Couverture de Le domaine de la débauche, par Monsieur Sylvestre

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

Le domaine de la débauche — Chapitre 1 · Le gode gicleur

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il y a 15 minutes

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Le domaine de la débauche

Chapitre 1 · Le gode gicleur

La propriété s'appelait Les Aulnes et elle était à douze minutes d'Apt, au bout d'un chemin de cyprès, avec une bastide du dix-huitième, une piscine en pierre, quatre hectares et des chevaux. Béatrice Valmont y vivait depuis onze ans. Son mari dirigeait un groupe de logistique, il était à Shanghai six jours sur quinze, et il ne lui demandait qu'une chose : que la maison tienne. Elle tenait.

Il y avait un chauffeur, un palefrenier, un jardinier et une femme de ménage. Le chauffeur s'appelait Didier, il avait cinquante-deux ans et il était là depuis huit ans. Le palefrenier s'appelait Enzo, vingt-huit ans, il s'occupait des deux chevaux et il avait des avant-bras de maréchal-ferrant. Le jardinier s'appelait Manuel, quarante et un ans, mexicain, arrivé par le frère d'une ancienne femme de chambre, et il était là depuis quatre ans.

La femme de ménage s'appelait Yuliana. Elle avait vingt-trois ans, elle venait de Puebla, elle était arrivée en France à dix-neuf ans, et elle était là depuis février. Béatrice l'avait choisie pour trois raisons. Elle était propre. Elle était discrète. Et elle portait l'uniforme.

C'était une lubie, l'uniforme. Béatrice avait imposé un tablier noir à bavette sur une robe noire, avec un col blanc et un petit nœud. Yuliana avait trouvé ça ridicule, puis elle s'y était habituée, puis elle avait compris que ça changeait sa façon de se tenir, plus droite, plus lente, les gestes précis.

Béatrice avait quarante-six ans, un chignon bas, des robes en lin et une façon de regarder les gens qui les faisait se redresser. Elle ne criait jamais. Elle n'élevait jamais la voix. Elle disait « Yuliana » sur un certain ton, et Yuliana venait. Il faisait trente-huit degrés ce jour-là et le mistral était tombé, ce qui était pire que le mistral.

Yuliana faisait les chambres du premier. Elle avait les cheveux relevés, les mains moites, et le tablier commençait à lui coller aux reins. Elle savait qu'on la regardait. Béatrice, en bas, dans le salon, avec son ordinateur et un verre d'eau glacée, levait les yeux chaque fois qu'elle entendait le plancher craquer au-dessus.

Il y avait trois semaines que quelque chose avait changé. Ça avait commencé par des choses minuscules. Une main posée sur l'épaule, dans l'escalier, pour la laisser passer. Un « tu peux enlever le col, il fait trop chaud » qui n'était pas dans les habitudes. Et puis, une fois, à la cuisine, Béatrice était venue derrière elle chercher un couteau dans le tiroir, et elle s'était penchée, et son bras avait frôlé le sein de Yuliana, et elle n'avait pas reculé tout de suite.

Yuliana n'avait rien dit à personne. Elle n'avait personne à qui le dire. Son fiancé était resté à Puebla et elle lui envoyait de l'argent et des messages courts. À onze heures, Béatrice l'appela.

— Yuliana. Descends.

Elle descendit. Béatrice était debout près de la fenêtre, en robe de lin clair, et elle la regarda entrer.

— Ferme la porte.

Yuliana ferma.

— J'ai un projet pour cet après-midi, dit Béatrice. Et j'ai besoin que tu sois d'accord.
— D'accord pour quoi, madame ?
— Pour une chose qui n'est pas dans ton contrat.

Yuliana attendit. Béatrice alla à son bureau, ouvrit un tiroir, et sortit un objet qu'elle posa sur le bois. C'était un harnais. Une ceinture de cuir noir, avec des lanières et une boucle, et au centre, fixé par un anneau, un gode en silicone translucide, rose pâle, d'une taille honnête, avec un petit réservoir à la base et une poire en caoutchouc reliée par un fin tuyau.

— Tu connais ? dit Béatrice.
— Non, madame.
— C'est un gicleur. On peut y mettre un liquide, et le projeter à l'intérieur au moment voulu. En général, on y met du lubrifiant.

Elle marqua une pause.

