Couverture de Sous la dentelle du silence, par Louist

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

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Sous la dentelle du silence — Chapitre 3 · Chapitre 3 : entre l'eau et le feu

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il y a 8 heures

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Sous la dentelle du silence

Chapitre 3 · Chapitre 3 : entre l'eau et le feu

L'eau de mon couloir de nage extérieur est fraîche, presque cuisante sur ma peau encore brûlante du réveil. À six heures du matin, dans le silence absolu du jardin, le clapotis régulier de mes mouvements est le seul bruit qui rompt la fraîcheur de l'aube.
Je fends le bassin d'un crawl puissant, alignant les longueurs sans m'arrêter. Mes épaules d'ancien nageur travaillent en cadence, mes bras fendent la surface, mon torse athlétique s'étire à chaque reprise d'inspiration. J'essaie de noyer l'électricité de la nuit, d'éteindre le feu qui brûle encore dans mes chairs et de dissoudre la culpabilité amère qui me pèse sur la poitrine. Mais à chaque fois que je sors la tête pour prendre mon souffle, la sensation de l'eau qui glisse sur ma peau me rappelle trop la soie, la dentelle, et la caresse fantôme de leurs mains.
Cinquante longueurs plus tard, je m'agrippe au rebord, le souffle court, les muscles gorgés de sang. La fatigue physique est bien là, mais mon esprit, lui, reste plus éveillé que jamais.

Une heure après, moulé dans une chemise blanche parfaitement ajustée et un costume sombre, j'ouvre le rideau de fer de la boutique.

Vendredi et samedi se déroulent dans une atmosphère lourde, sous une tension sous-jacente que je suis le seul à mesurer pleinement au départ, mais dont l'équipe s'empare rapidement.
Les vendeuses ont immédiatement décelé le changement. Un homme de mon mètre quatre-vingt-huit, habité par un désir refoulé mais soudainement réveillé, dégage une aura bien différente. Je ne suis plus tout à fait le patron distant, froid et endeuillé ; il y a dans mon regard une présence plus sombre, plus attentive. Et elles le sentent, jouant de leurs charmes avec une audace renouvelée.

Sarah est la première à ouvrir le bal. Alors que nous faisons le point sur les caisses en milieu de matinée dans l'espace exigu de la caisse centrale, elle se penche légèrement au-dessus de mon épaule. L'encolure de son chemisier s'ouvre généreusement, laissant deviner la courbe généreuse de sa poitrine.

— Vous semblez bien préoccupé aujourd'hui, Vincent... murmure-t-elle à mon oreille, sa voix grave frôlant la confidence. Vous avez l'air tendu. Si vous avez besoin d'aide pour décompresser après la fermeture, vous savez que je reste souvent un peu plus tard...
Elle me tend le relevé de carte bleue. Ses ongles laqués de rouge effleurent la paume de ma main avec une lenteur calculée, ses yeux ancrés dans les miens.

— Tout va très bien, Sarah. Concentrons-nous sur les chiffres, répondis-je d'une voix que je m'efforce de garder ferme.

Un peu plus tard, c'est au tour de Victoire. En réagençant les mannequins de la vitrine principale, elle s'arrête net en m'apercevant dans le reflet de la vitre. Elle porte une jupe crayon très ajustée qui souligne la cambrure de ses hanches. Faisant semblant d'ajuster le bas d'une robe sur un buste, elle se baisse lentement, étirant ses longues jambes gainées sous mes yeux avant de se redresser d'un mouvement fluide.

— Patron ? me lance-t-elle avec un sourire en coin, faussement innocente. La tombée de cette étoffe sur les hanches... vous trouvez que ça fait trop provocant ? Ou juste ce qu'il faut pour donner envie d'y toucher ?

Même la douce Clémence s'y met, à sa manière plus subtile mais tout aussi troublante. Dans la réserve, alors que nous cherchons une référence en haut d'une étagère, elle manque de perdre l'équilibre sur son escabeau. Je me précipite pour la retenir par la taille. Sa peau est douce, brûlante sous mon emprise. Au lieu de se reculer aussitôt, elle se laisse aller un instant contre mon torse, basculant la tête en arrière.

