Le renouveau — Chapitre 5 · Le miroir

Le souffle de Camille tremble contre le torse de Jean. Sa poitrine nue colle à la sienne, trempée de sueur mêlée. Ses cheveux blonds, humides aux pointes, s'étalent en éventail sur son épaule et tombent contre son cou. Leurs ventres se scellent l'un à l'autre, poisseux de sperme et de cyprine, et le liquide s'écoule lentement entre leurs corps comprimés, gouttant sur le drap blanc en une tache tiède qui s'élargit. Le sexe de Jean ramollit peu à peu dans la chaleur humide de sa chatte, encore engourdi par la jouissance. Ses mains restent croisées derrière sa tête, les doigts lâches, et il fixe le plafond blanc, éclairé par l'orange tamisé de la lampe sur la commode. L'odeur de leur baise emplit la pièce, musquée, dense, celle d'un sperme récent qui sèche entre deux peaux.
Camille ne bouge pas. Son corps tout entier repose sur le sien, soumis à la pesanteur, ses bras pendus de chaque côté du torse de Jean. Ses côtes se soulèvent par saccades, petites respirations courtes qui finissent par ralentir. Un frémissement la traverse encore — spasme résiduel de son orgasme — et ses cuisses pressent brièvement les hanches de Jean avant de relâcher. Elle ne dit rien. Elle attend.
Il dégage doucement son bras gauche de sous le corps de Camille, puis le droit, et pose ses deux mains sur ses épaules. Ses doigts épais, aux phalanges élargies par les années, s'enfoncent dans la chair humide. Il la pousse sans brutalité, la soulevant de lui. Camille roule sur le côté, son dos rencontrant le drap froid, et une mince coulée de sperme s'échappe de sa chatte, filant entre ses cuisses. Elle ne réagit pas, les yeux mi-clos, les lèvres entrouvertes, le rouge à lèvres noirci et étalé sur le menton.
Jean se redresse. Le matelas grince sous le déplacement de son poids. Il pose ses pieds nus sur le parquet, sent le froid remonter dans ses chevilles, et reste assis au bord du lit, le dos large tourné vers Camille. La sueur coule entre ses omoplates, suivant la vallée de sa colonne vertébrale jusqu'au creux de ses reins. Sa bedaine retombe sur ses cuisses, molle, et son sexe pend entre ses jambes, encore englué de leurs fluides. Il ne se retourne pas tout de suite.
— Camille.
Sa voix est basse, rauque, usée par la jouissance et le silence qui a précédé. Elle traverse la chambre comme un murmure grave.
Elle ouvre les yeux. Ses prunelles brunes, vitreuses encore, se fixent sur son dos massif.
— Oui, Maître.
— Tu es pardonnée.
Les mots tombent sans emphase, sans déclaration, comme un constat administratif. Il n'a pas tourné la tête en les disant. Il les a lancés par-dessus son épaule, dans le vide tiède de la chambre. Camille reprend une inspiration plus profonde, sa poitrine se soulève, et ses doigts agrippent le drap à côté de sa hanche. Elle ne répond pas. Son menton tremble une fraction de seconde, puis se fige.
Jean se lève. Son corps se dresse lentement, les genoux craquant faiblement, et il marche vers la porte de la salle de bain. Ses pieds nus marquent le parquet d'empreintes humides. Il pousse la porte, allume la lumière blanche du dessus, et disparaît à l'intérieur. Camille entend le bruit d'une porte qui coulisse, un claquement métallique contre la céramique, puis le son sourd d'un objet posé sur le rebord du lavabo. Jean revient.
Dans sa main droite, il tient un miroir. Pas un grand miroir mural — un miroir à main, ovale, au cadre en plastique blanc, celui que son ex-compagne utilisait pour se maquiller. Il le tient fermement, les doigts épais enserrant le cadre, et il avance vers le lit.
Il s'arrête au pied du lit, face à Camille. Elle est allongée sur le dos, les jambes légèrement écartées, le sperme séchant sur l'intérieur de ses cuisses, les seins aplatis par la gravité, les mamelons encore rouges et tendus. Jean la regarde de haut, ses yeux gris parcourant son corps du menton au mont de Vénus, puis il lève le miroir.
— Lève-toi, dit-il.
