Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

Histoires de lesbiennes — Chapitre 6 · La commissaire et la lieutenant

21 minutes

il y a 1 jour

Auteur

Histoires publiées

Chapitres publiés

Abonnés

J'aime cumulés

2.6k

Histoires de lesbiennes

Chapitre 6 · La commissaire et la lieutenant

Le commissariat du 12e arrondissement sentait le café brûlé et la photocopieuse. À vingt-trois heures quarante, il n'y avait plus que l'équipe de nuit, deux plantons à l'entrée et une garde à vue qui n'en finissait pas. La commissaire Ariane Bercot arriva sans manteau, malgré le froid, avec un dossier sous le bras et une expression que tout l'étage connaissait.

— Où on en est ?
— Il a repris son souffle, dit le lieutenant Kessous. Il demande un avocat, on lui a dit qu'il l'aurait à huit heures.
— Et son avocat, il est où ?
— Il ne répond pas.
— Évidemment.

Ariane posa le dossier sur la table de la salle de réunion, l'ouvrit, et parcourut les PV. Trois vols à main armée en six semaines, un même mode opératoire, deux téléphones bornés sur la même zone, et un homme en garde à vue depuis onze heures qui s'obstinait à dire qu'il s'appelait « Mohamed, comme tout le monde ». Le lieutenant Naïma Kessous se tenait à deux pas, les bras croisés, dans la chemise bleu pâle qu'elle portait depuis le matin et qui commençait à se froisser aux coudes.

— Il a été entendu combien de fois ?
— Deux fois par moi. Il n'a rien lâché.
— Il a mangé ?
— Un sandwich.
— Et vous, vous avez mangé ?

Naïma eut une seconde d'hésitation.

— Pas vraiment.
— Alors mangez. Et après, on y retourne à deux.

Le local de garde à vue était au sous-sol, un couloir de béton avec trois cellules et une odeur de désinfectant qui prenait à la gorge. Le suspect, un homme de trente-cinq ans aux mains épaisses, s'assit en face d'elles avec la lenteur de ceux qui savent qu'ils font perdre du temps. Ariane mena l'audition. Elle avait une voix basse qui ne montait jamais, et une manière de laisser des silences qui obligeait l'autre à les remplir.

— Vous dites que vous étiez chez votre sœur. Votre sœur, elle dit que vous êtes arrivé à vingt-trois heures. Le vol, c'est vingt et une heures quinze. Vous faites quoi entre les deux ?
— Je marche beaucoup.
— Deux heures de marche.
— J'aime marcher.
— Par ce froid.
— J'aime le froid.

Naïma notait. Ariane la regarda une seconde, et Naïma, sans lever les yeux, fit un petit signe de tête : « il ment, mais il tient ». L'audition dura une heure et quart. Elles n'obtinrent rien. À une heure dix, elles remontèrent.

— Il va craquer demain matin, dit Naïma. Quand la fatigue sera passée, il va se mettre à raconter n'importe quoi, et on l'aura par les détails.
— C'est ce que je pense aussi.
— On le laisse dormir ?
— On le laisse dormir. Vous dormez, vous ?
— Pas tout de suite.

Ariane la regarda. Naïma avait les yeux rouges de fatigue, une mèche échappée de son chignon, et une trace de stylo sur le côté de la main.

— Il faut boucler les scellés, dit Ariane. Le téléphone, surtout. Il faut un PV de remise à l'antenne à la première heure.
— J'ai commencé. Il manque la signature du chef de service.
— Il est joignable ?
— Il est à Bordeaux.
— Alors on fait sans et on régularise.

Elles travaillèrent jusqu'à deux heures. Le commissariat se vida complètement. Un des plantons passa dire qu'il descendait prendre son tour de garde, et qu'il fallait l'appeler si besoin. À deux heures vingt, Ariane ferma le dernier dossier.

