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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

Histoires de lesbiennes — Chapitre 3 · Divorce houleux

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il y a 2 jours

Vie quotidienne Travail / Bureau Femme mûre Éveil des sens

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L'avis peut contenir des indices sur l'intrigue.

Les répliques fusent dès la première page, et le duel entre Hélène, sèche et précise, et Iris, taquine et sûre d'elle, donne tout de suite envie de continuer. Le décor du cabinet, avec ses parquets qui craquent et ses dossiers empilés, installe une ambiance sobre et piquante. On savoure surtout les petites phrases ironiques de l'avocate, qui font mouche à chaque fois.

Histoires de lesbiennes

Chapitre 3 · Divorce houleux

La première fois qu'Iris Delcourt entra dans son bureau, Hélène Vasseur se dit qu'elle n'aimait pas les clientes qui ressemblaient à ça. Ça, c'était : une robe de soie crème, des sandales à talons fins, un carton à dessin sous le bras et une façon de s'asseoir dans le fauteuil des visiteurs comme on s'assoit chez soi. Trente-quatre ans, un carré châtain coupé net, des mains longues. Un dossier de divorce qui allait être une boucherie et, dans le regard, une petite lueur qui disait qu'elle le savait.

— Je vous préviens, dit Iris. Mon mari va vous détester.
— C'est le principe, dit Hélène. Asseyez-vous correctement, s'il vous plaît.

Iris se redressa de deux centimètres, amusée. Le cabinet occupait le quatrième étage d'un immeuble haussmannien, avec des moulures, des parquets qui craquaient et une vue sur une cour pavée. Hélène y travaillait depuis onze ans, dont six comme associée. Elle avait quarante-deux ans, des lunettes à monture fine qu'elle ne portait que pour lire, et une réputation de froideur qui lui servait beaucoup. Elle ouvrit le dossier, prit son stylo.

— Récapitulons. Vous êtes mariée depuis sept ans. Régime de séparation de biens ?
— Oui.
— Bien. Des enfants ?
— Non.
— Des biens communs ?
— La maison de Saint-Rémy. Elle est à son nom, mais j'ai financé les travaux.
— Des preuves ?
— Des factures.

Hélène nota. Elle sentit le regard d'Iris sur elle, insistant, et leva les yeux.

— Autre chose ?
— Vous êtes très belle quand vous travaillez.

Hélène accusa le coup sans broncher.

— Ça n'a aucun rapport avec le dossier.
— Ça n'empêche pas.

Elle avait raison, en plus. Les cheveux d'Hélène étaient noirs, coupés court derrière les oreilles, elle portait un tailleur anthracite et un chemisier boutonné jusqu'en haut, et elle savait parfaitement l'effet que ça produisait. Ce qu'elle savait moins bien, c'était quoi faire quand quelqu'un le lui disait en face.

— Reprenons, dit-elle. Votre mari conteste la valeur du fonds de commerce ?

Le dossier était solide. Iris Delcourt tenait une galerie, avait un associé minoritaire, des comptes propres, et son mari promoteur de métier, vingt ans de plus qu'elle qui avait décidé de la ruiner par principe. Hélène fit ce qu'elle faisait toujours : elle travailla. Elle travailla beaucoup. Elle convoqua des témoins, fit établir une expertise, écrivit des conclusions qui firent tousser l'avocat adverse. Et à chaque rendez-vous, Iris arrivait avec son carton à dessin, ses sandales et ses questions.

— Pourquoi vous portez toujours du gris ?
— Parce que le gris ne se trompe jamais.
— Ça doit être épuisant.

Elles se voyaient tous les mardis à dix-huit heures. C'était un horaire qu'Hélène n'accordait à personne. Elle se le justifiait en se disant que la cliente travaillait tard, qu'elle-même finissait tard, que c'était pratique. Au quatrième rendez-vous, Iris posa sur le bureau une boîte de chocolats et dit :

— C'est pour vous. Pas pour le cabinet.
— Merci.
— Vous les mangerez ?
— Probablement pas.
— Je le savais.

Elles rirent. Hélène eut un moment de flottement, un de ces moments où l'on se rend compte qu'on est en train de sourire pour rien, et elle se reprit, sortit une pièce du dossier.

