Le concepteur — Chapitre 4 · Un ami un peu brutal

Les compliments arrivent aussi, en vrac.

Dario, depuis Bol :

— L'audit est passé. À l'année prochaine, mon ami.

Bertrand Kessler, très sobre :

— Avenant respecté à la lettre. C'est la première fois que ça arrive. Bien joué.

Et un mail d'Eleni Drakou, avec un objet tout simple :

— Merci.

Trois lignes, professionnelles, signées E.D., et en dessous, sans commentaire, une photo. Eleni, dans une salle de bain carrelée de blanc, en lingerie noire, un soutien-gorge à dentelle qui tient de justesse une poitrine qu'on avait devinée tout l'été sous les robes de femme d'affaires, la jambe en appui sur le rebord de la baignoire, les cheveux lâchés, le regard dans l'objectif. Le message qui accompagne :

— L'audit d'octobre, tu le fais à Thessalonique. Tu me dois un dîner.

Il répond :

— Va pour Thessalonique.

Elle répond :

— Bien.

Et puis il y a Virginie, et les week-ends.

Son fils a quatorze ans, il passe un week-end sur deux chez son père, à Nogent. Ce qui laisse un week-end sur deux libre, et Virginie ne perd pas de temps. Le vendredi soir, elle envoie un message court :

— Tu es où ?

Il répond :

— À la gare.

Elle répond :

— Vincennes, 20h, tu prends le métro, je fais à manger.

Il prend le métro. Ils mangent. Ils ne mangent plus. Tous deux excités l'un par l'autre.

Ce n'est pas de l'amour à l'eau de rose, c'est une faim partagée et assumée, et dans cette faim, c'est souvent lui qui décide. Elle l'a demandé, d'ailleurs, dès le premier soir, la tête dans l'oreiller :

— Ici, tu décides. Je passe ma semaine à décider.

Alors il décide. Il décide qu'elle reste comme ça, pliée sur le bord du lit, il décide qu'elle enlève la robe mais garde les talons, il décide qu'elle ne parle pas pendant dix minutes, il décide qu'elle se met à genoux dans l'entrée, à peine la porte fermée, et qu'elle le suce là, sur le carrelage, son manteau encore sur les épaules. Il décide des positions, des rythmes, des pauses. Elle se laisse faire, elle proteste un peu pour la forme, elle rit, puis elle gémit, et elle finit toujours par dire la même chose, la voix cassée :

— Tu es insupportable. Recommence.

Le samedi, c'est long. Le dimanche, c'est plus lent. Et un samedi de la fin octobre, il décide d'une chose en particulier.

Il la met nue sur le lit, face contre le matelas, un coussin sous les hanches pour lui relever les fesses, les poignets attachés devant elle, à la barre du lit, avec la même écharpe de soie bordeaux qu'elle garde maintenant dans sa table de nuit, exprès. Il la laisse comme ça, exposée, et il ne la touche pas tout de suite. Il s'assoit à côté, il la regarde, il boit un verre d'eau. Elle bouge, elle râle, elle dit :

— Bon, et alors ?
— Alors tu attends.
— C'est tout ?
— C'est tout.

Et il lui donne la première fessée, sèche, sur la fesse gauche. Elle sursaute et lâche un oh de surprise. La deuxième, sur la droite. La troisième, plus bas, à la jonction de la cuisse. Elle commence à gémir, à tirer sur l'écharpe, et il voit sa peau rougir, et il sait qu'à ce moment-là, elle est à lui.

Puis il la prend par-derrière, en levrette, lentement d'abord, en la tenant aux hanches, puis plus fort, en lui tirant les cheveux en arrière, et elle crie, elle crie tout de suite, elle ne retient rien. Il la prend comme ça vingt minutes, jusqu'à ce qu'elle jouisse en serrant les dents et en laissant échapper un long putain qui lui arrache la gorge.

Et là, il ne s'arrête pas. Il crache sur ses doigts, il la prépare, il appuie, et il la sodomise. Lentement, très lentement, en la laissant s'ouvrir, en lui parlant à voix basse :

— Respire. Voilà. Respire.

Elle souffle, elle s'habitue, elle se détend, et au bout d'une minute elle dit :

— Vas-y.

Alors il y va. Pas violemment tout de suite, non, mais profond, et de plus en plus fort, et à la cinquième poussée elle crie pour de bon, un cri qui n'a plus rien à voir avec les autres.

Et il la reprend. Plusieurs fois. Toute la nuit.

