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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Gays

Orientation principale dans ce chapitre

La guerre de l’espoir — Chapitre unique · La valse des canons

14 minutes

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il y a 2 jours

Erotique / Romantique Historique

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L'avis peut contenir des indices sur l'intrigue.

On se laisse prendre dès la première ligne par la pluie qui tambourine sur le toit de tôle. Le silence entre les deux soldats pèse autant que les mots, et le « S'il te plaît » de Dietrich, lancé en français hésitant, reste longtemps en tête. Les descriptions du regard bleu donnent envie de tourner la page.

La guerre de l’espoir

Chapitre unique · La valse des canons

La pluie tambourinait contre le toit de tôle de la grange abandonnée, un vacarme furieux qui noyait presque le grondement lointain de l'artillerie. Presque.

Mon corps entier tremblait. Pas seulement de froid, même si mes vêtements détrempés collaient à ma peau comme un second linceul. La boue séchée craquelait sur mes mains, mes bottes, entre mes doigts. Je la sentais encore, cette boue allemande. Sept mois. Sept mois que je marchais, que je tirais, que je tuais, et que cette terre étrangère s'infiltrait partout, dans mes pores, dans mes rêves, dans mon âme.

Dans mon estomac vide aussi.

Je m'agenouillai près de la porte entrouverte de la grange, le canon de mon fusil pointé vers les ténèbres. Rien. Juste le vent qui hurlait à travers les arbres dépouillés et la pluie qui transperçait tout. Mes doigts engourdis se crispèrent sur la crosse. Encore une nuit. Encore une nuit à survivre dans cet enfer vert et gris.

Un gémissement.

Faible. Humain. Tout près.

Mon cœur cogna une seule fois, fort, contre mes côtes. Je glissai le long du mur, silencieux malgré la boue. La grange avait été vidée par ses propriétaires depuis des années maintenant, saccagée par les troupes de passage. Un trou dans un mur de planches, à quelques pas de moi. La lueur de ma lampe-torche balaya l'intérieur.

Il gisait contre une vieille presse à foin rouillée, la jambe gauche tordue à un angle impossible. Son uniforme gris était imbibé de sang sombre qui avait coulé jusqu'à la paille pourrie. Il tenait son genou entre ses mains comme s'il pouvait recoller les morceaux. Ses cheveux blonds étaient collés à son front par la sueur et la pluie. Et ses yeux...

Ses yeux bleus. D'un bleu que je n'avais jamais vu. Pas le bleu froid du ciel d'hiver ici. Non. Un bleu chaud, profond comme une eau de mer où on pourrait se noyer.

Ils étaient pleins de larmes.

Mon fusil se leva. Un mouvement réflexe, une mécanique de haine entretenue pendant des mois. Il était l'ennemi. Il était l'arme avec laquelle mes frères étaient tombés. Il était le cri silencieux qui me réveillait la nuit. Il était tout ce que je devais détester.

— S'il te plaît.

Le mot fendit l'air comme une lame. En français. Un français hésitant, râpeux, mais français.

Je restai figé, le doigt sur la queue de détente.

— S'il te plaît. Ne me tue pas.

Sa voix n'était pas un ordre. C'était un fil de soie qu'on tire et qui s'effiloche. Une supplication d'enfant perdu. Il tremblait, mais pas de froid. De terreur. Une terreur que je connaissais. Une terreur que je voyais dans mes propres yeux chaque fois que je me regardais dans une flaque d'eau entre deux tirs.

— Je ne peux pas me lever. J'ai mal.

Les larmes coulaient maintenant, dessinant des sillons clairs dans la crasse sur ses joues. Il n'essayait pas de les cacher, même pas de les essuyer. Il ne bougeait pas non plus. Il me fixait, sans défense, sans arme, sans rien d'autre que cette jambe brisée et cette voix qui implorait.

Mon bras hésita.

Sept mois de sang. Sept mois de camarades emportés par des balles allemandes. Sept mois de haine entretenue, nourrie, justifiée. Une balle dans la tête, et tout serait... quoi ? Vengé ? Vengeance pour quoi ? Pour qui ?

La guerre ne se souvenait jamais des visages qu'elle prenait.

Je m'approchai. Le fusil glissa de mon épaule et je le posai contre la presse. Mes mains se tendirent vers lui, sans que ma tête comprenne vraiment pourquoi. Je l'attrapai sous les aisselles, et il hurla quand j'essayai de le soulever.

