Aurore : L'Amphithéâtre du Désir — Chapitre 1 · Masturbation éxibitioniste

Aurore portait une jupe plissée grise qui lui arrivait à mi-cuisse, un chemisier blanc légèrement transparent sous lequel on devinait la dentelle de son soutien-gorge, et des bottines à talons qui claquaient malgré ses efforts pour marcher sans bruit. 
Ses longs cheveux bruns tombaient en cascade sur ses épaules. 
À dix-neuf ans, elle avait ce mélange de fraîcheur juvénile et de sensualité naissante qui ne passait pas inaperçu, même si elle faisait tout pour se fondre dans la masse.

Elle repéra une place libre tout au fond, dans la dernière rangée, coincée entre le mur de gauche et un garçon absorbé par son ordinateur portable. Parfait. Exactement ce qu'elle cherchait : un poste d'observation discret, à l'écart, d'où elle pouvait voir sans être vue. Ou presque.
Aurore se faufilait entre les sacs et les jambes étendues, murmurait des excuses inaudibles. Elle s'installa enfin, posa son sac sur le petit strapontin rabattable à sa droite pour créer une barrière symbolique, et sortit son cahier et son stylo. Le garçon à sa gauche ne lui jeta même pas un coup d'œil. Tant mieux.

En contrebas, le professeur Marchand déambulait devant le tableau blanc où s'affichait une présentation PowerPoint. Un homme d'une cinquantaine d'années, cheveux grisonnants, lunettes rectangulaires, costume trois-pièces impeccable. Il parlait avec cette assurance professorale qui imposait le silence.

« Les paraphilies, poursuivait-il de sa voix posée, constituent un champ fascinant de la psychopathologie sexuelle. Le DSM-5 les définit comme des fantasmes sexuellement excitants, des impulsions ou des comportements intenses et récurrents, impliquant des objets, des activités ou des situations inhabituels. »

Aurore nota machinalement quelques mots. Paraphilies. DSM-5. Fantasmes récurrents. Son écriture était appliquée, régulière, celle d'une bonne élève. Et elle était une bonne élève. Brillante même. Ses notes en témoignaient. Mais si ses professeurs et ses camarades voyaient en elle une étudiante sérieuse, passionnée par la psychologie, aucun ne soupçonnait ce qui bouillonnait sous cette façade.

Le professeur fit défiler une diapositive. « Nous distinguons plusieurs catégories : le fétichisme, le voyeurisme, l'exhibitionnisme, le sadisme, le masochisme... »

Le mot resta suspendu dans l'air. Exhibitionnisme.

Aurore sentit quelque chose se contracter au creux de son ventre. Ce n'était pas la première fois. Chaque fois que le sujet était abordé en cours et il l'avait été à plusieurs reprises depuis le début du semestre, elle ressentait cette même réaction viscérale. Une onde de chaleur. Une légère accélération du pouls. Une conscience aiguë de son propre corps.

Elle croisa les jambes et se redressa sur son siège, essayant de se concentrer sur le discours académique. Mais les mots du professeur avaient déjà ouvert une brèche.

Exhibitionnisme.

Elle connaissait la définition par cœur. Elle l'avait lue, relue, analysée dans ses manuels. Le besoin compulsif d'exposer ses organes génitaux à des personnes non consentantes. L'excitation sexuelle tirée de la surprise, du choc, de la transgression. Un trouble quasi exclusivement masculin, selon les statistiques. Mais les statistiques ne disaient pas tout.

Aurore ne montrait pas son sexe dans les parkings ou les parcs publics. Elle n'était pas ce type d'exhibitionniste. Sa perversion était plus subtile, plus intériorisée. Ce qui l'excitait, c'était l'idée d'être vue. Pas forcément nue, pas forcément explicitement. Mais vue en train de faire quelque chose d'interdit. Surprise dans un moment d'intimité qui ne devrait pas être partagé. Exposée dans sa vulnérabilité sexuelle.

Et il y avait l'autre facette, indissociable : le voyeurisme inversé. Elle ne voulait pas seulement être vue, elle voulait savoir qu'elle l'était. Elle voulait sentir les regards sur elle, deviner les pensées des spectateurs involontaires, imaginer leur jugement, leur dégoût, leur excitation peut-être.

C'était un fantasme qui l'habitait depuis l'adolescence, depuis cette fois où, à seize ans, elle s'était masturbée dans sa chambre sans fermer complètement les rideaux. Elle avait vu le voisin d'en face, un homme d'une quarantaine d'années, figé à sa fenêtre, le regard rivé sur elle. Au lieu de s'arrêter, elle avait continué. Elle avait joui en le regardant la regarder.

Depuis, le fantasme avait mûri, s'était complexifié. Elle s'imaginait dans des situations de plus en plus risquées. Dans les toilettes d'un restaurant, la porte entrouverte. Dans un train, la main sous une couverture. Dans une bibliothèque, cachée entre les rayonnages.
Et puis, il y avait eu cette pensée, il y a quelques semaines. Une pensée qui l'avait d'abord horrifiée, puis obsédée.
L'amphithéâtre.

Un lieu public par excellence. Cent cinquante personnes. Potentiellement cent cinquante paires d'yeux. Et elle, au milieu de tous, faisant ça. Se touchant. Se caressant. Se masturbant discrètement pendant que le professeur parlait de pathologies mentales.
L'ironie était trop belle. Presque poétique.

Au début, ce n'était qu'un fantasme comme un autre, une image mentale qui surgissait pendant ses nuits solitaires. Elle se branlait en imaginant la scène : sa main sous sa jupe, ses doigts qui glissaient dans sa culotte, la peur délicieuse d'être découverte, l'orgasme arraché au milieu de la foule ignorante.
Mais au fil des semaines, le fantasme était devenu plus pressant. Plus réel. Elle se surprenait à y penser pendant les cours eux-mêmes. À évaluer la faisabilité. À repérer les meilleurs emplacements. À calculer les risques.
Et aujourd'hui, assise au fond de l'amphithéâtre, Aurore sentait que quelque chose avait changé. Ce n'était plus seulement un fantasme. C'était une possibilité concrète. Une tentation presque irrésistible.

Elle jeta un coup d'œil autour d'elle. Le garçon à sa gauche tapait furieusement sur son clavier, les écouteurs vissés sur les oreilles. À sa droite, le mur. Devant elle, des rangées de têtes concentrées, tournées vers le professeur. Personne ne la regardait. Personne ne faisait attention à elle.
Elle était invisible.

Aurore sentit la chaleur monter entre ses cuisses. Une chaleur familière, traîtresse. Son corps réagissait déjà à la simple idée de ce qu'elle pourrait faire. Elle serra les jambes, mais cela ne fit qu'intensifier la sensation. Le frottement de ses cuisses l'une contre l'autre, le tissu de sa culotte contre son sexe  déjà un peu humide, déjà réactif.
Non, se dit-elle. Pas maintenant. Pas ici. C'est de la folie.
Mais une autre voix, plus insidieuse, murmurait dans son esprit :
Pourquoi pas ? Qui le saura ? Tu es au fond, tu es cachée. Personne ne fait attention à toi. Personne ne te voit jamais vraiment. Tu pourrais... juste un peu... juste pour sentir...

