Cage Rose & Strings Trempés — Chapitre 31

Le samedi matin se leva sur le Marais comme tous les samedis matins, avec cette lumière pâle qui filtrait à travers les rideaux en soie ivoire et dessinait des losanges sur le parquet. Je restai allongé un long moment à regarder le plafond, les moulures blanches que je connaissais par cœur, et la cage qui pesait contre ma cuisse avec la régularité d'un fait accompli.
L'image du vibromasseur était là, plantée dans ma tête depuis la veille au soir, depuis que Tiffany avait prononcé le mot. Achète un vibromasseur. Deux mots. Une mission. Et tout mon corps qui n'attendait que ça depuis le réveil, cette idée qui tournait en boucle, qui s'infiltrait partout, dans le café que je bus debout dans la cuisine, dans la douche que je pris sans me savonner le bas, dans le choix des vêtements, jean slim, pull gris, baskets, que je fis en évitant de me regarder dans le miroir.
Je sortis à dix heures.
Le Marais était déjà vivant, les terrasses qui s'installaient, les touristes qui déambulaient rue des Rosiers avec des sacs en papier kraft. Je marchai sans direction précise, les mains dans les poches, le regard qui balayait les vitrines sans s'arrêter. Je passai devant une librairie, une boutique de vêtements vintage, un caviste. Et puis je ralentis.
Rue Vieille-du-Temple, une enseigne discrète. Pas de néon agressif, pas de vitrine provocante. Juste une façade noire, une porte en verre dépoli, et un nom écrit en lettres fines : Intimité. Je m'arrêtai sur le trottoir d'en face.
Je regardai la porte.
Je regardai ma montre.
Je regardai la porte encore une fois, et je repartis.
Je fis le tour du pâté de maisons. Je marchai jusqu'à la rue des Francs-Bourgeois, fis demi-tour, revins sur mes pas. La façade noire était toujours là, impassible. Un couple en sortit, la trentaine, l'air normal, un petit sac en papier à la main. Ils riaient. Rien de honteux. Rien de caché.
J'attendis qu'ils s'éloignent.
Et je poussai la porte.
***
L'intérieur était calme, éclairé d'une lumière chaude et tamisée. Des présentoirs en bois clair alignaient des produits avec une sobriété presque médicale, des huiles de massage, des bougies, des coffrets élégants. Au fond, une femme d'une trentaine d'années rangeait des articles derrière un comptoir en laiton. Elle leva les yeux quand la porte claqua derrière moi.
— Bonjour, dit-elle.
Sa voix était posée, professionnelle, sans cette note de complicité forcée que j'avais redoutée. Elle portait un chemisier blanc, les cheveux attachés en queue-de-cheval basse, et elle me regardait avec des yeux calmes qui n'attendaient rien de particulier.
— Bonjour, dis-je.
Ma voix sonna aiguë dans ce petit espace. Je restai près de la porte, les mains toujours enfoncées dans les poches de mon jean, à regarder les présentoirs sans vraiment les voir. Mon cœur battait trop vite. La cage, sous le jean, me rappelait sa présence avec une insistance qui n'avait rien d'utile.
— Je peux vous renseigner ? demanda-t-elle.
— Oui. Non. Enfin, je cherche…
Je m'arrêtai. Les mots ne venaient pas. Je sentis la chaleur monter à mes joues, ce rouge que je ne contrôlais pas, qui commençait aux pommettes et descendait jusqu'au cou. Je fixai un point sur le comptoir en laiton, n'importe où sauf ses yeux.
— Un vibromasseur, finis-je.
Le mot tomba dans le silence comme un caillou dans l'eau. Je le regrettai.
— D'accord. Vous cherchez quelque chose de spécifique ? Une taille, une forme, une fonction particulière ?
— Je… je ne sais pas trop.
Elle inclina la tête, et son regard glissa sur moi avec une rapidité professionnelle, pas un jugement, un inventaire. Elle devait voir les épaules étroites, la mâchoire douce, les mains fines aux ongles rongés que je cachais dans mes poches. Elle devait voir quelque chose, en tout cas, parce que son expression changea.