— Doucement. Doucement.

Le mot sortit de ma bouche en français. Je ne savais pas s'il le comprenait. Il hocha la tête, serrant les dents, et s'accrocha à mon cou.

Il sentait la poudre, la sueur, le sang, et quelque chose d'autre. Quelque chose de plus doux. Du savon, peut-être. Un savon d'avant-guerre, quand tout n'était pas encore une ruine.

Je le portai à travers les arbres. Il ne pesait rien. Comment un homme qui m'avait semblé si grand pouvait-il peser si peu ? Sa tête tomba contre mon épaule, et sa respiration chaude et irrégulière effleura ma gorge. Mes jambes me portaient, mais mes yeux restaient fixés sur lui, sur ces mèches blondes qui se balançaient, sur ces narines fines qui frémissaient chaque fois qu'une douleur traversait sa jambe.

La cabane était là, où il l'avait dit. À moitié ensevelie sous les ronces, la porte de bois pourri, les fenêtres bouchées par un tapis de mousse. Comment pouvait-il connaître cet endroit ? Je n'osai pas demander. Pas encore.

Je le déposai sur le petit lit de fortune, des planches recouvertes d'une couverture moisie et il gémit à nouveau. Sa jambe pendait, inerte et violette sous le pantalon déchiré.

— Ne bouge pas.

Mon français se réveillait lentement. J'étais bon élève, avant. Avant que l'école ne devienne un souvenir aussi lointain que la paix.

Je fouillai dans mon sac. J'avais de quoi désinfecter, bander, atteler. La guerre m'avait appris à recoudre la chair comme on recoud une chaussette. Je sortis mes affaires, et la lampe, posée sur une caisse, éclairait la cabane d'une lumière jaune, faible, mais suffisante pour voir ses yeux me suivre.

Dans le calme, je pus l'observer. Les pommettes hautes, la mâchoire dessinée, la bouche... Une bouche que la souffrance tordait, mais qui devait être pleine et douce quand elle souriait. Ses mains, longues et fines, des mains d'homme qui n'avaient pas été faites pour tuer. Il les tenait serrées l'une contre l'autre, comme en prière.

— Comment t'appelles-tu ? demandai-je en m'agenouillant près de sa jambe.

Il resta silencieux un moment. Puis, la voix brisée :

— Dietrich.

Un nom lourd, un nom allemand comme le canon qui grondait dehors.

— Et toi ? demanda-t-il.

J'hésitai. Mon nom était un nom de soldat. Un nom qui avait tué les siens. Le lui donner, c'était risquer de le voir se fermer, se figer, me haïr comme je l'avais haï.

— Alexandre.

Il inclina la tête. Aucune haine dans ses yeux. Juste un océan de fatigue.

— Alexandre, répéta-t-il.

Mon nom dans sa bouche sonnait comme une prière.

— Merci.

Le souffle me manqua une seconde. C'était un ennemi. Un ennemi qui me remerciait. Un ennemi qui pleurait, qui saignait, qui tremblait. Un ennemi dont le visage, dans la lumière jaune, avait quelque chose de presque... beau.

Je me penchai sur sa jambe pour ne plus voir ses yeux.

Le pantalon était une plaie en soi. Je dus le découper avec mon couteau, tirant doucement, très doucement, pour ne pas arracher les tissus déjà collés à la peau. Chaque centimètre révélait un désastre : un tibia ouvert, le fémur fissuré, les chairs en lambeaux autour d'un trou d'obus qui n'avait pas emporté la jambe par miracle. Le sang séché avait formé une croûte noire, mais dessous, du pus suintait déjà.

— J'ai mal, gémit-il.

Ses doigts se refermèrent sur ma chemise, s'accrochant comme un noyé à une planche. Je levai les yeux. Son visage était tout près. Trop près. Je sentais son haleine, chaude et amère. Sa peur, la mienne, tout se mélangeait.

— Je sais, dis-je. Je vais te nettoyer. Ça va faire mal. Mais après, ça ira mieux.

Il hocha la tête, mordant sa lèvre inférieure jusqu'au sang. Une goutte perla, et quelque chose en moi se serra.

Je fis ce que mon père m'avait appris, ce que l'armée avait transformé en routine. Désinfecter. Recoudre. Bander. Ses gémissements m'accompagnèrent comme une litanie, un chant de douleur qui sortait de sa gorge à chaque mouvement. Il ne cria pas. Il ne hurla pas. Il serrait les dents et me regardait, fixement, comme si j'étais son unique ancre dans la tempête.

