Sarah Boileau – Mort au menu — Chapitre 5 · Pièces manquantes et angles morts

Dans l'atelier du onzième arrondissement, le matin s'étirait dans un gris de plomb. Pourtant, une odeur réconfortante de pain grillé et de cannelle flottait dans l'air, bousculant les habituels effluves de solvant et de peinture fraîche.

— Arrête de maltraiter ce ressort, Lucas, tu vas finir par casser ton boîtier, lança Clarisse en posant un grand plat sur la table de couvent.

Elle venait de couper court à la routine matinale en apportant des viennoiseries de la boulangerie du coin. Son écharpe rousse, jetée négligemment sur l'accoudoir du canapé, apportait la seule touche de couleur vive dans la pièce. Lucas, assis sur un coin de meuble métallique, relâcha la tension de son objectif reflex, un sourire en coin.

— Je ne maltraite rien, je vérifie l'autofocus pour la énième fois. C'est l'appel de Prieureau d'hier soir qui me file des tics nerveux.

Sarah s'approcha, trois mugs fumants calés entre ses mains. Elle afficha un vrai sourire en voyant Clarisse pousser les dossiers administratifs du Piano d'Argent pour faire de la place aux croissants. Cette complicité immédiate, cette façon qu'ils avaient de faire bloc sans avoir besoin de longs discours, c'était exactement ce qu'elle avait espéré en créant l'agence. Ils n'étaient plus des survivants isolés ; ils formaient une équipe.

— Prieureau a les mains liées, mais elle nous laisse quinze jours, dit Sarah en distribuant le café. C'est court, mais c'est notre fenêtre de tir. On ne va pas baisser les bras parce que le ministère fait son ménage de printemps en automne.
— Surtout qu'il y a un truc qui cloche avec cette mutation, intervint Clarisse, une pointe de gourmandise dans la voix alors qu'elle s'emparait d'un pain au chocolat. Une décision pareille, ça ne se pond pas en vingt-quatre heures. Je connais la musique. À l'Assemblée, quand on voulait vider un haut fonctionnaire sans faire de bruit, les décrets traînaient dans les tiroirs pendant trois mois avant d'être signés un soir de match de foot.

Lucas trempa son croissant dans son mug noir, les yeux brillants d'intérêt.

— Tu penses qu'on lui a fait payer un vieux dossier ?
— Ou qu'un opportuniste a profité d'un mouvement prévu de longue date pour accélérer le calendrier, répondit Clarisse. Laissez-moi gratter un peu de ce côté-là. Ma mère a encore ses entrées au secrétariat général, et mes anciens contacts à la commission écologiste adorent bavarder quand il s'agit de politiciens qui se tirent dans les pattes. Si quelqu'un a poussé pour que Prieureau fasse ses valises plus vite, je vais trouver son nom.

Sarah posa sa tasse, le regard fixé sur la jeune femme. La vivacité de Clarisse balayait la lourdeur de sa nuit blanche.

— Fais-le, mais reste discrète. Ne réveille pas les couloirs du ministère.
— Promis, chef. Discrétion parlementaire, sourit Clarisse en lui faisant un clin d'œil complice.
— Et pour notre sœur endeuillée mais joyeuse du dix-septième arrondissement ? demanda Lucas en se redressant, son appareil photo désormais bien calé à l'épaule. Elle joue toujours les éplorées terrifiées, mais tes documents sur ses assurances-vie me restent en travers de la gorge.
— Camille reste notre meilleure porte d'entrée, répondit Sarah, sa voix reprenant sa fermeté habituelle. Elle protège quelqu'un, ses mensonges sur son emploi du temps le prouvent. Lucas, je veux une filature propre, à l'ancienne. Pas de vagues, pas de provocations. Tu suis ses déplacements, ses rendez-vous, les gens qu'elle croise en sortant de chez elle. Même si notre type à la cicatrice a décidé de jouer les fantômes, elle finira par faire un faux pas.

Lucas fit claquer l'obturateur de son reflex dans un bruit sec et net, un éclat de défi dans les yeux.