— Merci, Vincent... souffle-t-elle, ses grands yeux clairs ancrés sur mes lèvres. Vous êtes toujours là pour me porter quand il faut. Vos bras sont rassurants.

Pour couronner le tout, l'affluence du week-end amène son lot de clientes exigeantes. Dans le rayon lingerie feutré, ma stature d'homme mûr et rassurant attire les demandes de conseils les plus intimes.

— Vincent, vous pensez que cette coupe corbeille met vraiment ma poitrine en valeur ? me demande une fidèle cliente d'une quarantaine d'années, entrouvrant légèrement son déshabillé à la sortie de la cabine d'essayage.

— La coupe structure bien le maintien, madame, mais le bonnet supérieur manque légèrement de couvrance, répondis-je avec un sang-froid irréprochable.

Je dois poser un regard de professionnel aguerri sur des décolletés, des dos nus et des dentelles tendues sur des peaux poudrées, tout en sentant au loin les yeux de mes trois vendeuses posés sur moi, amusées et stimulées par mon exercice de maîtrise de soi. Chaque conseil donné est un fil sur lequel je danse en équilibre instable.

Le samedi soir, la fermeture du magasin sonne comme une libération nécessaire.

Quand je rentre chez moi, le silence de la maison est rapidement rompu par le bruit caractéristique d'un sac de sport jeté dans l'entrée et les premiers accords saturés d'une guitare électrique venant de la chambre du fond.

Lucas est rentré de l'internat.

À dix-sept ans, mon fils habite l'espace de sa présence sombre et filiforme. En le rejoignant dans la cuisine pour le dîner, je retrouve mes repères de père. Il me raconte de façon lapidaire sa semaine de cours, ses entraînements de basket, la rigueur des surveillants. Sous ses cheveux épais qui lui tombent devant les yeux, je lis cette mélancolie familière. Nous mangeons tous les deux, presque en silence, un repas simple. Le sol semble s'immobiliser à nouveau.

Le dimanche matin, la lumière de juillet inonde le jardin. Je suis en train de préparer le café quand la sonnette retentit.

C'est Léa, arrivée à l'imprévu avec son compagnon, Maxime. Elle porte un grand sac de viennoiseries fraîches et son éternel sourire organisateur.

— On s'est dit qu'on n'allait pas te laisser passer ce beau dimanche tout seul ! lance-t-elle en m'embrassant sur les deux joues. Il fait un temps magnifique, on fait un barbecue ?

Léa prend rapidement les commandes. Maxime m'aide à allumer le charbon sur la terrasse pendant que Lucas, extirpé du lit par sa sœur, vient s'installer sur un bain de soleil, un livre à la main. Le crépitement de la viande sur la grille et le parfum des herbes de Provence détendent progressivement l'atmosphère.

Pourtant, au milieu de cette quiétude retrouvée, Léa observe son père. Alors que nous sommes seuls près du plan de travail de la cuisine extérieure pour préparer les salades, elle pose le couteau qu'elle tenait et me fixe avec une tendresse infinie. Elle s'approche et pose une main douce sur mon bras.

— Maman te manque beaucoup en ce moment, pas vrai ? me demande-t-elle doucement. Tu as l'air ailleurs depuis ce matin, papa. Un peu sombre... comme si tu portais un poids.

Je tressaille intérieurement. Si elle savait que mon trouble actuel ne vient pas du deuil, mais d'une frénésie de désir refoulé pour trois femmes plus jeunes...

— Ça va, ma puce, rassure-toi. Juste un peu de fatigue avec la nouvelle collection qui arrive, mentis-je en lui souriant chaleureusement.

Léa hoche la tête, mais elle ne se laisse pas démonter. Ses yeux se plongent dans les miens avec une gravité d'adulte.

