Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Marie. — Chapitre 2 · Le corps comme poème

7 minutes

11.3k

16 juin 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Exhibition / Voyeurisme

Auteur

Histoires publiées

Abonnés

J'aime cumulés

675

Marie.

Chapitre 2 · Le corps comme poème

L’air du soir était tombé sur la ville comme une caresse fraîche.

Marie sortit de la bibliothèque d’un pas léger, presque aérien. La lumière orange des réverbères dessinait des halos autour d’elle, comme si la nuit elle-même voulait l’accompagner. Son esprit flottait, encore effleuré par l’intensité de ce qui venait de se passer. Mais elle n’avait pas besoin de se retourner pour savoir qu’il la suivait.

Elle marcha sans se presser, laissant le son de ses talons résonner doucement sur le trottoir. Elle entendit ses pas à lui, plus nerveux, plus hâtifs. Il accéléra. Il hésita. Puis finalement...

— Attendez.

Elle s’arrêta net, sans surprise, et pivota lentement. Il était là, légèrement essoufflé, encore ébouriffé de trouble. Le regard dans le sien, mêlé de désir et d’une forme de stupeur.

— Je... je m’appelle Julien.

Marie pencha la tête, un sourire à demi contenu sur les lèvres.

— Julien... C’est un prénom doux. Il évoque un poème de Rimbaud. Un peu perdu. Un peu brûlant.

Il rit, pris au dépourvu, sans savoir s’il devait s’excuser, répondre ou s’enfuir.

— Et vous... vous êtes ?
— Une lectrice, souffla-t-elle. Curieuse. Et légèrement perverse quand l’inspiration frappe.

Il rougit légèrement, et elle le laissa dans ce trouble, en s’approchant de lui sans hâte. Ses yeux le détaillaient lentement, comme si elle déchiffrait les strophes de son visage.

— C’était... enfin, ce moment dans la bibliothèque... c’était incroyable, dit-il.
— Chut. On ne parle pas de poésie comme d’un fait divers. Elle se vit. Elle se prolonge. Ou elle s’éteint. Tout dépend du lecteur.

Il s’humecta les lèvres. Elle poursuivit, espiègle :

— Et toi, Julien, est-ce que tu termines toujours tes poèmes en suspens ? Ou préfères-tu qu’on t’aide à écrire les derniers vers... avec les bons outils ?

Il déglutit. Elle jouait de lui comme d’un instrument. Et lui, captivé, se laissait mener sans résister.

— J’habite à quelques rues d’ici, reprit-elle avec détachement. Un appartement au dernier étage, avec une baie vitrée qui donne sur les toits. L’endroit idéal pour lire... ou pour conclure une œuvre restée inachevée.

Elle le regarda, le coin des lèvres relevé.

— Tu viens ?

Il hocha la tête sans réfléchir. Elle fit volte-face, ses talons reprenant leur danse tranquille sur l’asphalte.

L’appartement de Marie était à son image : feutré, élégant, intime. Des livres partout, mais aussi des fauteuils profonds, une lumière tamisée, des tapis moelleux et un parfum discret de vanille et de musc. Elle posa sa veste, s’étira lentement, comme un chat libéré de ses contraintes.

Julien, lui, restait debout, comme s’il entrait dans un sanctuaire.

Elle s’approcha de lui, décrocha lentement ses talons, puis le regarda dans les yeux en s’asseyant au bord du divan.

— Retrouvons notre place. Là où les vers se sont interrompus.

Elle tendit un pied vers lui. Délicat. Parfaitement dessiné. Ses bas résille avaient laissé une marque fine au creux de sa cheville. Le vernis rouge captait la lumière. Lentement, elle releva la jupe juste assez pour libérer le mouvement.

Julien s’agenouilla sans qu’elle n’ait besoin de dire un mot.

Et alors, sans se presser, elle reprit son œuvre là où elle l’avait laissée : une caresse, un effleurement, un frémissement. Mais cette fois, elle alla plus loin. Elle le guida d’un regard, d’un soupir, de ce pied souple qui dansait contre lui, précis, implacable, sensuel.

Elle souriait, silencieuse, reine sur son trône, offrant le plaisir comme on offre une strophe précieuse.

Julien ferma les yeux, se laissa submerger. La tension était devenue une vague. Une marée chaude. Et lorsque la dernière note éclata, dans un souffle étouffé, Marie posa doucement son pied sur sa poitrine, le maintenant au sol, comme pour l’ancrer dans l’instant.

Elle murmura, presque pour elle-même :

— Voilà... le dernier vers. C’était un poème charnel.