Le professeur Marchand continuait son exposé. « L'exhibitionnisme, comme la plupart des paraphilies, est souvent associé à un trouble du contrôle des impulsions. Les sujets décrivent une montée de tension, une compulsion irrésistible, suivie d'un soulagement intense après l'acte, puis fréquemment d'un sentiment de honte et de culpabilité. »

Aurore eut un sourire amer. Elle connaissait ce cycle. Tension, compulsion, soulagement, honte. Elle le vivait chaque fois qu'elle cédait à ses pulsions, dans l'intimité de sa chambre ou des toilettes verrouillées. Mais cette fois, ce serait différent. Cette fois, l'enjeu serait réel.
Elle posa son stylo et laissa sa main droite retomber le long de sa cuisse. Un geste innocent. Elle aurait pu simplement se reposer, fatiguée d'écrire. Mais elle sentait ses doigts qui picotaient, qui appelaient le toucher.
Juste effleurer, pensa-t-elle. Juste pour voir comment ça fait.

Sa main remonta lentement, presque d'elle-même, jusqu'au bord de sa jupe. Elle marqua une pause. Son cœur battait plus vite maintenant. Pas de façon incontrôlée encore, mais assez pour qu'elle en prenne conscience. Le sang affluait dans ses joues, dans son cou, entre ses jambes.

Autour d'elle, l'amphithéâtre bruissait de ce mélange de concentration studieuse et de distractions furtives. Des stylos qui grattaient le papier. Des claviers qui cliquetaient. Des chuchotements étouffés. Une toux. Un rire réprimé. La vie normale d'un cours universitaire.
Et au milieu de tout cela, Aurore était sur le point de basculer.

Elle décroisa les jambes. Lentement. Le mouvement était discret, mais pour elle, il était immense. C'était une décision. Un franchissement de ligne.
Ses cuisses s'écartèrent légèrement, juste assez pour que sa main puisse se glisser entre elles si elle le voulait. Le tissu de sa jupe glissa un peu plus haut. Pas de façon obscène. Juste un ou deux centimètres. Personne n'aurait pu remarquer.
Mais elle, elle savait.

La chaleur entre ses jambes était maintenant indéniable. Elle sentait son sexe qui pulsait doucement, qui réclamait de l'attention. Sa culotte, un simple bout de coton blanc, rien de sexy , était déjà légèrement moite. Elle le savait sans avoir besoin de vérifier.
Tu vas vraiment le faire ? se demanda-t-elle.
Et la réponse, terrifiante et exaltante à la fois, s'imposa d'elle-même.
Oui.
Oui, elle allait le faire. Elle allait se toucher ici, maintenant, au milieu de cet amphithéâtre bondé, pendant que le professeur Marchand parlait de troubles paraphiliques sans se douter qu'il avait sous les yeux un cas d'école.
Elle allait se masturber devant cent cinquante personnes qui ne le sauraient pas.
Ou peut-être que quelqu'un le saurait.
Et c'était précisément ça qui la rendait folle de désir.
Aurore prit une grande inspiration, ajusta son sac sur le strapontin à côté d'elle pour créer un écran supplémentaire, et laissa enfin sa main glisser sous l'ourlet de sa jupe.

Le premier contact fut presque anodin. Sa main se posa sur sa cuisse droite, juste au-dessus du genou, comme si elle avait simplement besoin de s'appuyer quelque part. Un geste banal. N'importe qui aurait pu le faire. Mais Aurore sentit immédiatement la différence, cette conscience aiguë de sa propre peau sous ses doigts, la chaleur qui irradiait à travers le tissu de sa jupe.

Elle ne portait pas de collants. Juste sa peau nue sous la jupe plissée. Elle avait fait ce choix ce matin sans vraiment y réfléchir, ou peut-être en y réfléchissant trop justement. Moins de barrières. Moins d'obstacles entre elle et ce qu'elle voulait faire.

Aurore fit mine de se pencher légèrement vers son sac. Elle fouilla dedans avec sa main gauche, comme si elle cherchait quelque chose puis remonta le sac sur ses genoux. Parfait. Il créait maintenant un écran discret entre son bas-ventre et le reste de l'amphithéâtre. Pas opaque, mais suffisant pour masquer ce qui se passerait dessous.

Sa main droite restait immobile sur sa cuisse. Elle attendait. Elle savourait ce moment de suspension, cette seconde juste avant la chute. En bas, le professeur Marchand faisait défiler une nouvelle diapositive.
« Le voyeurisme et l'exhibitionnisme sont souvent considérés comme deux faces d'une même pièce, expliquait-il. Dans les deux cas, il s'agit d'une transgression du regard : soit en voyant ce qui devrait rester caché, soit en montrant ce qui devrait rester privé. »

Aurore eut un frisson. C'était exactement ça. Une transgression du regard. Elle allait montrer ce qui devait rester privé même si personne ne le verrait vraiment. Ou peut-être que quelqu'un le verrait. Cette incertitude était délicieuse.

Ses doigts commencèrent à bouger. Lentement. Tellement lentement. Ils remontèrent le long de sa cuisse, centimètre par centimètre, traçant une ligne invisible sur sa peau. Le tissu de sa jupe glissa en même temps, s'élevant imperceptiblement. Elle sentait l'air frais de l'amphithéâtre sur ses cuisses maintenant, une sensation qui contrastait avec la chaleur qui pulsait entre ses jambes.
Son cœur battait plus vite. Pas encore de façon alarmante, mais assez pour qu'elle entende le sang dans ses oreilles. Elle essayait de garder une respiration normale, régulière, mais chaque inspiration lui semblait plus courte que la précédente.
Elle jeta un coup d'œil rapide autour d'elle. Le garçon à sa gauche était toujours absorbé par son écran, ses écouteurs le coupaient du monde. Devant elle, personne ne se retournait. Tout le monde regardait le professeur ou prenait des notes. L'amphithéâtre bourdonnait de cette concentration collective qui caractérise les cours magistraux une attention diffuse, entrecoupée de moments de distraction, mais globalement orientée vers l'avant.
Personne ne la regardait.
Personne ne faisait attention à elle.
Cette invisibilité était à la fois rassurante et frustrante. Une partie d'elle voulait que quelqu'un remarque, que quelqu'un devine ce qu'elle était en train de faire. Mais pas encore. Pas tout de suite.

Sa main atteignit le haut de sa cuisse. Ses doigts effleurèrent l'ourlet de sa jupe, jouèrent avec le tissu plissé. Elle sentait la bordure de sa culotte maintenant, cette fine bande élastique qui marquait la frontière entre le permis et l'interdit.
Aurore se mordit doucement la lèvre inférieure. Son sexe pulsait. Elle le sentait battre au rythme de son cœur, gonfler, se gorger de sang. Son excitation n'était plus seulement mentale elle était physique, tangible, humide.
Elle écarta légèrement les cuisses. Juste un peu plus. Le mouvement était subtil, mais pour elle il était énorme. C'était une invitation. Une autorisation qu'elle se donnait à elle-même.
Ses doigts glissèrent sous le bord de sa jupe.

