Sarah Boileau – Mort au menu — Chapitre 6 · Ombres et talons hauts

Dans l'atelier du onzième arrondissement, l'atmosphère était devenue fébrile. Lucas et Clarisse avaient passé le reste de la nuit les yeux brûlés par les écrans, à recouper les registres d'état civil, les archives militaires et la presse gastronomique. Chaque nouvelle pièce confirmait l'effroyable mécanique de l'enquête.

— Tout s'emboîte, souffla Lucas, le visage pâle sous la lumière du matin. Sarah, repense à ce que tu as vu dans le dix-septième. Ce type en manteau sombre qui surveillait les fenêtres de Camille, c'était lui. C'était Legrand. L'ecchymose sur le poignet de la sœur, ce n'était pas une agression fortuite. Camille n'est pas juste terrifiée ; elle est sous sa coupe. Elle couche avec lui. C'est pour ça qu'elle ment sur son emploi du temps : elle protège son amant, sans même réaliser qu'il a empoisonné son frère pour s'emparer des millions de la holding luxembourgeoise !
— Ou alors elle est complice et ils attendent que le notaire débloque l'argent, ajouta Clarisse, les doigts tremblants sur son bloc-notes. Mais le piège s'est retourné contre eux : la procédure pour meurtre bloque la succession. Ils sont acculés.

Sarah, elle, n'avait pas fermé l'œil de la nuit. Elle marchait de long en large sur le parquet usé, sous le regard du portrait de Marc accroché au mur. Sa paranoïa s'était transformée en une certitude glaciale. Ils tenaient le coupable, le mobile, et la méthode. Mais face à un prédateur de cette envergure, capable d'infiltrer une famille et de manipuler des montages financiers internationaux, la moindre erreur de procédure détruirait l'agence. Il leur fallait une preuve irréfutable, un appui légal solide que le procureur ne pourrait pas balayer d'un revers de manche.

Vers onze heures du matin, portée par l'urgence et par un élan qu'elle ne chercha pas à freiner, elle saisit son téléphone et composa le numéro personnel de Philippe Renaud.

Au bout du fil, la voix de l'avocat résonna, encore marquée par la tension sensuelle qui avait embrasé leur rencontre de la veille.

— J'ai besoin de te parler, Philippe, dit-elle simplement, le souffle court, la voix basse pour ne pas être entendue au-delà de l'atelier. On a trouvé qui est Legrand. On sait tout. Mais pas au café. Cette fois, je viens chez toi.

À l'autre bout de la ligne, Philippe perçut immédiatement la sauvagerie fiévreuse qui faisait vibrer la voix de Sarah. Il n'y eut aucune hésitation, aucune question sur le protocole ou la prudence. Juste un silence lourd de promesses et d'inquiétude, suivi de quelques mots d'une voix sourde :

— Viens. Je t'attends.

Il lui donna son adresse privée d'un ton pressant. En raccrochant, Sarah sentit son cœur battre contre ses côtes. La traque entrait dans sa phase la plus dangereuse, et l'électricité qui montait entre elle et Philippe n'allait rien arranger à la brûlure du danger.

L'appartement de Philippe, dans le septième, était calme, baigné d'une lumière grise d'automne qui entrait par les hautes fenêtres et venait mourir sur le parquet ancien. Des étagères de livres couraient d'un mur à l'autre, chargées jusqu'à la courbure des planches, et l'air gardait cette odeur de café froid, de papier ancien et de cire — une odeur qui aurait pu être celle d'une vieille maison connue depuis toujours. On entendait, très loin, la rumeur étouffée de la rue, comme si la ville avait consenti à baisser la voix.

Quand Sarah avait franchi le seuil, quelque chose s'était dénoué en elle, dans la nuque, dans les épaules, un nœud qu'elle portait depuis des mois et qui lâchait enfin.

Ils s'étaient regardés longtemps, sans parler, chacun guettant chez l'autre le premier signe, le premier aveu. Puis Philippe avait tendu la main. Et cette fois, Sarah n'avait pas reculé. Elle avait posé sa paume contre la sienne, senti la chaleur sèche de ses doigts, la légère rugosité du travail et des années, puis elle avait remonté sa main jusqu'à sa joue. Le contact était simple, presque timide. Et pourtant il avait tout emporté.