— Voilà. On a fait ce qu'on pouvait.
— On n'a rien fait.
— On a gagné du temps. C'est tout ce qu'on peut faire cette nuit.

Naïma rangea son stylo, se passa les mains sur le visage.

— Vous voulez un café ? demanda Ariane.
— Il est infect, celui de la machine.
— Je sais.
— Oui. Je veux un café.

Elles s'assirent dans la salle de pause, devant les gobelets brûlants, sous la lumière blafarde du néon. Naïma avait les jambes allongées, les chevilles croisées, et Ariane, en face d'elle, avait retiré sa veste et retroussé ses manches.

— Vous tenez bien, dit Naïma.
— C'est mon métier.
— Non. La plupart des commissaires seraient rentrés à minuit. Vous, vous restez.
— Ça m'énerve, les gens qui rentrent.
— Pourquoi ?

Ariane but une gorgée de café, fit la grimace.

— Parce que quand je rentre, je pense au dossier quand même. Autant penser au dossier ici.
— Et chez vous, il y a quelqu'un qui vous attend ?
— Un chat.
— Il s'appelle comment ?
— Vous vous moquez.
— Non. Je demande.
— Vadim.

Naïma rit, un rire court et sincère qui lui détendit le visage.

— Vadim.
— Il a dix-sept ans et il miaule à quatre heures du matin.
— Vous avez une vie palpitante, commissaire.
— C'est ça, oui.

Elles burent en silence. La machine à café ronronna, siffla, se tut. Dehors, la ville était un fond sonore de circulation lointaine et de pluie fine.

— Vous savez ce que je pense ? dit Naïma au bout d'un moment.
— Dites.
— Je pense que vous n'êtes pas obligée de rester, mais que vous restez aussi parce que c'est plus simple que de partir.

Ariane la regarda, surprise.

— C'est vrai, ça ?
— C'est une intuition.
— Vous avez des intuitions comme ça sur tout le monde ?
— Sur vous, oui.
— Et qu'est-ce que vous en faites ?

Naïma tourna son gobelet entre ses doigts.

— Rien. Je suis lieutenant, vous êtes commissaire. Je la ferme et je note.

À trois heures, l'antenne appela : une voiture repérée devant un bureau de change du 11e, deux occupants, moteur allumé, ça ressemblait à une reconnaissance. Il fallait aller voir. Elles prirent la voiture de service, une vieille Clio grise qui sentait le plastique chaud. Naïma conduisait. Ariane, à côté, tenait la radio et parlait bas avec le PC.

— On se met en retrait, dit-elle. On regarde, on ne rentre pas.
— D'accord.

Elles se garèrent à trente mètres, moteur coupé, dans une rue en pente. La pluie avait redoublé. Les gouttes tambourinaient sur le toit et ruisselaient sur le pare-brise en rigoles obliques.

— Deux occupants, dit Naïma. Le conducteur est descendu.
— Il regarde la vitrine.
— Il regarde l'alarme, oui.

Elles restèrent dix minutes. Le type remonta, la voiture ne bougea pas. Le PC rappela : la BAC prenait le relais, elles pouvaient rentrer.

— On rentre ? dit Naïma.
— On rentre.

Elle ne démarra pas tout de suite. Elles restèrent là, dans le moteur coupé, avec le bruit de la pluie, et l'habitacle qui se refroidissait.

— Commissaire.
— Oui.
— Vous avez déjà remarqué que dans ce métier, on est tout le temps à quinze centimètres les uns des autres ?
— Oui.
— Et qu'on n'en fait jamais rien.

Ariane tourna la tête. Naïma la regardait, le visage à moitié dans l'ombre, et elle avait dit ça d'une voix égale, sans y mettre de timidité.

— Vous êtes en train de me dire quoi, lieutenant ?
— Rien du tout. Je constate.