— Moi, j'y mets autre chose.

Yuliana regarda le réservoir.

— Quoi ?

Béatrice soutint son regard.

— Du sperme.

Yuliana sentit ses joues chauffer.

— Du sperme de qui ? dit-elle.
— De trois hommes. Didier, Enzo et Manuel.
— Les trois ?
— Les trois. Frais. Recueilli ce matin, gardé à température. Il faut faire vite, après.
— Et il faut... Il faut le mettre dans...
— Dans toi. Oui.

Yuliana s'appuya contre le dossier d'une chaise.

— Pourquoi moi ?
— Parce que tu es la seule femme de la maison, dit Béatrice. Et parce que ça te va bien, le tablier.

Elle eut un sourire mince.

— Tu peux refuser. Ça ne change rien à ton travail.
— Et si j'accepte, ça change quelque chose ?
— Ça change ton après-midi.

Yuliana réfléchit dix secondes. Elle pensa à son fiancé, à Puebla, à l'argent qu'elle envoyait, à la vie qu'elle avait ici, qui était une vie de couloirs et de lessive.

— J'accepte.
— Bien. Tu as mangé ?
— Non.
— Bien. Tu vas te doucher, tu vas te préparer, et tu m'attends dans la chambre du fond à quatorze heures. Sans l'uniforme.
— Sans ?
— Sans l'uniforme. En peignoir.
— D'accord.
— Yuliana.
— Oui ?
— Personne ne le saura. Ni les hommes, ni ton fiancé.
— D'accord.
— Va.

La collecte avait eu lieu le matin, entre sept et neuf heures, et Béatrice l'avait menée comme une opération. Elle avait commencé par Didier, dans le garage. Il astiquait la berline, ce qui était inutile, mais c'était son rituel du samedi.

— Didier. Vous avez cinq minutes ?
— Bien sûr, madame.
— Il faut me rendre un service. Un service personnel.

Il s'était redressé, la chamoisine à la main.

— Je vous écoute.
— Il faut me donner du sperme.

Didier n'avait pas cillé. Il avait juste dit :

— Là ?
— Là.

Il avait souri, posé la chamoisine.

— Faut que je fasse ça comment ?
— Comme vous voulez. Il y a un pot.

Elle avait sorti un petit flacon stérile, un de ces pots à urine qu'on trouve en pharmacie, et elle le lui avait tendu.

— Vous le remplissez et vous me le rapportez. Et vous n'en parlez à personne.
— Et qu'est-ce que vous en faites, si ce n'est pas indiscret ?
— Vous le saurez peut-être.

Il avait rempli le pot en quatre minutes, derrière la portière ouverte, avec une efficacité d'homme marié. Il l'avait rendu sans gêne.

— Voilà, madame. C'est chaud.
— Merci, Didier.

Elle l'avait mis dans une petite glacière souple avec deux blocs de froid tempérés. Enzo avait été plus compliqué. Il avait vingt-huit ans, il était timide, et il avait fallu tout expliquer deux fois.

— Vous voulez que je me... ?
— Oui.
— Devant vous ?
— Vous pouvez vous retourner.

Il s'était retourné, il avait mis huit minutes, et il avait rendu le pot en regardant par terre.

— C'est bon ?
— C'est parfait. Merci, Enzo.
— Et je le saurai, ce que vous en faites ?
— Peut-être.

Manuel avait été le plus simple. Il avait haussé les épaules, dit « ah, bueno », et il avait rempli le pot en trois minutes à l'ombre du figuier, en plaisantant sur son âge.

— Cuarenta y uno, madame. Ça marche encore.
— Je vois ça.
— Mais ça marche moins bien qu'à vingt ans.
— Ça suffira.

Elle avait eu les trois pots à neuf heures dix. Elle les avait laissés dans la glacière, au frais, sous un torchon, et elle avait attendu. À quatorze heures, Yuliana était dans la chambre du fond, en peignoir, les cheveux encore humides. C'était la chambre d'amis, la plus grande, avec un lit à baldaquin et une commode Empire, et Béatrice y avait fait installer un miroir en pied. Béatrice entra, ferma à clé, et posa sur la commode une petite boîte en plastique, deux serviettes et le harnais.

— Assieds-toi.

