Le modèle — Chapitre unique

La semaine précédente, l'annonce avait fait son petit effet : cours de nu, la prochaine fois. Je m'étais dit que ça ne me ferait rien. J'avais tort. Dès l'entrée dans l'atelier, la nervosité me tiraillait l'estomac, quelque part entre l'anticipation et le trac de se faire gauler en train de bander. Je choisissais une place de face, ni trop près pour ne pas me trahir, ni trop loin pour quand même bien voir.

Le prof fit les présentations. Le modèle s'appelait Marco. Une petite trentaine, méditerranéen, fin et sec, une peau un peu mate, des muscles durs dessinés sous la peau comme quelqu'un qui court. Une serviette posée sur le tabouret central, et une robe de chambre ouverte sur son torse.

Quand il la laissa tomber, un petit frôlement parcourut l'atelier.

Au repos, déjà, son pénis était impressionnant. Long et épais, qui pendait lourdement entre ses cuisses, avec une aisance naturelle, presque insolente, comme s'il ne se rendait pas compte de ce qu'il donnait à voir. L'image était d'autant plus saisissante sur ce corps fin et longiligne. J'ai dégluti et ouvert mon carnet, cherchant mon crayon deux fois.

Première pose, debout, bras le long du corps. Dix minutes. Je me suis concentré sur les lignes : la clavicule, le sternum un peu creux, le creux des hanches, le V pelvien qui descendait droit vers ce sexe pendant que je n'osais pas trop m'y attarder. Le prof tournait entre les chevalets.

— Regardez les volumes. N'ayez pas peur de ce que vous dessinez.

Facile à dire.

Deuxième pose debout, les mains sur les hanches, le poids sur une jambe, ce qui donnait au bassin une inclinaison qui mettait le sexe en valeur, pendu vers l'avant un peu de 3/4. Marco me lançait de petits coups d'œil discrets. Je l'ai dessiné. Enfin, j'ai essayé. Mes traits tremblaient un peu, mais quelque chose fonctionnait : j'oubliais la nervosité, je ne cherchais plus que la ligne.

C'est alors que le prof s'est arrêté près de moi.

— Bien. Passez à une pose allongée, Marco, face à nous, lui a-t-il dit.

Marco s'est exécuté avec une grâce souple. Il s'est installé sur le flanc, un genou replié, la tête posée sur son bras replié. Et dans cette position, son sexe venait pendre sur le haut de sa cuisse, entièrement offert à nos regards, relâché, magnifique dans son abandon.

Je ne sais pas si c'était la sensualité de la pose, la lumière rasante qui entrait par les grandes fenêtres, ou son regard de côté qui s'était involontairement posé vers sa propre verge, mais j'ai vu la lumière des projecteurs accrocher une goutte qui perlait au bout de son prépuce, luisante, suspendue.

J'ai oublié de respirer.

Mes yeux sont remontés à ma feuille, replongés sur mon dessin, le crayon pressé de tracer l'ovale du gland, la courbe de la hampe, cette goutte que je voulais capturer avant qu'elle ne tombe sur le drap. J'ai travaillé vite, fébrile, avec une précision dont je ne me croyais pas capable.

Un instant plus tard, en relevant les yeux de ma feuille pour vérifier mon modèle, j'ai constaté le changement.

Sa verge était sensiblement plus longue et beaucoup plus épaisse, surtout à la base. Le gland luisait toujours, un peu décalotté, l'ouverture brillant d'humidité. Il ne bandait pas tout à fait, en état intermédiaire, lourd, qui pesait encore sur sa cuisse mais s'était rapproché dangereusement du sol.

Et il n'avait pas bougé. La tête toujours sur le bras, le souffle à peine plus profond, la mâchoire légèrement serrée : il se tenait, professionnel, tandis que son corps ne se tenait plus.

Personne ne disait rien. L'atelier n'était que crayons sur papier, et ce silence épais.

