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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

L’héritage de la maison Vale - tome 2 — Chapitre 1 · Chapitre 1 – ce qui ne part pas

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il y a 51 minutes

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Ce premier chapitre du tome 2 réussit à faire coexister le désir et l'inquiétude dans la même respiration — la vitre froide, le corps chaud d'Élise en dentelle, le jardin d'automne qui observe depuis dehors. L'atmosphère s'installe avec une économie de moyens remarquable. On sent que quelque chose couve sous le silence de la maison, et l'envie de tourner les pages arrive bien avant la fin.

L’héritage de la maison Vale - tome 2

Chapitre 1 · Chapitre 1 – ce qui ne part pas

L’automne était entré dans la maison sans prévenir.

Les figuiers du jardin avaient jauni, les chênes perdaient leurs feuilles par brassées, et le vent cognait maintenant contre les volets avec une insistance presque personnelle. Élise s’était habituée au silence de la Maison Vale. Ou du moins, elle le croyait.

Trois mois avaient passé depuis qu’elle avait brûlé les négatifs d’Henri. Trois mois qu’elle dormait dans le grand lit avec Théo. Trois mois qu’elle se disait que tout était fini.

Ça ne l’était pas.

Élise se tenait ce matin-là devant la grande fenêtre de la chambre, vêtue uniquement d’un body en dentelle noire très fine. Le tissu était si transparent qu’on voyait nettement le rose de ses tétons, la courbe de son ventre, et plus bas le relief exact de sa chatte épilée, dessinée sous la dentelle comme un secret mal caché. La pièce était froide. Ses tétons s’étaient durcis. Entre ses cuisses, la dentelle collait déjà légèrement à sa peau.

Derrière elle, Théo dormait encore. Elle entendait sa respiration lente. Depuis quelques semaines, il faisait des cauchemars. Il ne lui en parlait pas, mais elle le sentait se raidir dans le sommeil, parfois murmurer des choses qu’elle ne comprenait pas.

Élise posa les doigts sur la vitre froide. En bas, dans le jardin détrempé, elle crut apercevoir une silhouette entre les arbres. Une seconde. Pas plus. Quand elle plissa les yeux, il n’y avait plus rien. Seulement le vent et les branches mouillées.

Elle se passa la langue sur les lèvres. Sa propre image se reflétait faiblement dans la vitre : cheveux roux défaits, yeux bleus un peu cernés, body de dentelle collé à son corps. Elle glissa une main entre ses cuisses et pressa la dentelle contre sa chatte. Elle était déjà tiède. Sensible. Comme si la maison elle-même lui rappelait qu’elle était encore là, sous la peau.

— Tu ne dors plus, dit une voix rauque derrière elle.

Théo s’était réveillé. Il s’était redressé sur un coude, torse nu, les draps glissés jusqu’aux hanches. Son regard descendit immédiatement le long de son dos, s’attarda sur la courbe de ses fesses moulées par la dentelle, puis sur l’endroit où ses doigts pressaient encore le tissu entre ses jambes.

Élise ne retira pas sa main tout de suite. Elle le laissa regarder.

— J’ai cru voir quelqu’un dans le jardin.

Théo se leva. Il s’approcha derrière elle, nu. Elle sentit d’abord la chaleur de son corps, puis la dureté déjà présente de son sexe qui vint se poser contre le creux de ses fesses. Une de ses mains contourna sa taille et se posa par-dessus la sienne, entre ses cuisses, appuyant un peu plus fort la dentelle contre sa chatte.

— Il n’y a personne, murmura-t-il contre sa nuque. Plus personne.

Ses doigts firent bouger ceux d’Élise, l’obligeant à se caresser à travers le tissu. La dentelle, trempée, frottait délicieusement contre son clitoris. Élise posa son front contre la vitre froide et gémit bas. Derrière elle, Théo frottait lentement son sexe contre ses fesses, laissant une trace chaude sur la dentelle.

— Depuis quelque temps, tu me prends comme si tu avais peur que je disparaisse, souffla-t-elle.

Théo ne répondit pas tout de suite. Il tira le body sur le côté, dévoilant sa chatte nue, et y enfonça deux doigts d’un coup. Élise se cambra. Le bruit humide emplit la chambre silencieuse. Il la pénétrait lentement, profondément, pendant que son pouce tournait sur son clitoris. Son autre main avait remonté jusqu’à son sein, pinçant le téton à travers la dentelle.

— Parce que quelque chose dans cette maison n’a pas fini avec toi, finit-il par dire contre son oreille. Je le sens. Et toi aussi.

Élise voulut répondre, mais un gémissement plus aigu lui coupa la parole. Théo avait accéléré le mouvement de ses doigts. Elle était trempée. L’odeur de son sexe montait, chaude, musquée, se mêlant à celle de la pluie qui rentrait par le faux jour de la fenêtre. Elle jouit en se contractant autour de ses doigts, le front toujours collé à la vitre, un long frisson lui parcourant le dos.

Théo retira ses doigts, les porta à sa bouche, les lécha, puis fit basculer Élise vers le lit. Il la poussa à quatre pattes sur le matelas, tira le body encore plus sur le côté et s’enfonça en elle d’un seul mouvement. Élise cria dans les draps. Il la prenait fort, profond, les mains agrippées à ses hanches. Chaque coup de reins faisait claquer ses fesses contre son bassin. La dentelle du body, restée en travers, frottait contre sa peau à chaque mouvement.

— Tu m’appartiens encore, gronda-t-il. À moi. À cette maison. Même si tu as brûlé les photos.

Élise gémissait, le visage dans le matelas, les doigts crispés. Elle poussait en arrière pour le rencontrer. Le plaisir était brutal, presque sombre. Elle jouit une deuxième fois en se serrant fort autour de lui. Théo la suivit peu après, s’enfonçant jusqu’au bout en se vidant en elle avec un gémissement rauque.

Ils restèrent ainsi un long moment, collés, le souffle court. Son sexe pulsait encore en elle. L’odeur de leur étreinte emplissait la chambre.

Puis Élise parla, la voix enrouée :

— Ce matin… j’ai vraiment vu quelqu’un. Entre les arbres. Une femme. Cheveux roux.

Théo se figea derrière elle.

Le silence qui suivit fut plus froid que le vent dehors.

— Camille est morte, dit-il finalement. Ou partie. Il n’y a plus personne.

Élise se redressa lentement. Le sperme de Théo coulait un peu le long de sa cuisse. Elle tira le body pour le remettre en place, mais la dentelle restait collée à sa chatte humide, dessinant clairement sa fente.

— Alors pourquoi j’ai l’impression que la maison me regarde à nouveau ? demanda-t-elle.

Théo ne répondit pas.

Dehors, une branche claqua contre un volet.

Comme un rappel.

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