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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

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Histoires de lesbiennes — Chapitre 2 · Garde de nuit

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il y a 2 jours

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Histoires de lesbiennes

Chapitre 2 · Garde de nuit

L'hôpital ne dort jamais mais il change de rythme. À vingt et une heures trente, les couloirs se vident, les néons passent en mode nocturne, un tiers d'entre eux s'éteignent, les autres baissent d'intensité, et il ne reste plus que le bruit des scopes, ce bip-bip régulier qui suit les couloirs comme une respiration mécanique.

Lou avait horreur de ce moment. Pas de la garde elle-même : de la bascule. Le passage du jour à la nuit, quand l'unité se vidait de ses visiteurs, de ses médecins, de ses externes bruyants, et qu'il ne restait plus que deux infirmières pour vingt-deux lits.

— Tu prends la chambre 4 à 12, dit Marion en lui tendant la feuille de transmission. Moi la 13 à 22. Tu appelles si ça bouge.
— D'accord.

Marion avait trente-cinq ans, quatorze de métier, et une façon de parler aux gens qui donnait envie de lui obéir. Elle avait les cheveux blonds noués court, une blouse à manches retroussées, et sur l'avant-bras gauche une cicatrice de brûlure qui lui faisait comme un bracelet. Lou avait vingt-six ans et six mois de service. Elle avait encore peur de tout, et elle avait surtout peur de Marion, ce qui n'arrangeait rien.

Il faisait une chaleur d'orage. La clim de l'étage avait rendu l'âme la veille, la maintenance promettait quelqu'un « dans la semaine », et les fenêtres étaient condamnées par des vis depuis un incident dont personne ne se souvenait plus. Trente et un degrés dans les chambres. Les patients gémissaient, réclamaient de l'eau, des linges froids, des ventilateurs qu'on n'avait pas. À vingt-deux heures dix, Lou avait déjà la blouse collée dans le dos.

— Bois, dit Marion en lui posant une gourde devant le poste de soins. Faut boire. Sinon tu tombes.
— Je sais.
— Alors bois.

Lou but. L'eau était tiède. Elle regarda Marion s'éloigner dans le couloir, la démarche souple, et se surprit à suivre des yeux la ligne de ses épaules sous la blouse. Puis elle se reprit, prit la feuille de transmission et alla faire sa ronde. La nuit commençait.

À minuit, le pire était passé. Les tours de température, les antalgiques, les changes, les perfusions à recharger, le travail l'avait absorbée, et elle avait retrouvé cette espèce de calme vide qui venait quand les mains étaient occupées. Elle avait même réussi à faire boire monsieur Berthier, chambre 9, qui refusait tout depuis trois jours.

— T'es nouvelle, toi, avait-il dit.
— Six mois.
— T'es douce.
— Merci.
— La grande blonde, là, elle fait peur.

Lou avait souri. Marion faisait peur à tout le monde. C'était probablement le but. Elles se retrouvèrent au poste de soins vers une heure. Marion s'assit, sortit un paquet de cigarettes de sa poche, en tapota une contre la table sans l'allumer.

— Tu fumes ? demanda Lou.
— Plus depuis l'interdiction. Mais je les garde. Ça me rassure.
— Vous tenez le coup ?
— On tient toujours.

Un long silence, rempli par le bip-bip du scope de la 15. Marion se passa la cigarette sous le nez, la renifla, la rangea. Puis elle regarda Lou.

— T'as le visage rouge.
— Il fait chaud.
— Tu bois pas assez.

Elle prit la gourde et la lui posa dans la main, referma les doigts de Lou autour. Ses doigts étaient frais, étonnamment. Elle venait de passer un linge froid sous le robinet. Le contact dura une seconde de trop. Lou leva les yeux et Marion ne les détourna pas tout de suite.

— Bois, dit-elle. Je vais faire le tour de la 13.

Elle se leva, et Lou resta là, la gourde contre la paume, le cœur un peu plus vite qu'il n'aurait dû. À deux heures, l'orage creva. La pluie tomba d'un coup, en rideau, giflant les vitres, et la chaleur ne baissa pas d'un degré, elle devint seulement humide, épaisse, poisseuse. Dans les chambres, on étouffait. Lou était en train de changer la perfusion de madame Salvat, chambre 6, quand l'alarme de la 21 hurla.

— Marion !

Marion arriva en courant, blouse ouverte. La 21, c'était monsieur Diallo, décompensation cardiaque, et son scope affichait une tachycardie à cent cinquante.

— Appelle le cardio. Tout de suite. Tire le chariot.