— Il faut qu'on parle des expertises. Le commissaire-priseur a minoré la valeur de trois toiles.
— Lesquelles ?
— Peu importe. Vous contestez ?
— Bien sûr que je conteste. Il est payé par qui, ce type ?
— Par la partie adverse, techniquement.
— Voilà.

Iris se leva, alla à la fenêtre, regarda la cour. Elle portait ce jour-là un chemisier noué à la taille et un pantalon large, et le mouvement avait fait remonter le tissu sur ses reins. Hélène baissa les yeux sur son dossier, puis les releva. Iris, dans la vitre, la regardait dans le reflet.

— Vous avez vu, dit Iris.
— Vu quoi ?
— Vous venez de me regarder.
— Je regarde tous mes clients.
— Pas comme ça.

Hélène posa son stylo.

— Vous voulez qu'on en parle ou qu'on avance ?
— Les deux.

L'audience de référé fut une défaite. Pas une catastrophe, mais une défaite : le juge avait accordé à l'époux la jouissance provisoire de la maison de Saint-Rémy, et Iris dut rendre les clés en huit jours. Elle arriva au cabinet le soir même, à vingt heures, sans rendez-vous, les yeux rouges, et dit à la secrétaire qu'elle attendrait. Hélène la fit entrer.

— On a perdu.
— On a perdu un référé. On n'a pas perdu le dossier.
— J'ai perdu la maison.
— Provisoirement.

Iris s'assit, laissa tomber son sac par terre.

— Il va la vendre, dit-elle. Vous le savez comme moi. Il va la vendre et il va m'envoyer les photos.

Hélène ne dit rien. Elle n'avait pas de consolation à offrir. Elle ouvrit le tiroir du bas, sortit une bouteille de whisky et deux verres. Ce qu'elle faisait rarement avec les clients et servit.

— Buvez.
— C'est de la pitié ?
— C'est du whisky.

Iris but. Elle avait les mains qui tremblaient un peu. Au bout d'un moment, elle posa le verre.

— Vous avez déjà perdu, vous ?
— Oui.
— Et ça vous a rendue comme ça ?
— Comment, comme ça ?
— Froide.

Hélène sourit, ce qui lui arrivait rarement.

— Non. J'étais déjà froide.
— Ça m'étonnerait.

Iris se leva. Elle contourna le bureau, ce qui n'était pas prévu, et s'assit sur le coin, tout près, à portée de main.

— Vous avez peur de quoi ? dit-elle.
— De perdre. Comme tout le monde.
— Non. Ça, c'est ce que vous racontez dans vos plaidoiries. Vous avez peur de quoi, là, maintenant ?

Hélène la regarda. L'odeur d'Iris était passée par-dessus celle du whisky, une odeur de peau et de savon, et elle avait la jambe à dix centimètres de son épaule.

— De me tromper, dit Hélène.
— Sur le dossier ?
— Sur vous.

Iris posa la main sur son épaule. Hélène ne bougea pas. Les doigts remontèrent le long du col, effleurèrent la nuque, et se refermèrent sur la clavicule.

— Je vais vous embrasser, dit Iris. Vous avez trois secondes pour m'arrêter.

Elle ne fut pas arrêtée. Le baiser fut lent, et il fut bon. Iris avait une bouche souple, elle s'y prit sans hâte, la tête inclinée, et une de ses mains se perdit dans les cheveux d'Hélène. Hélène, elle, resta droite une seconde de trop, puis céda, la main sur la cuisse d'Iris, la paume ouverte sur le tissu. Iris descendit du bureau et se mit à califourchon sur ses genoux.

— Oh, dit Hélène.
— Taisez-vous.

Le fauteuil d'Hélène était un fauteuil de direction, large, capitonné de cuir noir, et il n'avait jamais servi à ça. Iris s'y installa de tout son poids, les genoux de part et d'autre des cuisses d'Hélène, et l'embrassa de nouveau, plus profond, la langue franche. Hélène avait les mains sur ses hanches. Elle sentait la chaleur de l'autre à travers deux épaisseurs de tissu et elle se dit, très distinctement, qu'elle était en train de commettre une faute professionnelle et qu'elle s'en fichait.

