L'inconnue du café — Chapitre 2 · Tokyo la rencontre

— Les escales sont soit mortellement ennuyeuses, soit l'occasion de rencontres que l'on n'oublie jamais, dit-elle d'une voix basse, avec ce léger accent parisien qui trahissait ses origines malgré le décor cosmopolite.

Alors qu'elle posait son sac à main sur le comptoir, Marc remarqua, dépassant de la poche de sa veste, une carte magnétique dorée. Elle sembla remarquer son regard et, avec un sourire mystérieux, elle posa sa main gantée de dentelle noire sur la sienne.

— Je pars pour Londres dans quatre heures, murmura-t-elle. Ma suite est au 42e étage. La vue y est, paraît-il, bien plus... dégagée qu'ici.

Elle se leva, laissant un sillage de parfum ambré, et commença à s'éloigner vers les ascenseurs, son allure de femme d'affaires impeccable dissimulant à peine le balancement provocateur de ses hanches.

Marc ne laissa pas passer sa chance. Il vida son verre d'un trait, posa quelques billets sur le comptoir et s'élança vers les ascenseurs. Les portes dorées étaient sur le point de se refermer sur la silhouette immaculée de l'inconnue. Il glissa sa main pour bloquer le capteur et entra dans la cabine étroite.

Le silence qui suivit fut électrique. L'ascenseur commença son ascension silencieuse vers les sommets de la tour. Elle ne dit rien, fixant les chiffres qui défilaient, mais Marc voyait le reflet de son sourire dans les parois de miroir.

Lorsqu'ils atteignirent le 42e étage, elle sortit la première, le bruit sec de ses talons claquant sur le tapis épais du couloir. Arrivée devant la porte de la suite, elle ne se retourna pas. Elle inséra la carte, le voyant passa au vert, et elle poussa la porte en laissant Marc entrer derrière elle.

La suite était immense, plongée dans une pénombre bleutée par les lumières de Tokyo qui entraient par les vitrages monumentaux. Sans même allumer, elle se dirigea vers la fenêtre, tournant le dos à Marc.

— Dans ce genre d'endroit, on a l'impression que le monde nous appartient, n'est-ce pas ? dit-elle en commençant à défaire les boutons de nacre de sa veste de tailleur blanche.

Elle laissa tomber la veste au sol, révélant ses épaules nues et un caraco de soie noire. Elle se tourna enfin vers lui, ses mains remontant lentement le long de ses propres hanches, soulignant la ligne de son pantalon de soie qui tombait parfaitement sur ses chaussures.

— Marc... Approchez. Je déteste les grandes pièces vides, j'ai besoin que vous combliez l'espace.

Marc ne lui laissa pas le temps de terminer sa phrase. Il franchit l'espace qui les séparait en deux enjambées et la saisit par la taille. Ses mains rencontrèrent la soie fluide de son pantalon et la chaleur de son dos nu, créant un choc thermique immédiat.

Il l'embrassa avec une fougue contenue depuis le bar, un baiser qui signait la fin des politesses et des jeux de regard. Elle répondit avec une ardeur surprenante, ses mains s'agrippant à ses épaules, l'attirant encore plus près d'elle. Dans la pénombre de la suite, le contraste entre son tailleur blanc immaculé et l'obscurité de la nuit tokyoïte derrière elle était saisissant.

Elle laissa échapper un petit soupir de satisfaction contre ses lèvres, sa tête basculant légèrement en arrière sous l'intensité de l'étreinte. L'odeur de son parfum, plus présent que jamais, se mêlait à l'air frais de la climatisation de luxe.

Sans rompre le baiser, elle commença à reculer vers le lit immense qui semblait flotter au-dessus des lumières de la ville. Marc la suivait, ses mains glissant maintenant vers la cambrure de ses reins, sentant la peau fine de son ventre à travers le caraco de soie noire.

— On dirait que vous étiez aussi pressé que moi, murmura-t-elle entre deux baisers, le souffle court et les yeux brillants d'une excitation qu'elle ne cherchait plus à masquer.

Marc délaissa ses lèvres pour explorer la courbe de son cou, là où son parfum ambré semblait naître de la chaleur de sa peau. Il déposa des baisers lents, presque dévorants, sentant le pouls de la jeune femme s'accélérer sous ses lèvres.
Elle ferma les yeux, savourant cet instant de complicité inattendue, tandis que ses mains venaient se poser sur les épaules de Marc. Le silence de la suite était seulement troublé par le murmure lointain de la ville de Tokyo, dont les lumières scintillantes offraient un décor onirique à leur rencontre.