Le premier contact avec sa culotte lui arracha presque un gémissement. Elle dut serrer les dents pour retenir le son qui menaçait de s'échapper. Le coton était déjà humide. Pas trempé encore, mais définitivement mouillé. Elle sentait sa propre moiteur à travers le tissu, cette chaleur liquide qui suintait de son sexe.

Déjà, pensa-t-elle avec un mélange de honte et d'excitation. Tu es déjà mouillée et tu ne t'es même pas vraiment touchée.
C'était vrai. Son corps avait réagi avant même qu'elle ne pose la main sur elle-même. Juste l'idée de ce qu'elle allait faire, juste le contexte de cet amphithéâtre bondé, suffisait à la faire mouiller.

Elle pressa doucement sa paume contre le tissu humide. La pression envoya une onde de plaisir à travers son bassin. Son clitoris réagit immédiatement, une pulsation aiguë qui la fit tressaillir. Elle dut s'accrocher à l'accoudoir de sa main gauche pour garder son équilibre.
Doucement, se dit-elle. Vas-y doucement ou tu vas te faire remarquer.

Mais son corps ne voulait pas aller doucement. Son corps voulait plus. Maintenant.
Aurore commença à se caresser à travers sa culotte. Ses doigts dessinaient de lents cercles sur le tissu mouillé, suivant les contours de son sexe. Elle sentait tout, les replis de ses lèvres, le renflement de son clitoris, la dépression au centre où son entrée se trouvait, déjà légèrement entrouverte, déjà prête à être pénétrée.
La friction du coton contre sa peau sensible était à la fois apaisante et torturante. Pas assez directe pour vraiment la satisfaire, mais suffisante pour entretenir le feu qui brûlait en elle. Chaque passage de ses doigts laissait une traînée de plaisir dans son sillage, une ligne électrique qui remontait le long de sa colonne vertébrale.

Elle appuya un peu plus fort. Le tissu s'enfonça légèrement entre ses lèvres, créant une pression délicieuse sur son clitoris. Aurore ferma les yeux une seconde, juste une seconde, pour mieux savourer la sensation. Puis elle les rouvrit immédiatement, consciente qu'elle devait rester vigilante.
Le professeur continuait son cours. « Les individus souffrant d'exhibitionnisme rapportent souvent un état de tension croissante avant l'acte, une compulsion qu'ils décrivent comme irrésistible... »
Compulsion irrésistible. Les mots résonnèrent dans l'esprit d'Aurore. C'était exactement ce qu'elle ressentait. Cette force qui la poussait, qui étouffait sa raison, qui transformait le danger en aphrodisiaque.

Sa culotte était maintenant vraiment trempée. Elle le sentait, cette humidité qui s'étendait, qui saturait le tissu. Son jus coulait, s'accumulait, imprégnait le coton blanc. Si elle retirait sa main maintenant, si elle regardait sa culotte, elle verrait une large tache sombre au centre, la preuve indéniable de son excitation.
Mais elle ne retira pas sa main. Au contraire, elle intensifia ses caresses.

Ses doigts trouvèrent l'ourlet de sa culotte, là où l'élastique épousait le pli de sa cuisse. Elle titilla cette bordure, laissa ses doigts s'aventurer juste en dessous, effleurant la lisière de sa peau nue. Pas encore. Pas tout de suite. Elle jouait avec la limite, repoussait le moment décisif.

Un étudiant quelques rangées devant elle se retourna soudainement pour emprunter un stylo à son voisin. Aurore se figea instantanément, sa main toujours coincée entre ses cuisses, sous son sac. Son cœur fit un bond dans sa poitrine. Est-ce qu'il l'avait vue ? Est-ce qu'il avait remarqué ?
Leurs regards se croisèrent une fraction de seconde. Le garçon avait un visage quelconque, des cheveux bruns, un sweat-shirt universitaire. Il lui adressa un bref sourire poli le genre de sourire automatique qu'on échange entre étudiants puis se retourna vers l'avant.
Il n'avait rien vu.

Aurore expira lentement. L'adrénaline qui avait fusé dans ses veines ne retomba pas. Au contraire, elle se mélangea à son excitation, créant un cocktail grisant. Elle avait failli être prise. Presque. Et cette quasi-découverte, loin de la calmer, l'excitait encore plus.

Elle imagina un instant que le garçon l'avait vue. Qu'il avait baissé les yeux au moment de se retourner et qu'il avait aperçu sa main sous sa jupe, ses doigts qui frottaient sa culotte trempée. Elle imagina son expression d'abord la surprise, puis le choc, puis peut-être le dégoût. Ou l'excitation. Elle imagina qu'il se retournait encore, qu'il continuait à la regarder, qu'il comprenait ce qu'elle était en train de faire.

Salope, pensa-t-elle. Tu es vraiment une salope. Tu te masturbes en plein cours et tu fantasmes sur le fait d'être vue.
L'insulte mentale fit vibrer quelque chose en elle. Une corde profonde, inavouable. Elle aimait se dégrader dans ses pensées, se traiter de noms qu'elle n'aurait jamais osé prononcer à voix haute. Cela faisait partie de son plaisir cette descente volontaire dans l'avilissement.

Ses doigts pressèrent plus fermement son sexe à travers le tissu détrempé. Elle pouvait sentir la forme exacte de son anatomie maintenant : ses grandes lèvres gonflées, ses petites lèvres qui dépassaient légèrement, son clitoris dur comme un petit noyau. Tout était hypersensible, chaque terminaison nerveuse en alerte.

Elle fit un mouvement de va-et-vient, frottant sa culotte contre elle-même. La friction était délicieuse, presque trop intense. Elle sentit son entrée se contracter involontairement, comme si son corps réclamait d'être rempli. Un vide douloureux s'était creusé au centre de son sexe, un manque qui criait après ses doigts.
Pas encore, se répéta-t-elle. Attends encore un peu.
Mais l'attente devenait de plus en plus difficile. Son corps avait sa propre volonté, sa propre logique. Il voulait plus, toujours plus.
Aurore sentait son jus couler maintenant. Pas juste mouiller sa culotte, vraiment couler. Un filet chaud et épais qui glissait le long de ses lèvres, qui saturait le tissu, qui menaçait de déborder. Elle serra les cuisses une seconde, emprisonnant sa main, créant une pression qui faillit la faire jouir sur place.

Non, pensa-t-elle avec panique. Pas comme ça. Pas tout de suite. Tu viens à peine de commencer.
Elle relâcha la pression, laissa ses cuisses s'écarter à nouveau. Sa respiration était devenue légèrement irrégulière. Elle espérait que personne ne le remarquait. Elle essayait de garder une expression neutre, concentrée, celle d'une étudiante attentive au cours. Mais elle sentait ses joues brûler, son front perler de sueur.

En bas, le professeur Marchand faisait défiler une nouvelle diapositive montrant des statistiques sur les paraphilies. Aurore nota machinalement quelques mots avec sa main gauche, prévalence masculine, âge d'apparition, comorbidités... tandis que sa main droite continuait son œuvre sous son sac.