J'ai regardé, dessiné, regardé encore. Mes joues brûlaient. Mon propre sang avait descendu bien bas, et le jean était devenu soudain bien trop inconfortable. Je me demandais si les autres le voyaient, si le prof le voyait, si Marco savait à quel point il offrait le spectacle de son engorgement à vingt paires d'yeux — et je crois que oui, il savait, parce que ses lèvres portaient le vestige d'un sourire qu'il ne s'autorisait pas.

La pose dura. Sa semi-érection dura aussi, hésitante entre la raideur et la sagesse, laissant deviner un combat intérieur. Vers la fin de la pose, il débanda un peu, le sexe retombant plus paisible, la goutte de la première minute depuis longtemps tombée et absorbée par le drap.

Mais moi, j'avais capturé l'instant. Sur ma feuille, à la mine de plomb, il vivait encore : le gonflement à la base, le gland à demi découvert, cette lumière sur le méat. Je le regardais, satisfait, un peu honteux, mais aussi assez fier.

— Changement de pose, annonça le prof. Debout, face à nous, bras levés.

Marco se redressa et reprit sa position, les bras au-dessus de la tête, ce qui tendit son torse, creusa le ventre, et mit son sexe en pleine lumière. Il me jeta un regard, qu'il rabaissa quand mes yeux le fixèrent de nouveau. Et là, devant nous tous, il ne pendait plus tout à fait comme au début : sa demi-érection nettement plus marquée, la hampe s'écartant du corps selon un angle franc, le gland encore recouvert mais gonflé, prêt. Vingt regards qui n'avaient jamais cessé de le manger ; ma gorge s'était serrée depuis longtemps.

Dernière pose : à genoux, face à nous, les jambes à peine écartées. Dans cette position, son sexe se cachait en partie entre ses cuisses, et le haut de la hampe dépassait à peine, un bout de prépuce visible dans le triangle d'ombre formé par ses cuisses musclées.

Je levais les yeux vers cet espace restreint, encore et encore, des coups d'œil rapides entre deux traits, essayant de rester concentré sur ma tâche, sur l'angle de ses épaules, le creux de son ventre où chaque abdo venait vallonner sa peau. Mais mon crayon revenait toujours vers le même point de gravité.

Et c'est là que ça s'est joué, la seconde où tout a basculé : là où je voyais, une seconde avant, le petit bout de prépuce entre ses cuisses, la seconde d'après, sa queue, redevenue plus large, plus pleine, m'en cachait la vue. Elle avait grossi juste assez, juste là, pendant que je détournais les yeux, pour occuper tout l'espace.

Je fixai le papier. Je n'osai plus lever les yeux.

Trop tard. La vue était prise, imprimée, et mes doigts tremblaient fiévreusement sur la mine graphite. Autour de moi, les crayons continuaient.

À la fin, le prof est passé voir ma feuille. Il s'est penché sur la pose allongée, un silence.

— Vous avez un très bon sens de l'instant, a-t-il dit avec un sourire entendu.

Je n'ai pas su quoi répondre. Marco, repassant près de nous en direction du vestiaire, sa robe de chambre remise, a jeté un bref coup d'œil à mon chevalet. Une seconde. Puis il a souri, très légèrement, en passant.

— À la semaine prochaine, a dit le prof.

Je suis sorti de l'atelier le cœur encore battant, le carnet serré contre ma poitrine comme un trophée honteux. Dans l'escalier, j'ai repris mon souffle par à-coups, comme quelqu'un qui remonte à la surface. La lumière de la fin de matinée était crue sur le trottoir, et j'ai mis une seconde à accommoder, les yeux brûlés par l'extérieur après l'atelier fermé.

Et il était là.

Marco, adossé au mur extérieur, les mains occupées sur son téléphone, ses habits le faisaient redevenir un homme ordinaire, sauf que son visage ne l'était pas totalement. Il a levé la tête quand j'ai débouché sur le trottoir. On a souri en même temps, comme deux complices d'un secret qui n'existait pas encore.

— C'est dur, une matinée à se faire observer par tant de monde ? j'ai lancé, pour dire quelque chose.