Le premier baiser fut lent. Exploratoire. Les lèvres de Philippe étaient tièdes, un peu hésitantes, comme s'il redoutait de briser quelque chose de fragile entre eux. Il goûtait le thé qu'elle avait bu, un reste de bergamote. Sarah avait fermé les yeux et s'était laissé aller contre lui, le front dans le creux de son épaule, les mains agrippées au drap rugueux de sa chemise. Depuis la mort de Marc, aucun homme n'avait touché sa peau. Elle s'attendait à la culpabilité, au rejet instinctif, à cette trahison minuscule et tenace. Il n'y eut rien de tout cela. Seulement une chaleur profonde, une reconnaissance presque douloureuse, comme si son corps, lui, n'avait jamais cessé de savoir.

Ils se déshabillèrent sans précipitation, debout dans la pénombre dorée de la pièce. Philippe dénoua le chignon de Sarah avec une lenteur respectueuse, une épingle après l'autre, comme s'il ouvrait un objet précieux ; il laissa ses cheveux châtains retomber sur ses épaules et les écarta doucement pour poser ses lèvres sur la nuque dégagée. Sarah ferma les yeux, frissonna, sentit sa peau se hérisser en vagues le long du dos. Il fit glisser le pull de laine le long de ses bras, avec un soin presque maniaque, puis défit le bouton de son jean, s'agenouilla pour le faire descendre, et resta là, un instant, à regarder ses jambes nues dans la lumière grise. Ses mains se posèrent sur ses hanches — légèrement tremblantes, Sarah s'en aperçut — avant de remonter vers sa taille.

Quand ses mains découvrirent la lourdeur de ses seins, il eut un souffle retenu, presque un mot. Sarah frissonna. Ses tétons se durcirent sous ses paumes. Elle n'était plus seulement la veuve de Marc Boileau, cette femme qu'on saluait d'une phrase polie et d'un regard apitoyé. Elle était une femme désirée, désirante, une femme dont on avait faim.

Ils s'allongèrent sur le grand lit, dans le désordre des draps. Philippe prit son temps. Il l'embrassa partout : la gorge, le creux des clavicules, la ligne du sternum, le ventre, l'intérieur des cuisses, s'arrêtant là où elle s'y attendait le moins. Sa barbe naissante laissait une trace tiède et rêche qui la faisait rire, puis gémir. Quand sa bouche se posa enfin entre ses jambes, Sarah poussa un gémissement étouffé, les doigts perdus dans ses cheveux. Il la goûta avec une patience infinie, la langue plate et chaude, la mâchoire souple, s'écartant pour respirer, revenant sans jamais forcer. Elle sentit monter en elle une houle lente, régulière, qui semblait venir de plus loin que son ventre. Ses hanches se soulevèrent d'elles-mêmes, ses talons s'ancrèrent dans le matelas. Elle jouit une première fois dans un long tremblement silencieux, les yeux pleins d'eau, une main plaquée sur sa propre bouche.

Ensuite, il s'allongea sur elle, son poids bon et chaud, et Sarah l'accueillit en écartant les cuisses, en le guidant elle-même, la main refermée autour de lui. Quand il s'enfonça en elle, lentement, profondément, pouce après pouce, un sanglot lui échappa. Pas de douleur. Juste l'intensité trop vive de se sentir à nouveau pleine, habitée, traversée. Philippe resta immobile un long moment, le front appuyé contre le sien, le souffle court, les cils baissés, comme s'il craignait de rompre le charme.

— Tu es sûre ? murmura-t-il.

Elle répondit en l'embrassant et en bougeant sous lui. Alors il commença à la prendre. Des mouvements amples, réguliers, presque solennels, comme s'il cherchait à imprimer quelque chose et non à se décharger. Leurs corps se trouvaient, se reconnaissaient, trouvaient une cadence à eux, un rythme qui n'appartenait qu'à cette nuit-là. Sarah enlaça ses reins, croisa les chevilles derrière ses jambes, ses seins s'écrasant contre le torse de Philippe à chaque poussée. Le plaisir montait par vagues larges, chaudes, différentes de tout ce qu'elle avait connu avant — plus lentes, plus profondes, comme remontant de la terre. Elle entendait sa propre respiration se casser, entendait Philippe murmurer contre son oreille des mots sans suite.