— Vous avez une manière bien à vous de suspendre le temps... murmura-t-elle, touchée par la délicatesse de ses gestes.

Marc se redressa légèrement pour plonger son regard dans le sien. Il y avait dans cet échange une intensité qui dépassait le simple attrait physique ; c'était la reconnaissance de deux âmes solitaires se trouvant au bout du monde. Ils restèrent ainsi un long moment, portés par l'atmosphère feutrée de la pièce, profitant de cette parenthèse enchantée avant que les obligations du lendemain ne les rappellent à la réalité.
Marc descendit ses baisers vers la naissance de ses épaules, faisant glisser les fines bretelles de son caraco de soie noire. Sa peau, d'une pâleur de porcelaine sous les reflets bleutés de Tokyo, semblait frémir à chaque contact.
Il s'attarda sur le creux de sa clavicule, là où la tension de son rôle de femme d'affaires s'était enfin évaporée, laissant place à une vulnérabilité troublante. Elle laissa sa tête retomber sur le côté, offrant son cou à la dévotion de Marc, tandis que ses doigts se crispaient doucement dans les cheveux de celui-ci.

— Vous me faites oublier que mon vol décolle dans quelques heures, souffla-t-elle, la voix voilée.

Ses mains à lui descendirent vers la taille de son pantalon de soie blanche. Le tissu, d'une fluidité extrême, ne demandait qu'à glisser. D'un geste sûr, Marc défit l'attache invisible. Le pantalon tomba en un instant sur le tapis, formant un nuage blanc autour de ses chevilles.
Marc se figea un instant, admirant le spectacle. Sous son allure de voyageuse impeccable, elle portait une lingerie d'un raffinement absolu : un porte-jarretelles en dentelle noire et, encore une fois, ces bas couture dont la ligne sombre remontait le long de ses jambes galbées, se perdant sous la soie de son caraco. Les escarpins vernis qu'elle n'avait pas quittés ajoutaient une touche de rigueur érotique à sa nudité partielle.
Elle posa ses mains sur les joues de Marc, l'obligeant à relever les yeux vers elle.

— Ne vous contentez pas de regarder, Marc. À 10 000 mètres d'altitude, je veux que le souvenir de vos mains soit la seule chose qui m'empêche de dormir.

Marc s'exécuta, sa langue et ses lèvres devenant les instruments d'une exploration méthodique. Il commença par le creux de son ventre, là où la peau est la plus délicate, juste au-dessus de la bordure de dentelle de son porte-jarretelles.

Le souffle court, elle observait les reflets de la ville à travers la vitre, sentant l'intensité du moment l'envahir. Les lumières de Tokyo scintillaient au loin, créant une toile de fond électrique à cette rencontre silencieuse où seuls les battements de leurs cœurs semblaient marquer le temps.

Marc se redressa lentement pour plonger son regard dans le sien. Dans cet instant suspendu, la tension entre eux était palpable, un mélange de complicité retrouvée et d'émotions contenues. Elle se tourna vers lui, cherchant dans ses yeux une réponse aux questions qu'ils n'avaient pas encore osé formuler.

Le luxe feutré de la chambre et l'agitation lointaine de la métropole soulignaient le contraste entre leur intimité et le monde extérieur. Ils restèrent ainsi un moment, simplement conscients de la présence de l'autre, laissant le silence raconter ce que les mots ne pouvaient plus exprimer.

Marc continua sa descente, ses lèvres frôlant la soie noire de son caraco avant d'atteindre la naissance de ses cuisses. Il s'attarda sur le grain de sa peau, juste là où le nylon des bas s'arrêtait pour laisser place à la dentelle du porte-jarretelles. Sa langue dessina des cercles lents autour des attaches métalliques, provoquant chez elle des frissons qui faisaient trembler ses jambes gainées de noir.

Elle s'appuya contre la baie vitrée, ses mains à plat sur le verre froid qui contrastait avec la chaleur du visage de Marc contre son corps. Dehors, Tokyo continuait de briller, mais pour elle, l'univers s'était réduit à cette suite et à la sensation de Marc qui explorait chaque recoin de son anatomie avec une ferveur presque religieuse.

