Histoire 9 les fièvres de Sophie — Chapitre 6 · Le venin du froid

Une onde de chair de poule dévastatrice remonte le long de mes mollets gainés de noir, traverse mes hanches et vient faire tressaillir l'échine de mon dos. Tous les pores de ma peau se tendent instantanément. Mes tétons, déjà pétrifiés sous le coton de ma chemise blanche, se durcissent jusqu'à la douleur contre le tissu tendu.

Mais le choc le plus brûlant, le plus intolérable, se situe plus bas.

Durant toute cette heure de provocation silencieuse, installée à ma table sous les yeux captifs et affamés de cet inconnu aux tempes argentées, l'excitation a coulé en moi sans la moindre discontinuité. La fine dentelle noire de ma culotte est gorgée de cette moisture tiède et continue. Et maintenant, sous l'assaut répété du vent d'automne qui s'infiltre sous la fente de ma jupe à chaque enjambée, ce tissu détrempé devient subitement froid, presque glacé contre ma chair à vif.

Le contraste est d'une raideur insoutenable. La moisture brûlante de mon intimité se heurte de plein fouet au mordant de l'air nocturne. À chaque pas que je fais sur le pavé, la dentelle imbibée et refroidie vient frotter contre mes lèvres sursensibles. Chaque foulée est une caresse thermique, une punition délicieuse qui me rappelle avec une précision diabolique l'extase et le scandale auxquels je viens d'échapper.

Clac, clac, clac.


Le son de mes talons résonne désormais avec une netteté presque scandaleuse dans les ruelles assoupies du centre-ville. Je longe les façades sombres en pierre de Jaumont, ce calcaire jaune qui semble absorber la lueur dorée des rares réverbères encore allumés. Les vitrines des boutiques de prêt-à-porter et des joailliers sont éteintes, ne me renvoyant en passant que l'ombre allongée de ma silhouette : une femme seule, moulée dans du cuir, marchant dans la nuit d'un pas trop rapide pour être tout à fait innocent. Il n'y a plus personne dans les rues. Le Metz intellectuel et rangé dort sous sa chape de pierres froides, mais mon corps, lui, refoule la fatigue avec une énergie farouche. La soirée ne fait que commencer.

Au lieu de prendre le chemin le plus court vers mon appartement du quartier Sainte-Thérèse, je bifurque délibérément. Je m'éloigne des artères commerçantes pour descendre vers les quais de la Moselle, attirée par l'obscurité plus dense et le clapotis régulier de l'eau. En m'enfonçant dans les ruelles pavées qui serpentent vers le Quai de la Régate, le calme devient absolu, presque minéral. L'odeur de la ville s'efface au profit de celle de la rivière : une senteur d'eau vive, de feuilles humides et de terre fraîche.

La Moselle s'étire, sombre et calme, miroitant sous les reflets vacillants des projecteurs qui éclairent la silhouette néo-romane du Temple Neuf au loin.

Je m'arrête contre la balustrade en pierre sculptée. Le froid de la roche traverse sans peine le cuir de mon perfecto lorsque je m'y adosse. La nuit d'octobre est d'une limpidité cristalline ; l'air pur et mordant pique mes poumons à chaque inspiration profonde. Je ferme les yeux un instant pour laisser retomber la tension de la marche. Aussitôt, l'image du restaurant repasse en boucle derrière mes paupières : le regard hagard de l'homme mûr, ses articulations blanchies sur le bord de la table en acajou, sa respiration courte dans la pénombre du couloir feutré, et ce frôlement électrique de ma jupe contre le tissu lourd de son costume.

La certitude de l'avoir soumis à mon seul désir, d'avoir fait vaciller le décorum bourgeois d'un notable messin sans avoir prononcé un seul mot, me procure un vertige de puissance intellectuelle et physique d'une rareté inouïe.

Pourtant, sous la ceinture de ma jupe, la sensation de ma culotte trempée et glacée continue de me marteler le bassin. Le froid extérieur amplifie la brûlure interne au lieu de l'éteindre. L'envie d'apaiser cette souffrance douce, d'en finir avec cette tension devenant presque douloureuse, est immense.

Je jette un coup d'œil rapide à droite, puis à gauche. Les quais semblent déserts. Seul le vent fait rouler quelques feuilles mortes sur le bitume sombre.

Je glisse lentement ma main droite sous le rabat de mon perfecto. Mes doigts tremblants descendent le long de mon ventre contracté, s'insinuent sous la ceinture ajustée de ma jupe en cuir et viennent s'enfoncer sous la lisière de ma culotte. Le contact est immédiat, fulgurant. Ma peau sous le tissu est en feu, tranchant radicalement avec la fraîcheur de l'air ambiant. Mes ongles effleurent la dentelle détrempée, tirant un court soupir de mes lèvres qui se transforme aussitôt en une volute de vapeur blanche dans la nuit.

Mon bassin se cambre imperceptiblement vers ma propre main. La vague est là, prête à déferler, acérée et impérieuse.

Mais alors que ma respiration s'accélère, un son discret rompt le silence de la rivière : le bruit de pas précipités résonne au loin, sur le pont supérieur, suivi par le frottement d'une veste contre le métal. Une ombre passe sous un réverbère cinquante mètres plus haut, marquant un temps d'arrêt.

Je stoppe net mon geste. Le cœur martelant mes côtes à une allure démentielle, je retire brusquement ma main de ma jupe.

Je me redresse d'un coup, le souffle court.

Non. Pas ici, pas comme ça. Céder maintenant sous un pont dans la précipitation signerait la fin de la nuit, le retour banal et déprimant à la réalité. La jouissance dissiperait cette charge électrique que je me suis appliquée à bâtir depuis que j'ai franchi la porte de chez moi. Je veux étirer ce vertige, garder ce poison délicieux intact sous ma peau jusqu'à la limite du supportable. La frustration est une arme bien trop précieuse pour la dissiper sur le bord d'un quai désert.

D'un geste précis, je réajuste la ceinture de ma jupe en cuir, rabats les revers de mon perfecto et remonte le zip jusqu'au col pour emprisonner le peu de chaleur corporelle qu'il me reste. Mes cuisses tremblent légèrement sous l'effet combiné du désir interrompu et du vent glacial qui s'engouffre à nouveau sous mes vêtements.

Je fais demi-tour, tournant le dos à la Moselle. Le pas ferme, refusant la soumission à mes propres sens, je remonte vers le cœur de la ville. La nuit est encore jeune, et Metz réserve d'autres pièces de théâtre pour qui sait chercher l'ombre.