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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

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Histoires de lesbiennes — Chapitre 4 · La vendeuse de lingerie à domicile 1/2

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Le ton a de l'humour dès la première ligne : une femme qui pousse les meubles avant un simple rendez-vous de lingerie, et tout le reste découle de là. Les répliques de Mila, professionnelles et un peu malicieuses, font mouche à chaque fois. Vous allez suivre Sophie avec une curiosité qui ne vous lâche pas.

Histoires de lesbiennes

Chapitre 4 · La vendeuse de lingerie à domicile 1/2

Sophie avait rendez-vous à quinze heures et, à quatorze heures cinquante-cinq, elle était encore en train de pousser des meubles. Elle avait commencé par le canapé, puis s'était ravisée, puis avait remis le canapé en place, puis avait déplacé le fauteuil. Le problème n'était pas le salon. Le problème était qu'elle avait quarante et un ans, qu'elle vivait seule depuis onze mois, et qu'elle avait commandé sur internet une chose qu'elle n'aurait jamais achetée du temps de son mariage.

Le message disait : « Bonjour Sophie, je confirme notre rendez-vous du 14 à 15h. Prévoyez une pièce lumineuse avec un miroir. À tout à l'heure ! Mila. » Une pièce lumineuse avec un miroir. Comme si c'était simple. Elle avait sorti le grand miroir en pied du dressing et l'avait installé contre le mur du salon, entre la fenêtre et la bibliothèque. Puis elle avait trouvé que ça faisait prétentieux, puis elle l'avait laissé parce que sans miroir, à quoi bon.

À quinze heures pile, on sonna. Mila avait vingt-sept ans environ, un jean taille haute, un chemisier de soie crème et un sac à roulettes noir qu'elle fit glisser dans l'entrée comme un bagage de cabine.

— Sophie ? Enchantée. Mila, de chez Écarlate.
— Bonjour. Entrez.
— Oh, c'est très joli, chez vous. Beaucoup de lumière.
— J'ai... J'ai mis un miroir.
— Parfait. On va s'installer là.

Mila s'installa sur le tapis, ouvrit son sac à roulettes, et Sophie comprit soudain dans quoi elle s'était engagée. Le sac n'était pas un sac : c'était une malle à tiroirs, garnie de papier de soie, de pochettes plastiques et de boîtes plates. Mila commença à en sortir des choses, en les alignant par ordre de taille, comme un chirurgien son matériel.

— Alors. Je vous explique comment on travaille. On part sur trois thèmes, vous me dites ce qui vous parle, on ajuste. On a le droit d'essayer, c'est fait pour ça. Et on a le droit de ne rien acheter, ça m'arrive tout le temps.
— Vraiment ?
— Bien sûr. C'est une sélection, pas une vente forcée.

Elle leva les yeux et sourit, et Sophie vit qu'elle avait un piercing minuscule à l'aile du nez.

— Vous voulez un thé ? Un verre d'eau ?
— Un thé, ce serait gentil. Merci.

Sophie alla à la cuisine, les mains un peu moites, et se dit qu'elle était ridicule. Elle avait mis un jean et un pull, elle n'avait pas fait d'effort, et c'était mieux ainsi : elle n'était pas là pour séduire, elle était là pour acheter une culotte. Quand elle revint avec le thé, Mila avait disposé trois petits tas sur le tapis et sorti un carnet.

— Premier thème : le quotidien. Des choses confortables, jolies, qu'on porte pour soi. Deuxième : le soir. Troisième : ce que j'appelle les grandes occasions, et là vous avez le droit de lever les yeux au ciel.

Sophie regarda les tas. Le deuxième était en dentelle noire. Le troisième en satin bordeaux avec des nœuds.

— Le noir, dit-elle. Enfin, le soir.
— Bien. On commence par le noir, alors. Mais avant, une question : qu'est-ce que vous portez d'habitude ?
— Des culottes. Basiques.
— Des culottes basiques.
— Oui.
— Et ça vous va, ou ça vous va par défaut ?

Sophie eut un petit rire gêné.

— Ça me va par défaut. J'ai divorcé il y a onze mois. J'ai... un peu tout laissé tomber.

Mila ne fit aucun commentaire appuyé. Elle hocha la tête et sortit une pochette.

— Alors on va faire un truc : on ne parle pas de votre corps, on parle de ce qui vous plaît. Vous aimez les couleurs sombres ?
— Oui.
— Les matières douces ?
— Oui.
— Les bretelles fines ou larges ?
— Fines.
— D'accord.