— Compte sur moi. Je vais devenir son ombre. Si elle achète une baguette de pain, je saurai combien il y avait de miettes sur le comptoir. Et toi, tu fais quoi ?

Sarah enfila son lourd manteau sombre qui l'attendait près de l'entrée. Le contact du tissu lui redonna cette posture droite, débarrassée des doutes.

— Moi, je vais pousser une autre porte. Si ce pseudonyme de « M. Legrand » existe quelque part dans les archives officieuses du barreau ou de l'ancien cabinet de Lemoine, Philippe Renaud aura une piste. On met toutes les pièces sur la table ce soir. Soyez prudents, tous les deux.

Lucas et Clarisse la regardèrent s'éloigner, échangeant un sourire solidaire par-dessus la grande table de couvent. L'équipe était prête, soudée par une alchimie que la peur ne pouvait pas entamer. La traque changeait de camp.

Après avoir raccroché avec sa mère, Clarisse laissa échapper un soupir de soulagement. Émilie avait d'abord protesté, refusant que sa fille replonge ses yeux de vingt-trois ans dans la fange des coulisses du pouvoir, mais l'instinct de protection maternelle avait fini par céder. Elle ne lui avait donné aucun document, mais un nom, un seul, accompagné d'une mise en garde formelle. Un ancien conseiller de l'ombre que sa mère connaissait bien, aujourd'hui en retrait mais toujours au courant des secrets de couloir.

C'est ainsi que Clarisse se retrouva en début d'après-midi dans un café discret, niché derrière l'Assemblée nationale. L'endroit, aux boiseries sombres et banquettes élimées, servait d'ordinaire aux confidences parlementaires qu'il ne fallait pas ébruiter. Face à elle, l'homme n'avait pas touché à son expresso. Ses yeux fatigués balayaient régulièrement la salle, s'arrêtant sur chaque nouveau client.

— La mutation de Prieureau… Officiellement, le ministère invoque un besoin urgent de cadres expérimentés pour reprendre en main la criminalité à Marseille, commença-t-il d'une voix basse, presque un souffle. Officieusement, le décret a été validé et signé en moins de quarante-huit heures. C'est totalement anormal pour ce genre de poste. Les circuits habituels ont été court-circuités.
— Qui a poussé le dossier sur le bureau du ministre ? demanda Clarisse, le stylo suspendu au-dessus de son bloc-notes.

Il baissa encore d'un cran la voix, se penchant légèrement par-dessus la table.

— Je n'ai pas de nom précis, et si tu tiens à ta sécurité, tu n'en chercheras pas. Mais la rumeur dans les couloirs du secrétariat général est claire : quelqu'un de très influent a fait savoir, tout là-haut, que Prieureau devenait beaucoup trop curieuse. Elle grattait sur des dossiers transversaux liés à la grande restauration parisienne, à des holdings luxembourgeoises, à certains montages financiers très complexes. Le genre de dossiers explosifs qu'on préfère voir classés et enterrés avant qu'ils ne remontent jusqu'aux oreilles de la presse.

Clarisse nota les mots, le cœur battant.

— Vous pensez que la mort d'Étienne Camon a déclenché ça ?

L'ancien conseiller eut un sourire sans joie.

— Ton affaire Camon tombe peut-être au pire moment pour certaines personnes. Ou alors... sa mort est précisément la conséquence de ces montages. Étienne Camon calculait tout, mais il a peut-être sous-estimé la taille des requins avec lesquels il négociait. Rappelle-toi une chose, Clarisse : en politique comme dans les affaires, le hasard n'existe pas. Si Prieureau dérangeait, c'est que son enquête officielle menaçait de lever le voile sur un réseau bien plus vaste qu'un simple fait divers gastronomique.

Clarisse referma son carnet. Rien de nominatif, aucune preuve irréfutable à jeter sur le bureau de Sarah. Mais le timing n'était définitivement plus un hasard. Quelqu'un tirait les ficelles depuis l'ombre, et cette personne avait le bras assez long pour manipuler les carrières de la préfecture à sa guise. En sortant du café, l'air frais de la rue lui parut soudainement chargé de menaces. Qui était le véritable chef d'orchestre ? L'homme à la cicatrice, le mystérieux "M. Legrand", ou quelqu'un d'autre encore assis dans les fauteuils feutrés de l'Assemblée ?

