Sarah Boileau – affaires privées — Chapitre 8 · Fin de partie 2

— Bougez plus, bande de salopards ! hurla-t-elle, la voix brisée par la panique.

Les grands phares blancs du véhicule découpaient la pénombre, aveuglant la zone. Pris de court, Saïd et Thierry Lemoine firent un pas de recul. Mais le garde du corps d'Hélène Marchand, habitué aux situations extrêmes, retrouva instantanément ses réflexes et épaula son arme de poing dans la direction de la voiture. Chloé Prieureau, formée aux interventions d'urgence, fit feu la première. Deux détonations sèches déchirèrent l'air, logeant deux balles de neuf millimètres dans l'épaule droite de Saïd. Le colosse s'effondra en hurlant sur le béton poisseux, lâchant son pistolet dans un cliquetis métallique.

Thierry Lemoine, quant à lui, fut cloué sur place par une panique animale, viscérale, qui lui vida les jambes de toute substance. En découvrant le canon du fusil à pompe de Sarah braqué sur son thorax, l'associé de Marc leva les mains au ciel, son calme de façade définitivement brisé.

Au fond du hangar, Romain Vasseur sortit de l'Algeco vitré en trombe. En découvrant le fiasco, l'homme fort de l'Assemblée paniqua. Le prestige de son mandat s'effaçait derrière la terreur d'un animal acculé. Il se jeta vers Clarisse, tendant des doigts frénétiques pour lui attraper les cheveux maculés de sang et s'en servir de bouclier humain.

— Ne bougez pas ou je la crève ! postillonna Vasseur, le regard fou.

Mais Lucas, dont les poignets saignaient à blanc à force de frotter ses liens de nylon contre l'armature de fer, rassembla ses dernières forces. Dans un grognement de rage pure, il jeta tout son poids vers l'avant, faisant basculer sa chaise métallique. Le cadre de fer percuta violemment les tibias de Vasseur, qui perdit l'équilibre et s'étala de tout son long sur le béton poussiéreux.

Prieureau fut sur lui en deux enjambées. Elle lui enfonça le genou entre les omoplates, lui tordit le bras dans le dos et fit claquer les menottes d'un coup sec.

— Romain Vasseur, vous êtes en état d'arrestation, souffla la commissaire, le visage ruisselant de sueur.

Sarah, elle, ne lâchait pas Thierry des yeux, le doigt posé sur la détente de son fusil. Le dégoût la submergeait en fixant cet homme qui avait vendu son mari pour s'acheter un appartement et blanchir l'argent d'un réseau mafieux.

— Regarde-moi, Thierry. Regarde-moi en face ! hurla-t-elle, les lèvres tremblant de rage. Tu me dégoûtes. Tu me donnes envie de vomir. Pendant dix ans, tu as partagé sa vie, ses dossiers, ses repas. Tu prétendais être son frère d'armes, son meilleur ami ! Et tu l'as vendu. Tu as vendu Marc comme une vulgaire marchandise pour des billets de banque et un appartement dans le huitième !
— Sarah, je t'en prie... balbutia Thierry, des larmes de lâcheté coulant sur ses joues. Je n'avais pas le choix, Chevillard me menaçait...
— Tais-toi ! Tu as eu le choix ! Tu as choisi de donner ses horaires, tu as choisi de lui dire d'aller dans ce parking de la rue de la Pompe en sachant pertinemment ce qui l'attendait au fond ! C'est toi qui l'as envoyé à l'abattoir. Tu as fait tuer ton associé. Tu as fait tuer ton ami. Tu as détruit mon mari, tu as brisé ma vie pour du fric ! Tu es une sous-merde, Thierry. Tu as du sang sur les mains, et je vais m'assurer que chaque jour de ta putain de vie en prison te rappelle le visage de Marc !

Thierry s'effondra en pleurant à chaudes larmes, brisé par le poids de ses propres fautes et la fureur de la veuve, pendant que Prieureau venait enfin lui entraver les poignets. Sarah baissa lentement son arme, le souffle court, son cœur battant à tout rompre. Elle se détourna de lui avec un mépris infini et se précipita sur sa nièce. Ses mains tremblantes caressèrent le visage de Clarisse, essayant d'essuyer le sang qui coulait de sa tempe.

— Je suis là, ma grande... C'est fini, murmura Sarah en coupant ses liens.

Clarisse se laissa glisser dans les bras de sa tante, les yeux mi-clos mais le souffle enfin régulier. Lucas, libéré à son tour, massait ses poignets en lambeaux, fixant Sarah avec un respect infini. Ils étaient vivants. Le premier acte de leur vengeance venait de s'accomplir.

Le lendemain matin, Sarah apprit l'arrestation de Chevillard par un message de Prieureau — trois mots, sans ponctuation : « Tarmac du Bourget ». Elle resta longtemps immobile dans son salon, le téléphone posé sur la paume, incapable de déterminer si ce qu'elle ressentait était du soulagement ou quelque chose de plus vide, de plus sourd. La machine judiciaire s'était mise en branle dans la nuit, les aveux de Vasseur et de Thierry Lemoine avaient fait l'effet d'une déflagration silencieuse dans les couloirs de l'Assemblée, et maintenant les chaînes d'information tournaient en boucle devant l'entrepôt de la Porte de Versailles. Les titres des journaux barraient les kiosques en lettres de sang : « Le Scandale de la République », « Députés, Ordures et Sociétés-Écrans ».

