Couverture de Lily et Amandine : notre première fois à la fac, par ange rose

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• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

Lily et Amandine : notre première fois à la fac — Chapitre 1 · Douches de la fac

19 minutes

12 juillet 2025

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Lily et Amandine : notre première fois à la fac

Chapitre 1 · Douches de la fac

Un mardi soir, le gymnase universitaire vient de vider ses vestiaires. Deux étudiantes y restent pourtant : Lily, 18 ans, première année — brune, yeux bleus, corps sexy et bien proportionné, 90B ; et Amandine, 18 ans — blonde, yeux bleus, même poitrine, même amphi, même cours. La salle se tait, l'eau chaude attend : ne restent que les douches du fond, celles que personne n'utilise jamais à cette heure, et un jeu interdit qui ne demande qu'à commencer.[/i]
Partie I — Le jeu interdit (1/2)
Nous étions arrivées au gymnase en fin de journée, chacune dans sa tenue de sport la plus sexy — Amandine légèrement moins couverte que moi, et j'aurais mis ma main à couper que ce n'était pas un hasard. Moi, un legging noir, un peu moins moulant que le sien : il montrait moins, mais suggérait mes courbes mieux qu'un trait de crayon — assez, ce soir-là, pour faire fantasmer les garçons de la salle de muscu et plus d'une fille. Elle, une brassière si ajustée que ses seins pleins rebondissaient à chaque geste, et si courte que son ventre restait nu jusqu'à l'élastique du legging — deux promesses offertes au lycra, et le lycra ne faisait pas semblant de les ignorer. La lumière rasante m'a livré son secret presque dès le début : sous le legging d'Amandine, aucune ligne de culotte ; sous la brassière, aucun soutien — elle portait sa tenue de sport sur peau nue. Je me suis penchée vers son oreille, faussement innocente :

— Pas à poil en dessous, quand même ? T'es pas une pute ?
— À poil, j'adore me faire mater par les hommes, m'a-t-elle répliqué du tac au tac.