— C'est pour vous ? demanda-t-elle.
Je rougis encore plus. Je sentis mes oreilles brûler.
— Oui.
— Et c'est pour une utilisation… seule ou en couple ?
— En couple. À distance.
Elle hocha la tête, comme si c'était la réponse la plus naturelle du monde, et se tourna vers l'un des présentoirs du fond. Je la suivis, les pieds lourds, le regard qui fuyait les étagères remplies de formes et de couleurs que je n'osais pas regarder de face.
— Dans ce cas, dit-elle en sortant une boîte blanche, je vous recommande celui-ci. Il est connecté, pilotable à distance par application. Votre partenaire peut contrôler les intensités depuis son téléphone, où qu'elle soit.
Elle me tendit la boîte. Je la pris. Mes doigts tremblaient. Sur l'emballage, un vibromasseur courbe, design, d'un violet discret, reposait sur un fond gris. Pas d'image explicite. Pas de femme en train de jouir la bouche ouverte. Juste un objet, propre, presque élégant.
Et là, je le sentis.
La pression familière, ce gonflement lent et incontrôlable contre le plastique de la cage. Mon sexe qui durcissait, qui poussait contre les barreaux, qui cherchait de l'espace là où il n'y en avait pas. La cage, devint trop petite. Une douleur sourde naquit à la base, ce tiraillement précis qui accompagnait chaque érection depuis des semaines.
Non. Pas maintenant. Pas ici.
Je serrai les dents. La vendeuse continuait à parler, silicone médical, rechargeable, étanche, et moi j'étais là, debout devant elle, à bander comme un collégien dans un sex-shop, le sexe comprimé qui cognait contre le plastique avec une insistance douloureuse. Je décalai mon poids sur la jambe gauche, espérant que le jean dissimulerait ce que la cage ne pouvait pas cacher tout à fait.
— Ça va ? demanda-t-elle.
— Oui, très bien.
Ma voix était étranglée. Elle me regarda une seconde de plus que nécessaire, et je vis son regard glisser vers le bas de mon ventre, avant de revenir à mes yeux. Elle avait vu. Bien sûr qu'elle avait vu. Elle travaillait ici, elle savait reconnaître ce genre de chose.
Je brûlais.
— Il est en silicone médical, reprit-elle. Rechargeable, étanche. La courbure est conçue pour le point G, mais il fonctionne très bien aussi pour une stimulation externe.
— D'accord.
Je tournai la boîte entre mes mains sans la regarder vraiment. Le mot externe résonnait dans ma tête. Externe. Parce que l'interne, de toute façon, n'était pas accessible. Parce que la cage verrouillait l'accès à tout ce qui comptait.
— Vous voulez que je vous montre comment il fonctionne ?
— Non, ça va, merci.
Ma voix était trop rapide, trop pressée. Je la sentis sourire sans la regarder.
— Pas de problème. Vous le prenez ?
— Oui.
Je la suivis jusqu'à la caisse. Elle passa la boîte sous le lecteur de carte, et je payai sans regarder le montant, sans regarder quoi que ce soit d'autre que le comptoir en laiton. Mes doigts tremblaient encore quand je composai le code.
— Il y a un manuel à l'intérieur, dit-elle en glissant la boîte dans un sac en papier noir. Et si vous avez des questions, vous pouvez revenir. C'est ouvert tous les jours sauf le dimanche.
— Merci.
Je pris le sac. Je le fourrai dans la poche de mon jean, où il dépassait absurdement. Je poussai la porte, et la lumière du jour me frappa en plein visage.
Dehors, le Marais continuait son samedi matin sans savoir ce que je venais de faire. Des gens passaient, un vélo, une poussette, un chien en laisse. Personne ne me regardait. Personne ne savait ce que j'avais dans la poche.
Je rentrai chez moi à pied, le sac qui cognait contre ma cuisse à chaque pas, la cage qui cognait aussi, de l'autre côté, comme un écho.