Ariane détacha sa ceinture. Le premier baiser fut maladroit. L'accoudoir et le levier de vitesse les gênaient, leurs corps n'avaient pas la place. Naïma avait la main dans le col d'Ariane, l'autre sur son genou, et elle embrassait avec une gourmandise contenue qui n'avait plus rien de hiérarchique. Ariane se dégagea une seconde.

— On est en service.
— Oui.
— Le PC peut rappeler.
— On répondra.

Elles s'embrassèrent encore. Le pare-brise se couvrit de buée par le bas. Ariane avait glissé une main sous la chemise de Naïma, à plat sur les côtes, et elle sentait le cœur de l'autre battre là, très vite, sous ses doigts.

— Vous tremblez, dit Naïma.
— C'est le froid.
— C'est pas le froid.

Ariane eut un rire bref, presque gêné, et l'embrassa plus franchement. Naïma passa la jambe par-dessus le levier de vitesse et se retrouva à moitié sur elle, genou sur le siège, et l'habitacle devint trop petit.

— On peut pas faire ça là, dit Ariane.
— Non.
— On rentre.
— Oui.

Naïma se rassit, démarra, et roula les six cents mètres qui les séparaient du commissariat avec les mains un peu moins sûres que d'habitude. Elles ne dirent rien dans l'ascenseur. Il y avait un planton dans le hall, qui les salua, et elles répondirent d'un signe. Le bureau d'Ariane était au bout du couloir, avec une porte vitrée et un store. Elle entra, baissa le store, et ferma la porte à clé.

— Voilà, dit-elle.
— Voilà.

Elles se regardèrent une seconde, deux femmes de quarante-six et trente et un ans, en service, dans un bureau avec des dossiers empilés et une photo de chat punaisée au mur.

— Vous voulez vraiment ? dit Ariane.
— Oui.
— Ce n'est pas un problème de...
— On verra demain. Là, maintenant, il n'y a pas de problème.

Ariane alla vers elle et l'embrassa. Ce fut plus lent que dans la voiture, et plus grave. Naïma la laissa faire, les bras passés autour de sa taille, la tête inclinée.

— Tu peux me tutoyer, dit Ariane entre deux baisers. Là, maintenant.
— D'accord.
— Dis-le.
— Ariane.

Ariane ferma les yeux une seconde, comme si le prénom la touchait plus que la bouche. Puis elle la poussa contre le bureau, la souleva par la taille et l'assit sur le rebord. Naïma écarta les jambes pour l'accueillir et Ariane se colla entre elles, une main dans ses cheveux, l'autre qui défaisait les boutons de la chemise bleu pâle.

— On va être dérangées, dit Naïma.
— Probablement.
— Tant pis.

La chemise s'ouvrit. Dessous, un soutien-gorge de coton blanc, très simple, et une peau mate traversée de la marque claire d'une bretelle de sac. Ariane le regarda une seconde, puis posa sa bouche sur le sternum, et Naïma renversa la tête en arrière avec un souffle.

— Oh, putain.
— Chut.
— Il n'y a personne.

Ariane la mordit, exprès, à la naissance du sein, et Naïma jura plus fort. Elle lui retira sa chemise, la jeta sur une chaise, et fit glisser les bretelles du soutien-gorge. Naïma avait de petits seins ronds, très fermes, et Ariane les prit en main, les soupesa, les pressa, la bouche sur l'un puis sur l'autre. Naïma s'appuya en arrière sur les paumes, la tête basse, et regarda faire.

— T'as les mains froides.
— Je sais. Pardon.
— Non. C'est bien.

Ariane descendit le long du ventre, défit le bouton du pantalon de service, tira la fermeture. Elle dut reculer pour le lui retirer, et Naïma se leva à demi pour l'aider, puis le pantalon tomba sur ses chevilles.

— Le futal de service, dit Naïma. Super glamour.
— Il a des poches. C'est pratique.

Naïma rit, et le rire s'arrêta net quand Ariane posa la main sur sa culotte. Elle était trempée, le tissu collait.