J'ai vite renoncé à compter les points : je comptais les gouttes de sueur qui glissaient de sa tempe à son cou, hésitaient dans le creux de sa gorge, puis plongeaient sous le col de sa brassière. Le rouge lui est monté des joues aux oreilles, un sourire coupable aux lèvres, sans rien pour démentir. C'est là que j'ai su que la suite de la soirée s'écrirait toute seule.
Sur le chemin du plateau, on a longé la salle de muscu, et j'ai vu les regards s'accrocher à Amandine un par un, comme des mouches à une lampe. Un garçon a lâché sa barre au mauvais moment ; un autre a oublié qu'il comptait ses répétitions et s'est pincé le doigt dans la poulie — bruit mat, juron étouffé, tout le monde a fait semblant de n'avoir rien vu. Elle n'accélérait pas, ne se retournait pas : elle savait, voilà tout, et cette science tranquille lui donnait une allure de reine en visite. Moi, je marchais dans son sillage en jouant les indifférentes, et je captais les restes de regards, ceux qui glissaient d'elle à moi quand elle était passée — et je me suis surprise à redresser le buste pour ma part de butin. Une fille derrière nous a soufflé « sans décence », à mi-voix, pour sa copine. C'est le mot décence qui m'a fait chaud, et je n'aurais pas su dire pourquoi.
Car ce petit jeu ne datait pas de ce soir : il couvait depuis trois semaines d'amphi, de regards qui traînaient une seconde de trop, de remarques à double fond lâchées entre deux machines. C'est elle qui avait ouvert — une serviette jetée sur mon banc, un « excuse-moi » trop doux, un genou resté trop longtemps contre le mien sur la chaise à adducteurs. C'est moi qui avais relancé, la semaine d'avant, avec un décolleté que le programme du cours ne prévoyait pas. Depuis, on montait d'un cran chacune à son tour, jamais les deux en même temps, comme un duel où l'on ne bluffe jamais tout à fait. Ce mardi-là, sa tenue sur peau nue était un échec et mat — je le croyais. Je ne savais pas encore que dans ce jeu-là, perdre et gagner s'appelaient pareil.
Sur le plateau, elle a jeté sa serviette sur le banc voisin du mien — pas en face : voisin, de sorte que nos affaires se toucheraient toute la soirée — et elle a épinglé ses cheveux en chignon lâche, bras levés, le ventre qui se plissait et se déplissait sous la brassière courte. « T'es prête à te faire démolir, Lily ? — Dans tes rêves. — On verra bien ce qui se démolit », a-t-elle répondu, et son sourire disait que nous ne parlions pas du tout de la même chose. Je me suis penchée sur mon tapis pour le dérouler, prenant le temps de dérouler aussi mes certitudes ; quand je me suis relevée, elle m'ignorait déjà, et cette indifférence soudaine m'a piquée plus que toutes ses œillades. Voilà comment elle jouait : trop près, puis trop loin, et on passait sa soirée à marcher entre les deux.
Elle a sorti son téléphone, l'a posé à plat sur le banc et lancé une playlist — de l'électro lent, choisi exprès, le genre de musique qu'on n'entend d'habitude que dans les étalages de lingerie. « C'est ta playlist ? — C'est la nôtre », a-t-elle corrigé. Le mot a glissé, et je l'ai laissé glisser. Elle réglait le volume d'un doigt, l'air absent, et je regardais ce doigt faire : j'enviais un écran tactile, c'est le genre de détail qui résume une soirée.
Le gymnase se vidait à notre rythme : les paniers résonnaient au loin, la salle de muscu rendait ses haltères, et bientôt nous étions presque seules sur le plateau — deux filles, un prof distrait, et ce silence des grandes salles où chaque bruit se met à compter. L'odeur du caoutchouc des tapis montait à la chaleur, mêlée au chlore des douches qu'on devinait derrière les murs. C'est fou ce qu'un décor vide fait pour les audaces.
Les derniers étudiants sont sortis par vagues, balluchons sur l'épaule, et le plateau s'est vidé comme une baie à marée basse. Une équipe de filles s'est arrêtée une minute au bord de la piste, a suivi des yeux les fentes d'Amandine, puis a échangé un regard en riant sans un bruit ; elles sont reparties sans un mot, et leur silence disait plus haut que des phrases. Le prof, lui, rangeait ses plots au fond, le sifflet au cou, la tête dans ses feuilles de séance : à cette heure, il ne nous regardait plus, ou faisait semblant — à la fac, chacun apprend vite à ne rien voir. Bientôt il ne resta sur tout l'étage que le bruit de nos seules semelles, l'écho des paniers qui s'éteignait au loin, et cette sensation, de plus en plus nette, d'être seules au monde avec elle. C'est fou le poids que peut peser le vide.
La lumière, ce soir-là, était complice : celle des néons qu'on n'éteint qu'à moitié après vingt heures, un clair-obscur qui arrondit tout, bronze les peaux, excuse les regards. Dehors, la nuit tombait sur les parkings ; dedans, la journée s'étirait comme du sucre. Nous n'avions rien dit de spécial, ni l'une ni l'autre — pas de rendez-vous, pas d'indice, juste deux tenues plus osées que d'habitude et un mardi soir qui tombait bien. Mais il y a des silences qui sont des contrats, et celui-là, on l'avait signé sans le lire : rester jusqu'au bout, être les dernières, laisser la salle se vider. Ce que la salle vidée allait permettre, aucune de nous ne l'a dit ; les deux, je crois, le savions.
Nous avons enchaîné sur les montées de genoux, la plus bête des épreuves, et la plus traîtresse. Chaque rebond lui remontait la poitrine dans la brassière, chaque genou haut lui ouvrait le ventre, et je fixais mes propres pieds, très sagement, une fille sage face à une sirène, en me répétant que je fermais les yeux pour rien. Ses genoux martelaient le rythme, la salle se vidait, et quelque part une horloge comptait autre chose que des calories.
Puis les fentes marchées, l'exercice roi — et elle les a faites dans mon couloir, au ralenti, en remontant la piste dans ma direction : chaque pas une ouverture de hanche, chaque genou plié une promesse tenue au bord de la rupture, les mains aux hanches, le buste droit. J'ai fait les miennes bien plus vite, pour finir avant elle ; elle a ralenti en retour, pour que je la rattrape, et j'ai compris que même mes échappées étaient chorégraphiées.