Elle posa trois ensembles devant elle. Un en tulle noir, un en dentelle à motif floral, un en satin.

— On va commencer par le tulle. C'est le plus simple à porter. Il y a des cabinets ?
— Le premier à droite dans le couloir.
— Parfait. Je vous attends ici.

Sophie prit l'ensemble, alla au cabinet, ferma la porte et s'appuya contre. Le tulle était léger, presque rien, et le soutien-gorge avait une armature. Elle se déshabilla, se regarda dans le miroir de la salle de bain, qui était un petit miroir au-dessus du lavabo qui ne pouvait montrer que le buste, et enfila l'ensemble.

Elle ne se reconnut pas. Ou plutôt : elle se reconnut, mais en mieux. Le noir faisait ressortir la pâleur de sa peau, la dentelle soulignait ses seins, et le tulle de la culotte laissait voir la forme de ses hanches. Elle retourna au salon, les bras un peu serrés. Mila la regarda franchement, sans flatterie, en professionnelle.

— L'armature est bien placée. Vous faites du 90B ?
— 90B, oui.
— Je vois. Le bonnet taille petit, on va passer au-dessus. Tournez-vous.

Sophie se tourna vers le miroir en pied. Mila se leva, s'approcha, et lui ajusta une bretelle dans le dos d'un geste sûr.

— Voilà. Là, c'est bien.

Elle avait les doigts frais et elle ne s'éloigna pas tout de suite. Dans le miroir, Sophie voyait leurs deux reflets : elle, presque nue, et cette femme en jean derrière elle, très près.

— Vous voyez la différence quand la bretelle est bien réglée ?
— Oui.
— Le buste se tient. C'est ça qui change tout.

Mila recula, reprit son carnet.

— Le tulle, ça vous parle ?
— Oui. Beaucoup.
— Bien. On garde. On passe au deuxième.

Le deuxième ensemble était en dentelle florale, émeraude, avec un shorty taille haute.

— Le shorty, ça couvre un peu plus le haut des cuisses. C'est bien si on a du mal avec cette zone, dit Mila.
— J'ai du mal avec cette zone.
— La plupart des femmes ont du mal avec cette zone.

Sophie retourna au cabinet. Cette fois, en enlevant le tulle, elle se surprit à se regarder avec un peu plus d'indulgence. Elle n'était pas en forme, elle avait le ventre mou, les cuisses marquées, mais l'émeraude allait bien à son teint et la dentelle faisait un travail que rien d'autre ne faisait. Quand elle ressortit, Mila eut un mouvement de tête appréciateur.

— L'émeraude, c'est votre couleur. Tournez.

Sophie tourna. Mila vint de nouveau, ajusta le bord du shorty sur la hanche, et sa main s'attarda une seconde de plus que nécessaire.

— Il remonte un peu. Vous êtes entre deux tailles.
— Ah.
— C'est pas grave, c'est un modèle qui taille petit. Mais si vous le prenez, prenez le M.

Elle recula, et Sophie, dans le miroir, la vit qui la regardait, pas le vêtement mais elle-même. Puis Mila reprit son carnet, comme si de rien n'était.

— Celui-là ?
— Oui.
— Bien.

Elles continuèrent. Trois ensembles, quatre, six. Sophie se déshabilla et se rhabilla six fois, et à chaque fois elle sentit quelque chose se détendre, une espèce de gêne qui s'usait. Mila était précise, rapide, sans familiarité excessive, et le fait qu'elle soit là, à regarder, rendait tout supportable, mieux et agréable. Au septième, un ensemble en satin noir à bretelles croisées, Mila dit :

— Là, par contre, il faut que je vous aide. Les bretelles dans le dos, c'est un peu un casse-tête.
— D'accord.
— Vous permettez ?
— Oui.

Mila s'approcha et posa les mains sur ses épaules. Elle était tout près, son souffle sur la nuque de Sophie, et elle fit passer les bretelles croisées, une par une, en les lissant à plat sur les omoplates.

— Voilà. C'est joli, ce modèle. C'est celui que je préfère.
— Il est très beau.
— Il est surtout très bien porté.

Sophie sentit ses joues chauffer. Dans le miroir, Mila la regardait par-dessus son épaule.

— Vous rougissez, dit Mila.
— Je sais.
— C'est mignon.

