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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Orientation principale dans ce chapitre

Face au miroir — Chapitre 1

8 minutes

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7 septembre 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Face au miroir

Chapitre 1

Je suis arrivée dans le duplex par la porte de l’étage. Ça m’a évitée de croiser les « invités » du jour. Je me suis assise quelques instants. J’ai bu un peu. Puis je me suis déshabillée.

Une fois je me suis faite voler un soutien-gorge. Depuis je descends nue. Ou en culotte. Comme ce soir. Certains aiment me la retirer. Du moment qu’ils me la rendent après…

J’ai jeté un œil en bas. Ils sont déjà là. Pas tous. Combien sont-ils ? 4 ? 10 ? plus ? Je m’en fiche. J’en ai besoin. Pour calmer mon ventre. Il me le réclame. Toujours plus.

Ça me rongeait. Plus fort que le dégoût de moi-même. Je n’avais plus le choix de vouloir. Ou de perdre la tête.

Sur la table, j’ai vu la bouteille d’huile. Il y a pensé. Je me suis enduit le corps. Pour la brillance. Pour l’excitation. La leur. Pas la mienne.

Il n’y a que ça qui m’apaisait. Me satisfaire. Ou plutôt la satisfaire. Mon autre moi. Mon ventre. Son feu. Seule, je n’y arrivais plus. J’ai essayé toutes les vibrations. Ce n’était plus assez. Plus maintenant.

Elle en avait besoin. Toujours plus. Plus nombreux. Je lui ai laissé les commandes.

Elle est descendue sensuelle, remuant notre bassin plus que de raison. Les invités nous ont entourées. Ils étaient nombreux. Elle était satisfaite, je le sentais au fond de moi.

Leurs mains parcoururent notre corps. Elle ne tarda pas à s’agenouiller. Nos genoux usés me renvoyaient la douleur d’avoir été trop sollicité. Ça ne semblait pas l’atteindre, elle. L’autre moi.

Elle utilisait les mains pour satisfaire ses invités. Des va-et-vient. Lents. Contrôlés. Maitrisés. Je ne pouvais que suivre le rythme.

Puis cet effleurement sur mes lèvres. J’ai lutté. Mais elle était plus forte que moi. Chaque fois un peu plus. Ceux qui nous entouraient voulaient tous avoir la primeur de connaitre ma langue.

Je ne sais pas qui a gagné. Je l’avais déjà vu. Je ne le connaissais pas. C’était sa première victoire. Pas sur elle. Pas sur moi. Sur les autres. Ma gorge s'est gonflée. Remplie par cette colonne de chair dure. Elle aspira. Il gémit. Elle savait y faire.

Tous le disaient : elle suce bien. La salope ! Elle suçait leur vie à travers ma bouche. Jusqu’à la petite mort. Pas la mienne. La leur. Moi, je restais.

Ils pensaient que je leur donnais. En réalité, c’est elle qui les vidait. Par moi. À travers moi. Une succube sans nom, sans visage, mais avec mes seins qu’ils empoignaient. Avec ma peau qu’ils maculaient. Avec mes gestes qu’ils niaient. Elle les prend. Et moi, je n’ai que l’écume.

Dans un sursaut de vie, je me suis relevée. Mais elle reprit le dessus. Je me suis débattue. Elle tournait, cambrée, brillante. Eux, ils voyaient une offrande. Mais ce n’était pas une danse ordinaire. C’était une transe. Elle menait. Moi, je suivais juste les pas dans une prière étouffée.

Elle étalait la semence comme une huile sainte. Moi, je frottais pour effacer. Pour redevenir propre. Les Ménades criaient. Lilith dansait. Et moi, j’étais là, nue, sale, et encore vivante. Encore un peu.

Elle s’approcha d’eux, cambrée. Il suffisait d’un frôlement pour que leurs mains s’élancent. Ils ma dépouillèrent ensemble, comme on retire un voile. Ma culotte glissa, prise, offerte, arrachée. Elle ne résista pas. Moi je n’en avais plus la force.

Dans une ultime tentative, je nous tournai vers le miroir pour la confronter. J’ai hurlé intérieurement.

« Je sais que tu es là. Tu en veux encore. Tu n’en as jamais assez. Mais moi, je n’en peux plus. Tu m’as déjà presqu’entière. »

Pour seule réponse, elle glissa ses doigts dans mon intimité. C’était son plaisir. C’était ma douleur.

