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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Juste un rêve ? — Chapitre 1

6 minutes

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16 mars 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Erotique / Romantique

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Juste un rêve ?

Chapitre 1

Je pousse la porte du bureau, un café à la main, encore engourdi par le réveil brutal de mon alarme. La lumière blanche des néons accentue la monotonie du lieu : murs gris, bureaux impersonnels, un silence seulement troublé par le ronronnement des ordinateurs.

Une journée comme une autre.

Enfin, c’est ce que je crois... jusqu’à ce que mon regard se pose sur Anaëlle.

Assise à son bureau, elle pianote sur son clavier, l’air concentré. Mais quelque chose cloche. Ce n’est pas la Anaëlle que je connais.

D’ordinaire, elle cultive un style sobre et discret : tailleur strict, cheveux attachés en un chignon impeccable, maquillage léger à peine perceptible. Son allure est toujours élégante, mais sans extravagance. Aujourd’hui, c’est une tout autre femme qui se tient là.

Elle porte une jupe crayon noire en satin, fendue sur le côté droit, révélant une jambe fuselée et lisse lorsqu’elle la croise. Le tissu épouse ses hanches et souligne la cambrure parfaite de ses reins, s’arrêtant juste au-dessus de ses genoux. À chaque mouvement, la fente s’écarte légèrement, dévoilant furtivement la dentelle fine d’un porte-jarretelles couleur bordeaux, contrastant avec la douceur opaline de sa peau.

Son chemisier blanc en soie, légèrement transparent sous la lumière des néons, est cintré à la taille, mettant en valeur sa poitrine généreuse. Les premiers boutons sont ouverts, laissant entrevoir la naissance d’un décolleté délicatement souligné par un soutien-gorge en dentelle noire, dont les motifs sophistiqués se devinent à travers le tissu.

Ses bas résille, tenus par des attaches en satin assorties à son sous-vêtement, glissent sur la peau de ses cuisses et disparaissent sous la jupe, nourrissant l’imagination. À ses pieds, des escarpins vernis à talons aiguilles, d’un noir profond, allongent ses jambes et lui donnent une allure à la fois élégante et dangereusement séduisante.

Mais c’est surtout sa chevelure qui m’arrête. D’habitude tirés en arrière dans une coiffure sévère, ses cheveux tombent aujourd’hui en cascades ondulées sur ses épaules, effleurant parfois son décolleté au gré de ses mouvements. Une mèche rebelle glisse sur sa joue, et elle la repousse d’un geste lent, presque sensuel, du bout des doigts.

Et puis... il y a ce parfum. Un mélange envoûtant de vanille épicée et de bois de santal, une fragrance à la fois douce et captivante qui s’accroche à l’air et à mes pensées.

Je reste figé un instant. Troublé.

— Quentin ?

Sa voix me ramène à la réalité. Elle me regarde avec un sourire léger, un brin amusé, comme si elle devinait mes pensées.

— Tu es dans la lune ?

Je secoue la tête.

— Ouais... juste fatigué.

Elle se lève lentement et s’approche de mon bureau, un dossier à la main. Ses hanches se balancent légèrement à chacun de ses pas, le tissu satiné de sa jupe suivant ses mouvements avec une fluidité hypnotisante.

— Tu peux jeter un œil à ça ? J’aimerais avoir ton avis.

Je tends la main, mais au moment où je saisis le dossier, elle ne le lâche pas immédiatement. Nos doigts restent en contact une fraction de seconde de trop. Sa peau est tiède, douce. Son regard s’attarde sur moi.

— Tu as l’air tendu, Quentin...

Je lâche un petit rire.

— Un peu fatigué, c’est tout.

Elle s’appuie légèrement contre mon bureau, prenant soin de basculer son poids sur une jambe, ce qui accentue la courbe de sa hanche. Son mouvement est délibérément lent, calculé, comme si elle savourait mon trouble.

— C’est normal, on travaille dur ici... parfois trop.

Sa voix est plus douce que d’habitude, presque murmurée. Elle incline légèrement la tête, et son regard glisse sur moi, comme si elle cherchait à lire en moi. Je tente de détourner le mien, mais... cette attitude, cette tenue... ce n’est pas la Anaëlle d’hier.

— Il y a un problème avec mon look aujourd’hui ? demande-t-elle en arquant un sourcil, un sourire en coin.

Je me racle la gorge.

— Non, non... Juste que ça te change.

Son sourire s’étire légèrement.

— Tu veux dire... que ça te perturbe ?

Mon cœur rate un battement.

Elle joue avec une mèche de cheveux, l’enroulant doucement autour de son doigt, puis s’installe plus confortablement sur le bord de mon bureau. Ses jambes se croisent lentement, et la fente de sa jupe dévoile un peu plus encore la courbe de sa cuisse et la fine attache satinée de son porte-jarretelles.

— Je crois qu’on n’a jamais été vraiment seuls, toi et moi.

Ses mots flottent un instant dans l’air, lourds de sous-entendus.

Je pourrais répondre, détourner la conversation, mais je reste silencieux.

Elle se penche légèrement vers moi, assez pour que je sente son souffle sur ma joue. Sa poitrine frôle presque mon bras, et son parfum s’imprègne à l’air que je respire.

— C’est agréable, non ?

Sa main glisse lentement sur ma chemise, lissant un pli imaginaire près de mon col. Ses doigts effleurent à peine le tissu, un contact léger, presque imperceptible... et pourtant terriblement présent. Son regard accroche le mien.

— Tu réfléchis beaucoup trop, Quentin.

Ma gorge se serre légèrement. L’air semble plus lourd, chargé d’une tension électrisante.

— Tu es sûr que tu veux travailler ?

Elle murmure cette phrase dans un sourire, ses lèvres tout près des miennes.

Je pourrais reculer, briser ce moment, mais mes muscles restent figés, incapables de trancher entre raison et tentation. Sa jambe frôle la mienne, un frisson me parcourt alors qu’elle se redresse légèrement.

— Tu veux que je t’aide à te détendre ?

Elle approche encore. Nos souffles se mêlent. Ses lèvres effleurent à peine les miennes...

Et à cet instant précis, je me réveille en sursaut.

Mon corps est trempé de sueur. Ma respiration est saccadée.

La lumière tamisée de ma chambre remplace brutalement celle du bureau. Mes draps sont en désordre, ma poitrine se soulève rapidement.

Je jette un coup d’œil à l’horloge. 3 h 42 du matin.

Je passe une main sur mon visage, tentant de calmer les battements affolés de mon cœur.

Ce n’était qu’un rêve. Juste un rêve.

Et pourtant, lorsque je ferme les yeux une seconde, j’ai encore l’impression de sentir son parfum flotter dans l’air.

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