Quand j'eus fini, mes mains tremblaient. Lui aussi.

— Repose-toi.

Je me relevai, cherchant une couverture. Le toit de la cabane laissait passer une pluie fine, et le froid mordait. Je ramassai une couverture grise, poussiéreuse, et la jetai sur lui. Puis je m'assis contre le mur, le fusil en travers des genoux.

Je ne pouvais pas partir. Pas encore. Il aurait fallu le finir, ou l'abandonner. Et l'abandonner, c'était le condamner à une mort lente, de gangrène ou de faim.

Qu'est-ce que je fais ? me demandai-je. Qu'est-ce qui ne tourne pas rond chez moi ?

Il dormit. Sa respiration se calma peu à peu, entrecoupée par des hoquets de douleur. Je restai éveillé toute la nuit, à écouter la pluie et le canon. À le regarder dormir.

Le lendemain, je revins.

Je ne sais pas pourquoi. J'avais des rations dans mon sac, des bandages de rechange, un peu d'opium que j'avais volé à l'infirmerie. J'avais aussi une excuse toute prête : je l'aidais pour l'interroger, pour obtenir des renseignements sur les positions ennemies.

C'était un mensonge. Je le savais en franchissant le seuil de la cabane.

Dietrich était réveillé, adossé au mur, la jambe bandée raide devant lui. Il n'avait pas bougé. Il n'aurait pas pu.

— Tu es revenu, dit-il, et sa voix tremblait d'une émotion que je ne voulais pas nommer.
— J'ai apporté à manger.

Je m'assis près de lui, sortis le pain dur et la viande en conserve. Il mangea lentement, ses doigts fins déchirant la mie avec une délicatesse presque féminine. Il me regardait entre chaque bouchée, comme s'il craignait que je disparaisse.

— Pourquoi ? demanda-t-il enfin.
— Pourquoi quoi ?
— Pourquoi tu m'as sauvé ? Je suis ton ennemi. Tu aurais dû me tuer.

Je haussai les épaules. La question me rongeait aussi.

— Ton regard.

Les mots sortirent tout seuls. Il pencha la tête, une mèche blonde tombant sur son front.

— Mon regard ?
— Il m'a rappelé... quelqu'un.

Quelqu'un que j'ai perdu, pensai-je. Mon frère. Pas mon frère de sang, mais mon frère d'armes. Un gars du Sud, avec des yeux comme les siens, qui était tombé six mois plus tôt, la gorge ouverte, en me regardant comme s'il ne comprenait pas ce qui lui arrivait.

Dietrich détourna les yeux. Ses épaules s'affaissèrent.

— Je n'ai jamais voulu cette guerre. Je n'ai jamais voulu tuer personne.

Il parlait bas, comme si quelqu'un pouvait l'entendre. Comme si les murs de la cabane avaient des oreilles.

— J'étais le seul fils de ma famille. Ma mère... elle a supplié. Mais ils m'ont pris quand même. Ils m'ont mis un fusil dans les mains et ils m'ont dit que si je ne tirais pas, on me tuerait.

Une larme glissa le long de sa joue. Il ne l'essuya pas.

— La première fois que j'ai tué un homme, j'ai vomi pendant trois jours. Je voyais son visage chaque fois que je fermais les yeux. Il ressemblait à mon père.

Je ne dis rien. Je ne pouvais rien dire. Parce que je comprenais. Chaque mot qu'il prononçait, je l'avais vécu. Chaque larme, je l'avais versée dans le secret de mon casque, la nuit, quand personne ne regardait.

— Et toi ? demanda-t-il.

— Moi, mes frères sont tombés. Beaucoup. Trop. Je ne me souviens même plus de leurs visages à tous. Juste de leurs noms. Et de l'odeur du sang.

Il ferma les yeux. Une autre larme.

— Je suis désolé.
— Ce n'est pas toi.
— Si. Les Allemands. C'est nous.

Je secouai la tête.

— Ce n'est pas toi, Dietrich. Tu n'as pas demandé cette guerre. Moi non plus. On nous a mis un fusil dans les mains et on nous a dit de tirer.

Le silence tomba entre nous. Un silence lourd, plein de tout ce qu'on ne pouvait pas dire. Dehors, la pluie avait cessé. Le canon grondait toujours, mais plus loin.

— Reste encore un peu, murmura-t-il.