Camille Camon était sortie vers dix heures trente de son appartement du dix-septième arrondissement, manteau beige, visage fermé. Elle avait fait quelques courses de routine, puis se détournant des grandes artères, s'était dirigée vers une étude de notaire dans le seizième arrondissement.

Lucas l'avait suivie à distance. Pendant les vingt minutes d'attente sur le trottoir d'en face, dissimulé derrière le flot des passants, il s'était surpris à penser que c'était exactement le genre de mission qu'il avait imaginée quand Sarah lui avait proposé de rejoindre l'agence — pas la planque dans une voiture froide, mais ce sentiment étrange d'être invisible au milieu de la foule, de voir sans être vu, de savoir ce que les gens ne savaient pas qu'on savait. Il avait braqué son objectif sur la grande baie vitrée du rez-de-chaussée. Par un angle favorable, il avait pu capturer la scène : Camille assise face au notaire, le dos raide, les mains crispées sur le bord du bureau. Le notaire secouait la tête avec une politesse inflexible, poussant vers elle un dossier qu'elle refusait de toucher.

Quand elle était ressortie vingt minutes plus tard, son visage avait changé. Les traits étaient tirés, la mâchoire serrée. Sur le perron de l'étude, elle avait cherché ses cigarettes dans son sac à main d'une main si tremblante qu'elle avait laissé échapper un double de document officiel sur les pavés.

Lucas, qui amorçait sa traversée, avait déclenché une rafale réflexe, l'index rivé sur le déclencheur, avant qu'elle ne ramasse prestement le papier et ne s'éloigne d'un pas rapide.

Un peu plus loin, assis dans sa voiture, Lucas fit défiler les clichés en zoom maximum sur l'écran LCD de son appareil photo. La netteté de l'optique allemande ne laissait place à aucun doute. Sur la page de garde du document officiel frappé du sceau de l'étude, on distinguait nettement le nom d'Étienne Camon et deux lignes tamponnées à l'encre rouge : « Acte de succession — Suspension conservatoire » et « Procédure de recherche des causes de la mort en cours ».

Sur le plan strictement juridique, la mécanique était sans équivoque : tant que l'enquête de police n'était pas officiellement classée, aucun transfert de fonds ni aucun héritage ne pouvaient être débloqués par le notaire.

Lucas envoya un message bref à Sarah :

« Passage chez le notaire. J'ai pu photographier ses documents en sortie d'étude : la succession d'Étienne est officiellement bloquée tant que l'enquête sur sa mort reste ouverte. Elle est sortie très affectée et est rentrée chez elle dans la foulée. Rien d'autre pour le moment. »

Philippe Renaud avait choisi un café tranquille du huitième arrondissement, à l'écart des grandes brasseries bruyantes et loin des regards indiscrets du Palais de Justice. Il était déjà assis dans la pénombre d'une alcôve de velours sombre quand il perçut le parfum avant même de la voir — du jasmin, quelque chose de chaud dessous, une odeur qui lui était trop familière pour ne pas lui nouer la gorge sur-le-champ. Puis Sarah s'avança, et le reste du café disparut. Cette femme élégante, la quarantaine, la poitrine lourde subtilement moulée sous son lourd manteau de laine, les cheveux châtains tirés en un chignon strict dont quelques mèches rebelles s'échappaient sur sa nuque blanche. Il n'eut pas le temps de se composer une contenance : une onde de désir ancien, longtemps réprimée sous le poids du deuil, lui traversa les veines sans prévenir.

Il porta sa tasse à ses lèvres, but une gorgée de café tiède, puis reposa la porcelaine avec une lenteur méticuleuse. Ses yeux, habituellement si acérés sous l'uniforme de la magistrature, descendirent malgré lui le long du décolleté discret de Sarah, là où le tissu sombre se tendait sur ses formes généreuses.