Le premier invité arriva dans mon dos et agrippa nos hanches. Je voulais encore résister. Il aurait suffi d’un geste. Un seul. Mais elle, elle écarta les jambes. Il comprit. Un souffle. Une poussée. Un frisson glissa jusqu’au fond de mon ventre. Je n‘ai rien fait. Elle, elle le remercia presque d’un soupir. Moi, j’ai fermé les yeux.

Je ne bougeais plus.

Mes bras s’écrasaient contre le verre. Mes paumes étaient moites, et la buée s’étala comme un masque sur le miroir. Mon front cognait doucement. À chaque secousse.

Puis ce vide soudain, suivi d’une chaleur sur mes fesses.

Un second prit sa place. Pas longtemps. Trois coups secs. Pas plus. Une salve. Au fond de mon ventre. Elle a gémi. Une larme roula sur ma joue.

Ils venaient. Un par un. Ils se succédaient. J’ai fini par arrêter de compter. Perdu la notion du temps. Ils me prenaient, se vidaient, repartaient.

Elle les accueillait. Ouverte. Offerte. Étalée.

Le liquide chaud coulait en moi, me remplissait. Je sentais mon ventre s’alourdir doucement, comme si quelque chose y prenait racine. Ce n’était pas désagréable. C’était… nécessaire. Pour elle. Pour l’assouvir.

Je ne criais pas. Je n’avais plus de cris. Juste une sorte de rire. Son rire. Elle a gagné.

Dans le miroir, je voyais mon visage collé à la vitre. Mes lèvres entrouvertes, mes yeux qui ne clignaient plus. Est-ce que j’étais belle ? Est-ce que je ressemblais à une fille qu’on aime ?

Ou juste à cette fille qu’on baise ? À l’autre moi.

Je n’avais plus mal. Je n’avais plus peur. J’avais juste besoin.

Ce n’était pas eux qu’elle désirait. C’était ce qu’ils laissaient en nous. Cette chaleur. Cette sensation d’être pleine. Et pourtant, plus ils la remplissaient, plus je me vidais.

Je cherchais dans le miroir.

Elle était là, quelque part. La vraie moi. Derrière la buée, derrière la fille qui encaisse.

Je la cherchais du regard. Mais tout ce que je voyais, c’est ce reflet tremblant, qui se déformait à chaque va-et-vient. Une poupée flasque, un ventre tendu, un sexe souillé, un visage de cire.

Est-ce que c’était moi ? Ou est-ce que j’étais déjà ailleurs ?

Mon intimité palpitait toujours. Comme une bête mal nourrie qui en réclamait davantage. Je n’étais plus qu’un ventre. Une matrice. Un creux à remplir. Encore. Et encore. Et encore. Et encore…

Ma bouche s’ouvrait sans son. Peut-être pour crier. Peut-être pour supplier. Mais c’est elle qui avait la voix. Moi, je n’étais que silence. Simulant l’orgasme d’une autre. Portant au fond de moi les traces de tous.

Je me suis sentie flotter. Mon corps resté en bas. Collé à la vitre. Et moi, là-haut, ailleurs. Spectatrice de cette fille nue, pantelante, tremblante, offerte.

J’avais envie de pleurer. Sans savoir pourquoi. Je ne ressentais plus rien d’autre qu’une chaleur diffuse, fétide, dans mes entrailles.

Une goutte glissa entre mes cuisses. Une traînée épaisse qui s’étirait, filait le long de ma jambe, collait à ma peau.

Je ne pleurais plus. Je ne pensais plus. Je restais là. Immobile. Mes seins contre le miroir. Mon souffle contre la vitre. À chaque coup de rein.

Et j’attendais le prochain. De temps en temps je gémissais. Un éclair de plaisir. Une miette qu’elle me laissait. Fugace.

Le dernier invité parti, je me suis effondrée. Le corps plein. L’âme vide. Et plus personne pour me relever.

Je croyais que c’était fini. Mais mon bassin bougeait encore. Par réflexe. Par habitude. Comme si le rythme continuait sans eux. Comme si elle n’avait pas compris que c’était terminé.

Le miroir me renvoyait l’image d’une fille qui se cambrait encore. Pour personne. Pour rien. Mon ventre se contractait par à-coups. Des spasmes fantômes. Leur écho dans mes chairs. Leur souvenir dans mes muscles.

Je restais là, à bouger dans le vide. Je respirais comme après l’amour. Mais ce n’était pas de l’amour. Juste une mécanique. Un automatisme de plus.

Le miroir était couvert de buée. On n’y voyait plus rien. Le reflet avait disparu. Plus de visage. Plus d’yeux. Plus rien à reconnaître. Et peut-être que c’était mieux ainsi. Il ne restait plus qu’elle.

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