Et je restai.

Les jours suivants, je revins chaque fois que je pouvais. Chaque fois, sa jambe guérissait un peu plus. Chaque fois, nous parlions plus longtemps. Il me racontait son enfance dans un village près de Munich, sa mère qui faisait du pain le dimanche, ses sœurs qui riaient trop fort. Moi, je lui racontais mes étés au bord de la mer, mes frères d'armes, leurs blagues et leurs peurs.

Il pleurait quand je parlais de mes morts. Il s'excusait, encore et encore, comme si c'était lui qui avait tenu chaque fusil allemand. Et moi, je posais ma main sur son épaule, et je lui disais que ce n'était pas sa faute.

La première fois que je le touchai vraiment, ce fut un soir de novembre. Le froid était si mordant que même le canon semblait s'être tu pour ne pas geler. J'étais arrivé trempé, grelottant, et il m'avait tendu la couverture.

— Viens, dit-il.

Je m'assis près de lui. Il prit ma main. La sienne était chaude.

Sa paume était calleuse, mais douce à l'intérieur, et ses doigts s'enroulèrent autour des miens avec une lenteur délibérée, comme s'il craignait que je ne me dérobe. Je ne me dérobai pas. La chaleur remonta le long de mon bras, chassa le froid de mes os, et je me rendis compte que je n'avais pas été touché comme ça depuis des mois. Pas une poignée de main brusque entre camarades, pas une tape sur l'épaule pour célébrer une survie de plus. Non. Un toucher qui ne demandait rien, qui n'attendait rien, qui existait simplement.

— Tes mains sont gelées, murmura-t-il.

Il les porta à son souffle, et l'air chaud caressa mes doigts un à un. Je restai immobile, le cœur cognant, le regard rivé sur sa nuque penchée où quelques mèches blondes dansaient. La lampe grésillait. La pluie s'était mise à tomber plus doucement, un chuchotement contre le toit.

— Dietrich...

Il leva les yeux. Ce bleu, encore. Ce bleu qui me désarmait chaque fois.

— Je ne devrais pas être là, dis-je. Si on me trouvait... si on te trouvait...

— Je sais. Sa voix était un souffle. Mais tu es là quand même.

Il lâcha mes mains, et le froid revint aussitôt, mordant. Mais avant que je puisse regretter sa chaleur, il avait soulevé le coin de la couverture moisie, m'invitant sans un mot. Je fixai l'espace étroit du lit de planches. Deux corps n'y tiendraient qu'en se pressant l'un contre l'autre.

Et alors ? pensai-je. Qu'est-ce que ça change ?

Je m'allongeai près de lui, raide, les bras le long du corps, le fusil abandonné contre le mur. Il rabattit la couverture sur nous deux, et son épaule se cala contre la mienne. Nous restâmes ainsi, respirant ensemble, la chaleur de nos deux corps luttant contre la nuit. Il frissonna une fois, puis sa tête se tourna vers moi.

— Alexandre.
— Oui.
— Si un jour tu dois me tuer... Il hésita. Fais-le vite. Et ne me regarde pas.

Je me tournai vers lui. Nos visages n'étaient qu'à un souffle.

— Je ne te tuerai pas, Dietrich.

Il ferma les yeux, et dans l'obscurité, sa main chercha la mienne sous la couverture et s'y logea.

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Ce livre ne comporte pas de suite.

Commentaires ()

Il y a eu de tels épisodes.
Peu ont vu 1919 et nul n'en a parlé.
La Madelon et Gretchen étaient jalouses.

ouah comme j'ai aimé lire cette histoire. çà fait du bien, surtout en cette période de commémoration des guerres meurtrières, de lire ce récit. c'est bien écrit, pas vulgaire, on sent une tension sexuelle sans qu'elle ne soit trop décrite.. dommage que çà soit un chapitre unique.. on aimerait voir comment ont survécus Dietrich et Alexandre. Merci à l'auteur

c belle histoire.j attends la suite avec impatience

Wahouu, tu prend un sacré pari avec ce texte. Sur un site de cul tu amène un récit de guerre réaliste et tout en subtilité... que dis je, en humanité. C’est très bien écrit, merci. 😉

Touchant, même émouvant. Sorti du contexte, il ne reste que deux hommes qui n'ont pas demandé à s'y trouver 😶 Tout inconfortable que soit leur abri de fortune, il offre une petite bulle de calme dans l'horreur 😏