La dichotomie était surréaliste. Une partie d'elle-même jouait le rôle de l'étudiante modèle, tandis qu'une autre se masturbait frénétiquement. Les deux réalités coexistaient, se chevauchaient, créaient une dissonance cognitive qui ne faisait qu'amplifier son excitation.
Ses doigts trouvèrent son clitoris à travers le tissu et appuyèrent dessus. Fort. Une décharge électrique remonta le long de son épine dorsale. Ses orteils se crispèrent dans ses bottines. Elle dut mordre l'intérieur de sa joue pour ne pas gémir.
C'était trop. C'était trop intense. Et elle ne pouvait plus s'arrêter.

Sa culotte était complètement trempée maintenant, le coton saturé de son excitation. Elle sentait le tissu coller à sa peau, épouser parfaitement chaque courbe de son sexe. Et elle savait, avec une certitude absolue, qu'elle allait bientôt franchir la ligne suivante.
Elle allait glisser ses doigts sous sa culotte.
Elle allait se toucher directement.
Elle allait se masturber pour de vrai, ici, maintenant, au milieu de cent cinquante personnes.
Son cœur martela sa poitrine. Sa respiration se fit plus courte. Entre ses cuisses, son sexe pulsait avec une urgence qui ne pouvait plus être ignorée.
Aurore jeta un dernier coup d'œil autour d'elle. Le garçon à sa gauche tapait toujours sur son ordinateur, hermétique au monde. Devant elle, des rangées de dos indifférents. Personne ne regardait. Personne ne savait.

Elle glissa ses doigts sous l'élastique de sa culotte.
Le contact avec sa peau nue fut électrique. Ses doigts rencontrèrent immédiatement la chaleur humide de son sexe, cette moiteur glissante qui témoignait de son excitation. Elle faillit lâcher un soupir, mais le ravala au dernier moment, le transforma en une respiration tremblante qu'elle espéra inaudible.
Elle progressa lentement, presque timidement, comme si elle découvrait son propre corps pour la première fois. Ses doigts effleurèrent d'abord le haut de sa fente, là où commençait le renflement de son mont de Vénus. La peau était douce, lisse, légèrement humide de transpiration et d'excitation mélangées. Elle descendit, centimètre par centimètre, suivant la courbe naturelle de son anatomie.

Quand elle atteignit ses grandes lèvres, elle les trouva gonflées, enflées par l'afflux de sang. Elles étaient chaudes sous ses doigts, presque brûlantes. Elle les caressa doucement, traça leur contour avec son index et son majeur, les pressa légèrement. Elles cédèrent sous la pression, souples et élastiques, gorgées de désir.
Mon Dieu, pensa-t-elle. Je suis tellement mouillée.
Ce n'était pas une exagération. Son excitation n'était pas seulement mentale ou abstraite elle était concrète, tangible, liquide. Son jus recouvrait déjà ses lèvres, les rendait glissantes, facilitait le mouvement de ses doigts. Chaque caresse laissait une traînée humide, un film brillant qui reflétait la lumière si elle avait pu le voir.

Elle écarta légèrement ses grandes lèvres. Le geste révéla ses petites lèvres, ces replis plus fins et plus sensibles qui protégeaient son intimité. Elles dépassaient légèrement, comme elles le faisaient toujours quand elle était excitée. Aurore les connaissait bien, elle s'était masturbée assez souvent devant un miroir pour savoir exactement comment son sexe se transformait sous l'effet du désir. Ses petites lèvres devenaient plus sombres, plus proéminentes, presque violacées.
Elle les caressa avec révérence, comme on manipule quelque chose de précieux et de fragile. La sensation fut intense, presque trop. Ses petites lèvres étaient truffées de terminaisons nerveuses, chaque effleurement déclenchait une cascade de plaisir qui remontait le long de ses cuisses, dans son ventre, jusqu'à sa poitrine.
Ses doigts descendirent encore, suivirent le sillon de sa fente jusqu'à son entrée. Elle la sentit se contracter sous l'attention, s'ouvrir légèrement, l'inviter. Son vagin pulsait, réclamait d'être rempli. Ce vide au centre de son corps était devenu douloureux, une crampe sourde qui ne pouvait être soulagée que par la pénétration.

Aurore tourna légèrement la tête, jeta un coup d'œil panoramique à l'amphithéâtre. Personne ne la regardait. Le cours continuait, imperturbable. Le professeur parlait maintenant des critères diagnostiques du DSM-5, sa voix monotone servait de bande-son à son acte solitaire et secret.
Elle prit une grande inspiration, aussi discrète que possible, et enfonça doucement son majeur dans son vagin.

La sensation fut immédiate et bouleversante. Son corps accepta son doigt avec avidité, l'aspira presque. Elle sentit ses parois internes se refermer autour de l'intrusion, l'enserrer, le presser. C'était chaud à l'intérieur. Incroyablement chaud. Et humide une moiteur veloutée qui enrobait complètement son doigt.
Elle avança lentement, centimètre par centimètre, laissa son doigt explorer sa profondeur. Son vagin était étroit, pas parce qu'elle était inexpérimentée, mais simplement parce qu'elle était excitée. L'excitation contractait ses muscles, créait cette sensation d'étroitesse qui rendait chaque mouvement plus intense.
Quand elle eut enfoncé son doigt jusqu'à la base, jusqu'à ce que sa paume touche ses lèvres extérieures, elle marqua une pause. Elle savoura ce moment de plénitude, cette sensation d'être remplie, même partiellement. Son vagin se contracta autour de son doigt, un spasme involontaire qui lui arracha un frisson.

Salope, pensa-t-elle. Tu as un doigt dans la chatte en plein cours et tu adores ça.
L'insulte mentale fit vibrer quelque chose en elle, cette corde de honte et d'excitation mêlées. Elle aimait se rabaisser, se traiter comme une chose vile et dégradée. Cela faisait partie de son fantasme, cette descente volontaire dans l'abjection.

Elle commença à bouger son doigt. Lentement d'abord, des mouvements prudents de va-et-vient. Elle le sortait presque complètement, jusqu'à ce que seul le bout reste à l'intérieur, puis le renfonçait doucement, savourant la friction, la chaleur, la pression. Chaque mouvement était calculé, mesuré, conçu pour maximiser le plaisir tout en minimisant le risque d'être découverte.

Mais son corps voulait plus. Ses hanches commencèrent à bouger d'elles-mêmes, de minuscules ondulations qui cherchaient à approfondir la pénétration. Elle dut les contrôler, les forcer à rester immobiles. Un mouvement trop visible et quelqu'un pourrait remarquer.

Son doigt glissait facilement maintenant, lubrifié par son propre jus. Elle entendait un son humide, très léger, presque imperceptible, mais qui résonnait dans sa tête comme un coup de tonnerre. Le bruit de son doigt qui baisait sa chatte mouillée. Le bruit de sa dégradation.

Elle accéléra imperceptiblement le rythme. Ses parois internes se contractaient autour de son doigt à chaque insertion, le massaient, le tiraient plus profondément. Son vagin avait sa propre intelligence, sa propre faim. Il voulait plus, toujours plus.