Yuliana s'assit sur le bord du lit. Béatrice ouvrit la boîte. Il y avait trois pots, chacun étiqueté au feutre : un D, un E, un M. Elle les dévissa un à un, les renifla, et fit la grimace sur le troisième.

— C'est toujours un peu particulier, dit-elle.
— Ça sent quoi ?
— L'eau de Javel et le chalumeau.

Yuliana rit.

— C'est pas vendeur.
— Ce n'est pas fait pour être vendu.

Béatrice prit une seringue en plastique, sans aiguille, et aspira le contenu du premier pot. C'était opaque, blanchâtre, épais, et ça monta dans le corps de la seringue avec un bruit de succion. Elle la vida dans le réservoir du gode, par l'orifice de la base. Puis le deuxième. Puis le troisième. Le réservoir était plein à ras. Le silicone translucide laissait voir le liquide à l'intérieur, et c'était une chose étrange et vivante.

— Voilà, dit Béatrice.
— C'est beaucoup.
— C'est trois hommes.

Elle reboucha, vérifia la poire, appuya une fois à vide, et une goutte perla au bout du gode et tomba sur le parquet.

— Le principe, dit-elle, c'est que j'appuie au moment où tu jouis. Tu vas sentir la pression. Ça arrive d'un coup, et ça remplit.
— Ça fait mal ?
— Non. Ça surprend.

Elle essuya la goutte du pied.

— Tu es sûre de vouloir ?
— Oui.
— Tu peux encore dire non.
— Madame, j'ai dit oui.

Béatrice la regarda.

— Alors enlève le peignoir.

Yuliana se leva et le laissa tomber. Elle avait mis, comme on le lui avait dit, ce qu'elle avait de mieux : une culotte en dentelle blanche et un soutien-gorge assorti, tous les deux un peu trop petits, et des sandales à talons qu'elle portait pour sortir. Béatrice fit le tour d'elle sans la toucher.

— Tourne-toi.

Yuliana tourna. Elle se voyait dans le miroir. La dentelle blanche tranchait sur sa peau mate, et elle avait les joues rouges.

— C'est joli, dit Béatrice.
— Merci.
— Tu as des beaux seins.
— Merci, madame.
— Tu rougis tout le temps comme ça ?
— Oui.
— Ça va être long.

Béatrice s'approcha par-derrière et posa les mains sur sa taille, à plat, sur la peau nue. Yuliana eut un frisson.

— Regarde-toi, dit Béatrice.
— Je me regarde.
— Tu es belle.
— Madame...
— Chut.

Elle descendit les mains sur les hanches, puis sur les cuisses, en remontant sous la dentelle de la culotte, et elle prit les fesses à pleines mains, les pressa, les écarta. Yuliana appuya son front contre le miroir. Béatrice se colla contre son dos, la bouche à son oreille.

— Tu as déjà été avec une femme ?
— Non.
— Jamais ?
— Non.
— Alors on va y aller doucement.
— D'accord.
— Et tu vas me dire si ça ne va pas.
— D'accord.

Béatrice la fit se retourner et l'embrassa. Ce fut un baiser lent, très différent de ce que Yuliana avait connu avec des hommes. Béatrice avait la bouche souple, elle prenait son temps, elle inclinait la tête, et elle avait une main sur la nuque de Yuliana pour la tenir.

Yuliana hésita une seconde, puis répondit. Elle mit les bras autour du cou de Béatrice, et le baiser s'approfondit, et elle sentit un truc se dénouer dans son ventre, une chose qu'elle n'avait pas sentie depuis des mois. Béatrice la poussa jusqu'au lit et la coucha.

— On va faire ça bien, dit-elle. Tu ne te presses pas, tu ne penses à rien.
— D'accord.
— Et tu regardes le miroir.
— D'accord.

Béatrice se déshabilla. Elle avait un corps de quarante-six ans, mince, avec les seins un peu vides et une cicatrice d'ablation de grain de beauté à l'omoplate. Elle plia sa robe et la posa sur la commode.

— Tu regardes, dit-elle.
— Oui.
— Ça te plaît ?
— Oui.
— Bien.

Elle s'allongea sur Yuliana et l'embrassa encore, puis descendit le long du cou, du sternum, et défit le soutien-gorge. Ses seins étaient petits et ronds, avec des mamelons bruns, et Béatrice les prit en main, les soupesa, les pressa. Yuliana gémit.