Puis elle se leva, détacha ses bas, marcha lentement vers la salle de bain. Avant de disparaître derrière la porte entrouverte, elle lança par-dessus son épaule :

— Repose-toi, Julien. Mais sache que dans mon recueil... il reste beaucoup de pages blanches.

L’eau coulait doucement dans la salle de bain.
Le bruit, discret, rythmé, semblait faire écho au silence encore vibrant dans le salon. Julien, resté assis au sol, peinait à revenir au réel. Tout en lui battait fort—le cœur, le souffle, les pensées. Il se sentait à la fois vidé et plein, comme si Marie l’avait ouvert de l’intérieur sans qu’il comprenne comment.

Mais quelque chose le tira en avant.

Peut-être le murmure du jet d’eau. Peut-être le parfum de Marie, cette odeur enivrante, mélange de peau tiède et de vanille, qui semblait flotter partout dans l’appartement. Peut-être le souvenir du regard qu’elle lui avait lancé en disparaissant. Une promesse à demi scellée.

Il se leva, maladroitement, remettant sa chemise froissée en place, hésitant un instant devant la porte entrouverte de la salle de bain. Il n’osait pas vraiment. Mais l’envie, la curiosité, l’attraction... étaient trop fortes.

Il frappa doucement.

— Marie ? murmura-t-il, comme un écolier demandant l’entrée dans un rêve.
— Entre, Julien. Tu fais déjà partie du poème, tu sais.

Il ouvrit. Lentement.

La pièce était emplie de vapeur. Marie était là, assise au bord de la baignoire, les jambes croisées, une serviette enroulée autour de sa poitrine. Sa peau brillait légèrement d’humidité. Elle le regardait avec un mélange d’amusement et de calme suprême.

Il balbutia :

— Je... je voulais juste... te remercier.

Elle sourit.

— On ne remercie pas une caresse, Julien. On l’écoute. Et parfois... on y répond.

Elle tapota doucement la place vide à côté d’elle. Il s’approcha, s’assit. Ses genoux se frôlèrent aux siens. Le silence entre eux n’avait rien de gênant. Il était dense, chargé de sens, de désir encore en suspens.

— Tu es timide, murmura-t-elle. Mais ton corps, lui, ne ment pas. Il a parlé très fort, tout à l’heure.

Il baissa les yeux, gêné. Elle rit doucement, presque tendrement.

— Regarde-moi, Julien.

Il leva les yeux. Elle desserra alors la serviette d’un geste lent, la laissant glisser à mi-corps. Ses seins se dévoilèrent, fermes et pleins, comme une réponse à un besoin qu’il n’avait pas encore su formuler. Elle les encadra de ses mains, dans un geste simple et puissant.

— Tu veux écrire un autre poème ? demanda-t-elle, taquine.

Il hocha la tête.

— Je ne sais pas... comment...
— Alors écoute. Je vais te guider.

Elle se leva et l’emmena par la main dans la chambre attenante, où une lumière douce baignait les draps. Elle l’installa au bord du lit, puis s’agenouilla entre ses jambes, le regardant en remontant lentement sa chemise, ses doigts glissant sous le tissu, effleurant sa peau, le rendant à nouveau dur rien qu’au son de sa voix.

— Tu as senti ce que mes pieds savaient faire. Tu veux sentir mes lèvres maintenant ? Ou peut-être... cette poitrine que tu fixes depuis ton entrée dans la salle de bain ?

Il rougit à nouveau. Elle se pencha, ses seins effleurant ses cuisses, leur douceur laissant une trace chaude. Elle reprit :

— La poésie, Julien, ce n’est pas toujours un long discours. Parfois, c’est une strophe bien placée. Une montée. Un point culminant. Et le silence après.

Et elle le fit. Lentement. Intensément. Elle enveloppa sa virilité entre ses seins, la chaleur de sa peau enserrant chaque centimètre, ajoutant à cela le rythme souple de ses mains et parfois, le frôlement de ses lèvres, juste assez pour qu’il perde pied. Elle ne le lâchait pas du regard.

Julien, les mains crispées sur le drap, laissa échapper un gémissement presque coupable.

Elle rit doucement.

— Laisse-toi aller, Julien. Laisse les vers s’écrire tout seuls.

Et ils s’écrivirent. En elle. Contre elle. Entre ses mains, entre ses seins, dans ce moment suspendu où tout le corps devient strophe, où le plaisir devient ponctuation.

Quand enfin il retomba contre l’oreiller, elle vint se blottir contre lui, nue, apaisée, encore vibrante. Elle posa un doigt sur ses lèvres.
— Il te reste encore tant à apprendre, mon doux poète.

Commentaires