— Déjà, dit Ariane.
— Ça fait une heure que je me dis qu'il faudrait que ça arrive.

Ariane écarta la culotte et la toucha. Naïma se cambra, les deux mains agrippées au rebord du bureau. Ariane la caressa à plat, sans y aller tout de suite, en remontant lentement du périnée vers le haut. Naïma se mordit la lèvre.

— Arrête de faire durer.
— Pourquoi ?
— Parce que je vais devenir folle.

Ariane entra en elle avec deux doigts, d'un coup, et Naïma eut un hoquet et se pencha en avant, le front contre son épaule.

— Voilà, dit Ariane tout bas. Tu vois.
— Ferme-la.
— Tu me tutoies, tu me donnes des ordres. C'est bien.

Elle la doigtait à un rythme régulier, le pouce qui venait appuyer à l'extérieur, et Naïma se mit à rouler des hanches, les jambes écartées, le pantalon en accordéon sur les chevilles, les chaussures encore aux pieds.

— Plus vite.

Ariane accéléra.

— Plus vite.

Elle accéléra encore. Naïma haletait, la bouche ouverte contre son épaule, et elle se raidit brusquement, les ongles dans le dos d'Ariane à travers la chemise.

— Je vais jouir, je vais jouir...
— Vas-y.

Elle jouit avec un gémissement étouffé, les cuisses refermées sur la main d'Ariane, le corps secoué de spasmes. Ariane la maintint, les doigts toujours en elle, jusqu'à ce qu'elle retombe. Naïma resta penchée une seconde, le souffle court, puis elle se redressa et regarda Ariane.

— À toi.
— Ce n'est pas obligé.
— Si, c'est obligé.

Elle la fit asseoir dans le fauteuil, et Ariane se laissa faire. Naïma s'agenouilla, défit son pantalon, le tira, et lui écarta les jambes.

— Tu portes des chaussettes hautes, dit-elle.
— J'ai froid aux mollets.
— C'est très joli.

Ariane eut un petit rire, et le rire se cassa quand Naïma posa sa bouche. Elle avait une langue précise, un peu brutale, et elle s'y prit sans préambule. Ariane se raidit de tout son corps, la nuque contre le dossier du fauteuil, une main agrippée à l'accoudoir.

— Doucement.

Naïma ralentit, puis reprit, et Ariane comprit qu'elle ne ralentissait pas forcément par obéissance mais qu'elle dosait le rythme. Le plaisir monta avec une régularité imparable. Elle jouit sans bruit, ou presque, avec un souffle qui se casse et une main qui se referme si fort sur l'accoudoir qu'elle en sentit le rembourrage céder. Naïma releva la tête et s'essuya la bouche du dos de la main.

— Voilà, dit-elle. Maintenant, on est à égalité.
— On n'était pas à égalité avant ?
— On n'y était pas du tout.

Ariane tendit la main, la tira par le poignet, et l'embrassa. Elles restèrent un moment enlacées dans le fauteuil, à moitié déshabillées, les jambes mêlées. Le néon bourdonnait. Un téléphone sonna dans un bureau voisin, puis se tut.

— Il faut se rhabiller, dit Naïma.
— Oui.

Ni l'une ni l'autre ne bougea. Le téléphone du bureau sonna à trois heures cinquante et quart. Ariane tendit le bras, décrocha.

— Bercot.

Le PC. La voiture du 11e venait de repartir, la BAC avait suivi, il y avait un début de filature.

— Bien. On descend.

Elle raccrocha, se leva, et chercha son pantalon.

— Il se passe quelque chose ?
— Ils ont bougé. On va au PC.

Elles se rhabillèrent vite, en riant à demi. Naïma avait une trace de rouge à lèvres effacé sur le col et les cheveux en bataille. Ariane lui passa la main dans les cheveux, sans résultat.