— On devrait, dit-elle entre deux baisers. On devrait peut-être...
— On devrait rien du tout.

Iris lui prit les poignets et les posa plus haut, sur sa taille, puis sur ses côtes, puis sur ses seins. À travers le chemisier de soie, les mamelons étaient durs.

— Touche.

Hélène toucha. Elle avait les mains froides et Iris eut un frisson, mais elle ne recula pas, au contraire, elle se cambra. Hélène fit glisser les doigts sur le tissu, le pouce à plat, et Iris laissa échapper un souffle.

— Voilà, dit-elle. C'est pas si compliqué.

Hélène défit les boutons, un par un, sans se presser. Le chemisier s'ouvrit sur un soutien-gorge de dentelle noire, très simple, et sur un ventre plat marqué de deux plis quand Iris se penchait. Elle le lui retira des épaules, le laissa tomber derrière, et posa sa bouche sur la gorge, sur le sternum, sur la naissance des seins.

— Ah, dit Iris. Ah, vous mordez.
— Un peu.
— Beaucoup.

Hélène mordit plus fort, exprès, et Iris rit puis ne rit plus. Elle avait la tête renversée, les mains dans les cheveux d'Hélène, et elle poussait son bassin par petits mouvements contre sa cuisse.

— Attends, dit Iris. Attends.

Elle se leva, défit son pantalon, le poussa le long de ses jambes et l'envoya d'un coup de pied à travers le bureau. Elle portait une culotte assortie, qui ne cachait presque rien, et elle se tint là une seconde, à demi nue dans la lumière des lampes, devant les fenêtres noires. Hélène la regarda. Elle avait la bouche sèche.

— Reviens.

Iris revint. Elle se réinstalla sur ses genoux et reprit la main d'Hélène pour la placer entre ses cuisses.

— Là, dit-elle. Maintenant.

Hélène écarta la culotte et la toucha. Iris était trempée, ouverte, et elle gémit à la première pression, la tête contre la tempe d'Hélène, les yeux fermés.

— Depuis quand ? dit Hélène tout bas.
— Depuis le premier rendez-vous. Depuis que vous m'avez dit de m'asseoir correctement.

Hélène eut un rire bref, et ses doigts glissèrent, trouvèrent l'entrée, entrèrent. Iris se mordit la lèvre et s'empala d'elle-même, en roulant des hanches.

— Plus.

Hélène en mit deux, puis trois, le pouce à l'extérieur. Elle avait le poignet ferme et elle savait ce qu'elle faisait. Elle avait toujours su faire les choses avec méthode, et le corps d'Iris réagissait à cette méthode avec une docilité presque reconnaissante. Les gémissements se rapprochèrent, se cassèrent.

— Je vais jouir, dit Iris. Je vais jouir, je vais...
— Vas-y.

Iris jouit en s'accrochant à ses épaules, la bouche contre son cou, avec un long frémissement qui lui traversa tout le corps et la laissa molle, haletante, les cuisses tremblantes. Elle resta un moment sur ses genoux, le front contre son épaule.

— Merde, dit-elle enfin.
— Oui.
— On a vraiment fait ça.
— Oui.

Iris se redressa, leva les yeux, et son regard était déjà différent, plus clair, plus affamé.

— À vous, dit-elle.
— Il est vingt et une heures, dit Hélène. La secrétaire est encore là.
— Alors on sera discrètes.

Iris glissa du fauteuil et s'agenouilla sur le tapis, entre les jambes d'Hélène. Elle défit le bouton du pantalon de tailleur, tira la fermeture, et Hélène se souleva pour l'aider, ce qui était déjà une capitulation.

— Vous allez vous tenir droite ? demanda Iris.
— Oui.
— Non, vous allez vous tenir droite.

Elle lui retira son pantalon jusqu'aux chevilles, puis le slip, et Hélène se retrouva assise en chemisier et talons, le bas nu, ce qui était à peu près la chose la plus indécente qu'elle ait faite depuis dix ans. Iris lui écarta les jambes et posa sa bouche. Elle avait une langue précise, obstinée, et elle s'y prit sans ménagement, à plat, en remontant. Hélène se raidit de tout son corps, la nuque contre le dossier du fauteuil, les mains agrippées aux accoudoirs.