— T'as un problème de rythme, Lily, a-t-elle lancé en passant.
— T'as un problème de pudeur.
— Je l'ai jamais eue, la pudeur ; c'est toi qui as un problème avec la mienne.

Elle a ri sans se retourner, une phrase de plus, une marche de plus, et je suis restée là, à compter les marches, plus riche d'un aveu et plus pauvre d'une défense.
Ça commençait à chauffer, littéralement — les muscles d'abord, brûlants avant même de courir. Ce que je ne savais pas encore, c'est qu'Amandine, la plus coquine des deux — je ne tarderais pas à l'apprendre à mes dépens —, jouait déjà avec moi, dès les échauffements. Sur le moment, les détails m'avaient échappé ; repensée de près, la scène était écrite d'avance : chaque étirement choisi pour m'offrir la vue — les flexions jambes tendues, buste tombant jusqu'aux genoux, fesses tendues vers mon tapis ; les fentes profondes qui moulaient son sexe au lycra, une fente nette où le tissu se creusait sans pudeur à chaque descente ; les mains remontant l'intérieur de ses cuisses un peu plus haut que nécessaire, jusqu'au bord du tissu. Elle s'installait toujours face à moi, jamais à côté ; elle effleurait mon épaule en me passant un plot, se penchait pour ses lacets en plein travers de mon champ de vision ; et chaque fois que mes yeux remontaient trop tard de son décolleté, elle souriait. Je subissais, en vérité : je fixais mon tapis, comptais mes respirations, refusais de lui donner la satisfaction d'un regard de trop — et elle, elle jouait, tout simplement. Au fond de moi, en secret, mon corps répondait à chaque stimulation que je n'avais pas demandée : un frisson par-ci, une chaleur par-là, des inscriptions que je n'avais pas validées. Je croyais tenir en ne montrant rien ; c'est mon corps qui prenait des notes.
Le pire, c'est qu'elle ne faisait rien d'interdit. J'ai repassé chaque geste au ralenti dans ma tête : un étirement, une flexion, un gainage — tout était réglementaire, tout venait du manuel. Elle n'enfreignait rien ; elle se contentait de placer chaque exercice dans mon axe de vision et de l'exécuter une seconde trop lentement. Quand je me suis installée sur le dos pour les abdominaux, elle est venue tenir mes chevilles — sans qu'on le lui demande, sans un mot — et ses pouces se sont posés dans le creux de mes tendons, brûlants, m'exigeant de compter à voix basse mes relevés de buste. Je fixais le plafond pour ne pas regarder le sien, penché sur moi, ses seins qui pendaient dans l'encolure à quelques centimètres de mon visage ; je comptais avec elle, d'une voix que je voulais égale et qui ne l'était pas. « Trente », a-t-elle fini, et elle est restée une seconde de plus — une de trop — avant de lâcher mes chevilles. Mes jambes, elles, sont restées en l'air, bêtes, à attendre quelque chose que je n'aurais pas su nommer devant un tribunal.
Elle a fini par la pose d'équilibre, jambe tendue au ciel, et je l'ai regardée faire, résignée à mater, plus très sûre de jouer. Là, dans le clair-obscur, sa jambe est montée lentement, le legging a bu la ligne de l'intérieur de cuisse, l'étoffe s'est tendue à crever sur sa fente levée, et elle a tenu l'appui une éternité, me regardant par-dessous son bras, sans rire. « T'en penses quoi, de ma souplesse ? — Tu perds ton temps, ai-je dit. — Celui qui perd son temps te regarde. » Elle a reposé le pied, m'a frôlée en allant boire, et l'air chaud de son passage m'est resté sur la joue comme une main. Je ne comptais plus les points depuis longtemps ; je comptais les fois où je m'apprêtais à répondre, et où elle n'était déjà plus là pour entendre la réponse.
J'ai tenté une contre-attaque, pour l'honneur : un grand écart facial devant elle, le temps de compter dix — le geste le plus obscène du répertoire autorisé, exécuté de l'air de rien. Elle a regardé, sans un muscle du visage ; puis : « T'as de la chance, le gainage, c'est mon tour. » Et elle s'est mise face à moi, en planche, les bras qui tremblaient exprès, le sourire en coin, m'offrant la paume de ses seins, son ventre nu, sa fente creusée — et elle a tenu, tenu, tenu, une minute entière, en me regardant dans les yeux. J'ai fini par lâcher l'écran de mon indifférence pour vérifier, dans le blanc de son regard, si elle voyait ce qu'elle me faisait. Elle voyait. C'était le pire : elle voyait tout, elle savait, et elle comptait ma défaite seconde après seconde, dans les dix dernières de sa planche.
