Passion bretonne — Chapitre 2 · Le rubicon franchi

En fait, je n'ai pas de souvenir précis de la piaule. Pour ses lectures, je ne sais même pas s'il y a un livre près du lit. Je ne sais même pas dire de quel côté il n'est pas, c'est dire si j'ai l'esprit et le regard ailleurs. Pour le livre, je file juste un coup de main à Arthur. Si je peux lui permettre d'en écouler un ou deux. Le style est direct, le mec aussi. Ce n'est pas du Verlaine, mais ça tombe bien, c'est Guy le poète, pas Arthur. Il avait pourtant le prénom. Vous n'y comprenez rien ? Soyez curieux, allez voir l'histoire des jumeaux Opfner.

Donc, je n'ai d'yeux que pour elle, cul nu, montant l'escalier. Elle se retournant, impudique en haut des marches, m'invitant dans une chambre. La sienne. La leur. Baiser la femme d'un cocu, c'est quelque chose, mais le faire dans la chambre nuptiale, c'est franchir le Rubicon. Son con à elle est toujours à l'air, à la vue. Son autre con est au boulot quant à lui.

D'yeux que pour elle, assise au bord du lit, saisissant mon sexe à travers le tissu, ouvrant ma braguette, sa bouche. Mon sexe disparaît, ses doigts ouvrent ma chemise, l'enlève, finissent d'enlever le pantalon. Elle ferme les yeux, me suce, relève les yeux, me sourit. Le contraste est saisissant entre la douceur de son regard et l'action de ses lèvres.

Le défilé se poursuit sur les cadres, des photos d'eux, de vacances, de moments de vie. Lui pas très grand, elle pas très habillée.
Son sexe est en feu, ses jambes ouvertes, ma langue entre ses lèvres. Ma caresse ? La situation ? Notre rencontre ? Elle aussi bande très fort, son clitoris se dresse sous ma langue. Elle gémit, joint sa main à ma bouche, se touche, se frotte. Je suis la coulée, descend le long des lèvres. La peau est délicate du sillon à la raie. Les jambes se relèvent, offrant la rose qui éclot sous ma langue, révélant ses saveurs épicées. La langue s'attarde sur le cratère, mes lèvres se posent sur les contours, sur les plis. Je suce doucement.

Plus fort.
Je vais te marquer.
Plus fort.
Elle cambre le bassin, s'écarte les fesses de ses mains. Mes lèvres se posent à la lisière de l'interdit, entre plis et peau. J'aspire doucement, elle aspire à plus intense. La chair mûrit peu à peu, l'hématome se forme, trace violacée sur la peau nue. Puisqu'elle en veut, je la finis bien fort. Autant lui laisser un souvenir.

Il est à toi.
J'hésite à comprendre ce qu'elle m'offre. La demande est pourtant claire. Et si un doute était permis, la cambrure des reins efface toute ambiguïté. Nous parlons peu, mais les langues sont bien pendues. La salive, la mouille, les plis se desserrent, le doigt se fait inquisiteur. Elle joue avec, resserre les sphincters, relâche pour plus de sensations. Le doigt dans le cul, la langue sur le bouton, ouverte des jambes pour jouir, de la gueule pour gémir. Et un, et deux, et trois dans le fion.

J'adore ses couinements lorsque je retire tout d'un coup. Je reste à la lisière, j'en remets deux, trois. J'enlève tout d'un coup sec, la remouille avec ma langue. J'aime jouer et mon jouet me plait.
Elle est insatiable, me chevauche elle même en soixante neuf pour un instant de partage. L'abricot est juteux sur ma bouche, ma bite dure dans sa bouche. La profondeur est quelconque, mais le jeu de langue incroyable. L'anus a capitulé, il reste béant, j'entre les doigts, les ressors, le lèche.

Pour la suite, je ne sais pas d'où elle la sort, mais toujours est-il qu'elle me capote la queue. Je la colle à quatre pattes, le nez dans l'oreiller. Quand je lui remonte la tête en lui tirant les cheveux, elle se retrouve face à son couple qui défile. Moi, j'enfile. Le petit s'agite. Aucun obstacle à ma présentation anale. Son bassin ondule, une véritable danse indienne autour de son tipi éventré. Une invitation à forcer. Très peu en fait, tout entre facile, coulisse dans ses entrailles. Sortir de temps en temps me permet de voir la fleur maintenant éclose. J'y reviens avec délice, elle m'accueille en feulant.

Elle s'étale, je lui remonte une jambe, change l'angle. Je sens sa main devant, elle s'astique sévèrement. Elle beugle tout autant, bat du bassin. Je ne sais pas si elle se dégage ou si elle en veut encore.

Elle offre différentes postures, toujours le même orifice, le même enthousiasme. Lorsqu'elle a bien beuglé, je décule brusquement, décapote. Elle s'étale sur le lit, je lui étale le jus sur le dos.
Ton mari rentre quand ?
Ce soir.
Il va te trouver dans un drôle d'état.
Il n'aime pas par là. Moi j'adore.
Entre le suçon et la rondelle éclatée, ça m'arrange un peu qu'il manque de curiosité. Elle vient contre moi, se blottit. La cajoler dans le lit conjugal est presque plus troublant que l'y enculer.
Tu as aimé ?
Beaucoup.
Tu aurais préféré me baiser ?
Non.
Rhabille toi, je reviens.
Elle s'éclipse à la salle d'eau, s'attarde un peu, réapparaît, toujours à poil. Elle se tourne pour me montrer le suçon, bien marqué. La rondelle n'est pas encore cicatrisée, elle garde les marques de nos ébats, déjà parée à un nouvel usage.

Tu invites souvent chez toi ?
Tu es le premier.
Tu le trompes souvent ?
Non.
Elle reste évasive sur sa vie extra conjugale, s'inquiète de notre prochaine rencontre. Ici pour les coups rapides. Elle veut aussi du temps pour nous, pour plus. Insatiable, je ne me lasse pas de la regarder s'affairer. Une tasse, un café, pas de sucre, quel cul…

Rien pour elle, je me plais à croire qu'elle a assez pris pour aujourd'hui. On discute de choses et d'autres, de son intérieur. De maison, de son corps. Les couleurs de l'un sont froides, les entrailles de l'autre chaudes.

Il est temps de partir avant le réveil du petit. Un petit de saccagé, c'est assez pour aujourd'hui… Pour sortir, elle me fait passer par la porte de devant, véritable innovation de la journée.