— C'est pire, dit Naïma.
— Mets ton chignon.
— J'ai plus d'élastique.
— Prends le mien.

Elles descendirent. Le PC était une salle étroite avec trois écrans et deux opérateurs, et personne ne fit de commentaire sur leur arrivée simultanée. Elles restèrent vingt minutes, debout, à écouter la radio. La filature donna une adresse. Une planque. Une voiture immatriculée.

— On a de quoi faire une perquisition demain, dit l'opérateur.
— À huit heures, dit Ariane. Réveillez le juge à six.

Elle se tourna vers Naïma.

— On a deux heures et demie avant que ça démarre. Il faut dormir.
— Dormir où ?
— Il y a la salle de repos.

La salle de repos du personnel était un réduit avec deux banquettes, un radiateur soufflant et un placard de matériel. Naïma entra la première, s'assit sur la banquette, et retira ses chaussures.

— Deux heures, dit-elle. C'est rien.
— C'est ça ou rien.

Ariane ferma la porte, éteignit le plafonnier, et ne laissa que la veilleuse du radiateur, une lueur orange et basse. Elles s'allongèrent, chacune sur sa banquette, séparées par cinquante centimètres de lino. Au bout de deux minutes, Naïma dit :

— J'ai froid.
— Viens.

Elle vint. Elle se colla contre Ariane, dos à elle, et Ariane passa un bras autour de sa taille, la main à plat sur son ventre, le menton dans son cou.

— C'est mieux ?
— Oui.

Elles ne dormirent pas tout de suite. La main d'Ariane, d'abord immobile, se mit à bouger par petits cercles. Puis elle remonta sous le pull, sur la peau nue du ventre, et Naïma eut un frémissement.

— On va encore se réveiller fatiguées, dit-elle.
— On est déjà fatiguées.

La main descendit, passa sous l'élastique du pantalon de service, et trouva le sexe encore humide. Naïma souffla.

— T'es sérieuse ?
— Oui.

Ariane la doigta lentement, par-derrière, le poignet tordu, la bouche contre sa nuque. Naïma remonta un genou pour lui ouvrir l'accès.

— Comme ça, dit-elle. Plus profond.

Ariane obéit. Ses doigts entrèrent jusqu'à la garde, et Naïma eut un gémissement long, la main plaquée sur sa propre bouche pour l'étouffer. Elle jouit au bout de trois minutes, presque en silence, les reins creusés, les orteils crispés. Puis elle se retourna et glissa une cuisse entre les cuisses d'Ariane.

— À toi. Et ne dis pas que ce n'est pas obligé.

Ariane ne dit rien. Elle roula sur le dos, écarta les jambes, et Naïma se coucha sur elle, la main entre leurs deux ventres. Elles se caressèrent longtemps, sans se presser, en s'embrassant, avec le radiateur qui soufflait et l'odeur de poussière chaude. Quand Ariane fut au bord, elle prit le poignet de Naïma et l'accéléra elle-même, les dents serrées. Elle jouit dans un frisson qui lui traversa tout le corps et s'effondra.

— Merde, dit-elle.
— Quoi ?
— J'ai plus vingt ans.

Naïma rit contre sa gorge et se pelotonna. Elles dormirent cinquante minutes. Le réveil fut brutal. Six heures dix, un coup frappé à la porte, la voix de l'opérateur : le juge avait été prévenu, la perquisition était autorisée, il fallait y aller. Elles se levèrent, courbaturées, le visage marqué, et allèrent se passer de l'eau au lavabo. Naïma se regarda dans le miroir.

— On voit tout.
— Non. Ça va.
— Ariane. On voit tout.
— Personne ne regarde.
— Si, ça se voit.

Ariane s'approcha derrière elle, la regarda dans le miroir.

— Tu veux qu'on dise quelque chose ?
— Non. Enfin. Je sais pas.
— Alors on ne dit rien.