— Non… répondit-il d'une voix basse, devenue plus rauque en croisant le regard de Sarah. Je n'ai rien trouvé. Ce dossier n'avance pas. J'ai creusé de mon côté, Sarah, j'ai demandé autour de moi, j'ai fouillé dans ce qui reste de nos vieux réseaux... Aucun avocat de ce profil, aucun « M. Legrand » correspondant à ces dates, aucun murmure sur un rendez-vous discret avec Camon dans un hôtel de la rive gauche. Ce nom est un fantôme. Le mystère reste entier.

Sarah ne répondit pas tout de suite. Elle fixait le fond de sa tasse de porcelaine, les traits figés par la déception. Philippe la regarda longuement, fasciné par le mouvement régulier de sa respiration qui soulevait son buste. Cédant à l'impulsion qu'il bridait depuis des mois, il fit glisser sa main sur la table et posa sa paume chaleureuse, un peu tremblante, sur la sienne.

Le contact cutané provoqua une secousse électrique immédiate. Au lieu de retirer ses doigts, Sarah retourna sa main, imbriquant ses phalanges dans les siennes. Ses yeux gris-vert se plantèrent dans ceux de Philippe, chargés d'une soudaine intensité sensuelle qui balaya la neutralité du café. Le ton de l'avocat changea, dépouillé de sa réserve professionnelle pour laisser place à une urgence charnelle.

— Sarah... cette agence, cette plaque en laiton dans le onzième arrondissement, toute cette exposition que tu t'imposes... Ça m'inquiète, murmura-t-il, son pouce caressant lentement la peau douce du poignet de Sarah, pile là où le sang battait la mesure. Tu as remué la fange pour faire condamner Chevillard. Mais aujourd'hui, tu te jettes à corps perdu dans le dossier Camon. Tu te remets en première ligne. Tu sais à quel point ton corps, ta présence... à quel point tu me manques, Sarah. Ne sous-estime pas le danger. Si ce pseudonyme cache un nettoyeur, tu joues avec le feu.

Il resserra sa poigne, rapprochant son visage du sien au-dessus de la table. L'odeur du café se mêlait à la chaleur intime qui montait entre eux, une tension sexuelle palpable, lourde de tout ce qu'ils n'avaient pas encore osé s'avouer depuis la mort de Marc.

— Je continue à chercher, je te le promets. Pour lui, mais surtout pour toi. Mais pour l'instant, c'est un trou noir. En droit comme en filature, les trous noirs sont rarement vides par hasard. S'il te plaît, sois prudente. Je ne supporterais pas de te perdre après avoir perdu Marc. Je ne supporterais pas de ne jamais pouvoir te toucher comme je le veux.

Le souffle de Sarah se fit plus court. Un frisson parcourut l'échine de la quadragénaire, ses tétons durcissant imperceptiblement sous son pull en laine à l'évocation de cette promesse muette. Elle esquissa un sourire troublé, les lèvres entrouvertes, savourant la morsure de ce désir interdit qui la faisait se sentir terriblement vivante pour la première fois depuis des mois. Elle dégagea lentement sa main, non pas pour le repousser, mais pour effleurer le revers de la veste de Philippe d'un geste d'une troublante promesse.

Elle le remercia d'un simple mouvement de tête, ses yeux fixés sur les lèvres de l'homme pendant une seconde de trop, puis quitta le café pour affronter la grisaille parisienne, le sang encore brûlant de cette étreinte avortée.

Ils se retrouvèrent tous les trois à l'agence en fin de journée, alors que la nuit tombait sur la cour artisanale du onzième arrondissement. Sur la grande table de couvent, les nouvelles s'accumulaient désormais sans s'ordonner : la mutation forcée de Prieureau, la succession bloquée de Camille, les incohérences d'Armand de Saint-Sulpice, et ce faux avocat introuvable. Les pièces du puzzle étaient là, éparpillées, mais l'ombre du danger, elle, devenait de plus en plus tangible.