***
Le soir vint plus vite que je ne l'aurais voulu.
J'avais passé l'après-midi à tourner en rond dans l'appartement, à sortir la boîte du sac, à la poser sur la table basse, à la rouvrir, à lire le manuel en diagonale, à la refermer. Le vibromasseur était là, posé sur le marbre noir de l'îlot central, violet et lisse et silencieux, et je n'arrivais pas à décider si j'avais hâte ou peur.
Les deux, sans doute.
À vingt et une heures, j'envoyai un message à Tiffany.
Je l'ai.
Sa réponse arriva trente secondes plus tard.
Montre-moi.
J'installai mon téléphone sur la table basse, calé contre un livre, l'objectif dirigé vers le canapé en velours vert. Je vérifiai l'angle deux fois, trois fois. Puis j'appelai.
Elle décrocha à la première sonnerie.
Son visage apparut sur l'écran, encadré par les cheveux défaits, la lumière chaude de sa chambre d'hôtel derrière elle. Elle portait un débardeur blanc, les bretelles fines, et je voyais le haut de ses épaules nues. Elle souriait de ce sourire de travers que je connaissais par cœur.
— Alors, dit-elle. Montre.
Je pris la boîte et la présentai à l'objectif, comme un présentateur à la télévision. Je l'ouvris, sortis le vibromasseur, le tins entre mes doigts. Le silicone violet captait la lumière du salon.
— Il est beau, dit Tiffany. Connecté ?
— Oui. Pilotable à distance.
— Parfait. Tu t'es déshabillé ?
— Pas encore.
— Fais-le.
Je posai le vibromasseur à côté de moi sur le canapé. Je me levai, et je commençai à me déshabiller. Le pull gris par-dessus la tête. Le jean qui glissa sur mes jambes. Mon torse nu, pâle, lisse, apparut dans la lumière du salon. Je restai en boxer une seconde, puis je les fis glisser à mon tour.
La cage blanche captura la lumière des spots.
— Approche-toi, dit Tiffany.
Je m'avançai vers le téléphone, m'agenouillai devant la table basse pour qu'elle voie bien. La cage, mon ventre plat, mes cuisses épilées. Tout.
— Tu es magnifique, dit-elle. Prends le vibromasseur.
Je l'attrapai. Le silicone était frais sous mes doigts, lisse, avec cette souplesse ferme des objets bien conçus.
— Allume-le.
Je trouvai le bouton. Une vibration douce naquit dans ma paume, discrète, bourdonnante. Je la sentis remonter le long de mon bras.
— Maintenant, dit Tiffany, pose-le contre la cage.
Je fermai les yeux une seconde. Puis j'approchai le vibromasseur de mon entrejambe, et je le posai contre le plastique blanc, à l'endroit où la cage était la plus tendue.
La sensation me coupa le souffle.
La vibration traversait le plastique, atteignait ma peau, remontait le long de mon sexe comprimé avec une précision que je n'avais pas anticipée. C'était doux, diffus, et en même temps incroyablement présent. Un frisson me parcourut de la nuque aux genoux.
— Ça fait quoi ? demanda Tiffany.
— C'est… bon. Très bon.
— Continue.
Je promenai le vibromasseur le long de la cage, en suivant les barreaux de plastique. La vibration changeait selon l'endroit, plus intense là où le métal était le plus proche de la peau, plus sourde ailleurs. Mon sexe durcissait à l'intérieur de la cage, poussait contre les parois, et la cage résistait avec cette obstination mécanique que je connaissais si bien.
— Je le sens, dis-je. Je le sens partout. Mais ça ne suffit pas.
— Je sais, dit Tiffany. Continue quand même.
Sa voix avait changé. Plus basse, plus concentrée. Je levai les yeux vers l'écran et je la vis : le débardeur remonté, une main entre ses jambes, les doigts qui bougeaient avec une lenteur calculée.
— Tu te touches ? demandai-je.
— Ouais. Continue à faire ce que tu faisais. Ça m'excite de te regarder.