Quand elle jouit une seconde fois, ce fut en le serrant contre elle de toutes ses forces, le visage enfoui dans son cou, en murmurant un prénom qui n'était plus celui de Marc.

Philippe la suivit peu après, avec un gémissement sourd, le corps entier tendu, la nuque arquée, puis s'effondra contre elle, le souffle rauque. Ils restèrent longtemps enlacés, moites, collés, le cœur battant au même rythme jusqu'à ce que les battements se séparent, se calment, se répondent à nouveau. Sarah caressait distraitement les cheveux gris à ses tempes, du bout des doigts, sans y penser. La lumière avait tourné sur le mur ; la pièce s'était assombrie d'un cran. Pour la première fois depuis des mois, le silence n'était pas vide. Il était plein.

Ils restèrent ainsi un long moment, sans parler. Puis, très lentement, comme si le mot avait dû traverser quelque chose de lourd pour arriver jusqu'à l'air :

— Je ne savais pas que j'en étais encore capable, souffla-t-elle.

Philippe déposa un baiser dans ses cheveux.

— Moi non plus. Et pourtant…

Il se redressa sur un coude, le regard soudainement plus sérieux, l'esprit rattrapé par la raison initiale de sa venue. Sa main, qui dessinait des cercles paresseux sur l'épaule dénudée de Sarah, s'arrêta.

— Tu m'as dit au téléphone que vous saviez qui était Legrand, murmura-t-il, la voix basse. Dis-moi.

Sarah laissa flotter un court silence, fixant le plafond mouluré. L'intimité de l'alcôve se chargeait à nouveau du parfum froid du danger.

— Grégory Camon, répondit-elle d'un fil de voix. Le cousin germain d'Étienne et de Camille. Il a changé de nom il y a dix ans par décret pour adopter celui de sa mère. C'est lui, Philippe. C'est Grégory Legrand. Lucas a découvert qu'il est le propriétaire caché, par le biais d'une holding basée au Luxembourg, du fonds de commerce du Piano d'Argent. C'est le fameux avocat fictif que ton réseau cherchait partout.

Philippe se figea, les sourcils froncés, analysant instantanément la portée juridique et criminelle de la révélation.

— Un cousin germain propriétaire secret de l'établissement saboté par la victime... C'est un mobile patrimonial et crapuleux colossal. Si Étienne fouillait dans les comptes ou menaçait l'équilibre de cette holding, il avait toutes les raisons de le faire disparaître. Mais qu'est-ce qui le lie à Camille ? Pourquoi le protège-t-elle ?
— Parce qu'il est son amant, expliqua Sarah en se tournant vers lui, sa poitrine lourde se pressant contre son torse chaud. Lucas a photographié un homme qui surveillait ses fenêtres dans le dix-septième, et la fiche de passeport de Grégory Legrand confirme qu'il a une longue cicatrice blanche au poignet gauche. Le même poignet qui a laissé des ecchymoses sur les bras de Camille. Elle est prise dans ses filets, Philippe. Soit elle est terrorisée, soit elle est complice de cette captation d'héritage.

Philippe prit une inspiration lente, serrant Sarah un peu plus fort contre lui. Son sexe se raffermissait imperceptiblement contre sa cuisse au contact de sa peau nue — ce corps qui ne savait pas encore qu'il n'était plus l'heure, qui réclamait doucement ce que l'enquête allait reprendre.

— C'est une configuration terrifiante. S'il manipule Camille et qu'il a liquidé son cousin, cet homme n'a plus rien à perdre. Ne le sous-estimez pas à l'agence. Il vous faut la preuve absolue de sa présence rue de Varenne ce fameux dimanche soir. Sans ça, le parquet classera l'affaire en suicide et il empochera les assurances-vie.

Sarah scella sa promesse d'un dernier baiser fiévreux sur ses lèvres, une étreinte rapide et gourmande qui chassa les dernières ombres de la pièce, avant de glisser hors du lit pour ramasser ses vêtements.