La presse révéla tout : le blanchiment de capitaux, le chantage politique, et surtout, la vérité sur la mort de Marc Boileau. L'enquête officielle pour suicide fut balayée par le rapport d'autopsie révisé et les clichés de Lucas. Marc n'était plus le lâche qu'on avait voulu peindre ; il devint la figure tragique d'un homme intègre assassiné pour avoir voulu dénoncer la corruption au plus haut sommet de l'État.

Au milieu de ce séisme, seule Hélène Marchand réussit l'impossible. Sentant le vent tourner juste après le départ de Chevillard de son appartement, elle utilisa ses propres réseaux secrets. Profitant de son passeport diplomatique et de complicités haut placées, la députée s'évapora dans la nature quelques heures avant l'arrivée des policiers du RAID. Les médias diffusèrent son avis de recherche international, mais elle restait introuvable, suspectée d'avoir trouvé refuge en Amérique du Sud sous une identité neuve. Une ombre en cavale, libre, mais traquée.

Deux semaines plus tard.

Le soleil d'automne perçait à travers les grandes fenêtres de l'appartement du seizième arrondissement. Une immense photo de Marc, souriant et serein, trônait désormais au centre du salon, entourée de bouquets de roses blanches. La justice était passée. Le barreau de Paris avait organisé un hommage officiel la veille, saluant la mémoire de l'avocat qui avait sacrifié sa vie pour la vérité.

Émilie était assise sur le canapé, serrant Clarisse contre sa poitrine comme si elle craignait de la voir disparaître à nouveau. La jeune femme portait un pansement discret à la tempe, mais ses yeux gris-vert avaient retrouvé leur vivacité. Émilie, les joues humides de larmes d'un bonheur immense, embrassa le front de sa fille. La famille était enfin réunie, guérie du mensonge.

Dans la cuisine, Sarah servait trois cafés. Lucas était là, adossé au plan de travail, ses poignets entourés de bandages propres.

Sarah apporta les tasses sur la table de la salle à manger, là où les dossiers de la mort de Marc avaient laissé place à un grand espace vide. Elle regarda Clarisse, qui venait de s'installer en face d'elle, puis Lucas. Un silence passa — pas gêné, juste habité.

— On a réussi ce que la police refusait de faire, commença Sarah, un léger sourire étirant ses lèvres mûres. On a du nez, de la méthode, et on sait fouiller là où ça fait mal. L'hommage à Marc hier m'a fait réaliser une chose : il y a des centaines de dossiers comme le sien qui attendent d'être déterrés.

Clarisse releva les yeux de sa tasse, hésita une fraction de seconde — comme si la proposition était trop grande pour être saisie d'un coup —, puis une lueur d'excitation pure traversa son regard.

— Tu penses à ce que je pense, tatie ?

Lucas croisa les bras lentement, un sourire en coin.

— Je pense qu'on forme une sacrée équipe tous les trois. La routine du studio photo me paraît bien fade après tout ça.

Sarah posa ses mains à plat sur la table, le regard déterminé.
— J'ai l'intention d'utiliser une partie de l'héritage de Marc et des indemnités du cabinet pour louer un local. On va monter notre propre structure. Une agence d'enquêteurs privés indépendants. Clarisse a les entrées à l'Assemblée et l'esprit juridique, Lucas a l'œil et l'instinct du terrain, et moi... je sais faire parler les morts et les papiers que les puissants veulent enterrer.

Clarisse et Lucas se regardèrent. Un accord silencieux, évident, viscéral, passa entre eux.

— L'Agence Boileau & Associés, proposa Clarisse, le sourire aux lèvres.
— À nos futures affaires, répondit Lucas en levant sa tasse de café.

Alors qu'ils trinquaient, le téléphone portable de Sarah vibra sur la table. Un numéro masqué. Elle décrocha, fronçant les sourcils, et activa le haut-parleur. Une voix féminine, lointaine, mais parfaitement reconnaissable, résonna dans le silence de la pièce.

— Félicitations pour votre agence, Madame Boileau. Profitez bien de votre victoire. Mais n'oubliez pas... Chevillard et Vasseur n'étaient que la partie émergée de l'iceberg. Et moi, je n'oublie jamais ceux qui m'ont obligée à tout quitter.

La communication coupa net. Hélène Marchand venait de signer son retour de l'ombre.

Sarah croisa le regard de Lucas et de Clarisse. Le frisson d'angoisse qui lui traversa l'échine fut instantanément balayé par une décharge d'adrénaline. Elle fixa la photo de Marc, puis se tourna vers ses nouveaux associés.

— Je crois qu'on a déjà notre première enquête, dit Sarah.