— Ça va ?
— Oui.
— Tu es sensible.
— Oui.
— C'est bien.

Elle en prit un dans sa bouche et Yuliana cria, une main dans les cheveux de Béatrice. Elle suça, mordilla, passa d'un sein à l'autre, longtemps, jusqu'à ce que Yuliana se torde et lui pousse la tête vers le bas.

— Doucement, dit Béatrice. On a le temps.

Elle descendit quand même. Elle retira la culotte de Yuliana le long des jambes, la fit passer par-dessus les sandales, et écarta les cuisses.

— Regarde dans le miroir.

Yuliana tourna la tête. Elle se vit, à demi renversée, les jambes ouvertes, avec Béatrice entre elles, et elle eut un mouvement de recul.

— C'est gênant.
— C'est le principe.

Béatrice posa la bouche. Elle avait une langue précise, patiente, et elle s'y prit sans se presser, à plat, en remontant. Yuliana se raidit de tout son corps, la nuque contre le matelas, les talons plantés dans le drap.

— Oh, dit-elle. Oh, putain.
— Tu jures.
— Oui, pardon.
— Ne t'excuse pas.

Elle continua. Elle varia, elle insista, elle s'arrêta quand Yuliana se tendait de trop, et Yuliana apprit en trois minutes ce que voulait dire être léchée par quelqu'un qui écoute. Elle jouit vite, trop vite, en écrasant son visage dans son propre bras pour étouffer le cri, les cuisses refermées sur les oreilles de Béatrice. Elle n'eut pas le temps de redescendre. Béatrice glissa deux doigts en elle.

— Attends, c'est trop.
— Ça va passer.
— Non, ça va pas...

Ça passa. La brûlure se changea en chaleur, la chaleur en envie, et au bout d'une minute Yuliana roulait des hanches d'elle-même contre la main qui la travaillait.

— Voilà, dit Béatrice. C'est bien.
— Madame...
— Regarde-moi.

Yuliana la regarda. Béatrice avait la bouche luisante et les yeux fixes.

— Tu vas jouir encore une fois, et c'est là que je mets le harnais.
— D'accord.
— Tu vas jouir deux fois de plus avant. Comme ça tu seras prête.
— Deux ?
— Deux.

Elle la fit jouir une deuxième fois avec la bouche et les doigts, puis une troisième avec les doigts seuls, en profondeur, en lui parlant à l'oreille, et Yuliana était trempée, tremblante, les jambes molles, quand Béatrice se releva.

— Voilà, dit-elle. Maintenant.

Elle prit le harnais sur la commode et l'enfila. Elle serra les lanières sur ses hanches, ajusta l'anneau, et le gode se dressa devant elle, translucide, plein, avec sa poire pendante sur le côté. Yuliana le regarda et sentit son ventre se contracter.

— Il est... Il est grand.
— Ça va aller.
— Vous êtes sûre ?

Béatrice s'agenouilla sur le lit et lui écarta les jambes.

— Tu es assez mouillée pour trois, dit-elle. Regarde.

Elle passa deux doigts, les retira, les montra. Yuliana les suça sans qu'on le lui demande, et Béatrice eut un souffle.

— Voilà, dit-elle. Tu es prête.

Elle se positionna. Le silicone était tiède, elle l'avait gardé contre elle et la pointe appuya, s'insinua, et Yuliana retint son souffle.

— Tu me dis.
— Vas-y.

Béatrice poussa. Elle y alla lentement, par petits mouvements, et Yuliana sentit la chose entrer, s'ouvrir en elle, la remplir d'un coup jusqu'au fond.

— Oh, dit-elle. Oh là.
— Ça va ?
— Ça va.
— Tu es sûre ?
— Oui, ça va, attendez.

Béatrice attendit, immobile, la bouche sur son front.

— Respire.

Yuliana respira. La pression se changea en autre chose, une plénitude, et elle bougea un peu les hanches pour le sentir.

— Vas-y, dit-elle.

Béatrice commença à aller et venir. Elle avait le geste sûr. Elle y allait lentement d'abord, en profondeur, en s'appuyant sur ses avant-bras, et Yuliana s'accrochait à ses épaules, les ongles enfoncés.

— Regarde, dit Béatrice.

Yuliana tourna la tête. Dans le miroir, elle voyait tout : ses propres jambes écartées, le corps de Béatrice au-dessus d'elle, le harnais noir, et le gode qui entrait et sortait.

