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Juste un rêve ? — Chapitre 2

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26 juin 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Erotique / Romantique

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Juste un rêve ?

Chapitre 2

Le réveil sonne dans un grésillement électrique. Je me dresse dans mon lit, les draps enroulés autour de mes jambes comme des serpents de coton. La sueur perle à ma nuque. L’image d’Anaëlle, ses hanches oscillantes sous le satin noir, persiste derrière mes paupières closes. Ce n’était qu’un rêve, me répété-je en saisissant mon téléphone.
7 h 23. Le bureau m’attend.

La porte du bureau grince comme à l’accoutumée. Je respire un coup, ajuste ma cravate – un nœud trop serré qui m’écorche la gorge – et entre. L’odeur de café rassis et de photocopieuse chaude m’enveloppe. Mes yeux se posent instinctivement sur le bureau d’Anaëlle.

Elle est déjà là.

Vêtue d’un tailleur pantalon anthracite, coupé au millimètre pour épouser ses courbes sans vulgarité. Le chemisier, d’un blanc éclatant, laisse deviner la transparence d’un décolleté en V discret, où scintille un pendentif en argent. Ses cheveux, tirés en un chignon bas, libèrent quelques mèches rebelles qui caressent sa nuque. Rien d’extravagant. Rien qui ne dépasse les codes professionnels. Et pourtant...

— Bonjour, Quentin.

Sa voix, légèrement rauque, semble traîner sur les consonnes. Elle lève les yeux de son écran, un sourire en coin aux lèvres. Ce sourire. Celui qui, dans mon rêve, précédait chaque caresse.

— Tu as passé une bonne nuit ?

La question fuse, innocente en apparence. Mais il y a cette lueur dans son regard – un éclat de malice qui défie l’innocence.

— Euh... Oui, merci.

Je détourne les yeux, feins de chercher un dossier dans mon sac. Respire. C’est une collègue. Rien de plus.

La Réunion de 10 h : Jeu de Regards et Sous-Entendus

Autour de la table de conférence, huit paires d’yeux scrutent la présentation PowerPoint. Anaëlle mène la réunion avec une efficacité redoutable, ses talons aiguilles claquant le sol à chaque pas. Je m’efforce de me concentrer sur les graphiques, mais mon attention est aimantée par le mouvement de ses mains – des doigts fins qui dansent sur le clavier effleurent le bras d’un collègue en tendant un stylo.

— Quentin ?

Je sursaute. Tous les regards sont braqués sur moi.

— Tes chiffres du trimestre dernier. Tu peux nous les commenter ?

Elle se penche vers moi, le chemisier entrouvert révélant un triangle de peau dorée. Son parfum – vanille et santal – envahit mes narines. Le même que dans le rêve.

Je bredouille une réponse, conscient du rouge qui me monte aux joues. Elle hoche la tête, satisfaite, et glisse une remarque :

— Intéressant. On en reparle en détail après la réunion ?

Un frisson me parcourt l’échine. Détail. Le mot résonne comme une promesse.

11 h 47. La machine à café rend son dernier soupir. Je me dirige vers la photocopieuse, une pile de documents à la main. J’appuie sur le bouton vert. Rien.

— Besoin d’aide ?

Anaëlle apparaît dans mon champ de vision, un verre d’eau à la main. Sans attendre ma réponse, elle se glisse à mes côtés pour examiner le panneau de contrôle. Son épaule frôle la mienne.

— Tu as vérifié le bac à papier ?

Elle se penche pour ouvrir le tiroir, m’offrant une vue plongeante sur son décolleté. La dentelle noire d’un soutien-gorge se devine sous le tissu translucide.

— Euh... Non, je...
— Laisse-moi faire.

Elle s’agenouille, ajustant d’une main experte le papier coincé. La jupe pantalon moule ses fesses, révélant le mouvement des muscles sous le tissu. Je détourne précipitamment les yeux, mais pas assez vite pour qu’elle ne remarque mon regard.