Elles firent une pause. Sophie avait proposé un verre de vin, Mila avait accepté, et elles s'étaient assises sur le canapé, séparées par la malle ouverte.

— Vous faites ça depuis longtemps ? demanda Sophie.
— Trois ans.
— Et ça marche ?
— Ça marche bien. Les femmes achètent plus quand elles sont chez elles, sans vendeuse dans le dos, sans cabine mal éclairée. Et puis elles essaient vraiment.
— Vous voyez beaucoup de femmes seules ?
— Beaucoup. Des femmes qui divorcent, surtout. C'est un classique.
— Vous devez en voir, des choses.

Mila sourit dans son verre.

— Je vois surtout des femmes qui se sont oubliées. C'est pas une question de lingerie. C'est une question de : à qui je ressemble quand personne ne me regarde ?

Sophie eut un silence, puis :

— Et elles se retrouvent ?
— Souvent, oui. Pas toujours avec moi.
— Et avec vous ?

Mila la regarda.

— Ça arrive.
— Ça arrive comment ?
— Ça arrive que ça déborde. C'est un métier de proximité. On touche, on ajuste, on est dans le corps de l'autre pendant deux heures. À un moment, il y a un seuil.
— Et là, on y est ?

Mila but une gorgée.

— Vous y êtes depuis le satin noir.

Sophie posa son verre. Elle avait le cœur qui battait très vite, et l'impression d'être à un carrefour minuscule où il suffisait de tourner la tête. Elle tourna la tête. Mila l'embrassa. Ce fut un baiser très court, presque prudent, et quand elle recula, elle dit :

— On peut continuer à essayer, si vous voulez. Ou pas.
— On peut continuer.

Elles retournèrent au tapis. Mila sortit les pièces du troisième thème, le bordeaux, le satin, les nœuds.

— Celui-là, dit-elle, c'est un ensemble de cérémonie. Il se porte avec des bas.
— Des bas.
— Des bas. Vous en avez ?
— Non.
— J'en ai dans la malle.

Sophie se déshabilla une fois de plus, et cette fois elle ne se cacha pas. Elle se tenait droite devant Mila, en culotte, et elle la vit sortir les bas de leur pochette, les dérouler.

— Asseyez-vous sur le fauteuil, dit Mila.

Sophie s'assit. Mila s'agenouilla devant elle, prit son pied, et fit glisser le bas le long de la jambe, le satin noir, la couture, la jarretelle. Elle remonta jusqu'à mi-cuisse, lissa, clipsa. Puis l'autre jambe avec la même lenteur. Sophie regardait le sommet de son crâne, la raie de ses cheveux. Elle avait les mains posées à plat sur les accoudoirs et elle n'osait pas bouger.

— Voilà, dit Mila.

Elle se releva, tendit la main, et Sophie se leva. Mila lui passa le porte-jarretelles, le clipsa aux bas, puis le soutien-gorge, et enfin la culotte par-dessus.

— Regardez-vous.

Sophie se regarda dans le miroir. Elle était transfigurée. Le bordeaux, les bas, la taille ceinte. Elle avait l'air d'une femme d'un autre siècle, d'une femme qu'on aurait peinte.

— Oh, dit-elle.

Mila se tenait derrière elle, une main sur sa hanche.

— C'est le modèle qui fait ça. Pas vous.
— C'est faux.
— C'est un peu faux, concéda Mila.

Sa main remonta le long du flanc, jusqu'aux côtes, jusqu'au sein. Elle s'arrêta là, la paume ouverte sur le satin.

— Je peux ?
— Oui.

Mila la prit en main à travers le tissu, le pouce sur le mamelon, et Sophie laissa échapper un souffle. Dans le miroir, elle voyait tout : la main de Mila sur elle, sa propre bouche entrouverte, son corps qui se tendait.

— Vous êtes très belle, dit Mila.
— Vous dites ça à tout le monde.
— Je le dis quand c'est vrai.

Elle défit le soutien-gorge d'un geste, celui d'une professionnelle, et le laissa tomber. Puis ses deux mains prirent les seins nus, les soupesèrent, les pressèrent, et Sophie renversa la tête en arrière contre son épaule.

— Là, dit Mila tout bas. Là, vous y êtes.

Sophie se retourna et l'embrassa. Ce n'était plus le baiser prudent du canapé, c'était autre chose, avec les dents, avec les mains qui empoignent. Mila répondit sans se faire prier, la paume dans la nuque de Sophie, l'autre main qui descendait le long du dos, sous le porte-jarretelles, sur la peau nue.