Il remonta lentement le long de ses flancs, sa langue suivant la couture de sa guêpière imaginaire, avant de retrouver son cou. Elle se retourna brusquement pour lui faire face, le saisissant par les hanches pour l'attirer plus fort contre elle.

— Le temps presse, Marc... murmura-t-elle, son regard plongeant dans le sien avec une intensité nouvelle. « Ce soir, Tokyo nous appartient, mais demain semble déjà si proche. »

Elle l'entraîna vers le centre de la pièce, là où la lumière des gratte-ciel projetait des ombres mouvantes sur les draps de satin. L'air était chargé d'une électricité que même le luxe de la suite ne pouvait contenir. Ils restèrent un instant ainsi, suspendus dans ce face-à-face où les mots devenaient inutiles, laissant place au rythme de leurs souffles accordés.

Dans ce silence partagé, chaque geste devint une promesse. La ville aux mille lumières continuait sa course folle derrière la vitre, mais ici, le temps s'était arrêté pour laisser place à une complicité totale, mêlant la douceur de l'instant à la mélancolie du départ imminent.

Elle s'agenouilla devant lui avec une aisance qui n'appartenait qu'à elle, ses mains expertes délaissant un instant la soie de sa propre tenue pour s'occuper de Marc. Ses doigts effleurèrent d'abord la boucle de sa ceinture, puis, d'un geste fluide, elle fit glisser la fermeture éclair.

Le bruit métallique du curseur résonna dans le silence de la suite comme une rupture définitive avec le monde extérieur. Lorsqu'elle fit tomber son pantalon au sol, ses yeux remontèrent vers les siens, brillants d'une curiosité prédatrice qui contrastait avec son allure de femme du monde.

Elle ne s'arrêta pas là. Ses lèvres s'approchèrent de la peau nue de ses hanches, y déposant des baisers légers, tandis que ses mains remontaient le long de ses jambes pour l'inciter à se rapprocher encore. Le contact de la dentelle de son porte-jarretelles contre les genoux de Marc, alors qu'elle était ainsi à ses pieds, ajoutait une dimension de soumission volontaire et de domination partagée tout à fait troublante.

— Vous avez été très patient au bar, Marc... murmura-t-elle, son souffle chaud sur sa peau provoquant un frisson immédiat. « Maintenant, c'est à moi de voir si vous êtes aussi solide que vous en avez l'air. »

D'un mouvement assuré, elle le libéra de ses derniers vêtements, son regard s'attardant sur lui avec une satisfaction évidente. Elle semblait savourer cet instant de vulnérabilité où, dépouillé de son costume, Marc n'était plus qu'un homme face à ses propres désirs.

Elle ferma les yeux un instant, savourant sa position de force avant de laisser ses lèvres effleurer la peau de Marc. Ce n'était d'abord qu'un souffle, un baiser aérien déposé sur le haut de sa cuisse, là où la tension était la plus vive. Puis, avec une assurance presque insolente, elle commença son exploration.

Sa langue était chaude, traçant des lignes imaginaires qui faisaient tressaillir chaque muscle de Marc. Elle prenait son temps, comme elle le ferait pour déguster un grand cru, alternant entre des caresses d'une douceur infinie et des pressions plus marquées. Le contraste était saisissant : ses mains, toujours gantées de dentelle noire, s'agrippaient fermement à ses hanches, tandis que sa bouche se faisait velours.

Marc sentait les pointes de ses jarretelles frotter contre ses genoux à chaque mouvement de tête de l'inconnue. C'était une torture exquise. Elle levait parfois les yeux vers lui, ses cils balayant ses joues, pour s'assurer qu'il perdait bien pied. Elle semblait chercher ce point de rupture où la distinction de l'homme d'affaires s'effacerait totalement devant le plaisir pur.

Ses cheveux blonds s'échappaient maintenant de son chignon, quelques mèches venant caresser le ventre de Marc, alors qu'elle s'abandonnait de plus en plus à ce tête-à-tête charnel. La ville de Tokyo, derrière elle, n'était plus qu'un décor flou ; le seul centre du monde était ce contact humide et brûlant qui menaçait de faire exploser le calme olympien de Marc.

Marc ne put supporter plus longtemps d'être le seul spectateur de ce ballet sensuel. Il plongea ses mains dans sa chevelure blonde, dont le chignon finit de se défaire totalement, et l'invita fermement à se relever.