Camille se redresse. Elle s'assied au bord du lit, les pieds touchant le parquet, et son corps se courbe légèrement vers l'avant, épuisé. Jean pose le miroir sur le lit, face reflétante contre le drap, et s'accroupit devant elle. Ses mains prennent ses genoux, les écartent doucement, et il se place entre ses jambes. Son visage est à hauteur du sien. Il sent son haleine, chaude, qui sent encore le sperme qu'elle a avalé dans l'entrée.
— Regarde-moi, dit-il.
Elle lève les yeux. Ses prunelles brunes rencontrent les siennes, grises, cernées, droites. Il soutient son regard pendant trois secondes, puis se redresse et prend le miroir.
— Accroupis-toi, dit-il. Par terre. Dos à moi.
Camille glisse du lit. Ses pieds nus touchent le parquet froid, et elle sent le froid mordre ses talons. Elle s'accroupit, les genoux pliés, les fesses à quelques centimètres du sol, les mains posées à plat devant elle. Son dos est tourné à Jean, et dans cette position, sa croupe s'ouvre légèrement, les fesses séparées par la position accroupie, l'anus visible entre les globes rougis.
Jean ramasse le miroir et le pose derrière elle, face vers le haut. Elle tourne la tête et voit — d'abord le flou de sa propre silhouette penchée. Elle voit son propre dos dans le miroir, vu par-dessus son épaule, mais surtout, elle voit ses fesses. Les marques. Les stries violettes, gonflées, qui barrent sa peau de haut en bas, les traces de ses claques imprimées dans la chair comme des bandes de brûlure. La peau est d'un violet profond aux endroits où les coups se sont superposés, rouge vif sur les bords, et le gonflement fait que les fesses paraissent plus grosses, plus lourdes, tendues par l'inflammation. C'est le portrait de sa punition, exposé dans le verre.
— Regarde, dit Jean derrière elle.
Sa voix tombe sur sa nuque comme un souffle chaud. Il s'est agenouillé derrière elle, ses genoux posés sur le parquet, et sa bedaine presse contre le bas de son dos. Ses mains prennent possession de ses hanches, les doigts s'enfonçant dans la chair, et il la tire en arrière, vers lui. Camille sent son sexe, encore mou mais qui commence à se raidir contre la fente de ses fesses, et elle ajuste sa position, creusant les reins pour offrir son anus.
Jean crache dans sa main. Le bruit est obscène, humide, et il étale sa salive sur son doigt, puis le pose sur l'anus de Camille. Elle tressaille — le contact est froid malgré la chaleur de la pièce, et le muscle se contracte. Il presse, fait pénétrer le bout de son doigt, et sent la résistance de l'anneau. Il ajoute de la salive, crache encore directement sur l'ouverture, et le liquide glisse entre ses fesses, coulant vers sa chatte trempée. Il masse l'entrée, cercle lent, appuyant, et l'anus se détend par degrés, s'ouvrant à la pression constante.
— Baisse la tête, dit-il. Regarde le miroir. Regarde ce que j'ai fait.
Camille obéit. Elle baisse le torse, ses coudes touchant le sol, et ses yeux se fixent sur le miroir posé derrière. L'angle change, et maintenant elle voit clairement le bas de son dos, ses fesses violacées, et entre elles, la main de Jean qui travaille son anus. Son doigt épais entre et sort, entre et sort, et chaque pénétration fait cligner l'anneau, le rouge vif de l'irritation contrastant avec le violet des claques.
Jean retire son doigt. Il prend son sexe dans sa main droite, le masse lentement, et il sent la dureté revenir sous ses doigts. Le gland gonfle, la peau se tend, et il se positionne contre l'anus de Camille. Le contact de son gland contre l'entrée resserrée envoie un frisson dans ses reins.
— Détends-toi, dit-il. Laisse-moi entrer.
Il pousse. Le gland presse l'anneau, qui résiste, puis cède. La tête pénètre, et Camille émet un son guttural, un grognement sourd qui vibre dans sa gorge. La douleur est là — brûlante, étroite, l'étirement sec de l'entrée sans préparation suffisante. Mais elle ne bouge pas. Elle reste ouverte, les coudes au sol, les yeux rivés au miroir.
Jean avance lentement. Centimètre par centimètre, il s'enfonce dans le rectum de Camille, sentant les parois se refermer autour de lui, chaudes, visqueuses de salive. La résistance est constante, l'anneau serre sa tige comme un étau, et il doit s'arrêter à mi-chemin pour la laisser s'habituer. Il respire fort par le nez, le ventre contracté, et ses mains tiennent ses hanches fermement.