— Attendez, dit Sophie. Attendez, les bas...
— On s'en fiche des bas.
— Non, ils vont filer.
— Alors allons sur le lit.

Elles passèrent au salon dans un désordre de rires, de baisers, de pieds qui se prennent dans le tapis. Sophie se cogna la hanche au coin de la table basse et jura, Mila rit, et elles finirent dans la chambre, sur le lit défait que Sophie n'avait pas pris la peine de refaire. Mila la coucha, se débarrassa de son jean et de son chemisier en deux gestes, et resta en soutien-gorge et slip, ce qui était presque plus indécent que nue.

— Vous êtes sûr de vouloir ? dit Sophie.
— Ça fait une heure que je veux.
— Ça se voit tant que ça ?
— Vous ne regardiez que mes mains.
— C'est vrai.
— Et maintenant vous allez me regarder, moi.

Elle s'allongea sur Sophie et l'embrassa en laissant tout son poids, cuisse entre les cuisses, et Sophie passa les bras autour d'elle, les jambes autour de ses hanches, et se cambra. Le satin glissait. Le porte-jarretelles s'accrochait. Mila descendit le long du corps, mordit la clavicule, mordit le sein à travers la dentelle du bordeaux, et Sophie cria.

— Trop fort ?
— Non. Encore.

Mila mordit encore, plus bas, sur le ventre, puis elle écarta la culotte et posa sa bouche. Elle avait une langue patiente et une façon de tenir les hanches de Sophie à deux mains pour l'empêcher de fuir. Sophie, elle, ne fuyait pas : elle se cambrait, elle gémissait, elle agrippait les draps à pleines poignées.

— Oh, putain, dit-elle.

Mila releva la tête une seconde.

— Vous parlez bien, dites donc.
— Taisez-vous.
— Non.

Elle replongea. Sophie sentit le plaisir monter avec une rapidité presque humiliante, elle qui avait mis des mois à jouir avec son ex-mari, elle qui avait fini par croire que son corps était un mécanisme grippé.

— Je vais jouir, dit-elle. Je vais jouir, je vais...

Mila ne répondit pas, accéléra, et Sophie jouit en enfonçant son visage dans l'oreiller, les cuisses refermées sur ses oreilles, les talons qui raclent le drap. Elle n'eut pas le temps de reprendre son souffle. Mila remonta, l'embrassa, et glissa une main entre ses cuisses, deux doigts qui entrent sans hésiter.

— Attends, dit Sophie. Attends, c'est trop.
— Ça va passer.
— Non, ça va pas...

Ça passa. La brûlure se changea en chaleur, la chaleur en envie, et au bout d'une minute Sophie roulait des hanches d'elle-même contre la main qui la travaillait.

— Voilà, dit Mila. C'est bien.
— Ferme-la.
— Regarde-moi.

Sophie la regarda. Les yeux de Mila étaient très sombres, fixes, et elle la doigtait avec une régularité de machine, sans jamais ciller.

— Tu vas jouir encore une fois, dit Mila.
— Je peux pas.
— Tu vas jouir encore une fois.

Elle jouit. Plus long, plus profond, avec un gémissement rauque et une secousse qui la laissa tremblante, les yeux au plafond, à moitié sonnée. Mila retira ses doigts, les suça, puis s'allongea à côté d'elle.

— À vous, dit Sophie au bout d'un moment.
— Vous êtes sûre ?
— Oui.

Elle se redressa sur un coude et poussa Mila sur le dos. Elle lui retira son soutien-gorge, sa culotte, et Mila se laissa faire, les bras au-dessus de la tête, le corps offert, sans une once de gêne. Elle avait des hanches étroites, un ventre plat barré d'un petit tatouage de chaque côté, et le sexe rasé de près. Sophie se pencha et la lécha. Elle n'avait pas fait ça souvent, et jamais depuis le divorce, et elle le fit maladroitement, en s'arrêtant, en demandant :

— Là ?
— Plus haut. À plat. Voilà.

Elle apprit. Elle apprit en trois minutes, en écoutant, en regardant le ventre de Mila se contracter, en sentant les cuisses s'ouvrir plus grand. Elle apprit que Mila aimait les coups longs et appuyés et pas les petits cercles, et elle s'y tint, avec une application qui la rendait presque fière. Mila se mit à souffler, puis à jurer, puis à lui tenir la tête à deux mains.