Il a éteint son écran et a haussé les épaules avec une désinvolture qui me plut aussitôt.

— Pas partout. Je fais ça depuis quatre ans. Ça paye mieux que beaucoup de boulots, et puis j'aime être regardé.

— Tu es naturiste ou exhibitionniste ?

— Plutôt. Le corps, ça n'a rien de sale. La preuve, dit-il avec un pli au coin des lèvres, ça inspire les gens. Tu as été assez inspiré, toi, ce matin ?

Il a plongé le regard vers mon carnet avant que je ne puisse le cacher. Il feuilleta jusqu'à la pose allongée. Le silence s'est étiré trois secondes environ.

— Ce dessin-là... t'as eu de la chance ou tu es très observateur. T'as attrapé le moment précis.

J'ai senti le rouge me monter aux oreilles, et j'ai décidé que mentir serait dommage.

— Ta bite était magnifique. J'ai eu envie d'y goûter pendant toute la séance.

Un instant de blanc. Puis son sourire s'est élargi, lentement, de cette façon qui donne envie d'être dévoré.

— T'habites où, toi ? Moi c'est à dix minutes. Si tu veux une séance privée, c'est le moment.

Son chez-lui était un petit appartement sous les toits, lumineux avec une déco très éclectique. Il m'a guidé vers le salon, tiré un tabouret, et s'est placé sous la fenêtre de toit comme dans l'atelier.

— Alors, on fait comment ? Il faut que tu me dises la pose.

Il a remonté son t-shirt par-dessus la tête, le temps de dire la phrase, le ventre plaqué d'ombre et de lumière. Puis la ceinture, le jean, le slip et il était nu, juste pour moi, bandant déjà.

Pas de semi-érection cette fois, il bandait vraiment, dur, la verge redressée et massive, le gland tiré à vif, brillant déjà. La version intégrale.

J'ai même pas ouvert mon carnet. Il est resté dans mon sac, intact.

— J'arrive pas à dessiner là, ai-je soufflé.
— Tant mieux, il a ri.

J'ai posé mes mains sur ses hanches et il a frémi. J'ai pris ce que j'avais dessiné toute la matinée, dans ma paume, mes doigts faisaient à peine le tour. J'ai senti la chaleur, le poids, la pulsation, tout ce que le regard ne capture pas. Il a poussé un souffle. J'ai ouvert la bouche et j'ai goûté.

Il a juré entre ses dents, et une main s'est posée sur ma nuque, pour me maintenir autour de lui. J'ai sucé longtemps, la langue d'abord sur le gland, tournant sur le pourtour, cherchant le frein, apprenant par le goût ce que le crayon n'avait fait qu'effleurer. Puis plus profond, une main à la base là où la chair était la plus épaisse, sentant l'épaisseur de la hampe peser dans ma gorge, le sel qui montait, sa respiration qui devenait saccadée au-dessus de moi. Sa cuisse contre ma joue, brûlante. Je ne voulais pas que ça finisse. J'aurais pu rester là, à genoux sur ce parquet, jusqu'à la nuit.

Il a fini par me relever, essoufflé :

— Viens. Pas ici.

Dans le couloir, il m'a ôté le t-shirt, déboutonné le jean, ses mains plus hardies que les miennes, et on a basculé dans sa chambre dans un enchevêtrement de bras et de caresses. Il m'a poussé sur le lit, s'est penché, et sa bouche a pris le relais de mes fantaisies d'atelier, sur mon cou, mes tétons, mon ventre, avant de me retourner sans préambule et d'écarter mes fesses de ses deux paumes.

La première langue m'a fait sursauter, la deuxième m'a fait supplier. Il m'a bouffé le cul comme on finit un dessert, avec une gourmandise méticuleuse, alternant la pointe et la largeur, et j'ai gémi dans l'oreiller à en perdre le souffle.

Puis un doigt, huilé, puis deux, en cercles patients, en allers-retours qui cherchaient, trouvaient, appuyaient. Je me cambrai contre lui sans honte.