— Voilà, lance-t-elle en se relevant, une feuille froissée à la main. Tu devrais être opérationnel.

Elle me tend le papier, nos doigts se frôlant un instant de trop.

— Merci, soufflé-je.
— À ton service.

Elle s’éloigne, laissant derrière elle un sillage de vanille et un sourire énigmatique.

La cafétéria grouille de collègues. Je m’installe à une table isolée, espérant manger en paix. Peine perdue.

— Je peux me joindre à toi ?

Anaëlle pose son plateau devant moi avant que je n’aie le temps de répondre. Elle porte aujourd’hui une robe chemisier bleu marine, serrée à la taille par une ceinture en cuir qui accentue sa silhouette en sablier.

— Bien sûr.

Elle déplie sa serviette avec des gestes élégants, révélant au passage un bracelet fin qui glisse le long de son poignet.

— Tu as vu le nouveau protocole de sécurité ? demande-t-elle en coupant sa salade.
— Pas encore.
— Dommage. Il y a des... procédures intéressantes.

Elle lève les yeux vers moi, mordillant lentement une feuille de roquette. La fourchette glisse entre ses lèvres, s’y attarde une seconde de trop.

J’avale ma bouchée de pain sec.

— Comme quoi ?

Elle hausse les épaules, un sourire joueur aux lèvres.

— Il faudrait que je te montre. En privé.

Le mot « privé » tombe comme un caillou dans l’eau calme. Des rides concentriques s’élargissent dans l’air entre nous.

16 h 03. Anaëlle dépose un classeur sur mon bureau.

— Le contrat Dubois. Tu peux vérifier les clauses 12B et 34C ?

Elle s’appuie contre le rebord du bureau, une jambe repliée sous elle. La fente de sa jupe pantalon s’entrouvre, révélant un morceau de peau nue au-dessus de la cheville.

— Bien sûr.

J’ouvre le dossier, m’efforçant de lire. Mais sa présence est un aimant. Elle tapote distraitement le bureau du bout des doigts, chaque coup résonnant comme un métronome de désir.

— Tu sais, Quentin...

Sa voix est un murmure.

— Oui ?
— La clause 34C... Elle concerne les obligations réciproques.

Elle souligne les mots d’une intonation particulière. Son index effleure la page, traçant un cercle autour d’un paragraphe.

— Il faut parfois... creuser pour en saisir le sens profond.

Je lève les yeux. Elle me fixe, les paupières mi-closes. Un défi ? Une invitation ?

— Je... Je note.

Elle se redresse lentement, laissant traîner sa main sur mon épaule en passant.

— À revoir, alors.

18 h 20. Le bureau se vide. Je range mes affaires lorsque le claquement de talons résonne dans le couloir.

— Tu pars déjà ?

Anaëlle se tient dans l’encadrement de la porte, silhouette découpée par la lumière tamisée. Elle a retiré sa veste, révélant des bras nus et un chemisier légèrement transparent.

— Oui, je...
— Dommage. J’aurais aimé discuter de ton rapport.

Elle avance d’un pas, le parfum plus intense – comme si elle venait de se vaporiser une nouvelle dose.

— On pourrait...

La sonnerie stridente du téléphone nous interrompt. Elle soupire, agacée.

— À demain, Quentin.

Elle disparaît dans son bureau, laissant derrière elle un sillage de frustration et de promesses non tenues.

Conclusion : L’Art de la Suggestion
La journée se clôt sur un équilibre précaire. Anaëlle, maîtresse dans l’art du micro-flirting, a tissé une toile de sous-entendus à peine voilés. Chaque geste calculé – un effleurement ici, un regard appuyé là – a alimenté le feu d’une tension grandissante. J'erre dans le brouillard de mes propres fantasmes, partagé entre la raison et le désir.

Et tandis que je quitte le bâtiment, une question me hante : ces signaux sont-ils le fruit de mon imagination surchauffée... ou les prémices d’un jeu bien réel ?

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