
La façade donne sur la rue, une petite porte à côté du garage sur le jardin. Je repère les lieux quelque temps à l'avance. Après le tour du quartier, je reviens à l'heure prévue. Le jardin est ouvert, il ne reste qu'à pousser. Pousser avant de tirer.

Vu le temps, elle doit se peler. La pelouse est bien taillée. La pelouse en herbe, la sienne, je ne vois pas encore. Elle est sur une serviette, sur le ventre, offrant une vue imprenable. La pleine lune en plein soleil, un rayon est venu réchauffer l'atmosphère.

Je prends le temps de l'observer. Les cheveux aux reflets flavescents. Mes yeux descendent, la nuque fine, le dos garde les effets de ses activités sportives. Musclée sans être large. Le bas du dos...
Pieds nus, elle offre ses mollets et ses cuisses au soleil. Son dos aussi. Entre les deux, un tissu couvre peu les fesses, linge blanc, sorte de lange. La brise qui la rafraîchit menace de la découvrir. Que lit-elle ? Elle est étendue sur un drap de bain. Dans le film, il se présente de face, là, je m'annonce de fesses.

— Bonjour, je cherche mon cerf volant.
— Je suis désolée, je n'avais pas l'accessoire. Prenez cette étoffe, elle est à vous.

Elle a tourné la tête, relève ses lunettes franchement, son buste légèrement. Elle découvre légèrement ses seins, je découvre ses yeux. J'avance sans un mot, me penche. Je saisis un pan relevé, découvre la hanche. Nue. Elle sourit.

Elle a joué le jeu, se la joue en Romy Schneider, version Chabrol. Comme elle, elle se retourne. Comme lui, mes yeux descendent sur ses seins, son ventre, son pubis. Lisse. Je remonte soutenir son regard. Les seins pointent, le temps y est pour beaucoup, la situation pour un peu. La peau montre des signes de froid, je lui propose de rentrer. Elle se lève, est effectivement grande. Elle prend sa serviette, son livre, ne passe rien avant de me passer devant.

Elle me prend la main pour entrer, je lui prends la taille dès la porte passée. C'est important pour elle la taille, vous verrez.
Je la caresse, nos bouches se joignent, s'embrassent. Le cul est ferme, elle chaude, la peau froide. Elle a voulu profiter de l'instant, est restée un peu longtemps...
Le grand à l'école, le petit à la sieste, le mari à Paris. Ciel, le mari. Elle attrape un peignoir, le passe. Il la couvre jusqu'à mi-fesse.

— Tu veux boire quelque chose ?
— Joli tatouage.
— C'est vrai, tu aimes ?

Elle remonte le tissu, découvre le dessin. Je regarde les fesses.

— Vraiment magnifiques. Le tatoo aussi.

Je m'approche, tire la ceinture pour commencer. Un geste d'épaules, le tissu glisse au sol.

— Ça valait le coup de me faire chier à le mettre.

Je l'attire à moi, l'embrasse. Mes mains la parcourent, elle est trempée.

— Pas ici.

Elle grimpe pourtant sur le plan de travail, assise, les jambes ouvertes. J'embrase les cuisses, remonte. On a peu de temps, elle mouille beaucoup. Le clitoris, les lèvres, je continue.

— Pas ici.

Je pense qu'elle parle de la cuisine, ouverte sur le salon, je profite des cuisses, ouvertes sur le plaisir. Pour les doigts, il y a une bouteille d'huile. D'olive vierge...

— Pas ici.

Je comprends enfin qu'elle a peur d'être surprise, que le chemin de l'entrée passe devant la fenêtre. Elle m'entraîne vers l'escalier, elle monte, je monte la monter.

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La fesse de bouc émissaire
Pour une missive.

Merci de votre réaction, toujours bienvenue

Ne me demandez pas l'adresse de Laurence, je ne l'ai plus. Ne demandez pas son mail, elle en a changé. Le seul accès que je puis vous offrir, c'est ma mémoire et mon imagination.