— Regarde, Camille. Regarde où je suis.
Dans le miroir, elle voit. Elle voit ses fesses violacées par les marques, et entre elles, le sexe de Jean planté dans son anus, la tige épaisse disparaissant dans son corps, la peau de l'anneau étirée autour de lui, blanchie par la tension. C'est obscène. C'est exactement ce qu'il veut qu'elle voit. La preuve physique de sa soumission, imprimée dans le verre.
Jean se penche en avant. Sa bedaine s'écrase contre le bas de son dos, sa poitrine touche ses omoplates, et sa bouche vient se poser contre son oreille. Ses lèvres effleurent le lobe, et son souffle est chaud, humide, chargé de l'odeur de leur sueur mêlée.
— Nouvelles règles, murmure-t-il.
Camille ferme les yeux. Il la secoue par les hanches, un coup bref, sec, qui fait cligner l'anus autour de sa queue.
— Ouvre les yeux. Regarde le miroir. Tu écoutes et tu regardes.
Elle rouvre les yeux. Le miroir renvoie l'image de son corps soumis, de ses fesses marquées, de sa queue plantée en elle.
— Première règle, murmure Jean. Son souffle chatouille l'intérieur de son oreille. Tu es toujours à l'heure. Toujours. Pas une minute de retard. Pas une excuse de parking, pas une excuse de travail, pas une excuse de transport. Si tu dois partir une heure en avance, tu pars une heure en avance. Si je te donne rendez-vous à vingt heures, tu es là à dix-neuf heures cinquante, à genoux, bouche ouverte. Est-ce que tu comprends ?
— Oui, Maître, dit Camille. Sa voix est un souffle rauque.
— Répète.
— Je serai toujours à l'heure.
— Bien.
Il avance d'un centimètre. Le rectum cède, s'ouvre un peu plus, et Camille grince des dents. Le miroir tremble entre ses mains.
— Deuxième règle, murmure Jean. Tu réponds à mes messages dans la demi-heure. Pas une minute de plus. Si je t'écris à trois heures du matin, tu réponds à trois heures et demie au plus tard. Si je t'écris pendant que tu travailles, tu réponds avant de retourner à ton travail. Si je veux te voir, tu viens. Peu importe ce que tu fais. Peu importe où tu es. Tu laisses tout et tu viens. Est-ce que tu comprends ?
— Oui, Maître.
— Répète.
— Je réponds à tes messages dans la demi-heure. Si tu veux me voir, je viens, peu importe ce que je fais.
— Bien.
Il se retire légèrement, puis repousse. Un va-et-vient lent, presque imperceptible, qui fait palpiter l'anneau autour de sa tige. La salive sèche, la friction augmente, et Camille sent la brûlure s'installer, constante, profonde.
— Troisième règle.
Sa bouche se colle à son oreille. Ses lèvres touchent le cartilage, et sa voix est si basse qu'elle la sent plus qu'elle ne l'entend.
— Ton corps m'appartient. Pas à toi. À moi. Personne d'autre que moi n'a le droit de te toucher. Pas un collègue, pas un ami, pas un inconnu. Et pas toi non plus. Tu ne te caresses pas. Tu ne te doigtes pas. Tu ne te fais pas jouir. Ta jouissance m'appartient. Elle est à moi. Si tu jouis sans ma permission, c'est une infraction. Si tu te touches sans mon ordre, c'est une infraction. Est-ce que tu comprends ?
Le silence de la chambre est brisé par la respiration de Camille, qui s'accélère. Ses doigts blanchissent sur le cadre du miroir. Elle fixe l'image de son corps soumis, de sa croupe violacée, de la queue de Jean enfoncée en elle, et les mots pénètrent plus profondément que la chair.
— Oui, Maître, dit-elle. Sa voix tremble.
— Répète.
— Mon corps t'appartient. Personne d'autre que toi n'a le droit de me toucher. Même pas moi. Ma jouissance t'appartient.
— Bien.
Il pousse plus profondément. Le rectum se plie autour de son gland, les parois moussent de salive, et il sent le sphincter se relâcher par à-coups, comme des vagues qui lâchent prise. Il est presque entièrement en elle maintenant, sa bedaine pressée contre ses fesses marquées, et il reste là, immobile, la remplissant.
