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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Un amour qu’on ne choisit pas — Chapitre 3

7 minutes

15 juillet 2026

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Un amour qu’on ne choisit pas

Chapitre 3

Après une douche rapide, je me glisse en pyjama et me couche, mais le sommeil ne vient pas. Je me tourne et me retourne dans mon lit sans trouver de position confortable. Le marchand de sable semble m'avoir complètement oubliée cette nuit.

Allez, cerveau, mets-toi en mode off, s'il te plaît...
Pour toute réponse, il me renvoie aussitôt les images de la salle de bain : cette silhouette derrière le rideau, ce mouvement régulier de va-et-vient, la tête de Tom renversée en arrière, sa respiration qui s'accélère... Rien que d'y repenser, les picotements dans mon bas-ventre reviennent plus intenses.

Je ne peux plus résister. D'un geste impatient, je retire mon t-shirt, fais glisser mon short le long de mes jambes et enlève ma culotte trempée. La chaleur devient étouffante sous la couette, alors je l'envoie valser à l'autre bout de la chambre. Allongée complètement nue, je sens déjà mon excitation couler entre mes cuisses.

Mes doigts descendent lentement sur mon ventre, puis plus bas. Ils trouvent instantanément mon entrée trempée. Sans plus attendre, je glisse deux doigts en moi d'un coup, un gémissement sourd m'échappe tandis que mes parois se resserrent autour d'eux.

Putain, ce que c'est bon...
Je commence à les faire aller et venir, les yeux fermés, l'image de Tom sous la douche gravée derrière mes paupières. Son bras qui bouge, cette main qui serre sa queue, sa tête penchée en arrière... J'imagine que ce sont ses doigts à lui qui me pénètrent, plus épais, plus rugueux.

Un deuxième gémissement monte dans ma gorge. J'accélère le rythme tandis que mon pouce vient caresser mon clitoris gonflé. La chaleur dans mon ventre devient presque insupportable.
Et si c'était vraiment sa main ?
Cette pensée me fait mouiller encore plus. Mes hanches se soulèvent toutes seules du matelas, suivant le mouvement de mes doigts. Je me mords la lèvre pour ne pas faire trop de bruit, mais c'est de plus en plus difficile.

— Tom... murmuré-je dans un souffle rauque.

***
Le lendemain matin, la maison est anormalement calme. Mes parents sont partis tôt pour une journée portes ouvertes au travail de mon père, et ma sœur a filé chez une copine pour réviser. Il ne reste plus que Tom et moi.
Je descends à la cuisine vers dix heures, encore un peu ensommeillée. Tom est déjà là, debout devant la machine à café, en simple t-shirt gris et pantalon de jogging noir. Ses cheveux bouclés sont encore humides de la douche. Quand il m'entend arriver, il tourne la tête et me sourit, mais ce sourire n'a plus rien de triste comme les jours précédents. Il y a quelque chose de différent dans son regard.

— Salut Amy. Bien dormi ?

Sa voix grave me fait immédiatement repenser à la nuit dernière. Mes joues s'échauffent.

— Pas trop... murmuré-je en me dirigeant vers le frigo.

Je sens son regard suivre mes mouvements tandis que je me sers un jus d'orange. Je porte un short en coton assez court et un débardeur large qui glisse un peu sur mon épaule. Je n'ai pas vraiment réfléchi à ma tenue en me levant, mais maintenant, je me demande si ce n'était pas une mauvaise idée.
Tom s'appuie contre le plan de travail, sa tasse à la main.

— Tes parents ne rentrent pas avant ce soir, c'est ça ?
— Oui... Toute la journée.

Un silence s'installe. Pas gênant, mais chargé. Je bois une gorgée de jus en essayant de ne pas le regarder trop longtemps. Pourtant, mes yeux reviennent sans cesse sur ses avant-bras, sur la façon dont son t-shirt épouse ses épaules.
Arrête de le mater comme ça, Amy...
Je pose mon verre et me dirige vers le grille-pain. En passant à côté de lui, mon bras frôle légèrement le sien. Ce simple contact envoie une petite décharge dans tout mon corps. Je m'arrête une seconde de trop.
Tom ne recule pas. Au contraire, il se tourne légèrement vers moi. Sa main effleure le bas de mon dos, comme pour m'aider à passer, mais le geste reste... un peu trop long.