Lorsqu'elle fut debout face à lui, le souffle court et les lèvres encore humides, il la fit pivoter pour qu'elle fasse face à l'immense baie vitrée. Il la pressa contre le verre froid de la fenêtre, créant un choc thermique saisissant avec la chaleur de leurs corps. Elle posa ses paumes à plat contre la vitre, ses doigts s'écartant sur le panorama nocturne de Tokyo qui semblait s'étendre à l'infini sous ses pieds.

Marc se colla contre son dos, sentant la dentelle de son porte-jarretelles et le grain de sa peau contre lui. Il la saisit par les hanches, ses doigts s'ancrant dans la chair ferme de ses cuisses, juste au-dessus du bord de ses bas couture.

— Regardez la ville, murmura-t-il à son oreille, sa voix n'étant plus qu'un grognement sourd. « Regardez-les tous là-bas, alors que personne ne se doute de ce qui se passe ici, au 42e étage. »

Elle laissa échapper un râle de plaisir en sentant Marc se presser contre elle, ses talons hauts crissant légèrement sur le sol alors qu'elle cherchait ses appuis. Le reflet de leurs corps entrelacés se superposait aux néons rouges et bleus de Shinjuku, créant une image d'une beauté brute et sophistiquée à la fois.

Marc la saisit fermement par les hanches, ses doigts s'ancrant dans la chair tendre juste au-dessus de la dentelle de ses bas. Avec une extrême lenteur, il chercha le point de contact, sentant la chaleur irradier de son corps alors qu'elle restait appuyée contre la vitre froide. Lorsqu'il l'investit enfin, ce fut un gémissement long et profond qui s'échappa de ses lèvres, venant embuer le verre devant elle.

Il imposa un rythme lent, presque hypnotique, chaque mouvement étant calculé pour savourer la sensation du velours contre sa propre peau. Elle arquait le dos, ses fesses gainées par les lanières du porte-jarretelles venant heurter le bassin de Marc avec une régularité lancinante. Dans le reflet de la baie vitrée, il voyait ses yeux se fermer, son visage d'ordinaire si contrôlé se décomposant sous l'effet d'un plaisir qu'elle ne cherchait plus à brider.

— Marc... souffla-t-elle, ses mains se crispant sur le rebord de la fenêtre.

Elle se tourna légèrement, son regard brillant d'une lueur sombre, une envie plus brute perçant à travers son vernis de femme du monde. Elle l'attira plus près, écrasant sa poitrine contre le verre, et murmura d'une voix brisée par le désir :

— C'est exquis... mais je veux que vous m'apparteniez tout à fait. Oubliez la douceur. Prenez-moi par-derrière... là où l'interdit commence. Je veux sentir chaque millimètre de vous... dans mon intimité la plus secrète.

Sa demande, formulée avec cette voix de velours qui avait ordonné des whiskys au bar quelques minutes plus tôt, agit comme un détonateur. Marc sentit le dernier rempart de sa retenue s'effondrer.
Marc accueillit sa demande avec une gravité presque solennelle. Il ne voulait pas de précipitation ; il voulait que chaque seconde de cette transgression soit gravée dans leur mémoire avant qu'elle ne s'envole pour l'autre bout du monde.

Il plaça ses mains à plat sur le bas de son dos, là où la cambrure se faisait la plus profonde, et l'invita à se pencher davantage vers la vitre. Ses doigts effleurèrent la dentelle fine qui protégeait encore cet accès interdit. Elle frissonna, ses paumes glissant sur le verre froid tandis qu'elle offrait sa silhouette à la pénombre de Tokyo.

Le silence de la suite ne semblait être rompu que par le murmure lointain de la métropole. Marc resta un instant immobile, savourant la proximité et le poids de ce moment suspendu. Ses mains remontèrent lentement le long de ses bras, un geste d'une douceur protectrice qui soulignait la fragilité de leur lien à cet instant précis.

Ils restèrent ainsi, face à l'immensité de la ville, deux ombres liées par une promesse tacite. La lumière des gratte-ciel se reflétait dans leurs yeux, dessinant des constellations éphémères sur la vitre. Il n'y avait plus besoin de mots, seulement de cette présence physique, de cette chaleur partagée avant que l'aube ne les ramène à leurs réalités respectives.