Il ne la détache pas. Elle reste attachée, les fesses hautes, le visage dans le matelas, et entre chaque round il la laisse dix minutes, il va boire, il revient, il la regarde, il lui caresse le dos, il lui met deux doigts dans la bouche, elle les suce comme si elle avait vingt ans. Puis il la reprend, par-devant, par-derrière, de nouveau par-derrière, il alterne, il change de rythme, il la fait jouir quatre fois et elle perd le compte, et lui non plus ne compte plus. Il lui claque le cul à chaque changement, il lui tire les cheveux, il lui attrape la nuque et il la plaque dans l'oreiller, et elle hurle dans le matelas, des oui, des encore, des plus fort, des ne t'arrête pas putain ne t'arrête pas, et un moment, vers trois heures du matin, elle dit quelque chose qu'elle n'avait jamais dit :

— Fais ce que tu veux de moi.

À six heures, elle est en sueur, rouge, décoiffée, les poignets marqués par l'écharpe, le cul en feu, et elle s'endort d'un coup, sans un mot, comme une masse.

Le lendemain matin, elle se lève et elle boite.

Elle boite pour de vrai. Elle descend l'escalier en s'accrochant à la rampe, elle s'assoit à table très doucement, en biais, sur une fesse, en poussant un petit sifflement entre les dents. Julien est déjà debout, café à la main, en caleçon, l'air frais comme s'il sortait d'un week-end de randonnée. Il la regarde s'asseoir, il la regarde se réajuster trois fois sur sa chaise, et il ne dit rien. Il attend.

— Quoi ? dit-elle.
— Rien.
— Tu te moques.
— Pas du tout. Tu es très bien. Tu as juste... une certaine façon de t'asseoir.
— C'est parce que...
— Parce que quoi ?
— Parce que j'ai le cul en compote, Julien, voilà.
— Ah.
— Ne dis pas ah comme ça.
— Je dis ah comme je veux.

Elle boit son café, elle essaie de se redresser, elle grimace, elle renonce. Elle a une réunion à 14h, à Paris, avec deux fournisseurs et un juriste. Elle regarde son agenda, puis elle regarde Julien, et une lueur de panique passe dans ses yeux gris-vert.

— Et comment j'explique ça à quatorze heures ?
— À qui ?
— À deux fournisseurs et un juriste qui vont me regarder m'asseoir.
— Tu dis que tu es tombée.
— Je ne suis pas tombée.
— Alors tu dis que tu as fait du cheval.
— Je ne fais pas de cheval.
— Tu dis que tu as fait une séance de sport un peu intense.
— Avec un juriste, ça passe.
— Avec un juriste, tout passe.

Elle réfléchit, elle se remet à boire son café, puis, très sérieuse :

— Et si on me demande pourquoi je me lève comme une femme de quatre-vingts ans ?

Il hausse les épaules, il pose sa tasse, il se penche et il dit, tout près de son oreille :

— Tu dis que tu as un ami un peu brutal.

Elle le regarde, elle rougit un peu, ce qui est rare chez elle, et elle dit :

— Un ami brutal. Voilà. C'est exactement ça.

Et à 14h, elle s'est assise très dignement sur sa chaise de réunion, et personne n'a rien demandé.

Pendant ce temps, à Zagreb, Ivana ne se cache plus du tout.

Elle a repris la fac, un master de tourisme, des amphis, une chambre de neuf mètres carrés, des transports bondés, et elle envoie des photos toute la journée. Le matin, une photo de ses jambes nues sous la table de l'amphi :

— Je pense à toi pendant le cours de marketing, c'est grave.

À midi, dans les toilettes de la fac, un selfie devant la glace, le haut de son jean déboutonné :

— Regarde ce que tu fais.

L'après-midi, dans le tram, une photo prise de haut, la main glissée sous la robe :

— Je suis toute mouillée dans le tram, c'est humiliant.

Le soir, chez elle, sur son lit, une série de trois : la première en soutien-gorge, la deuxième sans, la troisième avec les jambes écartées et un doigt :

— Voilà où je veux que tu sois.

Elle écrit en croate quand c'est chaud, en français quand c'est tendre, et elle mélange quand elle est excitée, ce qui donne des phrases bancales qui le font sourire :

— Želim te u sebi, tout au fond.

Je te veux en moi, tout au fond.

— Hoću da te uzmem u usta do kraja et que tu viennes.

Je veux te prendre dans la bouche jusqu'au bout et que tu viennes.

— J'ai envie de te sucer jusqu'à ce que tu me tires les cheveux.

Et le fameux, répété trois fois dans la semaine :

— Je veux t'avaler. Je vais apprendre. Tu vas voir.

Elle débarque le 12 octobre.

Trois jours à Lyon, trois jours à Paris. Elle arrive par le bus de nuit, elle a un sac à dos, une parka trop légère, et des yeux cernés et brillants. Il l'attend à la gare, elle court, elle se jette sur lui, elle l'embrasse devant tout le monde sans aucune gêne, et elle dit, en français, avec son accent :

— Six semaines. C'est trop long. On ne refait plus ça.