— Ah, dit-elle. Ah, doucement.

Iris ralentit, puis reprit, plus lentement encore, et Hélène comprit qu'elle n'obéissait pas et qu'elle dosait. Elle sentit le plaisir monter avec une régularité imparable, elle qui avait besoin d'habitude, de silence, de noir, et qui là n'avait rien de tout ça : la lumière était allumée, la porte était fermée à moitié, et une femme qu'elle connaissait depuis deux mois lui léchait le sexe sous son bureau.

Elle jouit sans bruit, ou presque. On entendait le souffle coupé, les talons qui tapent le parquet, une main qui se referme si fort sur l'accoudoir qu'elle en sent le rembourrage céder. Iris releva la tête, s'essuya la bouche du pouce, et la regarda.

— Voilà, dit-elle. Maintenant vous êtes moins froide.

Elles furent interrompues par un coup frappé à la porte. Hélène avait eu le temps de remonter son pantalon, Iris celui de renfiler le sien, mais elle était encore en soutien-gorge, et le chemisier d'Hélène était ouvert.

— Maître ? dit la secrétaire à travers le battant. Je vais fermer, vous avez besoin de quelque chose ?
— Non, merci, Sophie. Bonne soirée.
— Bonne soirée.

Les pas s'éloignèrent. La porte d'entrée claqua. L'ascenseur, puis le silence complet du cabinet vide. Iris pouffa.

— Deux mois que je viens ici et j'avais jamais remarqué qu'elle fermait à neuf heures.
— Moi non plus.
— Vous êtes une très mauvaise avocate.
— Je suis une excellente avocate.
— Alors une très mauvaise joueuse.

Hélène reboutonna son chemisier. Iris s'approcha et lui prit les mains pour l'en empêcher.

— Non. Laissez.
— On va finir par se faire surprendre.
— Il n'y a plus personne.
— Le gardien, au rez-de-chaussée.
— Il ne monte jamais.

Iris finit de déboutonner ce qu'Hélène venait de boutonner, écarta le chemisier, et la poussa doucement jusqu'à la bibliothèque, les rayonnages de codes et de recueils, le dos des ouvrages, la poussière du haut.

— Retournez-vous, dit-elle.

Hélène se retourna. Iris la plaqua contre les livres, une main à plat entre ses omoplates, et l'autre remonta sous sa jupe par-derrière. Elle la doigta ainsi, debout, le front d'Hélène contre les tranches, et elle lui parlait à l'oreille, très bas, des choses simples et précises qui la faisaient se contracter.

— Vous savez que vous êtes trempée jusqu'aux cuisses ?
— Oui.
— Vous mouillez mes doigts comme une gamine.
— Oui.
— C'est bien.

Hélène jouit une deuxième fois, plus vite, plus fort, en mordant le dos d'un recueil pour ne pas crier. Iris la maintint plaquée jusqu'au dernier spasme, puis la laissa glisser contre elle, les bras autour de sa taille.

— Je suis épuisée, dit Hélène.
— Vous avez faim ?
— Non.
— Moi si.

Elles finirent dans la salle de réunion, celle où Hélène recevait les négociations difficiles, avec sa grande table en verre et ses chaises design. Iris avait trouvé des crackers et un reste de fromage dans le frigo du coin-cuisine, et elles mangèrent assises sur le bord de la table, à moitié nues, en riant.

— Vous avez un lit, chez vous ? demanda Iris.
— Un très bon.
— On pourrait y aller.
— On pourrait.
— Mais vous voulez rester.
— Oui.

Hélène ne cherchait pas d'explication. Elle avait ce bureau, cette nuit, cette femme, et elle n'avait pas envie de changer de décor. C'était un espace où elle régnait, et le fait qu'Iris y circule à demi nue en cassait tous les codes avec délectation. Iris s'allongea sur la table, les bras au-dessus de la tête, le ventre offert.

— Encore, dit-elle.
— Vous êtes insatiable.
— Oui. Et alors ?

Hélène la déshabilla complètement, cette fois, lui retira sa culotte et la fit passer par-dessus ses chevilles, puis elle se pencha et l'embrassa longuement, couchée sur elle, genou entre ses cuisses.