— Prêt ?

J'ai cru que oui. Il s'est placé à genoux derrière moi, a posé son gland contre mon entrée, et a poussé doucement.

Rien.

Il a insisté, tendu, titubant de se contrôler, et j'ai senti mon corps se fermer, lutter et refuser ce que ma tête brûlait d'avoir. Il a reculé, a soufflé près de mon oreille, est revenu aux doigts, m'a écarté patiemment.

J'ai senti son gland revenir sur ma rondelle et il a recommencé, sa respiration se brisant dans ma nuque, les deux nôtres. La douleur a cédé place à un étirement de plus en plus insupportable, de plus en plus voluptueux, jusqu'à ce que je le sente glisser enfin, presque tout entier, et que je hurle un son que je ne connaissais pas.

— Foutu pour foutu ? souffla-t-il.
— Bouge.

Et il a bougé.

Les premiers mouvements furent lents, conscients qu'il devait me ménager. Il se retirait jusqu'au bout du gland, sentait mon anneau se resserrer autour de lui comme pour le retenir, puis revenait d'une poussée ferme qui me reprenait le souffle. Chaque va-et-vient réapprenait à mon corps une chose qu'il n'avait jamais su, qu'il pouvait accueillir cette taille-là, et y prendre goût. Je me concentrai sur la sensation, l'étirement à chaque entrée, la friction le long de cette zone sensible que sa verge, plus large que tout ce que j'avais connu, ne manquait jamais, le clapotis de nos corps à chaque poussée.

Et puis il a accéléré.

Ses mains se serrèrent sur mes hanches, ses pouces s'enfoncèrent dans la chair, et le rythme changea de nature. Ce n'était plus une découverte, c'était une étreinte. Chaque coup de hanches me poussait vers l'avant, me faisait reculer à l'intérieur de moi, et j'ai senti arriver en vaguelettes ce que sa verge venait chercher à chaque passage : ce frisson qui partait de ma prostate et remontait le long de mon ventre jusqu'à me faire trembler des épaules.

— Putain, tu es si serré, a-t-il éructé. Tu sens comme tu me serres quand j'appuie là ?

Il appuya. Preuve faite. J'ai hurlé dans l'oreiller, vraiment hurlé, et j'ai entendu son petit rire derrière moi, triomphant.

Mes jambes, déjà molles, ont fini par céder complètement. Je me suis affaissé, le bas du corps aplati sur le matelas, incapable de tenir sur les genoux. Il n'a pas ralenti. Il s'est simplement adapté : son buste est descendu sur mon dos, son torse imberbe s'est plaqué contre ma peau, couvrant la moitié de mon corps de la sienne brûlante, et il a continué de me chevaucher depuis le dessus, les hanches martelant dans un angle plus court, plus dense, plus profond.

C'est là que tout s'est additionné : sa verge qui me labourait, son poids qui m'écrasait dans le matelas, ses souffles rauques contre mon oreille et les draps. Froissés, roulés sous moi, qui frottaient mon sexe durci contre mon ventre à chaque assaut. Lui me prenait d'un côté, le tissu me branlait de l'autre, et je ne pouvais plus rien faire pour échapper à l'un ni à l'autre : à chaque coup de hanches mon gland s'écrasait contre le coton tiède et humide de ce que j'y perdais déjà.

— Vas-y, gémissais-je, n'arrête pas, vas-y...
— Tu vas gicler dans mes draps comme ça ? Sans que je te touche ?
— Oui... oui...
— Ça me fait bander encore plus, a-t-il soufflé, et j'ai eu l'impression que la verge en moi s'était encore gonflée, plus dure, plus grosse alors que je la croyais déjà à bout.

J'ai frôlé le bord. Les vagues sont montées, se sont rapprochées, mon ventre s'est crispé, mes orteils se sont pliés. Une poussée, deux, trois...

Il s'est arrêté.

Net. Enfoncé jusqu'à la garde, figé, son poignet bloquant mes hanches quand j'ai tenté de bouger pour rattraper ce qui fuyait. L'orgasme est retombé comme un escalier : marche par marche, frustré, démesuré.

