L'aide — Chapitre 6

Le calme que j'affiche mériterait tous les honneurs, tant les sensations et les émotions qui se mêlent entre mes différents lieux décisionnaires sont chaotiques. Posé lascivement sur le canapé, ce corps que j'affiche me plaît presque autant que celui qui se rapproche de moi.
Et pourtant, ce dernier a l'avantage d'être couvert d'une simple serviette nouée avec habileté autour d'une paire de hanches à tomber. Car oui, l'amour que je me porte est un moteur de motivation puissant, en ces temps de privation : il est pratique de pouvoir se concentrer sur sa propre apparence, quand l'apollon avec qui je partage le lit conjugal décide du jour au lendemain de m'affamer sexuellement.

D'ailleurs, cette faim, je la ressens maintenant plus que jamais. Le bord du canapé s'affaisse sous le poids du genou qu'il pose à mes côtés. Et ma peau frissonne au contact de la main avec laquelle il effleure le creux de mon dos. Le tissu de ma nuisette semble lui plaire : la danse du bout de ses doigts me chatouille avec gourmandise.
La gourmandise de son côté. La famine du mien. On ne peut pas dire que nous nous battons à armes égales. Mes cuisses s'écartent doucement, contre mon gré. Au moins, la moiteur dont elles sont les témoins passifs depuis quelques minutes ne provoque aucun bruit obscène : maigre consolation, alors que l'écran de mon téléphone s'éteint entre mes mains, à l'inverse du nid de braises qui couve dans mon bas-ventre.

Joueur, il s'assied à mes côtés. Une main égarée dans mes cheveux, l'autre nonchalamment posée sur ma fesse, il laisse sa serviette se défaire au fil de ses mouvements. Aidée d'un beau début d'érection, celle-ci révèle lentement la peau de ses cuisses et la toison discrète de son intimité.
Triomphant en silence, il s'installe confortablement à mes côtés.
J'abandonne, je jette l'éponge. Je maudis ce désir sexuel, beaucoup trop présent et important. Je maudis le fait que ce soit la faiblesse de ma propre volonté plutôt que la force de la sienne qui me fasse chavirer.
Mon front se repose sur le l'assise en cuir du sofa, et mes cuisses s'écartent un peu plus, faisant fi de tout restant de ténacité dont je pouvais encore me targuer.
    • Tu as gagné, tu sais ?
La main perdue dans ma chevelure s'arrête un instant, hésitante. Semblant non moins perplexe, il rétorque :
    • Qu'est-ce que tu veux dire par là ?
Le con. Il veut tout entendre de ma bouche, c'est ça ? Je le connais, ça l'excite certainement de m'entendre avouer ma défaite à haute voix… Je ne peux lui en vouloir pour ça, je suis dans le même état, alors que l'aveu échappe à mes lèvres dans un souffle brûlant :
    • Tu as gagné, je dis. Je n'en peux plus. J'ai eu tort de penser que les privations ne me feraient rien ; j'ai eu tort de jouer avec le feu, ce n'est pas sa queue qu'il me faut, c'est la tienne. Alors donne-la moi, donne-moi tout. Et puis, prends-en autant que tu le veux, au passage.

Chaque mot qui sort de ma bouche tremblante se fait plus précipité que le précédent, et emmène avec lui un poids immense. Une larme roule sur ma joue, et je frémis de crainte en l'entendant ricaner de satisfaction.
    • J'aime beaucoup t'entendre dire ce genre de choses, mon amour. Mais je vais te dire une chose : ce n'est pas seulement dur pour toi, de nous priver de ce genre de moments.

Figée, j'attends la suite. Trop fière pour aller plus loin dans mes aveux, je laisse couler. Ah oui, c'est dur pour toi ? Alors montre-le moi, salaud. Montre-moi à quel point la privation a été cruelle pour toi ! Les lèvres scellées par le peu de retenue qu'il me reste, je sens avec impuissance le moindre de mes muscles se crisper.
Puis, un mouvement, enfin.
La chaleur de sa main se déplace lentement, de ma fesse à ma cuisse. Un doigt passe sous le lien de cuir qui enserre la peau à cet endroit. Il joue avec, et je me force à me détendre sous son geste.
Un brusque soupir s'échappe de ma gorge et vient résonner bruyamment contre le bombé de l'accoudoir. Cambrée, j'accepte le doigt qui remonte le long de ma jambe. Sur le chemin, il rencontre avec plaisir les fluides qui s'écoulent sans fin depuis des lustres. Il glisse, il s'amuse. Puis, il me touche.
Précis, concis, il frotte doucement mon sexe baveux, dégoulinant et torturé. Le contact est presque douloureux tant il est inespéré. Les tremblements de frustration qui m'animent s'amplifient, et un râle erratique sort à nouveau de ma bouche, de ma gorge.
J'ai envie de lui demander plus, d'exiger qu'il me prenne. Qu'il frotte avec force ce fourreau brûlant dont je ne sais plus quoi faire. J'ai envie qu'il me baise, qu'il me tourmente physiquement, qu'il en foute partout.
Bien sûr, aucun mot cohérent ne franchit la sacro-sainte barrière de ma langue. Ces exigences meurent en un sanglot inarticulé, presque insonore tant je le retiens. Car non, si je dois garder un bastion intact, ce sera celui de mon esprit : qu'il me donne ce que je veux, mais qu'il n'escompte pas m'entendre le supplier, ça non !

Avec la force de l'habitude, je plante mes dents dans mon avant-bras pour me calmer. Et je fais bien ; bientôt son doigt baigné de fraîcheur transgresse la barrière gonflée de plaisir de mon antre gluante. Mais le mouvement est trop lent et le doigt est trop petit. Ma succube intérieure hurle de rage !
Mes hanches s'écrasent sur ce pauvre martyr, broyé par les spasmes de mon vagin incandescent. Rien n'écarte assez les muqueuses affamées de mon con. Pas même le deuxième doigt timide qui vient accompagner le premier. Pas même les gestes brusques qu'ils entament sous mes sollicitations de plus en plus notoires.
La douleur de mon avant-bras mordu n'est rien, face au manque qui anime le bassin que je relève pour rester au contact de sa main salvatrice. Fuyant, il tente de la faire échapper à mon sexe, mais mon cul est expert dans le domaine : il suit le mouvement. Aussi, je me retrouve bien vite la croupe en l'air, les lèvres serrées autour de ses doigts qui soufflent tantôt le chaud, tantôt le froid. Mon visage éploré s'écrase contre la douceur du canapé dans laquelle se perdent mes gémissements. Car certes je gémis, et maintenant sans trop de retenue, mais au moins mes suppliques ne sortent pas de ma tête. Il ne sait pas à quel point je veux ses paluches sur mon cul rougi, ni à quel point je veux sa grosse queue maladroite dans mes entrailles, fort.
Sa main me quitte, et c'est le monde entier qui part à la renverse. La tête me tourne, et je l'entends à peine me parler :
    • C'est en effet très dur pour moi aussi de t'avoir autant privée, ma belle. Mais juste avant de te donner ce que tu veux, j'aimerais juste que tu me confirmes que tu ne veux plus voir ce type. Que tu renonces à le revoir, à revoir son sexe, et à refaire tout ça.
La demande me désarçonne un peu. Le souffle court, je rassemble mes pensées, autant que la situation me le permet. Les derniers jours me reviennent en tête, et l'horreur de la frustration s'impose alors à moi. Rien ne vaut une telle punition.
Ce jeu n'a que trop duré.