Un (pas si petit) truc en plus — Chapitre 4 · La nymphe de marbre

Ce n’était pas un rêve.


La phrase tournait, bête, évidente, terrible. Elle l’avait sentie se dresser. Elle l’avait touchée. Elle en avait honte, et pourtant le simple souvenir de la bosse sous la robe rouge suffisait à entretenir la tension entre ses jambes.

— Je suis un monstre, murmura-t-elle.

Un passant se retourna. Elle baissa la tête, continua de marcher. Sa culotte était trempée d’un mélange de peur et de désir. Son pantalon de tailleur, si sage le matin même, lui semblait soudain obscène.

Et il y avait Thomas. Ce soir. L’homme dont la simple nuque la faisait saliver depuis des mois. L’homme qu’elle rêvait d’embrasser, de toucher, de sentir en elle. Et maintenant, elle ne savait plus quel corps elle apporterait au rendez-vous.
Le téléphone vibra. Un message du bureau. Le couple qatari. La visite de l’après-midi. Elle avait complètement oublié.

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Les Qatariens attendaient devant le musée des Beaux-Arts, lui en costume clair, elle en abaya grise, le visage fermé, le collier de perles discret. Delphine les salua, scanda des formules de bienvenue apprises par cœur, et leur ouvrit les portes en veillant à contenir le tremblement de ses mains.

Le règlement intérieur, elle le savait par cœur. Pas de transgenre, pas de tatouages visibles, pas d’homosexualité affichée, pas de tenues provocantes. La clientèle, disait-on, était conservatrice. Il fallait rester lisse. Neutre. Dissimulée.

Delphine détestait cette hypocrisie.

Les salles s’ouvraient en enfilade, hautes, silencieuses. D’ordinaire, les tableaux de nus n’étaient pour Delphine que des leçons d’anatomie, des jeux de lignes. Ce jour-là, tout brûlait.
Une femme d’Ingres, la hanche offerte, la peau laiteuse, les reins creusés dans une pose d’abandon. Delphine y vit autre chose. Le poids d’un sein. La courbe d’une taille qu’on empoigne. L’ombre d’une fente que le pinceau n’avait pas osé montrer.
Elle croisa les bras, les décroisa, plaqua son sac contre son ventre. La verge ne débandait pas.
Une statue de marbre, une nymphe penchée, les seins libres, les tétons à hauteur de main. Delphine ralentit, feignit d’admirer le travail de la pierre. Sa main s’éleva, presque malgré elle. Effleura le marbre. Son doigt suivit la courbe du sein, puis le téton, froid, lisse, d’une douceur qu’elle n’avait jamais remarquée.

Elle retira sa main. Personne n’avait vu. Ou presque.

L’homme plissa les yeux. La femme détourna le visage. Delphine comprit qu’elle était trop rouge, trop raide, trop occupée à tenir son sac contre son bassin.
— Tout va bien, madame ? demanda l’homme dans un français parfait, glacé.
— Oui, oui. La chaleur. Ces salles sont mal aérées.
Les salles suivantes furent pires. Des nus partout. Des femmes alanguies, des seins peints avec une précision gourmande, des chairs dorées, des regards alourdis. Chaque tableau lui renvoyait la même image : celle qu’elle avait vue dans la cabine, Clara penchée, le tanga noir, la dentelle, la peau qui respirait.

Sa verge gonflait sous le tissu, collante de liquide pré-séminal.

Il fallait que ça sorte.

Tout de suite.

Elle inventa un prétexte, une piqûre d’insecte, un besoin d’eau, et fila vers les toilettes.
Delphine s’enferma dans la dernière cabine, tira le verrou, s’assit un instant sur la cuvette fermée, les jambes écartées, la respiration courte.
Elle ouvrit son pantalon. La verge se dressa, le prépuce tendu sur un gland brillant de liquide. Le simple contact de l’air la fit frémir.

— Il faut que je me soulage. Il le faut.

Elle releva son tee-shirt, défit son soutien-gorge, le laissa pendre. Ses seins jaillirent, fermes, la peau moite, auréoles roses hérissées par la chaleur. Elle les regarda d’en haut, comme on regarde un tableau. Puis elle prit son téléphone, et se photographia. Une image. Deux. Les seins de face, le téton dressé, le visage à peine hors cadre. Elle aurait dû effacer. Elle ne le fit pas.

— Je veux les voir comme un homme les verrait, souffla-t-elle.

Elle reposa le téléphone. Sa main gauche monta vers sa poitrine, paume ouverte. Elle empoigna son sein à pleine main, sans douceur, les doigts enfoncés dans la chair. L’autre main se referma sur sa queue.
Le premier frottement lui tira un gémissement rauque, étouffé.
Elle se branlait, les yeux grands ouverts sur son propre corps. Sa main pinçait un téton, le roulait, le tirait. Sa verge allait et venait dans son poing serré, humide et bruyant. Les images se mélangeaient : la nymphe de marbre, le corps de Clara, sa propre chair offerte. Elle se palpait comme un autre l’aurait fait, brutalement, avec avidité.

— Oui. Comme ça.

Sa cadence s’accéléra. La base de sa colonne s’embrasait. Ses cuisses tremblaient. Une goutte tomba sur le carrelage.

On frappa à la porte des toilettes.
— Madame ? Tout va bien ? demanda une voix de femme, dans un français hésitant.
Delphine se figea, la main en l’air, le gland à quelques centimètres de la jouissance.
— Ça va ! répondit-elle, la voix trop aiguë. Je viens très vite.

Le mensonge la fit presque défaillir.

Je viens très vite.




Elle entendit des pas. Le tintement d’un sac posé sur le lavabo. L’eau coula.
Delphine reprit son geste, plus lent, plus ciblé, son autre main enfoncée dans la bouche pour étouffer ses râles. Sa tête roula contre la paroi. Ses seins tressautaient à chaque secousse.

— Je viens, répétait-elle en silence. Je viens, je viens, je viens.

L’orgasme monta d’un bloc, fulgurant. Sa verge explosa entre ses doigts, le sperme gicla dans la cuvette en longs filaments blancs, tandis qu’elle se mordait la main pour ne pas crier.

— Oh oui, je viens, souffla-t-elle, la bouche ouverte sur sa propre peau.

Elle resta prostrée, le cœur cognant. Le silence revint.
Quand elle se releva, ses jambes ne la portaient qu’à moitié. Elle se nettoya comme elle put, tira la chasse, se rhabilla. En sortant de la cabine, la femme la dévisagea froidement, puis se détourna.
Au cours de la fin de la visite, la verge se rétracta. Delphine le sentit au mouvement de l’air sur sa peau, au retour de la moiteur familière entre ses cuisses.

Mais l’odeur la poursuivait. Le sperme avait imprégné le tissu de son pantalon. Chaque pas rouvrait la blessure de la honte.

Et ce soir, au dîner, Thomas serait en face d’elle.