— Non... a-t-il murmuré contre mon oreille, avec un sourire que j'entendais. Pas encore. Je te veux partout d'abord.

Il s'est retiré, me laissant béant, tremblant, et m'a fait rouler sur le côté. Ses bras m'ont attiré contre lui, mon dos collé à son torse chaud, ma nuque sous son menton, et il a soulevé ma cuisse d'une main pour la replacer sur la sienne. Je l'ai senti se placer, chercher, trouver, puis rentrer de nouveau, l'angle du flanc changeant tout, plus profond, de biais, sa verge rampant en moi sur une longueur interminable.

Ses bras encadraient mon torse. L'un sous ma tête, l'autre vint se poser à plat sur mon sternum, ses doigts écartés sur mon cœur qui cognait contre sa paume. Dans cette position, nous étions soudés de la nuque aux genoux, et chaque mouvement de lui me secouait. Son ventre contre le bas de mon dos, sa cuisse sous la mienne, ce que j'avais dessiné ce matin me couvrait d'une chaleur moite de l'intérieur.

Il bougeait en petites poussées. De sa main libre, il a attrapé mon sexe enfin et l'a branché dans son rythme, chaque pénétration correspondait aux mouvements de son poignet, et les deux sensations ont fusionné jusqu'à ce que je ne sache plus laquelle me tenait.

J'ai tourné la tête. On s'est embrassés, mal, de biais, à moitié, nos bouches paresseuses et brûlantes, nos langues à moitié paralysées par le manque d'air. On restait bouche ouverte l'un contre l'autre, respirant mutuellement, pendant que nos corps continuaient de s'accorder en dessous, silencieux et infatigables.

— Tu ne t'es jamais fait prendre comme ça, a-t-il constaté entre deux baisers.
— Jamais.
— Ton petit trou m'avale comme s'il était affamé.

Il a accéléré sur ce mot. Les petites poussées sont devenues des coups francs, notre position basculant à chaque impact, et j'ai raccroché ma bouche à la sienne pour ne pas crier. Son bras autour de mon torse m'a verrouillé, imprenable, et j'ai explosé dans sa main en hurlant dedans, le corps recroquevillé sur lui-même, mes contractions serrant sa verge comme dans un étau, et il a grogné à son tour, retenant l'orgasme par force de volonté, continuant de me soutirer le reste pendant que je tremblais et gémissais de partout.

Il a attendu que mes spasmes s'épuisent. Puis il s'est retiré, avec une douceur qui m'a fait frémir.

— Pas encore, a-t-il dit. J'ai une autre pose pour toi.

Il m'a couché sur le dos. Je flottais, lessivé, les membres en gelée, le sexe encore sensible de l'orgasme que je venais de vivre. Il a soulevé mes jambes, les a posées sur ses épaules, et s'est penché pour m'embrasser le creux du genou, l'intérieur de la cuisse, puis plus bas, sa langue revenant une seconde me déguster là où il venait d'être, ce qui m'a fait sursauter d'un bond et jurer.

Et il est rentré.

D'un coup, sans préparation autre que tout ce qui a précédé. J'ai crié de surprise et de plaisir, les talons bloqués sur ses épaules, les mains agrippées aux draps.

Puis il est ressorti. Complètement. Son gland a jailli au-dehors, et je me suis senti instantanément vide, ouvert, gesticulant de manque, mon anneau se resserrant sur rien.

— Reviens, j'ai supplié.
— Demande mieux.
— Remets-la. Reviens en moi, putain.

Il est rentré. Un coup de hanches jusqu'au fond, et j'ai rugi.

Ressorti. Encore le vide, la brûlure de l'absence, mes jambes qui se contractaient sur ses épaules pour essayer de le ramener.

Troisième fois. Quatrième. Il prenait son temps, jouait de moi, observait mon visage à chaque disparition, à chaque réapparition, mes cris à chaque entrée, de plus en plus forts, de plus en plus inutiles, jusqu'à ce que je babille n'importe quoi, s'il te plaît, je t'en prie, reste, reste, reste.