Ils baisent partout. Vraiment partout.

Dans son appartement, d'abord, à peine la porte fermée, contre le mur de l'entrée, elle saute, il la porte, elle s'accroche, et elle gémit dans son cou. Le premier soir, sur le canapé, elle sur lui, et elle lui dit, en croate, tout ce qu'elle veut faire, hoću da te uzmem u usta, et elle glisse au sol, elle s'installe entre ses jambes, et elle le suce longuement, avec application, en le regardant, en variant, en descendant de plus en plus profond. Elle s'entraîne, c'est visible, elle a bossé. Elle tient maintenant, cinq, six, huit secondes, gorge pleine, et elle ressort en respirant fort, et elle recommence, et elle salive, et elle gémit la bouche pleine. Quand il vient, elle ne recule pas : elle avale. Elle avale tout, elle lèche, elle se redresse avec un sourire de fierté absolue, et elle dit :

— Voilà. J'ai appris.

Puis, plus bas, en croate :

— I bilo je dobro.

Et c'était bon.

Dans le Vieux-Lyon, un après-midi, dans une traboule sombre et vide, il la plaque contre la pierre, la main dans son jean, elle étouffe un gémissement, et un passant les surprend, elle éclate de rire. À Fourvière, derrière un pilier, debout, vite, mal, et elle jouit en trente secondes en mordant son écharpe. Aux Terreaux, ils entrent dans un bar, commandent deux verres, et elle le masturbe sous la table, sous son manteau, sans que personne ne voie rien, et elle regarde la salle d'un air innocent. À la Tête d'Or, un dimanche, ils louent un pédalo, ils s'arrêtent au milieu du lac, et elle se met à califourchon sur lui, sous la lumière grise, et ils baisent en faisant tanguer le pédalo, et deux enfants sur la berge les montrent du doigt.

À Paris, c'est encore pire, parce que c'est Paris. Ils marchent le long du canal, ils montent à Montmartre, ils prennent un taxi, et dans le taxi elle glisse sa main sous son manteau et elle lui dit à l'oreille, en français, très lentement :

— Si tu ne me prends pas dans les dix minutes, je fais un scandale.

Ils entrent dans un hôtel du dixième, il paie une chambre pour trois heures, et ils ne sortent pas avant deux heures et demie. Sur le lit, d'abord, elle sur le dos, jambes relevées, les yeux dans les yeux, et elle gémit en français, mal, exprès, pour lui :

— Plus fort. Là. Ne t'arrête pas. Oh putain. Encore.

Puis retournée, sur le ventre, lui sur elle, une main dans ses cheveux, et elle parle croate, et là elle ne parle plus vraiment, elle crie :

— Jači, jači, tu, tu, ne prestajaj.

Puis elle le chevauche, longtemps, les seins libres, la tête en arrière, et elle jouit deux fois, en serrant les dents, en plantant ses ongles dans son torse. Puis le soir, dans la douche, debout, la vapeur, le carrelage glissant, elle pliée contre le mur, et là il la prend lentement, très profond, en la tenant par la taille, et elle s'abandonne complètement, la tête sur son bras, les yeux fermés, et elle dit, dans un souffle :

— Là. Reste là.

Elle apprend à avaler, deux fois, trois fois, elle veut, elle demande, et à la fin du séjour elle est devenue très bonne, et elle le sait.

Le troisième jour à Paris, elle se lâche complètement. Plus de timidité, plus de gêne, plus de on verra. Elle le réveille à 5h30, elle le prend dans sa bouche, elle monte, elle décide, elle rit, elle le laisse la plaquer, elle en redemande, elle dit des choses qu'elle ne dirait pas à Zagreb, et à un moment, entre deux respirations, elle s'arrête, le regarde et dit :

— Avec toi, je suis une autre. C'est bien.

Puis elle ajoute, en croate :

— Samo s tobom.

Seulement avec toi.

Et pendant toute cette semaine, Virginie envoie des messages. Sans savoir.

Le mardi soir, pendant que Julien est à Lyon avec Ivana :

— 22h14. Je suis dans le bain. Question bête : tu es où, ce soir ?

Il répond :

— Déplacement.

Ce qui est vrai. Le mercredi : une photo. Virginie, dans sa salle de bain, un verre de gin posé sur le rebord, la serviette tombée exprès, un sein à moitié visible :

— Mes pieds te disent bonsoir.