Elle ferma les yeux, s'appuyant contre lui, cherchant à mémoriser la sensation de ses mains et le rythme calme de sa respiration. Chaque geste de Marc était une caresse à la fois tendre et empreinte d'une certaine tristesse, comme s'il essayait de ralentir le cours du temps.

Dans cette pénombre tokyoïte, ils trouvèrent un accord parfait, une harmonie faite de gestes retenus et d'une affection profonde. C'était un adieu qui ne voulait pas dire son nom, une parenthèse de grâce où seule comptait l'intensité de leur connexion, loin du tumulte du monde extérieur.

Marc reprit son exploration avec une patience infinie, refusant de céder à l'urgence. Il utilisa ses doigts pour préparer le chemin, caressant d'abord les contours de cette zone si sensible avec la pulpe du pouce, tandis que son autre main maintenait fermement la hanche de la jeune femme.

Elle laissa échapper un soupir tremblant, son front venant s'appuyer contre la vitre fraîche. Elle sentait chaque mouvement de Marc, une progression millimétrée qui faisait monter la tension à un niveau presque insoutenable. Lorsqu'il commença enfin à répondre à son désir, ce fut avec une précaution extrême, s'assurant à chaque instant que son corps à elle acceptait cette nouvelle profondeur.

— C'est... parfait, murmura-t-elle, la voix étouffée par l'émotion.

Marc continuait de la pénétrer avec cette lenteur souveraine, savourant la résistance délicate et la chaleur incroyable de son étreinte. Il n'y avait aucune violence, seulement une pression constante et une volonté de ne faire qu'un. Ses mains remontèrent vers ses épaules, pétrissant doucement la peau nue sous les bretelles de soie, tandis que ses lèvres venaient se poser à la base de sa nuque.

Dans le reflet du verre, il voyait le visage de l'inconnue se transformer : la femme d'affaires implacable avait laissé place à une créature de pur ressenti, dont chaque fibre vibrait sous l'effet de cette union interdite. Les lumières de Tokyo semblaient danser autour d'eux, témoins silencieux de cette scène où le luxe et la transgression se confondaient.

Marc maintenait ce rythme presque liturgique, refusant de presser le mouvement malgré l'intensité de la sensation. Il voulait que chaque va-et-vient soit une empreinte durable, une lente brûlure qui marquerait son souvenir bien après qu'elle ait rejoint les nuages.

Il sentait la jeune femme vibrer contre lui. Ses mains, toujours plaquées contre la vitre, commençaient à trembler. Elle n'était plus qu'une tension pure, tendue entre le froid du verre et la chaleur envahissante de Marc. Ses jambes gainées de noir fléchissaient légèrement, et le bruissement du nylon de ses bas contre les draps de satin du lit tout proche ajoutait une dimension sonore à leur étreinte.

— Ne changez rien... souffla-t-elle dans un murmure saccadé. « Cette lenteur... est une torture... délicieuse. »

Marc ferma les yeux, se laissant guider par le ressenti. Il percevait la moindre contraction de ses muscles, le moindre changement dans son souffle. À ce rythme, la barrière entre leurs deux corps semblait se dissoudre. Il n'y avait plus le voyageur et la femme d'affaires, plus de Tokyo ni d'aéroport ; il n'y avait que cette pénétration profonde, méthodique, qui explorait les confins de leur intimité.

Il posa sa joue contre son dos nu, sentant la sueur légère perler sur sa peau de porcelaine. Ses mains descendirent pour saisir ses poignets, les ramenant derrière son dos pour intensifier encore la cambrure de ses reins. Dans cette position, elle était totalement offerte, suspendue entre le vide de la ville et la plénitude de Marc.

Soudain, il la sentit se figer. Ses muscles se serrèrent autour de lui dans une étreinte involontaire et puissante. Son plaisir montait, non pas comme une explosion, mais comme une marée lente et irrésistible, nourrie par cette cadence immuable.

Marc sentit l'onde de choc partir du plus profond d'elle-même, une série de contractions rythmées qui l'enveloppèrent comme un gant de soie brûlante. Ce fut le signal que son propre corps attendait. Abandonnant toute retenue, il se pressa contre elle, ses mains ancrées sur ses hanches pour ne faire plus qu'un avec sa silhouette.

