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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Les aventures villageoises d'une comi-épicière. — Chapitre 1 · Monsieur Joseph occupe les lieux...

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30 juillet 2026

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Les aventures villageoises d'une comi-épicière.

Chapitre 1 · Monsieur Joseph occupe les lieux...

Je travaille à l'épicerie depuis deux étés maintenant, à ranger les conserves, à respirer l'odeur du café moulu, du jambon coupé, et à servir les personnes âgées du village. Ce que j'aime par-dessus tout, c'est quand monsieur Joseph entre. Il a la cinquantaine, des mains calleuses de fermier, une moustache grise qui sent le tabac, et un regard qui s'attarde.
Il vient tous les jeudis, vers cinq heures, acheter son paquet de cigarettes et son litre de rouge. Tous les jeudis, je porte ma jupe la plus courte, celle en jean déchiré qui remonte quand je me penche pour attraper les bouteilles en bas de l'étagère. Aujourd'hui, il fait une chaleur étouffante. Le ventilateur au-dessus du comptoir brasse un air lourd qui colle ma chemise blanche contre ma peau. Je suis seule en magasin.

La sonnette de la porte tinte, et je lève les yeux. C'est lui. Mon ventre se serre, une chaleur humide monte entre mes cuisses. Je l'observe tandis qu'il avance dans l'allée, ses bottes poussiéreuses claquant sur le carrelage. Il fait semblant de regarder les étagères, mais je sais qu'il me regarde, moi. Je sens son regard glisser sur mes jambes nues, remonter lentement sous ma jupe.

— Bonjour monsieur Joseph, dis-je d'une voix que j'espère neutre. Comme d'habitude ? Il s'approche du comptoir, pose ses coudes sur la vitrine réfrigérée. Ses yeux, d'un bleu délavé, plongent dans les miens.
— Comme d'habitude, ma petite.
— Madame Félicie est partie livrer chez une vieille dame habitant un troisième étage. Elle en a pour une demi-heure, voire plus.
— Ah, bon ? dit-il.

Je me tourne vers le présentoir à cigarettes, mais je le fais lentement, exprès, pour qu'il voie mes fesses se balancer sous le tissu léger. Le paquet de Gauloises à la main, je me retourne, et je le vois qui regarde encore. Il ne détourne même pas le regard quand nos yeux se croisent.

— Vous voulez autre chose ? Je demande, en penchant la tête, en laissant mes cheveux blonds glisser sur mon épaule.

Il hésite. Sa pomme d'Adam monte et descend. Je vois ses doigts tambouriner sur le comptoir, nerveux. Il a envie de dire quelque chose, je le sens. Cependant, il n'ose pas. Pas encore. Alors, je décide de l'aider. Je fais le tour du comptoir, lentement, mes hanches roulant sous la jupe. Je m'arrête devant l'étagère des vins, à côté de lui. Je me baisse… pour faire semblant de vérifier les prix sur l'étagère du bas. Ma jupe remonte, très haut, dévoilant la naissance de mes cuisses, l'élastique de ma culotte blanche, un tanga en coton tout simple. Je l'entends déglutir.

— Géraldine, dit-il d'une voix rauque. Faut pas…
— Faut pas quoi ? Je lui demande. Tournant la tête vers lui, les yeux écarquillés, l'air innocent.

Il ne répond pas. Il regarde mes fesses, mes cuisses, l'ombre entre mes jambes. Sa main tremble un peu quand il sort son paquet de cigarettes de sa poche de chemise. Il en allume une, tire une bouffée, comme pour se donner du courage.

— Vous êtes une sacrée coquine, vous, finit-il par souffler.

Je me redresse, lentement, en passant ma main sur ma jupe pour la lisser, sans la baisser vraiment. Je m'avance vers lui, jusqu'à être à quelques centimètres de son visage. Je sens l'odeur de la sueur sur sa peau, le tabac, la terre.

— Et vous, monsieur Joseph, vous êtes un sacré voyeur, je murmure.

Ses yeux s'écarquillent. Il n'a pas l'habitude qu'on lui parle comme ça. Les femmes de son village, elles sont discrètes, soumises, elles baissent les yeux. Moi, je les regarde droit dans les siens, et je vois le désir qui brûle dedans.

— Qu'est-ce que vous voulez, ma petite ? demande-t-il, à voix basse.

Je pose ma main sur son torse, sens les battements de son cœur sous la chemise humide.

— Je veux que vous me disiez ce que vous regardez, quand vous me regardez.

Il aspire une dernière bouffée, jette le mégot par terre, l'écrase du bout de sa botte. Puis il pose sa main rugueuse sur ma hanche, la serre fort.