Le jeudi, alors que Julien est à Paris, dans le lit d'un hôtel du dixième, avec une Ivana endormie à côté de lui, le téléphone s'allume sur la table de nuit. Message de Virginie, 23h47 : une photo d'elle allongée sur son canapé, en culotte, jambes croisées, plus un texte :

— Week-end libre, le petit est chez son père. Vendredi 20h ? Tu viens ? Dis oui.

Il cache rapidement l'écran et se rendort aussitôt.

Le vendredi, Ivana reprend le bus le matin. Il l'accompagne, elle l'embrasse, elle ne pleure pas, elle monte, elle se retourne une fois. À 20h, il est à Vincennes. Le samedi matin, Virginie se réveille avec un bleu sur la hanche et un sourire qu'elle n'arrive pas à cacher, et elle dit, en préparant le café, l'air de rien :

— Tu sais que tu as intérêt à me garder en vie, j'ai un catalogue à sortir en janvier.

Il dit :

— Tu tiendras.

Elle dit :

— Je tiens très bien. C'est bien le problème.

Et le lundi de la semaine suivante, le téléphone sonne deux fois.

Le premier appel, c'est Franck Vidal, patron d'un tour-opérateur d'aventure basé à Grenoble, Nomade Expéditions. Cinquante ans, barbe grise, la voix d'un mec qui a fait dix ans de raid avant de passer de l'autre côté du bureau. Il a un produit fini, clé en main, en Slovénie : un itinéraire en 4x4 sur six jours, groupe de huit à dix personnes, trois 4x4, un guide, les Alpes juliennes, la vallée de la Soča, le lac de Bohinj, la région viticole de la Vipava, les grottes de Postojna, une nuit à Bled, deux nuits en écolodge haut de gamme, des dîners dans des fermes, un truc cher, autour de trois mille huit cents euros par personne, hors vol. Il ne sait pas le vendre. Il est trop brut, trop raid, trop ça passe ou ça casse. Il veut que Julien aille tester, qu'il lui remonte un avis honnête, et qu'il l'améliore : le rythme, les hôtels, les repas, l'itinéraire, la sécurité, le discours commercial.

— Je paie le repérage, l'avion, les nuits, tout. Tu pars quand tu veux, entre novembre et mars, hors neige. Tu me fais vingt pages. Et si c'est bon, on monte le produit ensemble, à ta marque ou à la mienne, comme tu veux.

Le deuxième appel, c'est Gérard Lemoine, patron d'Odyssée Bleue, un tour-opérateur de Toulouse, un type direct qui n'a pas la langue dans sa poche. Il commence par :

— Julien, je vais passer pour un trou du cul, mais tant pis.

Et il explique : sa sœur est partie à Brač cet été, avec le séjour monté par Julien, par l'intermédiaire de Sillage. Elle est revenue enchantée. Vraiment enchantée. Elle en parle encore. Alors Gérard veut la même chose : le même hôtel, le même produit, ou presque, avec deux ou trois modifications, et il veut des allotissements.

— Vous m'ouvrez vingt chambres sur juillet-août, vous me faites la même chose, et je vous signe où vous voulez.

Julien soupire, parce qu'il sait que ça va être compliqué. Il l'explique posément. L'hôtel fait quarante-deux chambres. Il y a déjà vingt chambres en allotissement pour Sillage, et l'exclusivité France est signée pour vingt mois, jusqu'à fin mars de l'année suivante. Donc soit Sillage partage, soit Gérard prend un allotissement sur les chambres restantes, ce qui est jouable mais serré, soit on décale les départs. Et Dario ne va pas vouloir prendre le risque de se fâcher avec un client qui paie d'avance. Gérard écoute, grogne, dit que ça l'emmerde, que c'est toujours les mêmes qui raflent tout. Julien dit :

— Laissez-moi faire. Je connais le patron de l'hôtel. Je l'appelle, on voit s'il y a une combinaison : vous prenez les quinze chambres qui restent en haute saison, Sillage garde les siennes, et vous décalez vos deux premiers départs sur la première semaine de juillet, avant que les deux autres arrivent.

Gérard réfléchit, puis dit :

— Vous êtes un sacré commercial, vous.

Julien dit :

— Je suis surtout un mec qui n'a pas envie de se faire insulter par deux clients en même temps.

Gérard rit.

— Rappelez-moi mercredi. Et si ça marche, la Slovénie, on en parle aussi.

Julien raccroche, pose le téléphone, et il reste une minute à regarder le plafond. Il a un repérage en Slovénie à caser avant mars, un litige potentiel à régler entre deux tour-opérateurs sur une île où il n'y a que quarante-deux chambres, un audit à Thessalonique, une fille à Zagreb qui l'attend à Noël, une femme à Vincennes et une Grecque de trente et un ans. Il ouvre son carnet noir, il écrit trois lignes : Slovénie, appel Dario, Thessalonique, il referme.