En fin d'après-midi, Sarah descendit dans la rue. Le froid de novembre la saisit à la gorge. Elle marcha un moment sans but précis, les mains dans les poches, sentant l'air glacé travailler lentement sur sa nuque encore tiède, sur ses épaules encore lourdes de la chambre de Philippe. Il y avait en elle deux espaces distincts, cloisonnés — et le froid faisait son office, refermait l'un pour que l'autre puisse s'ouvrir. Elle prit une grande inspiration, sentit l'odeur de la Seine portée par le vent, et tourna vers le onzième.

Dès qu'elle poussa la porte vitrée du local, l'arôme robuste du café noir et l'effervescence de ses deux associés la ramenèrent à la réalité.

Sur le tableau blanc, le portrait de Grégory Legrand se précisait avec une netteté effrayante : un homme patient, froid, une araignée capable de jouer sur plusieurs tableaux à la fois — la cousine soumise dans le lit, le restaurant étoilé à nettoyer, les millions des assurances à capter.

— Grégory Camon, alias Legrand, résuma Clarisse en épinglant une photo d'identité technique sur le tableau blanc d'un geste sec. Cousin germain. Héritier d'une branche cadette de la famille que tout le monde a poliment oubliée. A changé de nom après un scandale financier mineur il y a dix ans. Propriétaire réel, via la holding luxembourgeoise, du Piano d'Argent. Et amant présumé de Camille depuis au moins dix-huit mois, d'après les recoupements de tes filatures et l'ecchymose au poignet.

Lucas, assis à califourchon sur sa chaise en métal industriel, l'observa avec un sourire en coin.

— Dis donc, la juriste, tu as une conception très administrative du mot « amant ». Pour le coup, je crois qu'ils partagent plus qu'un simple livret de famille.

Clarisse leva les yeux au ciel, un demi-sourire provocant au coin des lèvres.

— Je garde la distance déontologique obligatoire, Lucas. Laisse-moi mes termes techniques de procédure. C'est plus propre que ta version des faits.
— Ma version est juste plus réaliste, répliqua-t-il en ajoutant une série de clichés macrographiques sur le liège. Regarde ça. J'ai croisé nos documents d'archives. Étienne Camon n'était pas juste un critique odieux avec les cuisiniers. Il préparait un livre d'investigation sur les circuits d'importation frauduleux de truffes blanches et le blanchiment de capitaux dans les palaces parisiens. Devine qui était en première ligne dans son premier chapitre ? Le Piano d'Argent. Si le bouquin sortait, la holding luxembourgeoise sautait, et Grégory avec.

Clarisse se frotta le menton, le regard brillant d'une vive étincelle intellectuelle. Elle s'approcha du tableau, le feutre noir suspendu.

— Mobile financier et professionnel ultrasolide. Le cousin menaçait de détruire sa poule aux œufs d'or. Mais il y a encore plus tordu, et c'est là que notre « distance déontologique » en prend un coup. J'ai épluché les petits caractères des assurances-vie souscrites par Étienne. Camille est la bénéficiaire principale, oui. Mais il existe une clause de substitution secondaire au profit de Grégory Camon, activable uniquement en cas de litige ou de décès non élucidé.

Le silence s'installa. Un vrai silence — pas celui d'une réflexion, mais celui d'une révélation qui prend toute la place. Lucas croisa les bras, les yeux fixés sur la feuille sans la voir. Ce n'était pas l'astuce juridique en elle-même qui l'arrêtait, mais l'image qu'elle donnait de Legrand : un homme qui avait pensé à tout, qui avait couché par écrit sa propre impunité. Ce niveau de préméditation froide lui donna brièvement la nausée.

— Traduis-moi ça en langage humain, s'il te plaît.

Clarisse lâcha un petit rire ironique, faisant virevolter son feutre entre ses doigts.