— On va faire ça bien, dit-elle.
— C'est-à-dire ?
— Vous allez me laisser faire, et vous n'allez pas parler.
— Je parle tout le temps.
— Justement.

Hélène commença par le cou, puis descendit. Elle y mit une lenteur calculée, une application de dossier : les seins, longuement, les dents, la langue, jusqu'à ce qu'Iris se torde et gémisse ; le ventre, avec les lèvres et le bout des doigts ; l'intérieur des cuisses, à coups de dents légers, en remontant par à-coups. Iris jurait à voix basse, les mains dans ses propres cheveux, les hanches qui cherchaient.

— S'il vous plaît.
— Vous parlez.
— S'il vous plaît.

Hélène la prit avec la bouche. Iris cria, un vrai cri, et se rattrapa à son épaule. Hélène ne s'arrêta pas, ne ralentit pas, elle la lécha avec une constance de métronome, et Iris jouit en trois minutes à peine, les jambes refermées sur ses oreilles, le corps arqué au-dessus du verre de la table. Quand Hélène releva la tête, elle avait la marque des cuisses d'Iris imprimée sur les joues et les cheveux en désordre.

— C'était bien ? dit-elle.

Iris la tira par le bras, l'allongea contre elle et l'embrassa en la serrant très fort.

— Vous êtes une horreur, dit-elle.

Elles restèrent longtemps comme ça, sur la table, enlacées, à se caresser sans but. Le vertige du début était passé, il restait autre chose, plus tiède, plus grave, et leurs mains allaient et venaient, se posaient, s'attardaient.

— Qu'est-ce qu'on fait, maintenant ? dit Iris au bout d'un moment.
— On rentre chez nous et on dort.
— Je parlais du dossier.

Hélène eut un silence.

— Le dossier ne change pas, dit-elle. C'est un divorce. Vous êtes ma cliente.
— Et vous couchez avec vos clientes, d'habitude ?
— Jamais.
— Alors c'est un problème.
— C'est un problème, dit Hélène. Mais pas un problème de droit.

Iris se redressa sur un coude.

— Vous voulez qu'on arrête ?
— Non.
— Alors on continue et on verra.

Hélène la regarda. La lumière du plafonnier tombait à plat, sans flatterie, et Iris était belle quand même, les cheveux collés aux tempes, une marque rouge sur le sein, les yeux brillants.

— On verra, dit Hélène.

Elles se rhabillèrent vers minuit. Hélène rangea les verres, jeta l'emballage du fromage, remit le whisky dans le tiroir. Le cabinet reprit son aspect habituel, ou presque : il y avait un recueil de travers dans la bibliothèque et une chaise de la salle de réunion décalée de vingt centimètres. Iris, devant l'ascenseur, remit son manteau.

— Mardi prochain, dit-elle.
— Mardi prochain.
— Dix-huit heures ?
— Dix-huit heures.
— Vous allez me recevoir en tailleur et me parler des expertises ?
— Oui.
— Et à quelle heure vous allez fermer le dossier ?

L'ascenseur arriva. Hélène entra, appuya sur le bouton, et retint la porte du plat de la main.

— Vers dix-huit heures dix, dit-elle.

Iris rit, entra, et se colla contre elle. Dans le miroir de la cabine, elles se regardèrent, côte à côte, deux femmes en manteau et en tailleur, les cheveux en bataille, et aucune des deux n'avait l'air d'une professionnelle.

— Vous savez ce qui est bien ? dit Iris.
— Non.
— C'est que je vais devoir divorcer pendant des mois.

Hélène sourit, les yeux fixés sur les chiffres qui descendaient.

— Oui, dit-elle. C'est ce qu'on va plaider.

Le hall était désert. Le gardien lisait son journal derrière sa vitre et ne leva même pas la tête. Dehors, il pleuvait, et elles restèrent une seconde sous le porche, à l'abri.

— Vous prenez un taxi ? dit Hélène.
— Vous m'embrassez d'abord ?

Elle l'embrassa d'abord.

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Commentaires ()

Comme quoi, c'est pas la rigidité d'esprit, qui refroidit la chaleur du corps, et je crois aussi que le divorce et puis pourquoi pas un petit couple de belles femmes