— C'est ça que tu voulais ? demanda-t-il, cette fois déjà au fond de moi, immobile, ses cuisses contre mes fesses.
— Reste, soufflai-je, hors d'haleine. Reste dedans.

Il s'est alors penché, a replié mes jambes contre son torse jusqu'à me faire rouler le bassin vers le haut, et s'est calé définitivement entre mes jambes écartées en l'air. Enfoncé à fond, le pubis plaqué contre moi, ses testicules appuyés contre mon périnée, sa verge ondulant à l'intérieur de moi à chaque battement de son cœur que je sentais maintenant de l'intérieur, immanquablement, comme si elle battait dans mon corps à moi.

— La pose finale, a-t-il murmuré contre mes lèvres.

Il m'a baisé ainsi, sans plus jamais ressortir.

Les allers-retours duraient depuis si longtemps que je n'avais plus de notion du temps. Ma prostate ne recevait plus de caresse mais un martèlement régulier, et mon propre plaisir clapotait entre les deux par la seule grâce de sa verge qui me labourait.

Sa respiration s'est faite rocailleuse, son torse s'est bombé, les muscles de son dos ont roulé sous mes paumes. Il grognait maintenant à chaque retour, des grondements sourds qu'il gardait au fond de sa gorge comme un animal acculé, des grognements que je sentais plus que je ne les entendais tant il était proche, tant il me recouvrait.

— Tu vas voir, a-t-il soufflé. Tu vas sentir.

Il a planté une dernière fois ses bras de part et d'autre de ma tête et s'est mis à me baiser avec une violence silencieuse, concentration pure, mâchoire crispée, les yeux mi-clos fixés dans les miens, je crois qu'il cherchait à tenir. À tenir le plus longtemps possible, justement, à prolonger la torture douce de cette fin.

Je ne suppliais même plus. J'attendais, ce qui est bien pire.

C'est la sueur qui m'a prévenu. Une goutte tombée de son front entre mes yeux, glissant sur ma tempe jusqu'à l'oreiller, une deuxième sur ma lèvre, salée, mêlée à ma salive quand j'ai passé ma langue. Puis tout son corps était couvert d'une pellicule humide et je compris qu'il ne tiendrait plus.

Une contraction terrible de tout son dos, un gémissement long, cassé, presque douloureux, un coup de rein qui m'a traversé jusqu'à la gorge.

Et il s'est vidé.

La première giclée, je l'ai sentie claquer en moi, bouillante, plus haute que tout ce qu'il avait atteint jusque-là. J'ai hurlé. La deuxième était si abondante, si vive, que la sève a débordé de mon anneau serré autour de sa tige et coulé tiède jusqu'à mes reins sur les draps défaits. Le reste, énorme, lent, décompté par les pulsations de sa verge que je comptais moi-même, cinq, six, sept, a fini de remplir le trou affamé que j'étais devenu, et la chaleur répandue en moi s'est étalée partout, dans mes parois fatiguées, sous ma peau.

Il ne respirait pas pendant qu'il venait. C'est après seulement que ses poumons se sont déverrouillés, un soupir énorme tombé sur ma bouche ouverte, le souffle court d'un homme qui vient de faire son propre marathon.

— Ne sors pas, j'ai dit trop vite, trop bas, la gorge serrée.

Il a souri, au bord de la fatigue, la joue en sueur contre ma cheville toujours calée sur son épaule.

— Je n'allais pas le faire.

Il a laissé tout son poids s'effondrer sur moi, mes jambes redescendant doucement de leurs positions impossibles pour l'enlacer, et il est resté en moi, flasque à demi, bouchonnant ma panse, pendant que le mélange de nous deux finissait de fuir au-dehors.

Et j'ai fermé les yeux, plein jusqu'au bord, bercé par son cœur que je sentais encore, je le jure, battre dans tous les recoins de mon corps.