Réalités et fantasmes... — Chapitre 7 · Marc et Léonie...L'Appel des Flots. (Ch.1)

Je pilote, les doigts crispés sur le bois tiède usé par des années de sel et de vent. Mes avant-bras sont tendus, mais ce n'est pas à cause du vent. Une fine pellicule de sueur colle ma chemise à mes épaules, mais je n'ai pas envie de l'enlever. Pas en sa présence. Avec elle à proximité du cockpit.

Léonie est allongée sur le pont avant. Son corps nu offert au ciel comme une offrande païenne.

Nue ! Complètement, absolument, scandaleusement nue. Pas un bout de tissu, pas un string minuscule pour sauver les apparences. Ses hanches larges s'enfoncent légèrement dans le matelas de mousse, ses cuisses légèrement écartées. Sa peau déjà hâlée par trois semaines de croisière brille sous une fine couche d'huile solaire. Je peux voir, de mon poste de commande, les gouttelettes de sueur qui roulent lentement entre ses seins, suivant la courbe de ses côtes avant de se perdre dans la toison blonde et bouclée.

Elle sait ce qu'elle fait. Elle ne dort pas, les yeux fermés, les lèvres entrouvertes, un sourire satisfait flotte sur son visage, attendant que je la regarde. Sa respiration est trop consciente, trop lente. De temps à autre, elle plie une jambe, laisse son genou tomber sur le côté, et la fente blonde et humide de ton sexe s'entrouvre, juste assez pour que je l'imagine, chaude et serrée autour de ma queue.

Je ravale un grognement et détourne les yeux vers l'horizon.

— Ta réputation, Marc. Pense à ta putain de réputation ! Le skipper pro, le gars sur qui on peut compter, pas le capitaine baiseur de clientes… me dis-je.

Mes yeux reviennent sur elle, aimantés.

Elle roule sur le ventre. Son dos est une étendue de peau douce, cambrée juste au-dessus de deux fesses rondes, parfaites. Le mât, sous le soleil, dessine une ombre exquise. Je vois la fine ligne de bronzage qui marque la naissance de ses reins, entre ses cuisses légèrement écartées, l'ombre s'épaissit. Je sens mon propre short devenir une prison de toile. Ma bite pulse, dure comme une barre de marine, pressée contre ma cuisse. J'ai envie de la sortir, de la prendre en main, de me vider en l'observant. Juste pour calmer cette pression de bête.

— Tu as besoin de quelque chose, skipper ? Dit-elle d'un filet paresseux, sans qu'elle daigne lever la tête. Juste une parole jetée dans l'air chaud.
— Non, tout va bien, je mens, la voix plus rauque que prévu. Je vérifie le cap.

Elle tourne la tête, son menton appuyé sur ses mains croisées. Ses yeux me transpercent. Un sourire minuscule, un pli à peine visible au coin de tes lèvres.

— Vraiment ? Parce que tu louches sur le compas avec une intensité… remarquablement professionnelle. Surtout qu'il est juste à côté de mon cul.

Touché. Je ne réponds pas. Je serre la barre plus fort, mes jointures blanchissent.

Elle se redresse, avec la lenteur calculée d'un chat. Elle s'assied en tailleur sur le coussin, face à moi, dans toute sa gloire impudique. Le vent apparent, créé par la lente glisse du voilier, fait frémir les pointes de ses seins. Ils sont lourds, parfaits, les aréoles larges et brunes, les tétons durs comme de minuscules galets. Elle saisit la bouteille d'eau à côté d'elle et boit une gorgée. Un filet d'eau coule de ses lèvres, descend sur ton menton, puis le long de ton cou, serpente entre ses seins, sur son ventre plat, et vient mourir, scintillant, dans les boucles de sa chatte.

C'est une déclaration de guerre. Mon cerveau reptilien prend le contrôle.

Fini le skipper. Reste le mâle !

Je bloque la barre avec la corde de retenue. Le bateau continuera sa route tout seul quelques minutes. Je me lève. L'ombre de mon corps s'étire sur le pont et l'enveloppe. Elle ne recule pas et lève les yeux vers moi. Son sourire s'est évanoui, remplacé par une expression sérieuse, affamée. Sa langue passe sur sa lèvre inférieure.

— Tu joues à un jeu dangereux, Léonie, je grogne.
— Je ne joue pas, Marc. Je te provoque. Il y a une différence.

Je m'accroupis devant elle. L'odeur de sa peau, un mélange de sel, de monoï et de son musc intime, me monte à la tête, plus grisante qu'un rhum vieux. J'avance une main, j'attrape ton menton, pas brutalement, mais fermement.

— Tu veux que je te baise, c'est bien ça ? Tu veux sentir ma bite te défoncer, là, sur le pont, comme la salope en chaleur que tu es ?

Je serre les dents. Le moteur ronronne sourdement, une vibration régulière qui remonte le long de mes jambes, mais ce n'est rien comparé à la pulsation sourde entre mes cuisses. Trois semaines. Trois putains de semaines à la voir se promener à poil.

Devant elle, je me retiens et m'oblige à être discret, pour me soulager les couilles en pensant à son cul, à sa chatte au-dessus de la cuvette. Au début, j'ai détourné les yeux, par politesse, par professionnalisme. Merde ! Je suis le skipper, pas un client en rut.