Puis elle lâchait tout, d'un coup, comme si de rien n'était : les sprints du prof, un partiel de stats, tout sauf ça — redevenue la fille sage de l'amphi, banale, détendue — et je restais là à douter de mes yeux, à me demander si j'avais rêvé la brassière sur peau nue et le jeu des étirements. C'était ça, son vrai génie : monter, laisser refroidir, faire douter. Rien ne montait d'un coup chez elle ; tout montait par paliers, et chaque redoux rendait la marche suivante plus haute.
La première course, on l'a prise comme un contrat : quarante-cinq minutes d'allure libre, le prof demandait juste qu'on tienne. Je me suis installée sur le couloir trois, elle sur le quatre — un couloir entre nous comme une trêve, la preuve, croyais-je, qu'on allait courir, juste courir. Les cinq premiers tours ont tenu parole : rythme régulier, respiration au carré, le sol qui claque, rien que du sport, et j'ai failli me dire que le jeu resterait aux échauffements. Mais une salle vidée ne résonne plus pareil : quand on n'est plus que deux, chaque foulée de l'autre devient un événement. Sans l'avoir décidé, je réglais ma respiration non plus sur la mienne, mais sur le bruit de ses pas. C'est par l'oreille, je crois, qu'elle m'a eue avant les yeux.
À la dixième minute, j'ai reconnu à son souffle qu'elle jouait — je voulais dire : qu'elle jouait au sport. Régulier, calme, trop calme pour l'allure, le souffle d'une fille qui court sans y être. Le mien, au contraire, se déréglait pour un rien : une gorgée d'odeur, et je reprenais mon compte en retard ; un claquement de ses semelles, et je calais ma respiration dessus sans le vouloir. J'ai couru vingt minutes les yeux baissés, à me faire la lecture du bruit : son pas, son froissement, son souffle, le claquement sec de ses demi-tours. Je connaissais sa foulée par cœur avant la fin de la séance, mieux que mes propres tempos. Ce soir-là, j'ai appris qu'on peut mater avec les oreilles ; personne ne m'avait prévenue.
Vers la mi-séance, le prof s'est réfugié au fond, dans son bureau à vitres, la porte entrouverte, ses feuilles de séance sous le bras — officiellement pour les remplir, en réalité pour ne plus nous voir. Le gymnase entier nous est tombé dessus : plus de tiers à portée, plus de témoin, plus de ce vernis social qui empêche de trop regarder. J'ai senti ce recul du monde jusqu'au creux du ventre. À partir de là, chaque chose qu'elle faisait, elle la faisait pour moi seule — je le savais, elle savait que je le savais, et je courais quand même dans son sillage, consentante à ma perte, le cœur battant deux fois : une fois pour la course, une fois pour le reste.
À la mi-séance aussi, je me suis arrêtée dix secondes à la fontaine, courbée sur le jet, et j'ai vu ses chaussettes blanches s'arrêter à ma hauteur : elle buvait à la fontaine voisine, penchée à fond, la bouche au plus près du robinet, et j'ai eu le temps de me demander si le mot « fontaine » m'avait toujours fait cet effet-là ou si c'était neuf, avant que ses yeux ne remontent vers moi par-dessus le filet d'eau — les yeux rieurs d'une fille qui vient d'attraper quelqu'un en flagrant délit d'imagination. J'ai recraché le jet sans une parole, mourant d'une soif qui n'était plus celle de la première gorgée.