— Tu sais, papa... ça fait trois ans maintenant, reprend-elle d'une voix posée. Tu t'es oublié pour nous, tu as tout géré pour qu'on ne manque de rien après le drame. Mais tu as le droit de vivre à nouveau. Tu pourrais refaire ta vie maintenant... nous le comprendrions parfaitement, Lucas et moi. Tu ne peux pas rester éternellement enfermé dans le passé ou dans le souvenir de maman. Tu es encore un homme jeune, fort. Tu mérites d'être heureux.

Ses mots, bienveillants et pleins d'amour filial, me frappent comme une lame en plein cœur. Elle me donne sa bénédiction pour retrouver l'amour, sans se douter une seconde que l'homme « fort et digne » qu'elle voit en moi est en train de brûler de pulsions purement charnelles pour ses propres employées. La culpabilité m'étouffe.

— Merci, Léa... murmurai-je, la gorge serrée, incapable d'en dire davantage.

Le repas s'étire sous le soleil de l'après-midi. On rit, on parle du bac de Lucas, de l'officine de Léa, des projets de Maxime. Autour de la table, la chaleur du cocon familial agit comme un baume temporaire sur mes fractures invisibles.

Vers dix-neuf heures, le départ s'organise. Comme chaque dimanche soir, c'est Léa qui se charge de raccompagner Lucas à son internat à cinquante kilomètres de là.

— Sois sage au lycée, champion, dis-je en serrant mon fils dans mes bras.

— À vendredi, papa, me répond-il à demi-voix avant de monter dans la voiture de sa sœur.

Maxime me salue à son tour, puis le véhicule s'éloigne dans l'impasse calme, me laissant seul sur le perron alors que le soleil commence à décliner.

La maison replonge instantanément dans un silence assourdissant.

Je verrouille les portes, éteins les lumières du rez-de-chaussée et gagne ma chambre. Je me déshabille lentement et me glisse sous les draps frais. La fatigue du week-end devrait m'assommer, mais les mots de Léa résonnent dans ma tête, entrant en collision directe avec mes obsessions nocturnes. « Tu pourrais refaire ta vie... tu as le droit de vivre. »

La digue cède à nouveau, ravagée par la contradiction.

Privé du bruit de mes enfants, mon esprit replonge tête baissée dans les ténèbres dorées du désir. Dans le demi-sommeil qui m'envahit, les visages de mes vendeuses reprennent possession de mon espace, balayant les conseils sages de ma fille pour ne laisser place qu'à la chair.

Je revois le geste de Sarah à la caisse, mais cette fois, dans mon rêve, son chemisier tombe complètement, libérant sa poitrine généreuse qu'elle vient écraser contre mon torse nu. Je sens la chaleur brûlante de la peau de Clémence quand je la retenais sur l'escabeau, sauf que dans mon songe, ses jambes s'enroulent autour de ma taille alors que je la plaque contre les étagères de la réserve. Et la cambrure de Victoire devant le miroir devient une invitation explicite où mes mains viennent pétrir ses hanches sous le regard de son propre reflet.

Les trois femmes se mélangent, se relaient dans un ballet charnel, sauvage et sans retenue. Je me bats contre les images, mais mon corps répond avec une puissance incontrôlable à ces visions d'opulence et de soumission partagée.

Lorsque je me réveille en sursaut au milieu de la nuit, le souffle court et la peau moite de sueur, la réalité me rattrape violemment. Mon corps est tendu, douloureux d'un désir inassouvi.

La parenthèse familiale du dimanche est refermée. La solitude est de retour. Et dans quelques heures, c'est lundi matin : la commerciale B2B arrive à la boutique, et je vais devoir affronter le regard de Sarah, Victoire et Clémence...

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Chapitre 4 · Chapitre 4 : l'inconnue et la jupe crayon

Trois ans de veuvage, trois ans de carapace parfaitement close. Vincent pensait passer un après-midi ennuyeux avec la même commerciale cassante qu'à l'habitude. Mais c'est une inconnue qui frappe à sa porte — talons hauts, jupe crayon prune, yeux noisette pétillants. Célia Jardin n'est pas là pour se laisser impressionner. Et dans l'arrière-boutique silencieuse, entre nuanciers et dentelle de Calais, la frontière entre le professionnel et l'intime commence à vaciller dangereusement.

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