L'ex de ma sœur — Chapitre 1

« Allez, bouge ton cul, » me souffle Titouan en me bousculant gentiment. « T'as pas l'air d'un mec qui s'amuse. »

J'essaie de sourire. « J'ai pas trop la foi, ce soir. »

« La foi, on s'en fout. On prend du son, on boit des verres, et on oublie. C'est tout. »

Il a pas tort. Je vide mon verre et le sers à nouveau. Le temps passe, flou, entre les basses qui me secouent la poitrine et les shots qui brûlent ma gorge. Je le vois de loin, Titouan. Il est avec une meuf, une brune avec un sourire canon. Ils rient, se touchent, tout le scénario classique. Une partie de moi est content pour lui, l'autre, plus amère, se demande ce que je fous là.

Une heure plus tard, il revient vers moi, l'air un peu essoufflé mais triomphant.
« Elle est bien, hein ? »
« Ouais, elle a de l'allure. T'as pris son numéro ? »
« Et comment. On se revoit... peut-être. Pour l'instant, j'ai besoin d'air. Fume ? »

On sort. L'air frais de la nuit est une claque. On s'adosse contre un mur, un peu à l'écart de la foule qui fume en chuchotant. Il allume deux clopes, m'en tend une. Le premier tirée est une délivrance.

« Alors, c'est toujours la guerre avec Lena ? » demande-t-il, sa voix plus douce qu'à l'intérieur.

Je hoche la tête, le souffle court. « C'est fini. Ou presque. On se fait juste chier mutuellement, c'est tout. »

« Dommage. Elle était sympa. » Il dit ça d'un ton neutre, presque désinvolte. C'est son truc, Titouan. Il pose des mots sur tes plaies sans même s'en rendre compte.

« Ouais. Ben la sympatie, ça suffit plus à faire un couple, apparemment. »

On fume en silence un moment. Je le regarde, la lumière du cigare qui danse sur son visage. Il a ce regard sarcastique, mais il y a autre chose ce soir. Une fatigue, peut-être. On est dans la même merde, finalement. Lui avec sa sépa d'avec Solène, moi avec la mienne. Le bébé, la bonne entente... tout ce qui devrait être simple et qui ne l'est pas.

« Solène, elle va bien ? » je demande, pour briser le silence.

Il lève un sourcil. « Ouais, je crois. Elle gère. C'est une forte. »

« Faut l'être. »

Il esquisse un sourire, un vrai cette fois. « T'as pas tort. »

Le silence revient, mais il est différent. Plus lourd. Plus chargé. Il se rapproche un peu, notre bras se frôle. L'alcool commence à vraiment faire effet, me rendant plus malléable, plus honnête. Je sens son regard sur moi.

« T'as l'air encore plus déprimé que d'habitude, Sandro, » dit-il, sa voix un peu rauque.

Je ris, un son sec et sans joie. « C'est mon talent. »

Il ne rit pas. Il me fixe. Et là, il se passe un truc. Un truc qui ne devrait pas. Son regard n'est plus celui de mon pote. C'est plus intense, plus... curieux. Il porte son attention sur mes lèvres. Mon cœur se met à battre plus vite, un rythme étranger qui ne s'accorde plus avec la musique lointaine.

« Tu sais, » murmure-t-il, « des fois, les solutions sont plus proches qu'on le croit. »

Je ne sais pas quoi dire. Je reste bouche bée, ma cigarette oubliée entre mes doigts. Et puis il se penche. Lentement. Son visage se rapproche du mien. Je sens l'odeur de son parfum mélangée à celle du tabac et de l'alcool. Et je ne bouge pas. Je ne recule pas. Je pense à Lena, à la haine, à la tristesse. Et tout ça s'efface. Il ne reste plus que le moment présent, le froid du mur dans mon dos, et la chaleur de son approche.

« T'es con, Titouan, » je souffle, juste avant que ses lèvres ne rencontrent les miennes. C'est un baiser hésitant, au goût de bière et de regret. Mais c'est un baiser. Et pour la première fois ce soir, je ne pense plus à rien du tout.

Le baiser sur le parking est un court-circuit. C'est sec, désespéré, et ça sent le tabac froid et l'alcool chaud. Quand on se sépare, il ne me quitte pas des yeux. Il y a une lueur en lui, un truc animal et calculé que je ne lui avais jamais vu. Sans un mot, il attrape ma main. Sa paume est large, sa prise ferme. Il ne me demande pas si je suis d'accord, il me tire.

On traverse le parking en silence, le bruit de la boîte s'estompant derrière nous. Les voitures nous font des ombres dansantes sous la lune blafarde. Il s'arrête devant une berline noire, banale. Il me pousse doucement contre la portière, le métal froid contre mon dos. Il est devant moi, plus grand, me bloquant de son corps.

« T'es sûr de te lancer là-dedans, Sandro ? » me demande-t-il, mais sa voix n'est pas une question. C'est un défi. Un dernier check, à sa manière.

Je ne réponds pas. Je le dévisarde, le cœur martelant mes côtes. Je lève un menton que je sens trembler. C'est toute la réponse qu'il lui faut.

Un sourire s'étire sur ses lèvres. Pas un sourire gentil. C'est celui du prédateur qui vient de gagner. Il défait sa ceinture, le bruit du cliquetis métallique est assourdissant dans le silence de la nuit. Puis le bouton de son jean. Il ne se dérange pas pour baisser son pantalon, il se contente d'extraire sa bite, déjà dure. Il la tient à la base, me la présentant comme un trophée.

« Alors, » souffle-t-il. « Montre-moi si tu sais faire autre chose que déprimer. »

L'humiliation est vive, mais elle est aussitôt noyée par une excitation qui me submerge. Il n'y a pas de tendresse, pas de douceur. C'est un ordre. Et une partie de moi, celle que Lena avait presque étouffée, adore ça. Je m'agenouille sur le bitume froid et rugueux. L'odeur de son sexe, musculeuse et masculine, me frappe le visage. J'ouvre la bouche.

Il n'attend pas que je prenne mon temps. Sa main se pose dans mes cheveux, une prise ferme et autoritaire qui ne laisse aucune place au doute. Il me guide sur lui, m'enfonce sa queue jusqu'à ce que je hoquette. Il contrôle tout. Le rythme, la profondeur. Chaque mouvement de sa hanche est une affirmation de pouvoir. Il utilise ma bouche, se sert de moi pour son propre plaisir, et je le laisse faire. Les larmes me montent aux yeux, plus de l'effort et de la position que de la douleur, mais je ne recule pas.

« Ouais, comme ça, » grogne-t-il au-dessus de moi. Sa voix est grave, cassée par le plaisir. « T'es pas si nul, finalement. »

Il accélère le rythme, sa main dans mes cheveux se resserre, me maintenant immobile pendant qu'il se fout à la gorge. Je suis juste un trou, un objet à son service. Et ça me brise et ça m'excite à la folie. Je ferme les yeux, me laissant aller, abandonnant toute volonté. Il jouit dans un hoquettement rauque, se raidissant contre moi, me remplissant la bouche de son goût âcre et salé.

Il reste un instant immobile, sa bite encore dans ma bouche, puis il se recule brusquement. Il se range, remonte son pantalon, comme si de rien n'était. Il me regarde toujours, à genou sur le sol, essoufflé et sali. Il sort son paquet de clopes, en allume une, et tire une longue bouffée avant de me tendre le paquet.

« T'as l'air d'avoir besoin d'un coup de pouce, » dit-il, avec un de ses sourires sarcastiques qui ne l'atteint plus du tout.