La tenue calculée, la peau nue dessous, la réplique soufflée à mon oreille — tout était fait pour me faire craquer — et le jeu n'a pas cessé aux échauffements : il a tenu bon les deux fois quarante-cinq minutes de course. Pas dès le premier tour, pourtant : les premières minutes, elle a couru comme n'importe qui, son allure normale, sans un regard, sans un geste de trop, et j'ai commencé à croire que le jeu s'arrêterait là. Puis, sans prévenir, Amandine s'est installée une foulée devant moi et n'en a plus démordu : je courais dans son sillage — ses fesses rebondissaient à chaque appui dans le legging moulant, pleines, fermes, dessinées sans pitié par le lycra ; ses seins montaient et retombaient sans soutien pour les contenir, la brassière suivant le mouvement au lieu de le retenir. Sa foulée claquait le parquet à mesure égale, un métronome auquel je m'étais réglée sans m'en rendre compte, et j'ai failli trébucher deux fois à la mater au lieu de la piste. Au fil des tours, la sueur a foncé le tissu sur son dos, entre ses omoplates, le long de sa colonne, et le lycra est devenu translucide par endroits, collé à la peau, dessinant en ombre ce qu'il prétendait cacher. Sa fente, elle, ne se cachait plus : le tissu s'y creusait, net, buvait la ligne de ses lèvres à chaque foulée, et ses mamelons durcis pointaient sous la brassière comme deux cailloux. Moi, j'avais ma propre tache — sombre, qui s'élargissait entre mes cuisses à force de la regarder, impossible à cacher ; elle me faisait face à chaque demi-tour, mais ses yeux ne descendaient jamais plus bas que mes lèvres — elle savait, elle choisissait de ne pas vérifier, et cette pudeur calculée était pire qu'un regard. Je subissais, voilà le mot : je fixais la piste, jouais les indifférentes, refusais de marquer le moindre point — et pendant ce temps, mon corps négociait sans moi, un frisson à chaque saut, une goutte à chaque effleurement, des réponses que je n'avais pas votées et qu'elle récoltait quand même. À chaque demi-tour, elle pivotait vers moi et me surprenait, immanquablement, les yeux rivés à ses fesses ou au creux de ses reins — et avant de repartir, elle se lançait dans vingt secondes de petits sauts sur place, parfaitement délibérés, juste pour faire onduler sa poitrine — pleine, libre — sous la brassière : un tableau offert de face, avant que le dos ne reprenne ses droits. Elle souriait sans ralentir d'un pas : je ne pouvais la mater que de dos, sauf à cet instant volé — et elle dosait les deux. Elle dosait son allure pour ça : si j'accélérais, elle accélérait ; si je soufflais, elle ralentissait — jamais plus loin qu'une allonge, jamais assez près pour que je la touche.
Les derniers tours de la première course ont été les pires. Elle a baissé d'un cran, comme fatiguée, ce qui m'invitait par contrecoup à la rattraper ; et quand je l'ai rejointe, elle m'a slalomé à l'intérieur, épaule contre épaule, lâchant « t'es mieux de dos » à mi-voix, assez près pour que la phrase me chauffe l'oreille, assez vite pour que je ne puisse pas répondre. Puis elle a repris son allure, me laissant la phrase en plan — et j'ai couru dessus, dessus et dessous, le reste du temps. J'ai serré les dents, les poings, les cuisses ; ma tache, elle, ne serrait rien du tout : elle s'étalait, tiède, régulière, à chaque foulée comme une signature au bas d'un aveu. J'ai fini derrière elle, dans son odeur, à me répéter que c'était le sport, la chaleur, la pièce de tissu — que ça ne voulait rien dire ; et chaque déni me montait doucement entre les cuisses. Quand le chrono a sonné la fin des quarante-cinq minutes, je n'étais plus très sûre d'avoir couru pour moi.
Amandine a décéléré sur vingt mètres, comme une voiture de course qui rentre au stand, et s'est arrêtée net, bras ballants, la poitrine pleine qui se levait encore en rythme. « Quarante-cinq minutes, a-t-elle annoncé au plafond, comme à une journaliste. Le record, c'est la pause. » Je ne savais pas ce qu'elle voulait dire, et je n'osais pas demander : demander, c'est avouer qu'on a une idée. J'ai imité l'arrêt, la main sur les genoux, la respiration à reprendre ; pendant que je regardais le sol, ses chaussettes blanches ont pivoté vers le banc, et le monde avec. La pause entre les deux courses — dans mon souvenir, c'est là que le match a vraiment

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