Elles remontèrent, et le reste du service était déjà là, en train de se préparer, avec les gilets, les brassards, les scellés. La commissaire reprit sa place sans un accroc. Naïma aussi. La perquisition fut une réussite. On trouva les armes dans un local de la rue du Faubourg, deux mallettes, des billets en liasse et un téléphone qui correspondait aux bornages. À dix heures, Ariane remonta au bureau, posa la main courante et s'assit. Naïma frappa à la porte vitrée deux minutes plus tard.

— Vous vouliez me voir ?

Le vouvoiement était revenu tout seul, comme un vêtement qu'on remet.

— Oui. Il faut que vous alliez à l'antenne pour les scellés.
— J'y vais tout de suite.
— Merci.

Naïma resta une seconde sur le seuil.

— Commissaire ?
— Oui ?
— Il faut qu'on parle de ce matin.

Ariane la regarda, puis regarda le couloir par la porte vitrée.

— Fermez la porte, dit-elle.

Naïma ferma la porte.

— Alors ? dit Ariane.
— Alors rien. Je ne veux pas de complications, et je ne veux pas qu'on s'arrête.
— Vous êtes sûre que ce n'est pas une complication, justement ?
— Si. C'est une complication. Mais je ne veux pas qu'on s'arrête.

Ariane s'appuya contre le dossier de son fauteuil, réfléchit.

— Vous savez comment ça se passe dans ce métier. Un, ça se sait. Deux, ça se dit.
— Oui.
— Trois, on va vous dire que vous êtes passée par la voie hiérarchique, et on va le dire sur le ton du bon mot.
— Je sais.
— Ça ne vous dérange pas ?
— Ça me dérange. Et je m'en fiche.

Ariane eut un petit sourire fatigué.

— Moi aussi.
— Alors on fait quoi ?
— On travaille. Et le reste, on le garde pour nous. Si on arrive à un truc qui tient, dans deux ou trois mois, on verra pour le dire. Sinon, on aura évité le ridicule.

Naïma hocha la tête.

— D'accord.
— Il y a un point à régler, quand même.
— Lequel ?
— Au travail, c'est vous et moi. Vous me vouvoyez, vous me dites commissaire, et vous m'obéissez. Quand on n'est pas au travail, c'est autre chose.
— Et comment je sais que ce n'est pas le travail ?

Ariane prit une feuille et nota une adresse.

— C'est chez moi. Ce soir, vingt et une heures. Apportez du vin.

Naïma prit la feuille.

— Vadim sera là ?
— Vadim sera là.
— Il miaule ?
— Il miaule beaucoup.

Elle sortit. Ariane la regarda traverser le couloir, et se surprit à suivre des yeux la ligne de ses épaules sous la chemise bleu pâle, comme une femme de vingt ans, comme si elle n'avait rien appris depuis. Elle passa la journée sur le dossier. À dix-huit heures, le procureur ouvrit une information judiciaire, les deux hommes furent déférés, et la presse locale publia un entrefilet.

À dix-neuf heures trente, Ariane rentra chez elle, nourrit le chat, se doucha, et se retrouva devant son armoire à se demander ce qu'on met pour recevoir son lieutenant. Elle choisit un jean et un chemisier noir, ce qui était un aveu en soi alors qu'au commissariat, elle ne portait que des tailleurs. Naïma arriva à vingt et une heures dix avec une bouteille de rouge et un paquet de biscuits pour le chat.

— Il a le droit ?
— Il n'a le droit à rien et il vous mangera dans la main.

Vadim, en effet, vint se frotter contre les jambes de Naïma dès qu'elle fut assise.

— Traître, dit Ariane.

Elles burent un verre, puis deux. Elles parlèrent du dossier, du procureur, d'un collègue qu'elles n'aimaient pas, et à un moment Naïma posa son verre et dit :

— Tu m'as dit que chez toi c'était autre chose.
— Oui.
— Alors c'est autre chose.

