Couverture de La mémoire de l’ambre, par Vesper Valentine

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Poème

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

La mémoire de l’ambre — Chapitre unique · La mémoire de l’ambre

3 minutes

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il y a 3 jours

Erotique / Romantique #Lesbienne

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La mémoire de l’ambre

Chapitre unique · La mémoire de l’ambre

Mes doigts ont pris le pli de ton absence nue.
Je traque sur ma peau la courbe disparue,
le grain fin qui se hérisse quand je m’attarde,
le creux exact de tes reins où mes doigts s’accrochent
comme s’ils reconnaissaient un territoire déjà conquis.

Je réclame la nuit qui buvait nos silences,
quand ma langue goûtait le sel et le parfum de ta nuque,
quand tes seins se soulevaient sous le poids mouillé de ma bouche.

Je veux mordre le temps qui nargue nos distances,
sentir à nouveau tes dents contre ma lèvre,
retrouver l’orage où nos corps étaient debout,
trempés, collés, la sueur qui coule
et le son humide de nos peaux qui se frottent.

La mémoire de l’ambre a brûlé mes paumes.
Je sais par cœur le goût salé de l’ombre,
le parfum chaud de tes aisselles après l’amour,
la chaleur humide qui monte de ton ventre quand je m’y penche.

Ton corps est un pays dont je suis le fantôme,
je hante tes cuisses, je reviens hanter ton sexe,
je me souviens de la douceur qui s’ouvre sous ma langue,
et ton ventre reste l’autel où reviennent mes mains,
là où je posais mon front pour écouter ta respiration
s’accélérer, se briser, devenir rauque.

Je n’ai plus qu’une faim, sauvage et familière :
déchirer les matins qui m’éveillent sans toi,
déchirer les draps froids, les heures vides, les silences trop longs.

Je veux faire de nos chaleurs une seule frontière,
plus de peau à moi, plus de peau à toi,
seulement la sueur qui se mêle, le souffle qui se confond,
l’odeur de ta peau contre la mienne,
et fondre nos sueurs au rythme de ma voix
quand je te dis de ne plus bouger, de tout prendre, de tout donner.

Laisse-moi t’arracher aux lois de la raison,
laisse-moi te prendre contre le mur, sur le lit, par terre,
où tu voudras, pourvu que ce soit maintenant.
M’abreuver à la source où la nuit nous sépare,
boire l’eau de ta bouche, le sel de ton sexe,
sentir tes mains dans mes cheveux, tes ongles dans mon dos,
jusqu’à ne plus savoir où finit l’un, où commence l’autre.

Viens.
Je n’ai plus de mots propres.
Seulement tes formes sous mes doigts,
seulement le bruit mouillé de nos corps,
seulement l’odeur de ta peau, le goût de ta bouche,
seulement cette faim qui refuse de se taire.

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Belle ode à la passion charnelle

Un joyeux anniversaire en retard d'un jour, des barrages de l'eau d'heure

Ce texte nostalgique me fait penser aux marées .
Au ryhme de vagues de passions conquérantes qui se soulèvent puis qui s’étalent et se répandent en mille sensualités fusionnelles à nouveau espérées .
Merci c’est beau .