Clarisse résuma l'entretien avec son contact :

— L'ordre de mutation vient directement du ministère de l'Intérieur. Validé en moins de quarante-huit heures. Mon interlocuteur n'a trouvé aucun motif clair. Pas de faute professionnelle, pas de demande de l'intéressée, pas de besoin flagrant de profil à Marseille. Juste une décision descendue d'en haut, sans explication. Comme si quelqu'un avait voulu l'éloigner très vite, sans laisser de traces.

Lucas montra ensuite les photos de Camille sortant de chez le notaire, le visage défait.

— Le testament est bloqué tant que l'enquête sur la mort d'Étienne reste ouverte. Elle est ressortie très affectée. Pour le reste de la journée, rien d'autre. Elle est rentrée chez elle et n'est pas ressortie.

Sarah, elle, raconta l'impasse totale sur Legrand.

— Philippe n'a rien. Aucune trace, aucun murmure, aucun avocat correspondant. Le mystère reste entier.

Elle s'interrompit, fit quelques pas autour de la table, les bras croisés, le regard fixé sur les clichés de la rue de Varenne. Elle secoua lentement la tête.

— Je me demande si nous ne faisons pas un contresens sur Prieureau, dit-elle d'une voix pensive. Nous essayons à tout prix de lier sa mutation à l'affaire Camon parce que le timing est spectaculaire. Mais et si cela n'avait absolument rien à voir ? Philippe me le répétait souvent : le ministère est un nid de vipères où les règlements de comptes politiques mineurs se règlent à coups de chaises musicales. Prieureau a pu être déplacée pour une tout autre raison, un vieux dossier sans rapport, ou une guerre de clans qui nous dépasse. Ne tombons pas dans le piège de la paranoïa. Concentrons-nous sur ce que nous touchons du doigt.

Un silence s'installa, lourd, frustrant. L'hypothèse de Sarah remettait les pieds sur terre, mais elle les laissait face au même mur : un carnet introuvable, un mobile financier flou pour la sœur, et un homme à la cicatrice insaisissable.

C'est Lucas qui le brisa. Il hésita une seconde, puis posa son téléphone sur la table, l'écran allumé.

— Sauf que si Prieureau a été mutée pour de la politique, la politique vient de percuter notre affaire en plein cœur, dit-il, les yeux brillants d'une adrénaline neuve.

Sarah et Clarisse se penchèrent sur l'appareil. À l'écran s'affichait un document d'archive, une capture d'écran d'un organigramme officiel datant de l'année précédente, que Lucas avait réussi à exhumer des caches d'un serveur de la préfecture grâce à un vieux logiciel de récupération de données.

— J'ai passé l'après-midi à chercher qui gérait concrètement la fameuse holding luxembourgeoise liée au restaurant Le Piano d'Argent, expliqua Lucas, l'index pointé sur une ligne surlignée. Ce n'est pas Lemoine directement. C'était un homme de paille. Regardez le nom du véritable bénéficiaire économique de la structure financière qui détient le resto.

Clarisse lut à haute voix, le souffle coupé :

— Grégory Camon...
— Le cousin germain d'Étienne et de Camille, lâcha Lucas avec un sourire féroce. Mais ce n'est pas le coup de théâtre. Cet homme a changé de nom par décret il y a dix ans pour prendre celui de sa mère. Aujourd'hui, il s'appelle Grégory Legrand. Notre faux avocat du carnet noir.

Sarah sentit son sang se glacer. La pièce manquante venait de s'emboîter avec une violence inouïe.

— Et ce Grégory Legrand, conclut Lucas en faisant défiler une photo d'identité officielle sur l'écran, a été victime d'un grave accident de voiture à la fin de son service militaire. Regardez son poignet gauche sur sa fiche de renouvellement de passeport.

Sur la photo anthropométrique zoomée, une longue cicatrice blanche barrait la peau, sinueuse et parfaitement nette.

L'enquête venait de basculer. L'homme à la cicatrice qui sortait du lit de Camille, le « M. Legrand » que recherchait Philippe et le propriétaire secret du restaurant suspecté d'empoisonnement n'étaient qu'une seule et même personne : le propre cousin de la victime, infiltré au cœur même de la famille et des affaires d'Étienne Camon.