— Oh, putain, dit-elle.
— Voilà. Regarde bien.

Yuliana regarda. Elle n'arrivait pas à détacher les yeux. Elle voyait la chose la remplir et ressortir luisante, elle voyait les hanches de Béatrice qui roulaient, et elle comprit qu'elle allait jouir comme ça, en se regardant. Béatrice accéléra. Le lit cognait contre le mur.

— Plus vite, dit Yuliana.
— Tu veux ?
— Oui, plus vite.

Elle accéléra encore. Yuliana se cambra, les talons dans le dos de Béatrice, et la pression montait, énorme, à une vitesse folle.

— Je vais jouir, dit-elle. Je vais jouir, je vais...
— Attends.
— Je peux pas attendre.
— Attends, je te dis.

Béatrice ralentit, juste assez pour la retenir au bord, et Yuliana gémit de frustration, les yeux au plafond.

— Madame, s'il vous plaît.
— Voilà, dit Béatrice. Maintenant tu jouis.

Elle reprit, plus fort, et sa main trouva la poire du gicleur. Yuliana jouit au moment où la pression arriva. Ce fut une chose étrange et totale : l'orgasme, puis, une demi-seconde après, le gode qui se contractait et le liquide qui jaillissait en elle, tiède, épais, à gros bouillons, et qui la remplissait par vagues.

Elle cria, un cri qui n'en finissait pas, et ses jambes se refermèrent toutes seules autour des hanches de Béatrice. Béatrice appuya encore deux fois sur la poire et vida le réservoir.

— Voilà, dit-elle. Voilà.

Yuliana tremblait de partout. Le liquide était chaud et ça coulait, ça débordait presque, et elle sentait chaque goutte contre ses parois. Béatrice ne bougea pas. Elle la maintint empalée, la bouche sur sa tempe, et elle attendit que la secousse passe.

— Respire, dit-elle.
— Oh, mon Dieu.
— Respire.

Yuliana respira, en hoquets. Au bout d'une minute, la pression redescendit et le corps de Béatrice devint lourd.

— Voilà, dit Béatrice. C'est fait.

Elle se retira lentement. Yuliana sentit le gode sortir et le liquide suivre, tiède, le long de la raie, jusque sur le drap. Elle resta sur le dos, les jambes ouvertes, à regarder le plafond. Béatrice défit le harnais et le posa sur la commode, puis elle revint et se coucha à côté d'elle.

— Ça va ? dit-elle au bout d'un moment.
— Oui.
— Tu es sûre ?
— Oui.
— Regarde-moi.

Yuliana tourna la tête. Béatrice avait les cheveux collés aux tempes et une marque rouge sur l'épaule.

— C'était bien ?
— Oui.
— Tu ne dis pas ça pour me faire plaisir ?
— Non.
— Bon.

Elles restèrent allongées. Yuliana avait les cuisses poisseuses, le drap était trempé, et elle n'avait pas envie de bouger.

— Ça se sent ? dit-elle.
— Quoi ?
— Le sperme. À l'intérieur.
— Oui. Ça se sent.
— Ça fait quoi ?

Béatrice réfléchit.

— Ça fait une chaleur. Et ça bouge un peu quand tu remues.

Yuliana remua les hanches et eut un frisson.

— Ah.
— Voilà.
— C'est bizarre.
— C'est bizarre et c'est bon.
— Oui.

Elles se turent. Dehors, un cheval hennit dans le pré, et on entendit la voix d'Enzo qui le calmait.

— Il est là, dit Yuliana.
— Il est toujours là.
— Il sait ?
— Non.
— Et les autres ?
— Non plus.

Yuliana tourna la tête vers la fenêtre.

— Ils ont donné ce matin.
— Oui.
— Et ils ne savent pas où ça va.
— Non.
— C'est drôle.
— C'est drôle, dit Béatrice. Et c'est mieux comme ça.

Elles restèrent vingt minutes. Puis Béatrice se leva, alla à la salle de bain, et revint avec un gant tiède.

— Ouvre.

Elle la nettoya elle-même, sans façon, en la faisant écarter les jambes, et Yuliana se sentit un peu ridicule puis plus du tout.