Mais, maintenant… maintenant, mes yeux reviennent d'eux-mêmes, sur ce corps magnifiquement carrossé, comme aimantés.

Un craquement sec retentit quand je dévie légèrement la barre, juste assez pour que son regard puisse glisser vers le hublot latéral. À travers la vitre, déformée par l'épaisseur du verre et les reflets du soleil, je distingue le galbe de ses seins, lourds et fermes, leurs pointes brunes dressées vers le ciel. Elle a les bras levés au-dessus de sa tête, étirée comme un chat, et ses doigts effleurent distraitement ses propres tétons, comme si elle jouait avec eux sans même y penser. Ou peut-être que si. Peut-être que chaque geste est calculé.

Un grognement m'échappe, étouffé par le bruit des vagues contre la coque. J'ajuste mon short, le tissu frotte contre mon érection naissante. Putain. Je n'ai pas baisé depuis des semaines. Bien avant le début de la saison. Là, il a une femme magnifique, nue et disponible, qui se pavane sous mon nez comme un appât.

Mais, bon sang ! C'est mon bateau. Mon espace de travail. Il n'est pas question de me laisser dicter mon comportement par une passagère, aussi tentante soit-elle.

— Tu devrais mettre de la crème, je lance soudain, la voix plus rauque que souhaitée.

Aucune réponse. Juste un rire étouffé, puis le frottement de ses paumes contre ses flancs, comme si elle se huilait elle-même, lentement, méthodiquement. Ses doigts glissent vers le bas, tracent des cercles autour de son nombril avant de descendre. Nettement plus bas…

Je sens ma mâchoire se crisper. J'aurais dû fermer les yeux et me concentrer sur la navigation, sur les courants, sur n'importe quoi d'autre que cette femme qui se caresse sous mon regard. Je ne peux pas détacher les yeux, lorsque ses doigts effleurent les boucles blondes entre ses cuisses ou, lorsque ses hanches se soulèvent imperceptiblement, comme si elle cherchait un contact qui n'est pas là.

— Tu veux de l'aide ? murmure-t-elle enfin, sans ouvrir les yeux, la voix teintée d'amusement.

Je serre les poings. Lui dire non, lui rappeler qu'il est le capitaine du bateau et qu'elle est une passagère. Les mots meurent dans ma gorge quand elle écarte davantage les jambes, juste un peu, juste assez pour que le soleil frappe sa chair humide, rose et gonflée, entre ses lèvres. Une trace humide de cyprine brille. Qui invite, provocante.

— Je… dis-je, avant de m'interrompre, la bouche soudain sèche.

Elle ouvre enfin les yeux. sous la lumière crue du midi. Elle me fixe sans sourciller, comme pour me défier… Comme si elle savait exactement à quel point je bande, à quel point j'ai envie de la sauter, de la défoncer, là, sur le pont, peu importe les conséquences.

— Tu quoi ? murmure-t-elle en se redressant légèrement, les seins oscillant avec le mouvement du bateau.

Ses doigts continuent de jouer avec son ventre. Traçant des motifs lents, autour de son clitoris. Elle gémit doucement, un son bas, guttural, qui résonne dans l'air chaud comme une promesse.

— Rien, réponds-je en forçant mon regard à revenir vers l'horizon.

C'est trop tard. L'image d'elle, offerte, humide, les doigts enfoncés entre ses lèvres, est gravée dans mon esprit. Je peux presque sentir l'odeur de son excitation, musquée et salée, mêlée à celle de la crème solaire et du sel marin. Mes testicules lourds et tendus me font mal. Chaque mouvement frotte mon érection contre la toile de mon short, comme une torture lente.

J'aurais dû la repousser, lui dire d'aller s'allonger à l'intérieur, de se couvrir, de cesser ce jeu. Au contraire… Je me sens porté vers l'avant du bateau. Comme si mon corps agissait sans moi. Le pont craque sous mon poids. Elle ne bouge pas, mais son sourire s'élargit, triomphant.

— Tu es sûr que tu ne veux pas… m'aider ? répète-t-elle, cette fois en écartant délibérément ses cuisses, exposant toute sa chatte luisante, gonflée, ses lèvres rouges et tendues vers l'extérieur comme une fleur prête à éclore.

Je m'arrête net, à moins d'un mètre d'elle. L'odeur de son sexe me monte aux narines, intense, enivrante. Je peux voir les perles de sueur sur sa peau, le frémissement de ses cuisses à l'instant où elle glisse un doigt en elle, juste la première phalange, avant de le ressortir, brillant de ses fluides.

— Putain, Léonie…, je grogne, la voix brisée.

Elle rit, un son clair, presque moqueur, avant de lever son autre main vers moi, paume ouverte.

— Alors ? Viens. Ou alors, regarde-moi faire. À toi de choisir, skipper.

Ses doigts replongent en elle, plus profondément cette fois, et elle cambre le dos, les seins pointés vers le ciel, la bouche entrouverte sur un gémissement étouffé. Je sens mon souffle devenir rauque, mes doigts se crisper sur la rambarde comme si j'avais peur de me jeter sur elle.

J'aurais dû résister.

Dès qu'elle écarte davantage les jambes, dès que ses doigts s'enfoncent en elle avec un bruit humide, quand elle gémit mon prénom comme une supplication, j'abandonne. Je sais que je suis vaincu !

La croisière vient de prendre un tournant bien plus torride que prévu.