— Je regarde tes fesses, Géraldine. Je regarde tes cuisses. Je me demande si t'as une chatte aussi jolie que le reste.

Un frisson me parcourt, de la nuque jusqu'au creux de mes reins. Sa vulgarité directe, sans fioritures, me fait mouiller ma culotte. Je presse mes cuisses l'une contre l'autre, sentant la chaleur s'accumuler.

— Vous voulez voir ? Je propose, à peine un souffle.

Il ne répond pas !

Il me prend par la main, m'entraîne derrière le comptoir, dans la réserve où madame Félicie range les cartons de conserve et les sacs de farine. L'odeur y est confinée, poussiéreuse. Il ferme la porte, et nous voilà seuls, dans la pénombre. Il me plaque contre une pile de cartons, ses mains sur mes hanches, son souffle chaud dans mon cou.

— T'es sûre ? demande-t-il, une dernière hésitation.

Je réponds en attrapant sa ceinture, en défaisant la boucle d'une main experte. Il halète, ses doigts se glissent sous ma jupe, remontent le long de mes cuisses, trouvent l'élastique de ma culotte. Il la tire vers le bas, lentement, et je sens l'air frais sur ma peau nue.
Il s'accroupit derrière moi, écarte mes fesses, et je sens son pouce qui s'attarde sur mon trou, qui appuie doucement. Je me mords la lèvre, les mains agrippées aux cartons. Il crache dans sa main, je l'entends, et son pouce humide glisse sur mon anus, le lubrifie grossièrement.

— T'as déjà fait ça ? demande-t-il, la voix rauque.
— Non, je murmure. J'ai envie d'essayer… avec vous !

Il grogne, un son guttural de satisfaction. Il se redresse, et je sens le bout de son sexe, dur et chaud, qui pousse contre moi. Il est épais, je le sens, la tête large qui cherche son chemin. Il appuie, doucement d'abord, et je serre les dents quand la pression devient trop forte, à l'instant où l'anneau cède sous l'insistance.

— Respire, ma petite, dit-il en me tenant les hanches.

J'inspire, fort, et il pousse d'un coup sec. Un cri meurt dans ma gorge.
La douleur, fulgurante, m'arrache un gémissement. C'est comme si on me déchirait de l'intérieur, comme si tout mon corps se contractait autour de lui. Il reste immobile, me laisse le temps de m'habituer, sa main caresse mon dos, murmurant des mots que je n'entends pas. Puis il bouge. Lentement d'abord, des allers-retours mesurés, profonds.

La douleur s'estompe, se mue en une sensation étrange, pleine, écrasante. Je sens chacun de ses centimètres, chaque veine de son sexe qui frotte contre mes parois. Mon corps s'ouvre, s'adapte, le plaisir s'infiltre, comme une vague tiède qui monte du bas-ventre. Il accélère, ses mains serrant mes hanches à me faire mal, ses coups plus brusques, plus sauvages. La sueur perle sur sa poitrine, tombe sur mon dos. Je ne suis plus qu'un point de friction, un orifice qu'il prend, qu'il possède. Mes doigts glissent entre mes jambes, trouvent mon clitoris gonflé, humide, et je commence à me caresser en rythme avec ses coups de reins.

— Putain, Géraldine, tu serres fort, il grogne.

Je ne réponds pas, trop concentrée sur les vagues de plaisir qui s'accumulent, qui montent, qui menacent de déferler. Son sexe est en moi, profond, chaque poussée m'écrasant contre les cartons, chaque retrait me laissant vide et assoiffée. Ma main s'active sur mon clitoris, rapide, frénétique, et je sens l'orgasme qui approche, qui monte du ventre, qui contracte tout mon corps.

— J'arrive, je halète. Ne vous arrêtez pas.

Il ne s'arrête pas. Au contraire, il redouble d'ardeur, ses coups plus profonds, plus forts, jusqu'à ce que tout mon corps explose, que la jouissance me traverse comme une décharge électrique, que je crie son prénom dans la pénombre poussiéreuse de la réserve. Il jouit avec moi, avec un grognement rauque, et je sens son sperme chaud qui gicle en moi, qui coule le long de mes cuisses. Il reste en moi quelques secondes, haletant, avant de se retirer lentement. Je reste penchée en avant, tremblante, les jambes flageolantes, le cul endolori et plein de sa semence.
Il rajuste son pantalon, allume une autre cigarette. Il me regarde, un sourire en coin.

— À jeudi prochain, ma petite. Il sort, me laissant seule, le cul en feu, la culotte trempée, et un sourire de salope satisfaite aux lèvres.

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