— Plus vite. Plus vite.

Sophie accéléra. Elle avait la mâchoire qui fatiguait, les cheveux tirés, et elle s'en fichait. Mila se cambra brusquement, sa main se referma si fort sur la nuque de Sophie qu'elle lui fit mal, et elle jouit en silence, les dents serrées, avec un long tremblement des cuisses. Elles restèrent allongées en travers du lit, en sueur, les jambes mêlées. Le jour baissait. On entendait une tondeuse au loin.

— Il faut que je reparte avec la malle, dit Mila au bout d'un moment.
— Tout de suite ?
— J'ai un autre rendez-vous à dix-huit heures.

Sophie regarda le plafond.

— Je vais devoir acheter quelque chose, maintenant. Sinon ça va être bizarre.
— Non, ça ne sera pas bizarre. Vous achetez si vous voulez.
— J'ai tout mis en tas, il va falloir ranger.
— Je range, c'est mon métier.

Mila se leva, enfila son slip et son jean, et Sophie la suivit au salon, en soutien-gorge et bas, avec un peignoir jeté sur les épaules. Elle regarda Mila replier les ensembles un par un, avec soin, dans le papier de soie, et les remettre dans les tiroirs de la malle. C'était étrange de la voir redevenir professionnelle, avec les marques rouges de sa bouche encore visibles sur son cou.

— Alors ? dit Mila en refermant la malle. Qu'est-ce qui vous a plu ?

Sophie faillit dire « tout ». Elle réfléchit.

— Le tulle noir. L'émeraude. Et le bordeaux.
— Le bordeaux, c'est le plus cher.
— Je sais.

Mila nota sur son carnet. Elle avait un petit sourire qu'elle ne cherchait pas à cacher.

— Le bordeaux, je vous le laisse à moins vingt pour cent. Comme ça vous avez le porte-jarretelles et les bas avec.
— Vous faites des remises pour services rendus ?
— Je fais des remises aux clientes qui savent ce qu'elles veulent.

Elle détacha la feuille de son cahier et la tendit.

— Vous réglez en ligne, le lien est dans le mail de confirmation. Livraison sous quarante-huit heures.

Sophie prit la feuille. Elle était à moitié nue dans son entrée, et Mila avait déjà la main sur la poignée.

— Mila.
— Oui ?
— Vous venez souvent chez les gens.
— Souvent.
— Vous y couchez souvent ?

Mila se retourna, le sac à roulettes derrière elle.

— Assez souvent pour que ce soit un problème.
— Et pour vous, c'est un problème ?
— Non. Mais je le dis toujours : si ça devient un problème, vous m'écrivez et on arrête les rendez-vous.
— Et si ça ne devient pas un problème ?
— Alors on en refait.

Elle ouvrit la porte.

— Un conseil, dit-elle. Le tulle noir, lavez-le à la main. À froid.

Puis elle partit, la malle à sa suite dans l'escalier, et Sophie resta dans l'embrasure, à écouter le bruit des roulettes décroître. Elle rangea le miroir en pied dans le dressing le lendemain, mais elle le remit dans le salon deux jours plus tard, parce qu'elle s'était mise à s'y regarder en passant. Le colis arriva le surlendemain. Trois ensembles, du papier de soie, un échantillon de lessive spéciale et un mot écrit à la main : « À froid, à l'envers. Et bravo pour le bordeaux. M. »

Sophie lut le mot quatre fois. Puis elle ouvrit son ordinateur et alla sur le site, onglet « prendre rendez-vous », et elle hésita longtemps sur la case « thème ». Elle choisit « grandes occasions ». Le message qu'elle écrivit en dessous était de six lignes. Elle le relut, le corrigea, l'envoya, et alla se faire un thé en se répétant qu'elle était ridicule. La réponse arriva en sept minutes.

« Bonjour Sophie. Je peux le 28 à 15h, mais je vous préviens : sur le thème grandes occasions, j'ai beaucoup de nouveautés. Prévoyez une pièce lumineuse avec un miroir. À tout à l'heure ! Mila. » Elle ajouta, dans un second message, trois mots plus tard : « Et cette fois, mettez le bordeaux. » Sophie sourit toute seule dans sa cuisine.

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Chapitre 5 · La vendeuse de lingerie à domicile 2/2

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