Aurore sentait son jus couler maintenant. Il glissait le long de son doigt, s'accumulait dans sa paume, saturait complètement sa culotte déjà trempée. Le tissu collait à sa peau, inconfortable et délicieux à la fois. Elle sentait l'humidité s'étendre, menacer de déborder, de tacher peut-être sa jupe ou le siège sous elle.

Qu'est-ce qui t'arrive ? se demanda-t-elle avec une fascination horrifiée. Tu n'as jamais été aussi mouillée de ta vie.
C'était vrai. Elle s'était masturbée des dizaines de fois, peut-être des centaines, mais jamais elle n'avait ressenti une excitation aussi intense, aussi viscérale. Le contexte, cet amphithéâtre bondé, ce cours qui continuait comme si de rien n'était, ce risque permanent d'être découverte transformait un acte banal en quelque chose d'extraordinaire.

Son doigt trouva un point particulièrement sensible sur sa paroi vaginale antérieure, une zone légèrement rugueuse qui déclencha une explosion de plaisir quand elle la pressa. Son point G, peut-être, ou simplement une concentration de nerfs. Elle y revint, le caressa avec insistance, créa un rythme qui fit trembler ses cuisses.

Elle devait se concentrer pour garder sa respiration régulière. Chaque inspiration lui semblait trop bruyante, trop révélatrice. Elle essayait de respirer par le nez, lentement, calmement, mais son corps réclamait plus d'oxygène. Son cœur battait plus vite, pompait le sang vers son sexe, vers son clitoris qui pulsait maintenant avec une urgence qu'elle ne pouvait plus ignorer.

Un étudiant trois rangées devant elle se leva pour sortir. Aurore se figea instantanément, son doigt immobile dans son vagin. Le garçon descendit les marches, passa devant elle sans un regard, et sortit par la porte du fond. Elle attendit qu'il disparaisse complètement avant de reprendre ses mouvements.

Le bref arrêt avait intensifié son besoin. Son vagin s'était contracté autour de son doigt immobile, avait pulsé avec frustration. Maintenant qu'elle recommençait à bouger, le plaisir était encore plus aigu, presque douloureux.

Elle enfonça son doigt plus profondément, jusqu'à sentir son col à l'extrémité de son vagin, cette petite protubérance dure qui marquait la limite de sa profondeur. La sensation était étrange, presque clinique, mais terriblement excitante. Elle touchait son propre utérus. Elle se pénétrait jusqu'à la limite de son anatomie.

Chienne, pensa-t-elle. Exhibitionniste perverse. Tu te doigtes le con devant tout le monde.
Les mots crus dans son esprit alimentaient son excitation. Elle aimait se parler ainsi, utiliser ce vocabulaire vulgaire qu'elle n'aurait jamais employé à voix haute. Dans sa tête, elle pouvait être aussi sale qu'elle le voulait.

Son doigt sortait et rentrait maintenant avec une régularité hypnotique. Elle avait trouvé son rythme, cette cadence parfaite qui construisait lentement mais sûrement vers quelque chose de plus grand. Mais ce n'était pas encore assez. Son clitoris hurlait pour de l'attention, négligé, dur comme un petit caillou au sommet de sa fente.
Elle savait ce qu'elle devait faire ensuite.
Elle devait toucher son clitoris.
Et quand elle le ferait, elle ne serait plus capable de s'arrêter.

Elle retira lentement son doigt de son vagin. Le mouvement créa un son humide, un petit bruit de succion qui lui sembla assourdissant. Elle se figea, le cœur battant, certaine que tout l'amphithéâtre l'avait entendu. Mais personne ne se retourna. Le cours continuait, indifférent à son drame personnel.
Son doigt était trempé, recouvert d'une couche brillante de son propre jus. Elle le sentait glisser contre sa peau alors qu'elle le remontait le long de sa fente. L'odeur aussi, cette odeur musquée, légèrement acide, caractéristique de son excitation lui parvenait maintenant. Elle espérait que personne d'autre ne pouvait la sentir.

Ses doigts remontèrent jusqu'à son clitoris.

Quand elle le toucha, même légèrement, une décharge électrique traversa tout son corps. Elle dut mordre l'intérieur de sa joue pour ne pas gémir. Ses orteils se crispèrent dans ses bottines. Sa main libre se referma sur l'accoudoir avec tant de force que ses jointures blanchirent.

Son clitoris était gonflé, dur, hypersensible. Elle le sentit pulser sous ses doigts, battre au rythme de son cœur. Le capuchon qui le protégeait normalement s'était rétracté, exposant le gland rose et brillant. Chaque effleurement était presque trop intense, à la limite du douloureux.
Elle commença par de lents cercles autour de lui, pas directement dessus encore. Elle le taquinait, retraçait son contour, massait les tissus qui l'entouraient. La stimulation indirecte était délicieuse, suffisante pour entretenir le feu sans le transformer en incendie incontrôlable.
Mais son corps en voulait davantage.

Aurore déplaça son index et son majeur de chaque côté de son clitoris, créa une pince douce qui l'encadrait. Elle pressa légèrement, le roula entre ses doigts. La sensation fut si intense qu'elle dut fermer les yeux une seconde. Des points lumineux dansèrent derrière ses paupières. Une vague de chaleur remonta le long de son ventre, se répandit dans sa poitrine.

Elle rouvrit les yeux immédiatement, consciente qu'elle devait rester vigilante. Le professeur Marchand était maintenant en train de raconter une anecdote clinique, un cas qu'il avait rencontré lors de son internat. Sa voix restait neutre, professionnelle, totalement inconsciente du fait qu'une de ses étudiantes était en train de se masturber au fond de son amphithéâtre.

Aurore alterna entre la stimulation de son clitoris et la pénétration de son vagin. Elle enfonça à nouveau son majeur dans sa profondeur humide, bougea en elle pendant quelques secondes, puis le ressortit pour caresser son bouton gonflé. Puis elle recommençait. Pénétration, retrait, caresse clitoridienne. Un cycle qui construisait méthodiquement son plaisir.

Elle essaya d'insérer un deuxième doigt. Son annulaire rejoignit son majeur, les deux se pressèrent contre son entrée. Il y eut une résistance momentanée , son vagin était étroit, contracté par l'excitation puis ils glissèrent à l'intérieur.

La sensation de plénitude doubla instantanément. Deux doigts remplissaient son sexe d'une façon qu'un seul ne pouvait pas. Elle sentait ses parois s'étirer pour les accommoder, cette pression délicieuse qui flirtait avec l'inconfort. Elle les enfonça lentement, jusqu'à la base, jusqu'à ce que sa paume écrase son clitoris.

Oh putain, pensa-t-elle.

C'était trop. C'était beaucoup trop. Le plaisir était si intense qu'elle faillit jouir sur place. Elle dut arrêter tout mouvement, rester parfaitement immobile, ses deux doigts enfoncés dans son sexe, sa paume pressée contre son clitoris, le temps que la vague se calme légèrement.
Ses cuisses tremblaient maintenant. De petits spasmes involontaires qui les faisaient vibrer. Elle serra les muscles de ses jambes, essaya de les contrôler, mais c'était comme essayer de retenir la marée. Son corps avait sa propre volonté.