Je ramenai le vibromasseur contre la cage, à l'endroit le plus sensible, là où le plastique était le plus tendu. La vibration s'engouffra dans mon corps, remonta le long du ventre, irradia dans mes cuisses. Je sentis quelque chose monter, une pression, une promesse.
Mais pas de bascule.
La pression montait, montait encore, et puis elle butait contre quelque chose, un plafond invisible, une limite que mon corps refusait de franchir. Le sexe durcissait, la cage devenait trop petite, une douleur sourde naissait à la base — et rien. Rien ne cédait.
— J'y arrive pas, dis-je.
— Continue.
— Je te jure, j'essaie, mais ça ne…
Je déplaçai le vibromasseur, changeai l'angle, augmentai l'intensité. La vibration devint plus forte, plus profonde. Je sentis mes jambes trembler. Une chaleur humide naquit à l'intérieur de la cage, tiède, qui s'écoulait le long de mes testicules comprimés, qui dégoulinait sur le plastique, qui coulait sur ma cuisse.
— Je suis trempé, murmurai-je.
— Montre-moi.
Je braquai le téléphone vers le bas. La cage luisait, humide, une fine coulée transparente qui descendait le long du plastique blanc jusqu'à ma cuisse épilée. Du pré-sperme. Beaucoup.
— Tu dégoulines, dit Tiffany. C'est magnifique.
Sa respiration s'accéléra. Je la regardai sur l'écran, les doigts qui allaient et venaient entre ses jambes, les seins qui se soulevaient plus vite, les yeux mi-clos.
— J'arrive pas à jouir, dis-je. Je suis au bord, mais ça passe pas.
— Je sais. C'est parfait comme ça.
Elle gémit, un son bref, involontaire, et sa main accéléra. Je la regardai, le vibromasseur toujours pressé contre la cage inutilement, le liquide tiède qui continuait de couler le long de ma cuisse, et je sentis quelque chose d'étrange, un mélange de frustration brûlante et de soumission totale.
— Tu es magnifique comme ça, dit-elle, la voix hachée. En cage. Trempé. Incapable de jouir sans ma permission.
— Tiffany…
— Tu veux jouir ?
— Oui.
— Tu ne peux pas.
Elle dit ça avec une douceur absolue, et elle jouit. Je la vis se cambrer sur l'écran, la bouche ouverte, les yeux fermés, le corps qui se tendait et se relâchait dans un long frémissement. Le son qu'elle émit traversa le haut-parleur, chaud, sincère, sans la moindre retenue.
Puis elle rouvrit les yeux et me regarda à travers l'écran.
— Merci, dit-elle. C'était exactement ce dont j'avais besoin.
Je restai agenouillé devant la table basse, le vibromasseur toujours collé contre la cage, les jambes luisantes, le sexe dur et inutile sous le plastique blanc. L'excitation était là, entière, sans issue, comme un fleuve qui bute contre un barrage et qui monte, qui monte, sans jamais passer.
— Et moi ? demandai-je.
— Toi, tu ranges le vibromasseur, tu te laves, et tu vas te coucher. On recommence demain.
Elle sourit, ce sourire de travers, tendre et cruel.
— Bonne nuit, Hugo.
— Bonne nuit.
L'écran devint noir.
Je restai agenouillé longtemps après qu'elle eut raccroché, le vibromasseur silencieux dans ma main, le liquide qui séchait sur ma cuisse, la cage qui serrait toujours avec la même patience indifférente. Dehors, le Marais vivait son samedi soir sans moi. Des rires montaient de la rue. Un moteur de scooter. La vie qui continuait.
Je me levai. Je rangeai le vibromasseur dans sa boîte, sur l'étagère du salon, entre un livre d'art et un vase en céramique. Je passai sous la douche, l'eau chaude sur mes jambes, sur la cage, sur ce corps qui n'avait pas obtenu ce qu'il voulait.
Et j'allai me coucher.
Le plafond de ma chambre était le même que la veille. Les moulures blanches, les ombres de la rue, le silence.
La cage cogna une fois.
Puis plus rien.