Elle se leva, prit Ariane par la main, et Ariane la suivit jusqu'à la chambre. Elles ne firent pas ça comme la nuit précédente, dans l'urgence et les chaussettes hautes. Elles le firent avec du temps, sur un vrai lit, nues, avec la lumière d'une lampe de chevet et le chat qui vint s'installer sur le coin du matelas puis repartit, vexé.

Naïma était plus lente qu'Ariane l'avait imaginé, et plus tendre. Elle la couvrit de baisers, longtemps, partout, elle lui prit les mains et les tint au-dessus de sa tête, et Ariane, qui n'aimait pas se laisser faire, se laissa faire.

— Dis-moi ce que tu veux, dit Naïma.
— Toi.
— Oui, mais comment.

Ariane eut un rire presque gêné.

— Ta bouche.

Naïma descendit. Elle s'y prit comme dans le bureau, avec la même précision, mais sans hâte, et elle s'arrêta chaque fois qu'Ariane était au bord, ce qui était une petite cruauté qu'Ariane ne soupçonnait pas chez elle.

— Salaud, dit Ariane.
— Patience.

Elle la fit jouir deux fois. La première lentement, presque à contretemps, la seconde en la tenant par les hanches et en ne la lâchant plus. Après, Ariane resta sur le dos, les bras en croix, à regarder le plafond, le souffle totalement perdu.

— Je suis morte, dit-elle.
— Bien.
— Tu es insupportable.
— Tu me tutoies toujours ?
— Oui. Là on est chez moi.

Naïma se coucha sur elle, l'embrassa, et elles restèrent là, collées, à moitié assommées. À une heure du matin, elles mangèrent des pâtes en pyjama, assises par terre dans la cuisine, et le chat réclama.

— On dit qu'on est ensemble ? demanda Naïma.
— On attend un peu.
— Combien de temps ?
— Deux mois.
— C'est long.
— C'est prudent.

Naïma but une gorgée de vin.

— D'accord. Deux mois. Et si quelqu'un nous voit avant ?
— Alors on ne ment pas, on ne confirme pas, et on continue.
— C'est un peu lâche.
— C'est très lâche, dit Ariane. Mais on garde notre crédit, et le crédit, dans ce métier, c'est tout.

Naïma la regarda, puis hocha la tête.

— D'accord, commissaire.
— Là tu peux m'appeler Ariane.
— D'accord, Ariane.

Elles finirent les pâtes. Naïma resta dormir. Le lendemain, elles partirent séparément, à vingt minutes d'intervalle, et à huit heures et demie elles se retrouvèrent dans la salle de réunion pour la brief, l'une en bout de table, l'autre au troisième rang, avec un dossier entre elles et rien dans les yeux.

— Kessous, dit Ariane. Vous prenez l'audition du second. Il faut qu'on tienne les délais de la garde à vue, on a jusqu'à midi.
— Bien, commissaire.

Et sous la table, invisible, la pointe de la chaussure de Naïma vint se poser contre la cheville d'Ariane, et y resta. Ariane ne bougea pas le pied. Elle continua de parler, de répartir les tâches, de tenir son service, et personne dans la salle ne vit qu'elle souriait à son dossier.

Commentaires

Liste de lecture

Ce chapitre vous a plu ? Encouragez l'auteur en un geste.

ou laissez un mot

Chapitre suivant

Chapitre 7 · Femmes de soldats

Juillet 1944, Ackley, Ohio. Une chaleur écrasante s'abat sur Maple Street, et chaque fenêtre affiche une bannière à étoile bleue. Maggie et Lorraine, voisines et femmes de soldats, partagent leurs soirées, leurs lettres lues à voix haute et leurs silences. Entre les tomates échangées et les rires nerveux, une tension nouvelle s'installe entre elles. Mais que peuvent-elles se permettre, alors que la guerre dicte encore la vie de tout le monde ?

26 minutes

211

Chapitre suivant