Sa respiration s'accélérait dangereusement. Elle haletait presque, de petites inspirations rapides qu'elle ne pouvait plus ralentir. Elle tourna légèrement la tête vers le mur, prétendant regarder quelque chose sur le côté, histoire de dissimuler son visage qui devait maintenant trahir son état.

Elle recommença à bouger. Ses deux doigts sortaient et rentraient dans son vagin avec une régularité mécanique. Chaque insertion frottait ses parois internes, créait une friction délicieuse. Chaque retrait laissait un vide affamé qui réclamait d'être comblé à nouveau. Et sa paume, écrasée contre son clitoris, le massait en rythme, créait une stimulation constante qui la rapprochait inexorablement de l'orgasme.

Les bruits humides devenaient plus audibles. Le son de ses doigts qui baisaient sa chatte trempée, le clapotis de son jus, le frottement mouillé de sa paume contre son clitoris. Aurore était certaine que le garçon à côté d'elle devait les entendre maintenant. Mais il restait concentré sur son ordinateur, ses écouteurs le coupaient du monde.

Un nouveau fantasme envahit son esprit. Elle imagina le professeur qui levait soudainement les yeux vers elle. Qui la voyait, la main enfoncée sous sa jupe. Qui comprenait immédiatement ce qu'elle faisait. Dans son fantasme, il interrompait son cours. Pointait vers elle. « Vous », disait-il de sa voix grave. « Mademoiselle au fond. Que faites-vous ? »

Et elle ne pourrait pas s'arrêter. Elle continuerait à se doigter devant tout le monde, devant cent cinquante paires d'yeux qui se tourneraient vers elle, qui la verraient dans toute sa dégradation.

Salope, pensa-t-elle. Sale petite chienne exhibitionniste. Tu veux qu'ils te voient. Tu veux qu'ils sachent ce que tu es.
Elle accéléra le rythme, ses doigts pilonnaient maintenant son sexe avec une urgence croissante. Son jus coulait abondamment, dégoulinait sur sa main, saturait sa culotte au point qu'elle sentait l'humidité s'étendre jusqu'au haut de ses cuisses.

Elle pinça son clitoris entre son pouce et son index. Fort. La douleur se mélangea au plaisir, créa une sensation complexe qui la fit presque perdre le contrôle. Son vagin se contracta violemment autour de ses doigts, un spasme si fort qu'elle faillit jouir.
Non, pensa-t-elle avec panique. Pas encore. Pas tout de suite.

Mais elle ne savait plus si elle pouvait s'arrêter.

Son corps avait pris les commandes. Son cerveau rationnel, cette partie d'elle qui comprenait le danger, qui savait qu'elle devait être discrète perdait la bataille contre la partie primitive qui ne voulait qu'une chose : jouir.

Ses doigts bougeaient maintenant avec frénésie. Ils entraient et sortaient de son vagin à un rythme qui n'avait plus rien de discret. Sa main entière bougeait sous sa jupe, créait un mouvement visible si quelqu'un regardait attentivement. Son bras tressautait légèrement au rythme de ses coups de doigts.

Son jus formait maintenant une flaque dans sa paume. Elle le sentait déborder, couler le long de son poignet, tremper sa culotte au-delà de toute rédemption. Elle aurait une tache visible quand elle se lèverait. Tout le monde saurait. Tout le monde verrait.
Parfait, pensa-t-elle avec une lucidité surprenante. C'est exactement ce que tu veux.

Elle voulait être vue. Elle voulait être découverte. Elle voulait que tout l'amphithéâtre sache qu'elle était une salope perverse qui se masturbait pendant un cours de psychopathologie.

Son orgasme approchait maintenant. Elle le sentait construire, cette pression qui s'accumulait dans son bassin, cette tension qui cherchait désespérément à se relâcher. C'était comme une vague qui monte, qui enfle, qui atteint un point critique au-delà duquel elle doit forcément se briser.
Encore quelques secondes. Encore quelques coups de doigts.

Aurore ne pouvait plus s'arrêter.

Ce n'était même plus une question de volonté. Son corps avait pris les commandes, court-circuité toute pensée rationnelle. Ses deux doigts pilonnaient maintenant son vagin avec une frénésie qu'elle ne cherchait même plus à dissimuler. Ils entraient et sortaient à un rythme brutal, sans retenue, créant des sons humides qui lui semblaient assourdissants.

Sa paume écrasait son clitoris à chaque mouvement. La pression était intense, presque violente. Son bouton gonflé était comprimé entre sa main et son os pubien, stimulé de façon continue, sans répit. Chaque coup de doigts créait une friction supplémentaire sur le clitoris hypersensible.
Les contractions vaginales s'intensifiaient. Son sexe se refermait autour de ses doigts avec une force surprenante, les serrait, les aspirait plus profondément. C'était comme si son corps essayait de retenir la pénétration, de l'empêcher de sortir. Chaque spasme était plus fort que le précédent, construisait une tension insoutenable.

Sa main libre était crispée sur l'accoudoir. Ses jointures étaient blanches, ses ongles s'enfonçaient dans le plastique. Elle avait besoin de ce point d'ancrage, de quelque chose à quoi se raccrocher pendant que son corps basculait dans le chaos. Sans cela, elle aurait peut-être crié, gémi, trahi complètement ce qu'elle faisait.

Un nouveau fantasme explosa dans son esprit, plus intense, plus dégradant que les précédents.
Elle s'imaginait debout devant l'estrade, penchée sur le bureau du professeur. Sa jupe relevée jusqu'à la taille. Sa culotte arrachée. Son cul exposé à la vue de tous les étudiants. Et le professeur derrière elle, qui la prenait brutalement devant cent cinquante spectateurs.

Dans son fantasme, elle les regardait tous. Les visages choqués, excités, dégoûtés. Certains filmaient avec leur téléphone. D'autres se masturbaient ouvertement. Et elle, elle jouissait sur la queue du professeur pendant qu'il la traitait de salope, de petite étudiante vicieuse qui méritait d'être punie.

Oui, pensa-t-elle. C'est ce que je suis. Une chienne exhibitionniste qui mouille à l'idée d'être vue.

Les mots crus résonnaient dans sa tête, alimentaient le feu qui consumait son corps. Elle se traitait mentalement de tous les noms, salope, putain, vicieuse, perverse, déchet et chaque insulte la rapprochait un peu plus de l'orgasme.

Ses doigts bougeaient maintenant avec une rapidité hallucinante. Ils baisaient littéralement son sexe, la fourrait sans douceur, créaient un rythme frénétique qui secouait tout son bras. Le mouvement devait être visible maintenant. N'importe qui qui la regardait attentivement verrait ce tremblement, ce va-et-vient suspect.

Son jus coulait abondamment. Il formait une flaque dans sa main, débordait, glissait le long de son poignet, saturait sa culotte au-delà de toute absorption possible. Elle sentait le tissu gorgé coller à sa peau, froid et chaud à la fois. L'humidité s'étendait, menaçait de traverser sa jupe, de laisser une marque visible sur le siège.

Elle s'en foutait.

Elle s'en foutait complètement.