— Excuse-moi, dit-il doucement, la voix un peu rauque.
— C'est rien.

Ma réponse sort presque inaudible. Je sens encore la chaleur de sa paume à travers le tissu fin de mon débardeur.
Je glisse deux tranches de pain dans la machine et reste là, les mains posées sur le plan de travail. Tom ne retourne pas à sa place. Il reste juste derrière moi, assez proche pour que je sente la chaleur de son corps.

— Amy...

Il prononce mon prénom plus bas que d'habitude. Je tourne légèrement la tête. Il est tout près. Son parfum boisé et cuir envahit à nouveau mes narines, exactement comme hier dans sa chambre.
Respire, Amy. Respire.

— Oui ? demandé-je sans oser me retourner complètement.

Sa main revient, cette fois sur ma hanche. Le geste est léger, presque hésitant, mais il ne la retire pas. Ses doigts exercent une très légère pression, comme s'il testait ma réaction.

— Je... je voulais te remercier pour hier. Pour le câlin. Ça m'a fait du bien.

Sa voix est basse, intime. Son pouce caresse lentement le tissu de mon short, juste au niveau de la hanche. Un tout petit mouvement circulaire qui fait naître des picotements partout où il me touche.
Oh merde...
Je déglutis difficilement.

— Pas de quoi... murmuré-je.

Je sens qu'il se rapproche encore. Son torse frôle maintenant mon dos. Pas complètement collé, mais assez pour que je sente sa présence imposante derrière moi. Sa main glisse un peu plus bas, jusqu'à effleurer le haut de ma cuisse nue.

— Tu trembles, remarque-t-il doucement.

Je ne m'en étais même pas rendu compte.

— C'est... c'est rien.

Mais ce n'est pas rien. Mon cœur bat à toute vitesse et une chaleur familière commence déjà à se répandre entre mes jambes.
Tom penche légèrement la tête. Ses lèvres sont tout près de mon oreille quand il murmure :

— Si tu veux que j'arrête... dis-le-moi maintenant.

Son souffle chaud caresse ma peau. Sa main reste posée sur ma hanche, immobile cette fois, attendant ma réponse.
Je ferme les yeux une seconde.
Dis-lui d'arrêter. Dis-lui que c'est mal. Que c'est le meilleur ami de papa.
Mais aucun mot ne sort de ma bouche.
Au contraire, je penche très légèrement la tête sur le côté, offrant malgré moi un peu plus de mon cou.
Tom prend ça pour une invitation. Ses lèvres effleurent à peine la peau sensible juste sous mon oreille. Un baiser fantôme, presque imperceptible, mais qui me fait frissonner de la tête aux pieds.

— Tom... soufflé-je.

Je ne sais même pas si c'est une protestation ou une supplication.
Sa main sur ma hanche se fait un peu plus ferme. Il ne va pas plus loin, mais il ne recule pas non plus.
Le grille-pain éjecte soudain les deux tranches avec un bruit sec qui nous fait sursauter tous les deux.
Tom retire lentement sa main, comme à regret. Je me retourne enfin vers lui. Nos regards se croisent. Ses yeux verts sont plus sombres que d'habitude, brillants d'une envie qu'il ne cherche plus vraiment à cacher.
Il me sourit, un sourire en coin un peu coupable, mais pas désolé.

— Je vais te laisser déjeuner tranquille, dit-il d'une voix rauque. Mais... si tu as besoin de quelque chose aujourd'hui, je suis là.

Il recule d'un pas, prend sa tasse et se dirige vers le salon, me laissant seule dans la cuisine, les jambes tremblantes et le cœur qui cogne comme un fou.
Je pose mes mains sur le plan de travail pour me stabiliser.
Putain, Amy... Qu'est-ce que tu viens de laisser se passer ?
Et surtout... pourquoi j'ai autant envie que ça recommence ?