Le rêve perturbant — Chapitre 1

Je m’appelle Léa Valen, j’ai 32 ans, et je tiens plus. J’habite au 87e étage de la Tour Écliptique, un bloc de verre teinté qui surplombe ce chaos lumineux. Mes cheveux châtains, je les coupe court, un carré strict qui va avec ma vie carrée, mais mes yeux noisette, ils trahissent tout : les cernes, la fatigue, une rage sourde qui bout là-dedans. Je suis grande, maigre, les nerfs tendus comme des câbles – faut dire que bosser en cybersécurité pour la Corpo, c’est pas une partie de plaisir. Toute la journée, je suis branchée à une interface neurale, à décrypter des torrents de données pour choper des pirates qui veulent faire tomber le système. Je suis bonne, trop bonne même, mais ça me tue à petit feu.

J’ai grandi au niveau 12, un trou à rats où l’air puait le métal fondu. Ma mère cousait des filtres à air, les doigts noirs de suie, et mon père… il s’est fait exploser la tête pendant une émeute anti-Corpo quand j’avais 8 ans. J’ai vu son sang couler sur le bitume, rouge sur gris, et ça m’a marquée. J’ai bossé comme une malade pour grimper, pour sortir de là, mais maintenant, je suis coincée dans cette tour, seule avec mes écrans. Les mecs que j’ai connus – des geeks du boulot ou des types saouls dans les bars à oxygène – m’ont jamais fait vibrer. J’ai un vide en moi, une envie qui me ronge, un besoin de sentir quelque chose, n’importe quoi, qui me sorte de cette cage. Une collègue, Lira, m’a parlé de Krijcek un jour, en chuchotant : « Il vend des implants qui te font vivre des rêves… des vrais, où tu sens tout. » Ça m’a percutée. Un soir, sous un orage qui faisait trembler les vitres, j’ai enfilé mon manteau et j’ai plongé.

La ruelle où il crèche, c’est un cauchemar. L’eau huileuse clapote sous mes bottes, les néons grésillent et crachent des éclats roses et verts sur les murs tagués de QR codes piratés. Des rats cybernétiques, avec leurs yeux LED rouges, filent entre les poubelles débordantes. Je trouve sa porte – acier rouillé, un œil barré d’un fil gravé dessus. Je frappe, trois coups qui résonnent. Krijcek ouvre, et je le vois net : grand, mince, des cheveux gris rasés qui brillent sous la lumière crue, une veste en cuir noir avec des circuits qui clignotent comme des veines vivantes. Ses yeux gris acier me scannent, froids, perçants, et il tire sur une clope électronique, la vapeur bleue flottant autour de lui comme un voile. « T’es qui, toi ? » qu’il grogne, la voix rauque, un sourire tordu qui te fout les jetons.

« Je veux un rêve », je lâche, droite mais tremblante sous mon manteau trempé. « Un truc unique, qui me fasse tout oublier. » Il ricane, s’adosse au mur, les bras croisés. « T’as de quoi payer, princesse des tours ? » Je sors une liasse de crédits, mes doigts moites glissent sur le plastique usé. Il les prend, les compte avec une lenteur qui me rend folle, puis sort une puce – un éclat argenté, pas plus gros qu’une larme, qui scintille comme un bout d’étoile. « Ça va dans ta nuque. Ce soir, tu plonges. Mais écoute bien : ces trucs, ils te lâchent pas. Ils apprennent, ils creusent. T’es sûre de toi ? »

Je hoche la tête, même si j’ai un nœud dans le bide. Il m’installe sur une chaise bancale, dans un coin de son atelier – un bordel de câbles, d’écrans holographiques qui projettent des schémas neuronaux, et une odeur de métal brûlé. L’aiguille pique, une douleur vive, puis une chaleur monte dans mon cou, douce, presque trop agréable. « Rentre chez toi, ferme les yeux, et accroche-toi », qu’il murmure, son souffle frôlant mon oreille. Je repars, la tête qui tourne, la pluie qui cogne comme un avertissement.

Chez moi, je vire mes bottes, je m’écroule sur mon lit – un truc dur, gris, qui sent le désinfectant. Les vitres tremblent sous l’orage, les néons dansent sur le plafond en ombres tordues. Je ferme les yeux, et bim, je suis ailleurs. Une jungle extraterrestre, un délire pur : des arbres noueux comme des os fossilisés, un ciel violet strié de filaments lumineux qui pulsent doucement, des lianes phosphorescentes qui s’enroulent et brillent comme des veines vivantes. L’air est lourd, sucré, presque collant, et je suis nue – pas de fringues, juste ma peau qui picote, hypersensible, comme si chaque nerf était à vif.
Il apparaît, sorti des ombres. Un mec – ou un truc – avec une peau cuivrée qui accroche la lumière, des muscles tendus comme une sculpture, des yeux violets qui te transpercent l’âme. Ses cheveux noirs flottent, légers, défiant la gravité, et une cicatrice fine barre son torse – un détail qui me happe, qui me dit qu’il est plus qu’un fantasme. « Tu m’as appelé », qu’il dit, mais ça résonne dans ma tête, grave, profond, comme un grondement sous ma peau. Je m’approche, le sol mou sous mes pieds, un tapis de mousse qui pulse doucement. Quand je touche sa main, c’est un choc – un feu qui grimpe en moi, qui me fait frissonner. Il m’attire, son torse dur contre mes seins, sa chaleur qui m’enveloppe, et on s’embrasse. Ses lèvres, c’est du miel mêlé d’épices, un goût sauvage qui me fait vaciller.

Le décor bascule, fluide comme une pensée. On est dans une bulle transparente, perdue dans un océan d’étoiles qui tourbillonnent, des éclats bleus et argentés qui dansent autour de nous. Il m’allonge sur une surface invisible, douce comme du velours, et ses lèvres glissent sur ma gorge, mes clavicules, traçant des lignes brûlantes qui me font haleter. Ses mains explorent, fermes mais précises, et chaque contact, c’est une explosion – l’implant booste tout, fait chanter mes nerfs comme des cordes tendues. Je l’attrape par les épaules, mes ongles s’enfoncent dans sa peau irréelle, et je le tire sur moi. Mes jambes s’enroulent autour de lui, et il me prend – d’abord lent, presque tendre, puis plus fort, un rythme qui me coupe le souffle. Ses yeux plongent dans les miens, un abîme violet où je me noie, et je perds pied – un cri rauque m’échappe, mon corps tremble, et je m’effondre dans un plaisir qui me déchire, me laisse pantelante dans ce vide étoilé.

Je me réveille en sueur, le cœur qui cogne comme un marteau-pilon, son odeur encore collée à ma peau – un mélange de bois brûlé et de sel. Je suis sonnée, les draps en boule, et dehors, l’orage s’est calmé, mais pas moi. Toute la journée, je suis ailleurs – mes doigts tapent des codes au boulot, mais ma tête est là-bas, dans cette jungle, dans cette bulle. Je sens encore ses mains, son souffle, et ça me rend folle. Le soir, je sais que je vais replonger, que je peux pas résister. Mais y’a un truc qui cloche : quand je me regarde dans le miroir, mes yeux brillent trop, et une voix murmure dans ma tête, presque inaudible : Reviens-moi. C’est lui ? Ou c’est moi qui déraille ? Je sais pas encore, mais une chose est sûre : cette puce, elle m’a attrapée, et elle me lâche pas.