— Voilà, dit Béatrice. Tu peux te doucher.
— Maintenant ?
— Dans un moment. Reste un peu.

Elle jeta le gant dans la panière et se rallongea.

— Madame.
— Oui.
— Pourquoi vous faites ça ?
— Le gicleur ?
— Non. Ça. Avec moi.

Béatrice regarda le plafond.

— Parce que mon mari est à Shanghai, dit-elle. Et parce que depuis onze ans je fais tenir une maison où tout le monde est en règle, sauf moi.
— Et moi je suis en règle ?
— Toi, tu es la seule qui n'a rien à perdre.

Yuliana eut un silence.

— C'est un compliment ?
— C'en est un.
— Ça ressemble à l'inverse.
— Je sais. C'est comme ça, chez moi.

Yuliana rit.

— Vous êtes bizarre, madame.
— Je sais.

Elles se douchèrent chacune leur tour. Yuliana resta longtemps sous l'eau, à se savonner, et elle fut étonnée de ne pas se sentir sale. Quand elle ressortit, en peignoir, Béatrice avait remis sa robe de lin et rangé le harnais dans un sac en coton.

— Il faut le laver, dit-elle. À l'eau chaude, sans savon.
— D'accord.
— Tu le rangeras dans le tiroir de droite de mon bureau.
— D'accord.
— Yuliana.
— Oui ?
— Tu remets l'uniforme pour le service.
— D'accord.
— Et ce soir, à vingt et une heures, tu remontes ici.

Yuliana la regarda.

— Encore ?
— Encore.
— Avec le gicleur ?
— Non. Ce soir, sans.

Elle prit le sac et sortit. Yuliana redescendit à quinze heures, en uniforme, les cheveux relevés, et elle passa le reste de l'après-midi à faire la cuisine et le repassage. À dix-sept heures, Manuel passa prendre un verre d'eau à la porte de service.

— Ça va, Yuliana ?
— Ça va.
— Tu as l'air fatiguée.
— C'est la chaleur.
— Ah. Sí. La chaleur.

Il but son verre et repartit, et Yuliana faillit éclater de rire. À dix-huit heures, Didier vint chercher les clés de la berline sur le tableau. Il les prit, se retourna, et dit :

— Alors, ce service ?
— Quel service ?
— Madame m'a demandé un service ce matin.
— Ah. Oui.
— Ça a servi ?

Yuliana repassa une chemise.

— Oui. Ça a servi.
— Ah, dit-il, satisfait, et il sortit.

À vingt et une heures, elle monta. Béatrice était dans la chambre du fond, en robe de chambre de soie, assise à la fenêtre avec un verre de vin blanc.

— Ferme à clé.

Yuliana ferma.

— Assieds-toi là.

Elle s'assit sur le bord du lit. Béatrice vint, s'accroupit devant elle, et lui retira ses chaussures, une par une.

— Tu es fatiguée ?
— Un peu.
— Tu veux dormir ?
— Non.
— Bien.

Elle fit glisser les chaussures de côté, posa les mains sur les genoux de Yuliana, et remonta sous la robe noire.

— Ce soir, dit-elle, on prend tout notre temps.
— D'accord.
— Et tu ne remets pas l'uniforme demain matin.
— Non ?
— Non. Tu dors ici.

Yuliana eut un petit rire.

— Mon contrat va être bizarre.
— Ton contrat ne bouge pas. C'est le reste qui change.

Elle écarta les cuisses de Yuliana et se pencha. Plus tard, très tard, dans le noir, Yuliana dit :

— Madame.
— Mmm.
— Il y a une chose que je voudrais.
— Dis.
— La prochaine fois, je voudrais que ce soit moi qui le porte.

Béatrice se tourna dans le lit.

— Le harnais ?
— Oui.

Un silence.

— D'accord, dit Béatrice.
— Et je voudrais choisir les hommes.
— Tu choisiras.
— Les trois ?
— Les trois.

Yuliana se pelotonna contre elle.

— Et un quatrième, dit-elle.
— Un quatrième ?
— Oui. Un quatrième.

Béatrice rit dans l'oreiller.

— Tu vas me ruiner la domesticité.
— Ça va, madame. Vous avez les moyens.

Elles s'endormirent là-dessus, et le lendemain matin, à sept heures, Didier trouva la cuisine vide et fit le café lui-même. Il ne posa pas de question.

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