— En langage humain ? Ça veut dire que tant que l'enquête reste ouverte, le notaire bloque tout, comme tu l'as vu ce matin. Camille s'effondre nerveusement et Grégory ne touche rien. Mais si Grégory réussit à faire classer le dossier en suicide ou en mort naturelle par ses contacts en haut lieu…
— Alors il empoche deux fois, conclut Lucas dans un sifflement admiratif. Le restaurant nettoyé de toute menace, et la moitié de l'assurance de sa maîtresse qu'il tient par la gorge et par le poignet. C'est presque un génie.
— Un génie qui a fait l'erreur de laisser ses empreintes sur un flacon de vinaigre, tempéra Clarisse en lui tapotant gentiment l'épaule. Ne le surestime pas trop.
— Tu as raison. On a le mobile, le cerveau, et le compte en banque. Maintenant, il ne nous manque plus que les preuves directes de la toxine et la certitude de sa présence rue de Varenne le dimanche soir, résuma Lucas en rechargeant la batterie de son reflex. On forme une bonne équipe de criminologues, tu ne trouves pas ?
— Ne t'enflamme pas, Lucas. Pour l'instant, on n'a que des morceaux de papier et des suppositions. Si Sarah ne ramène rien de solide de chez son magistrat, notre génie va nous filer entre les doigts.

L'atmosphère restait électrique, mais la complicité qui vibrait désormais entre les deux jeunes associés apportait une force neuve à l'atelier du onzième. Ils ne subissaient plus le labyrinthe ; ils commençaient enfin à en dessiner les issues.

Ils étaient en train de dresser la liste des prochaines filatures pour coincer Legrand quand le téléphone de Sarah vibra contre le bois brut de la table de couvent. Le carillon, net et cristallin, parut anormalement strident. L'écran affichait le numéro privé de la commissaire.

Sarah décrocha, branchant le haut-parleur.

— Sarah ?

La voix de Prieureau n'était plus seulement tendue. Elle était blanche, hachée par le souffle court d'une femme qui regarde par-dessus son épaule au milieu de la nuit. Un sifflement de terreur pure.

— Je n'ai pas beaucoup de temps, Sarah. Je suis dans ma voiture, mes accès aux fichiers viennent d'être coupés avec douze jours d'avance. Ce n'est pas le ministère qui fait le ménage. C'est elle. Hélène est de retour.

Le nom claqua dans le silence de l'atelier comme un coup de feu. Sarah se figea, la main suspendue au-dessus de la table, ses yeux gris-vert s'écarquillant sous le choc. L'ombre de la femme qui avait failli tous les détruire, la femme perverse sans empathie et avide de pouvoir, venait de se matérialiser entre les murs gris.

— Hélène… ? murmura Sarah, la gorge nouée. C'est impossible. Elle était brisée, clouée au pilori médiatique.
— Elle a magouillé au plus haut niveau de l'État, cracha Prieureau, la voix brisée par une rage impuissante. Immunité négociée en coulisses, restitution immédiate de son fauteuil de députée à l'Assemblée, et retour en grâce complet dans les cercles du pouvoir. C'est elle, Sarah. C'est elle qui a signé mon arrêt de mort administratif. Elle a utilisé ses nouveaux relais secrets au ministère de l'Intérieur pour exiger ma mutation d'office à Marseille. Elle savait que je vous couvrais sur le dossier Camon. Elle veut vous isoler. Elle veut vous couper les ailes avant de vous cueillir.

Un silence de mort, lourd, glacial, s'abattit sur l'atelier. Lucas arrêta net le nettoyage de son objectif, le regard sombre. Clarisse laissa tomber son feutre noir, qui roula sur le parquet usé. Le labyrinthe n'appartenait pas au cousin Legrand. Ils venaient de lever les yeux et de voir le visage du véritable monstre.

Prieureau ajouta dans un souffle ultime, presque inaudible, juste avant que la ligne ne grésille :

— Faites attention… Hélène ne marche jamais dans les rues de Paris pour rien. Elle n'oublie jamais ceux qui lui ont fait perdre la face. Elle arrive, Sarah. Elle sait où vous ê…

La communication fut coupée net. Un bip monotone envahit l'espace.

Soudain, un bruit de talons vifs, rythmés et terriblement familiers résonna sur les pavés extérieurs de l'impasse calme, brisant le silence de l'atelier. Lucas se leva d'un bond, le corps tendu comme un ressort, tandis que Sarah tournait lentement les yeux vers la porte vitrée. À travers le verre dépoli, une silhouette élégante, droite et dominatrice venait de se découper sous la lueur blafarde du lampadaire de la cour. La menace n'était plus en route. Elle était sur le pas de leur porte.