Dans un souffle court qui s'écrasa contre la vitre, ils basculèrent ensemble. Le plaisir les submergea avec la force d'une déferlante, une sensation d'apesanteur absolue qui semblait les projeter au-delà du 42e étage, au milieu des étoiles et des néons de la ville. Elle rejeta la tête en arrière, ses cheveux blonds balayant l'épaule de Marc, tandis qu'un cri étouffé se perdait dans le luxe feutré de la suite.

Ils restèrent ainsi, soudés l'un à l'autre, le front de Marc appuyé contre sa nuque humide, le temps que le monde reprenne sa place. Leurs respirations, d'abord erratiques, finirent par s'accorder au silence de la chambre. Tokyo continuait de briller dehors, indifférente à l'intensité de ce qui venait de se consumer.

Elle se retourna lentement dans ses bras, le regard voilé par une langueur infinie. Elle posa une main sur son torse, sentant son cœur ralentir peu à peu.

— Marc... murmura-t-elle avec un sourire de reconnaissance. « Je crois que je vais détester ce vol vers Londres. Tout me semblera terriblement fade à présent. »

Elle se détacha doucement pour ramasser son caraco de soie, retrouvant en un clin d'œil cette élégance innée qui la caractérisait, même avec les cheveux défaits et le regard encore brillant.
Marc l'aida à refermer la fermeture éclair de sa robe, un geste d'une tendresse inattendue qui contrastait avec l'ardeur de leurs échanges. Ils descendirent ensemble dans le hall du palace, marchant côte à côte avec cette distance polie que le monde attend d'eux, mais leurs mains se frôlaient parfois, rappelant le secret du 42e étage.
Devant l'entrée, une berline noire aux vitres teintées attendait déjà. Le chauffeur s'inclina respectueusement. Avant de monter, elle se tourna vers Marc. La lumière blafarde de l'aube naissante rendait son regard encore plus magnétique.

— Le voyage ne fait que commencer, Marc, dit-elle en glissant une petite carte dans la poche de son veston. « Si vous passez par Londres le mois prochain, cherchez l'hôtel Claridge's. Je commande toujours mon thé à 17h précises. »

Elle monta dans la voiture, et Marc resta sur le trottoir, observant les feux rouges disparaître dans le flux matinal de Tokyo. En sortant la carte de sa poche, il sourit : ce n'était pas un nom, mais une simple empreinte de rouge à lèvres, identique à celle du café parisien, confirmant qu'il ne s'agissait pas d'une simple escale, mais d'une suite de rendez-vous à travers le monde.

Un mois plus tard, Londres était plongée dans une brume épaisse et fraîche. Le Claridge's, avec sa façade de briques rouges et son aura de vieille aristocratie, semblait être le seul refuge de chaleur au cœur de Mayfair.

Marc entra dans le grand salon à 16h55. Le lieu était le temple du raffinement : argenterie étincelante, lustres en cristal et le murmure feutré des conversations mondaines. Il s'installa à une table discrète, le cœur battant à un rythme que le calme de l'hôtel ne parvenait pas à apaiser.

À 17h00 précises, elle apparut.
Elle portait un ensemble en tweed bleu nuit, d'une coupe impeccable, qui soulignait sa silhouette avec une élégance souveraine. Un petit chapeau à voilette ajoutait une touche de mystère à son regard. Elle s'avança sans hésiter vers la table de Marc, comme si leur rendez-vous n'avait jamais été interrompu.

— Vous êtes ponctuel, Marc. À Londres, c'est la moindre des courtoisies, dit-elle en s'asseyant en face de lui, sa voix de velours résonnant délicieusement à ses oreilles.

Lorsqu'elle retira ses gants de chevreau noir, Marc remarqua qu'elle portait une bague ornée d'un saphir dont le bleu rappelait étrangement la promesse faite à Paris : celle des bas à la couture bleue. En croisant les jambes, elle laissa entrevoir, avec la même audace feutrée, le bord d'un bas de soie dont la couture n'était pas noire cette fois, mais d'un bleu profond, presque électrique.

— Le thé ici est excellent, murmura-t-elle en commandant un lapsang souchong au serveur, mais je dois avouer que j'ai réservé une suite avec un balcon donnant sur le square. Le brouillard londonien y est... particulièrement inspirant.

Elle déposa sa clé de chambre sur la nappe blanche, juste à côté de la tasse de Marc.