— Quatrième règle.
Ses mains quittent ses hanches et remontent le long de ses côtes, traçant les courbes de sa taille. Ses doigts épais s'enfoncent dans la chair de ses seins, pétrissant la masse molle, et il trouve ses mamelons, les pince entre pouce et index, les tord. Camille émet un cri bref, aigu, qui meurt dans sa gorge.
— Tu prépares ton trou du cul. Tous les jours. Tu mets du lubrifiant, et tu mets un gode à l'intérieur pour garder le lubrifiant. Tu le portes en toi, toute la journée, et quand je te vois, tu es prête. À n'importe quel moment. À n'importe quel endroit. Si je te dis de te pencher, tu te penches et je te prends, et ton trou est déjà ouvert, déjà lubrifié, déjà à moi. Est-ce que tu comprends ?
Camille reste immobile. Dans le miroir, elle voit ses propres yeux, vitreux, écarquillés, fixés sur l'image de sa pénétration. Ses lèvres sont entrouvertes, et un filet de salive coule de sa bouche sur le parquet.
— Oui, Maître, murmure-t-elle.
— Répète.
— Je prépare mon trou du cul avec du lubrifiant et un gode. Mon orifice est prêt à être utilisé à n'importe quel moment, à n'importe quel endroit.
— Bien.
Il commence à bouger. Lentement. Il se retire presque entièrement, sentant l'anneau se serrer autour de son gland, puis repousse, lentement, jusqu'au fond. Le mouvement est mesuré, contrôlé, presque rituel. Chaque pénétration pousse un souffle court hors des poumons de Camille, un « ah » bref et guttural qui marque le rythme de ses va-et-vient.
— Cinquième règle, murmure-t-il.
Sa voix est plus rauque maintenant, usée par le désir qui monte en lui. Il sent la chaleur de l'anus autour de sa tige, la pression constante de l'anneau, et le frémissement des parois internes qui s'adaptent à sa présence.
— Tu t'habilles sexy. Toujours. Quand je te vois, quand tu sais que tu vas me voir. Pas de jeans. Pas de pulls. Pas de manteaux qui cachent. Tu mets des vêtements qui montrent ton corps. Ta poitrine, tes jambes, tes hanches. Et les sous-vêtements, aussi. Pas de caleçon en coton. Pas de culottes de grand-mère. Tu mets de la dentelle, du satin, des strings, des porte-jarretelles. Des choses qui me donnent envie de te prendre. Des choses qui me rappellent que tu es à moi et que personne d'autre ne peut t'avoir. Est-ce que tu comprends ?
— Oui, Maître.
Sa voix est brisée. Les mots sortent par fragments, entre deux souffles coupés par les va-et-vient lents de la queue dans son anus.
— Répète, ordonne Jean.
— Je m'habille toujours de façon sexy. Y compris mes sous-vêtements.
Jean ralentit. Il s'arrête, enfoncé en elle au maximum, sa bedaine plaquée contre ses fesses violacées, ses mains sur ses seins. Il respire fort, par la bouche, et sa poitrine se soulève contre le dos de Camille. Le silence retombe sur la chambre, brisé uniquement par leurs souffles.
— Tu as vu, dit-il. Tu as vu dans le miroir. Tu as vu ce que j'ai fait à tes fesses. Tu as vu ma queue dans ton cul. C'est ça, la preuve. C'est ça que ça veut dire, être à moi. Ça veut dire que je marque ton corps et que tu regardes les marques. Ça veut dire que je te prends où je veux, quand je veux, et que tu regardes comment je te prends. Tu n'es pas une femme qui se fait prendre. Tu es un trou qui m'appartient.
Camille ne répond pas. Ses yeux sont fixés sur le miroir, sur l'image de son corps ouvert, marqué, possédé.
Jean se retire lentement. Centimètre par centimètre, il sort de l'anus de Camille, et l'anneau se referme derrière lui, lentement, comme une bouche qui se ferme. Le gland émerge avec un bruit mou, humide, et un filet de salive relie encore son sexe à l'ouverture béante. Il se redresse, ses genoux craquant sur le parquet, et se met debout. Son sexe, encore à moitié dur, pend lourdement entre ses cuisses, englué de salive et de traces brunes.
Camille reste accroupie. Elle ne bouge pas. Le miroir est toujours derrière elle, et elle continue de regarder, comme si elle ne pouvait pas détacher les yeux de l'image de ses fesses marquées, de son anus encore ouvert, de la preuve physique de ce qu'il vient de lui faire.
