Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Léo - le tour — Chapitre 2 · Étape 2 — “Douleur, gloire et dévotion”

5 minutes

128

6 novembre 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Divers

Auteur

Histoires publiées

Abonnés

J'aime cumulés

Léo - le tour

Chapitre 2 · Étape 2 — “Douleur, gloire et dévotion”

Léo ouvrit les yeux, le corps brisé. La lumière du matin filtrait à peine à travers les rideaux épais de l’hôtel.
Ses cuisses hurlaient de fatigue, mais ce n’était rien comparé à la brûlure sourde entre ses fesses. Il n’osait même pas effleurer la zone, de peur d’y raviver la marque invisible laissée par Martin.
La nuit avait été rude. Longue. Intense.
Et dans le silence du matin, elle résonnait encore dans chaque nerf.

Martin était déjà debout, impeccable dans son polo de l’équipe, rasé de près, calme. Il fixait la météo à travers la fenêtre entrouverte, l’air parfaitement détaché.
Lorsqu’il entendit Léo remuer, il ne sourit pas. Il se tourna vers lui, s’approcha du lit avec autorité.

— Debout, champion. On ne va pas commencer à pleurnicher pour une simple douleur au cul.

Il écarta la couverture sans ménagement, révélant le corps nu du coureur.
Léo détourna les yeux, gêné. Il avait vingt-trois ans, coureur professionnel depuis trois ans. Mais ce matin-là, dans cette chambre, il avait l’impression de ne plus rien contrôler.

Martin attrapa le cuissard sur la chaise, le lui lança.

— Aujourd’hui, tu ne mets rien dessous. Ni slip. Ni protection. Tu rouleras nu sous ta tenue. Compris ?

— Mais… Martin, ça va frotter. Je suis encore…

— Tu es quoi ?

Martin s’approcha, se pencha à hauteur de son visage, son regard planté dans le sien.

— Tu vas me faire honte ? Après ce que je t’ai laissé prendre hier soir ? Tu mets ce cuissard, et tu te tais. C’est moi qui décide.

Léo obéit, les joues rouges, en silence. Il enfila le cuissard directement sur sa peau nue.
Le contact du tissu moulant sur son intimité meurtrie le fit tressaillir. Une brûlure vive le traversa.

Il passa le maillot, sans un mot, et se tint droit pendant que Martin l’inspectait.
Le manager passa une main ferme sur ses fesses, les pressa légèrement devant la glace.

— Parfait. Voilà ce que j’appelle de la discipline. Souviens-toi : chaque douleur que tu ressens, c’est pour moi. C’est ça, ta vraie course.

Dans la salle du petit-déjeuner, Léo se força à marcher normalement. Chaque pas, chaque flexion, réveillait la douleur dans ses reins, dans son entrejambe.
Les autres coureurs plaisantaient, comme d’habitude, sans se douter.

— Eh Léo, tu marches comme si t’avais pris un mur, mec...

— T’as trop donné sur les relais ou quoi ?

Léo esquissa un sourire forcé, balaya les moqueries d’un geste.
Mais sous la table, Martin glissa un pied entre ses cuisses. Il appuya doucement à l’endroit sensible. La douleur éclata comme une onde.
Léo sursauta.

— Tiens bon, champion. Tu n’as encore rien vu.

Dans le bus de l’équipe, Léo s’assit avec précaution. Martin vint s’asseoir à côté de lui, son souffle contre son oreille.

— Tu vas penser à moi tout le long, compris ? Chaque coup de pédale, c’est pour moi. Si tu gagnes aujourd’hui, je te ferai jouir comme jamais. Mais il faudra mériter cette récompense.

La course fut une épreuve de feu.
Chaque pavé, chaque relance, chaque vibration réveillait la douleur interne laissée par Martin.
Son sexe gonflé, encore sensible, l’empêchait presque de se concentrer. Mais il tenait. Il fallait tenir.

Léo voulait fuir la souffrance, mais elle le poursuivait à chaque coup de pédale.
Alors il fit ce que Martin attendait de lui : il transforma cette douleur en force.

Il attaqua dans la dernière bosse. Se dressa sur les pédales.
Derrière lui, le peloton ne suivait plus.

Sur la ligne d’arrivée, il leva les bras. Seul. Premier.
Les flashs jaillirent. Les cris montèrent. Les commentateurs s’enflammèrent.

Mais sous le maillot, la vraie victoire restait secrète.
Il était le leader du jour… et la propriété exclusive de Martin.

•

La fête de l’équipe s’éternisa dans la nuit.
Léo, exténué mais porté par l’adrénaline, retrouva Martin dans leur chambre, bien après minuit.

Le manager l’attendait, assis sur le lit, les jambes croisées, regard calme, sûr de lui.

— Tu sais ce que tu mérites, ce soir ?

Léo sentit une chaleur lui monter au ventre. La tension dans son bas-ventre était déjà revenue.
Martin ouvrit son pantalon, sans dire un mot de plus. Son sexe dur, épais, jaillit entre ses doigts.

— À genoux. Tu vas me remercier à ta façon. Et tu ne laisses rien couler. Je veux tout sentir passer.

Léo s’agenouilla devant lui, sans hésiter. La fatigue avait disparu. Seul restait ce feu en lui, ce besoin de se prouver.
Il ouvrit la bouche, accueillit la verge de Martin jusqu’au fond de la gorge.

Cette fois, il n’y avait plus de gêne. Plus de honte.
Juste cette envie furieuse de se surpasser. Encore.

Martin posa sa main sur sa nuque, guida la cadence. Il gémissait à peine, concentré, méthodique.

— Respire par le nez. Ouvre bien. Je veux sentir chaque centimètre. Et serre. Je veux te sentir me prendre comme un homme.

Léo s’exécuta. Les larmes montèrent, mais il ne recula pas.
Quand le sperme jaillit, chaud et puissant, il avala tout. Jusqu’à la dernière goutte.

Martin le relâcha lentement. Puis, posant une main sur sa joue, il souffla d’une voix basse :

— Tu as gagné. Tu as obéi. Et tu as tenu parole.
Mais souviens-toi : tant que tu seras premier, tu es à moi. Et chaque victoire aura son prix.

Léo, à genoux, nu, le visage encore humide, le regard brûlant, sut qu’il ne voulait rien d’autre.

Ce soir-là, il dormit nu, le cœur battant fort.
La bouche imprégnée du goût de Martin.
Le corps meurtri.
Et la fierté d’appartenir à quelque chose de plus fort que la douleur.

Quelque chose de brut. De vrai.

Commentaires