Tout ce qui comptait était cette pression qui montait dans son bassin, cette tension qui cherchait désespérément à se relâcher. Son orgasme était là, juste au bord, à quelques secondes, quelques coups de doigts.

Les bruits humides s'intensifiaient. Le clapotis de son sexe trempé, le frottement mouillé de ses doigts, le son obscène de sa masturbation. C'était impossible que personne ne les entende. Impossible.

Et effectivement, quelqu'un les entendait.

La fille assise deux places à sa gauche une blonde avec des lunettes qu'Aurore avait à peine remarquée tourna lentement la tête dans sa direction. Son visage était d'abord neutre, curieux, puis se transforma progressivement. Ses yeux s'écarquillèrent. Ses sourcils se froncèrent. Sa bouche s'ouvrit légèrement.

Elle avait compris.

Aurore la vit comprendre en temps réel. Vit le moment exact où la fille réalisait ce que faisait sa voisine. Vit le choc, puis le dégoût, puis peut-être quelque chose d'autre. De la fascination horrifiée.

Elle sait, pensa Aurore. Elle me voit. Elle sait que je me doigte la chatte en plein cours.
Et au lieu de l'arrêter, cette prise de conscience ne fit qu'intensifier son excitation.

Elle continua. Ses doigts ne ralentirent pas. Au contraire, ils accélérèrent encore. Elle soutint le regard de la fille pendant deux secondes interminables, puis détourna les yeux, incapable de supporter ce qu'elle y lisait.
Mais le mal était fait. L'excitation d'être vue, d'être découverte, d'être jugée, propulsait Aurore vers un orgasme dont elle savait qu'il serait dévastateur.

Son vagin se contractait maintenant de façon continue. Les spasmes n'étaient plus séparés ils se fondaient en une tension constante, une crispation de tous ses muscles internes. Ses parois enserraient ses doigts avec une force qui lui faisait presque mal. Son sexe entier pulsait, battait au rythme effréné de son cœur.

Sa respiration était complètement hors de contrôle maintenant. Elle haletait ouvertement, de petites inspirations saccadées qu'elle ne pouvait plus dissimuler. Son chemisier collait à sa peau, trempé de sueur sous les bras, dans son dos. Elle sentait une goutte couler le long de sa colonne vertébrale.

Je vais jouir, réalisa-t-elle. Je vais jouir ici, maintenant, et je ne peux rien faire pour l'arrêter.
La terreur se mêlait à l'extase. Elle était au bord du précipice, sur le point de basculer. Encore quelques secondes. Encore quelques coups de doigts. Son clitoris était en feu. Son vagin se contractait avec violence. Son corps entier tendait vers ce moment de libération.
Elle enfonça ses doigts aussi profondément que possible, jusqu'à ce que sa paume s'écrase contre sa vulve. Elle les recourba légèrement, massa son point G avec insistance. Sa paume frotta son clitoris avec une pression brutale.

L'orgasme la frappa comme une déflagration.

Ce n'était pas une montée progressive vers un sommet, c'était une explosion soudaine, violente, qui déchira son corps en deux. Chaque muscle se contracta simultanément. Ses cuisses se refermèrent violemment sur sa main. Son dos s'arqua malgré elle. Ses orteils se crispèrent dans ses bottines.

Elle ouvrit la bouche pour crier mais réussit à transformer le son en un gémissement étouffé, à peine audible. Un petit bruit plaintif qui s'échappa entre ses dents serrées. Mais dans le silence relatif de l'amphithéâtre, il résonna comme un coup de feu.
Plusieurs têtes se retournèrent.

En bas, le professeur s'interrompit au milieu d'une phrase. Il leva les yeux de ses notes, balaya l'amphithéâtre du regard, chercha la source du bruit. Son regard passa sur Aurore sans vraiment s'arrêter, puis continua son tour de la salle.
Mais Aurore ne le voyait plus. Elle ne voyait plus rien.

Son vagin se contractait avec une violence inouïe. Des spasmes puissants qui enserraient ses doigts, les relâchaient, les enserraient à nouveau. C'était comme si son sexe essayait de les expulser et de les aspirer en même temps. Chaque contraction déclenchait une nouvelle vague de plaisir qui remontait le long de son ventre, explosait dans sa poitrine, irradiait jusqu'au bout de ses doigts.

Du liquide coula abondamment. Pas juste de la cyprine cette fois, quelque chose de plus fluide, de plus abondant. Elle éjacula légèrement, un filet qui jaillit de son urètre et se mélangea à ses sécrétions vaginales. Sa culotte était complètement saturée, incapable d'absorber davantage. Le liquide déborda, coula sur sa cuisse, forma une petite flaque sur le siège sous elle.

Les vagues de plaisir continuaient. Elles ne s'arrêtaient pas. Normalement, un orgasme durait quelques secondes, peut-être dix ou quinze maximum. Mais celui-ci se prolongeait, alimenté par l'adrénaline, par la terreur d'être découverte, par la réalisation qu'elle était effectivement découverte.

Elle ne pouvait pas bouger. Son corps était figé dans une position grotesque le dos légèrement arqué, cuisses serrées, main coincée entre ses jambes. Elle restait là, tremblante, tandis que les contractions continuaient à déferler en elle.

Autour d'elle, elle sentait les regards. La fille aux lunettes la fixait ouvertement maintenant, les yeux ronds, la bouche entrouverte. Le garçon juste devant elle s'était retourné à moitié, fronçait les sourcils. Quelqu'un dans la rangée inférieure chuchotait à son voisin.
Le professeur Marchand avait repris son cours, mais quelque chose dans sa voix avait changé. Une hésitation. Une incertitude. Avait-il compris ? Savait-il ?

Aurore restait là, pétrifiée, ses doigts encore enfoncés dans son sexe qui continuait à pulser. L'orgasme commençait enfin à s'apaiser, les vagues devenaient plus espacées, moins intenses. Mais le plaisir était toujours présent, une sensation résiduelle qui vibrait dans tout son corps.
La honte arriva alors.

Pas progressivement, mais d'un coup, comme un seau d'eau glacée. Elle réalisa pleinement ce qu'elle venait de faire. Elle s'était masturbée en public. Elle avait joui en plein cours, devant des témoins. Des gens l'avaient vue. Des gens savaient.
Oh mon Dieu, pensa-t-elle. Qu'est-ce que j'ai fait ?

Son visage s'empourpra violemment. Elle sentit la chaleur monter de son cou jusqu'à ses oreilles. Ses mains se mirent à trembler pas de plaisir cette fois, mais de terreur pure.

Elle devait partir. Immédiatement. Avant que plus de gens ne se retournent. Avant que le professeur ne descende dans l'amphithéâtre pour voir ce qui se passait.

Mais elle ne pouvait pas bouger encore. Son corps refusait de lui obéir. Ses jambes étaient du coton. Son vagin continuait à se contracter doucement autour de ses doigts, réticent à les laisser partir.

Le mélange d'émotions était indescriptible. La honte écrasante se mêlait encore à une extase résiduelle. Elle était mortifiée et électrisée à la fois. Une partie d'elle voulait disparaître, se fondre dans le mur. Une autre partie voulait recommencer, voulait que tout le monde la voie, voulait qu'on la filme, qu'on la partage, qu'on la dégrade complètement.