Jean ramasse le miroir, le retourne, et le pose sur la commode, face reflétante contre le bois. Il se tourne vers Camille, pose sa main sur son épaule, et la tire doucement vers le haut. Elle se relève, ses jambes tremblantes, et se tient debout, nue, devant lui, les yeux rouges, les joues mouillées, les cheveux collés aux tempes.
Il la regarde. Son regard gris parcourt son corps, des pieds au visage. Il voit les marques sur ses fesses, les traces de ses doigts sur ses seins, le sperme séché sur ses cuisses, la sueur qui coule dans le creux de ses reins. Il voit ce qu'il a fait. Il voit ce qu'elle a accepté.
Il ne sourit pas. Il ne fait pas de geste tendre. Il pose sa main sur sa joue, sa paume large couvrant la moitié de son visage, et essuie une larme avec son pouce.
— Camille, dit-il. Sa voix est revenue à un registre normal, sans murmure, sans théâtralité. Tu veux dormir ici ou tu veux rentrer chez toi ?
Elle cligne des yeux. La question tombe dans le silence de la chambre comme une pierre dans l'eau, et les ondes se propagent. Sa bouche s'ouvre, se ferme. Elle cherche ses mots, les yeux fixés sur la poitrine de Jean, sur les poils gris et blancs qui s'y éparpillent, sur la sueur qui coule encore entre ses seins.
— Je... commence-t-elle.
Elle s'arrête. Ses doigts agrippent le drap derrière elle, et elle sent le tissu humide sous ses phalanges. La chambre sent le sexe, la sueur, le sperme, et la lumière orange de la lampe ramollit les contours de tout — le lit défait, les vêtements absents, le miroir retourné sur la commode, la silhouette massive de Jean debout devant elle.
Elle lève les yeux vers lui. Ses prunelles brunes, encore vitreuses, cherchent quelque chose dans les siennes — une direction, un indice, un ordre. Mais il n'en donne pas. Il attend. La question est posée, et il attend la réponse, les mains le long du corps, le sexe ramolli pendant entre ses cuisses, la bedaine qui retombe sur son bassin.
— Je veux dormir ici, Maître, dit-elle.
Jean hoche la tête. Un mouvement bref, presque imperceptible. Il se détourne, tire le drap du côté gauche du lit — le côté qui était vide depuis quatre mois — et le rabat en un geste large. Le tissu blanc, encore froid, s'étale sur le matelas.
— Allonge-toi, dit-il.
Camille grimpe sur le lit. Ses genoux marqués par le carrelage de l'entrée trouvent le drap, et elle se glisse sous la couverture, du côté gauche. Le tissu froid se plaque contre sa peau, et elle frissonne, recroquevillée sur le flanc, les fesses violacées tournées vers l'extérieur. Jean contourne le lit, s'assied du côté droit, et retire le drap de son côté. Il s'allonge à côté d'elle, le dos tourné, sa bedaine s'écrasant sur le matelas.
La lampe orange reste allumée. Personne ne l'éteint. Les deux corps reposent dans le lit, séparés par l'espace du milieu, et le silence de la chambre n'est brisé que par leurs respirations qui se calment, s'allongent, se synchronisent lentement. Sur la commode, le miroir retourné reflète le plafond blanc. Sur le drap, entre les deux corps, la tache de sperme et de cyprine sèche dans le tissu, preuve tiède de ce qui vient de se passer.
Les yeux de Camille restent ouverts dans le noir. Elle fixe la nuque de Jean, les poils gris et blancs qui s'y éparpillent, la trace de bronzage qui s'arrête nette au col. Ses fesses brûlent contre le drap, et l'anus, encore dilaté, pulse faiblement dans le vide. Elle serre les cuisses, sent la moiteur de ses fluides entre ses jambes, et ferme les yeux.
La main de Jean, derrière son dos, glisse en arrière. Ses doigts épais trouvent la main de Camille, posée sur le drap entre eux, et il la prend. Sa paume large couvre la sienne, ses doigts épais se glissent entre ses doigts fins, et il serre. Une fois. Fort. Puis il lâche, et sa main retourne sur son ventre.
Camille ne bouge pas. Mais ses doigts restent ouverts, paume vers le haut, là où il les a laissés.