Tu es malade, pensa-t-elle. Tu es vraiment malade.
Mais elle savait que c'était vrai. Elle savait qu'elle le referait. Peut-être pas aujourd'hui, peut-être pas demain, mais bientôt. Cette addiction venait de se révéler pleinement.
Aurore prit une grande inspiration tremblante et commença lentement à retirer sa main.

Elle retira sa main avec un mouvement brusque, presque violent. Ses doigts glissèrent hors de son vagin avec un bruit humide obscène qui lui fit fermer les yeux de honte. Elle les ramena contre elle, les cacha sous son sac, consciente qu'ils étaient trempés, brillants, qu'ils empestaient le sexe.
Autour d'elle, les regards se faisaient plus insistants. La fille aux lunettes ne se cachait même plus, elle la fixait ouvertement, un mélange de dégoût et de fascination sur le visage. Deux garçons dans la rangée inférieure s'étaient retournés complètement et chuchotaient entre eux en la désignant du menton. Un autre étudiant, plus loin sur la gauche, fronçait les sourcils comme s'il essayait de comprendre ce qu'il venait de voir.
Ils savaient. Ils savaient tous.

Aurore fourra précipitamment son ordinateur dans son sac. Ses mains tremblaient tellement qu'elle faillit le faire tomber. Elle attrapa son manteau, le roula en boule contre sa poitrine. Chaque geste était maladroit, précipité, criait la culpabilité.

Elle devait partir. Maintenant.

Elle se leva avec difficulté. Ses jambes flageolaient, refusaient presque de la porter. Ses cuisses tremblaient encore des répliques de son orgasme. Elle dut s'appuyer une seconde sur l'accoudoir pour trouver son équilibre. 

Et c'est à ce moment qu'elle sentit vraiment l'état de sa culotte.

Le tissu était complètement saturé, gorgé de son jus et du liquide qu'elle avait éjaculé. Il collait à sa peau d'une façon obscène, épousait chaque courbe de son sexe, créait une sensation de moiteur dérangeante entre ses cuisses. Elle sentait l'humidité s'étendre, menacer de transparaître sur sa jupe. Le siège sous elle était probablement mouillé aussi.

Oh mon Dieu, pensa-t-elle en panique. Il y a une tache. Il y a forcément une tache.

Elle n'osa pas vérifier. Elle attrapa son sac, le serra contre elle comme un bouclier, et commença à descendre les escaliers de l'amphithéâtre.
Chaque marche était une torture. Ses jambes refusaient de fonctionner normalement. Elle devait se concentrer sur chaque mouvement, lever le pied, le poser, transférer son poids, recommencer. Sa démarche devait être bizarre, raide, trahir exactement ce qu'elle venait de faire.
Les murmures commencèrent avant même qu'elle n'atteigne le milieu de l'escalier.

« T'as vu ? »

« Putain, elle a fait quoi là ? »

« Non mais sérieux... »

Les voix étaient basses, chuchotées, mais dans le silence relatif de l'amphithéâtre, elles résonnaient comme des cris. Aurore ne savait pas si elle les entendait vraiment ou si son esprit paranoïaque les inventait. Peu importait l'effet était le même.

Sa culotte trempée frottait contre l'intérieur de ses cuisses à chaque pas. La sensation était affreuse humide, collante, obscène. Elle sentait son jus refroidir sur sa peau, créer une pellicule poisseuse qui lui rappelait constamment ce qu'elle avait fait.

Elle passa devant le professeur. Il leva les yeux de ses notes, la regarda traverser l'amphithéâtre avec une expression difficile à déchiffrer. Surprise ? Suspicion ? Savait-il ? Avait-il compris ?

Aurore détourna le regard et accéléra le pas.

La porte lui sembla à des kilomètres. Elle se rapprochait avec une lenteur insupportable. Chaque seconde supplémentaire dans cet amphithéâtre était une éternité de honte. Elle sentait les dizaines d'yeux fixés sur son dos, sur ses jambes, cherchant des preuves de ce qu'ils soupçonnaient.
Elle atteignit enfin la porte et l'ouvrit avec une violence qui la fit claquer contre le mur. Le bruit résonna dans tout l'amphithéâtre. Quelqu'un ricana. Le professeur Marchand s'interrompit à nouveau, fronça les sourcils.

Aurore s'enfuit.

Elle traversa le couloir en courant presque, ses bottines martelant le sol. Elle cherchait les toilettes, n'importe quel endroit où se cacher, où reprendre son souffle, où faire face à ce qu'elle venait de faire.

Elle les trouva au bout du couloir. Elle poussa la porte et s'y engouffra comme si des démons la poursuivaient.
L'espace était vide, béni soit le ciel. Aurore se précipita vers le lavabo le plus éloigné et s'y appuya des deux mains. Elle respira profondément, essaya de calmer les tremblements qui secouaient tout son corps.

Puis elle leva les yeux vers le miroir.

La femme qui lui faisait face était méconnaissable. Ses joues étaient cramoisies, presque violacées. Ses cheveux, pourtant attachés, s'étaient défaits en mèches rebelles qui collaient à son front en sueur. Ses yeux étaient trop brillants, presque fiévreux. Son chemisier était froissé, légèrement de travers.

Elle avait l'air de quelqu'un qui venait de baiser. Ou de se faire baiser. Ou les deux.

Regarde-toi, pensa-t-elle avec dégoût. Regarde ce que tu es devenue.

Mais sous le dégoût, sous la honte écrasante qui lui donnait envie de vomir, une autre émotion couvait. Plus petite, plus discrète, mais impossible à ignorer.

De l'excitation.

Une excitation résiduelle qui vibrait encore dans son ventre, entre ses cuisses. Le souvenir de cet orgasme explosif, de cette terreur délicieuse d'être découverte. L'image de tous ces regards sur elle, de ces chuchotements, de cette humiliation publique.

Ça l'avait fait jouir plus fort qu'elle n'avait jamais joui de sa vie.

Et elle savait, avec une certitude qui la glaçait, qu'elle allait le refaire.

Peut-être pas demain. Peut-être pas dans cet amphithéâtre précisément. Mais bientôt. Très bientôt. Parce que cette addiction venait de se réveiller complètement, et elle savait qu'elle ne pourrait pas la rendormir.

Aurore se regarda dans le miroir encore une fois. Cette fois, elle ne détourna pas les yeux. Elle se força à affronter son propre regard, à accepter ce qu'elle y voyait.

Une exhibitionniste. Une perverse. Une femme qui avait besoin du danger, du risque, de la possibilité d'être vue pour vraiment jouir.

Tu es malade, se dit-elle encore.

Mais cette fois, elle sourit.

Un sourire petit, tremblant, presque coupable. Un sourire qui reconnaissait la vérité, qui l'acceptait, qui l'embrassait même.

Elle allait recommencer. Et la prochaine fois, elle irait peut-être encore plus loin.

Aurore ferma les yeux, respira profondément, et commença à nettoyer les traces de sa débauche.

Le prochain cours était dans deux heures.