Lou composa le numéro, la voix mal assurée, transmit. Pendant ce temps Marion était penchée sur le patient, elle lui parlait, elle le redressait, elle lui posait un masque à oxygène. Ses gestes étaient nets, précis, sans un tremblement. Le médecin de garde arriva au bout de quatre minutes. Il fallut une ampoule, un ECG, une poussée de diurétique. Lou tenait la feuille et notait tout, les heures, les doses, la main ferme. À deux heures cinquante, le rythme retombait à quatre-vingt-dix. Monsieur Diallo reprenait des couleurs.

— Voilà, dit Marion. C'est bien. C'est bien, monsieur Diallo.

Elle se redressa, s'appuya au mur et souffla longuement. Elle était trempée. Sa blouse collait à sa peau, la transparence laissait deviner un soutien-gorge sombre et la ligne de ses côtes quand elle respirait. Lou s'en aperçut et détourna les yeux trop vite.

— Ça va ? demanda Marion.
— Oui. Et vous ?
— Ça va. On va prendre cinq minutes. Viens.

La salle de repos était un cagibi avec une table, deux chaises, un frigo qui ronronnait, et une machine à café dont la carafe avait une fêlure. Marion ferma la porte, s'assit et se passa les deux mains sur le visage.

— C'était chaud, dit-elle.
— Vous avez été... Vous avez été très bien.
— C'est le métier.
— Non. C'est vous.

Marion la regarda par-dessus ses doigts. Lou se sentit rougir, ce qui était ridicule vu la chaleur ambiante, et elle se tourna vers le frigo pour se donner une contenance.

— Il reste des linges froids ? demanda-t-elle.
— Deuxième étagère.

Lou en sortit deux, les passa sous l'eau, les essora. Elle en posa un sur la nuque de Marion sans réfléchir, et Marion ferma les yeux avec un gémissement de soulagement.

— Oh, ça...
— C'est mieux ?
— Beaucoup.

Lou resta là, derrière elle, la main à plat sur le linge, et au bout d'un moment elle sentit Marion se pencher en arrière, sa nuque contre son ventre. Elle ne bougea pas. La pluie tambourinait contre la petite fenêtre. Marion avait les yeux toujours fermés, la respiration qui ralentissait.

— Lou.
— Oui ?
— T'as les mains froides. Mets-les ailleurs.

Lou eut un instant d'incompréhension, puis elle comprit, et son estomac fit un bond. Elle fit glisser le linge de la nuque vers la clavicule, vers la naissance du cou, et ses doigts effleurèrent la peau brûlante. Marion rouvrit les yeux, renversa la tête en arrière et la regarda à l'envers.

— Embrasse-moi.

Ce ne fut pas prudent. Marion se retourna à demi sur sa chaise, Lou se pencha, et leurs bouches se rencontrèrent avec une brutalité de soif. Marion avait un goût de café et de sel, et elle empoigna la blouse de Lou à deux mains pour la tirer. Lou perdit l'équilibre, s'accrocha à son épaule, et le baiser s'approfondit, désordonné, sonore.

— Putain, dit Marion contre sa bouche. Putain, ça fait des mois.
— Des mois que quoi ?
— Que j'y pense.

Lou n'eut pas le temps de répondre. Marion se leva, la poussa contre la porte, et la porte claqua dans son dos. Le corps de Marion était chaud, dur, elle avait les cuisses fermes, et elle plaqua Lou contre le battant avec une autorité qui la fit gémir. Les mains de Marion remontèrent sous la blouse, sur les reins, sur le ventre, puis plus haut. Lou portait un soutien-gorge de coton, simple, et Marion le souleva sans le dégrafer, ses paumes sur les seins nus, les pouces qui écrasent les mamelons.

— Oh, dit Lou.
— Chut. Le couloir.

Lou serra les dents. Marion la travaillait aux deux mains, la bouche dans son cou, et Lou devait s'agripper à ses épaules pour tenir debout. Elle sentit une main descendre, passer sous l'élastique de son pantalon, se glisser à plat sur son ventre, puis plus bas.

— Déjà mouillée, dit Marion tout bas.
— Ça fait des mois, dit Lou.

Marion rit, un souffle chaud contre sa gorge, et ses doigts trouvèrent le sexe, glissèrent dessus, s'y enfoncèrent d'un coup. Lou eut un hoquet et écrasa sa bouche contre son propre poing pour ne pas crier.

— Voilà, dit Marion. Tu vois. Pas si compliqué.

Elle la doigtait sans douceur, debout, contre la porte, deux doigts qui entrent et sortent à un rythme rapide, et Lou sentait le froid du battant dans son dos et la chaleur de la main devant et elle n'arrivait plus à penser à rien d'autre qu'à ce va-et-vient. Ses genoux fléchirent.

— Marion...
— Tiens-toi.
— Je vais tomber.
— Tiens-toi.

Lou se rattrapa au col de la blouse, s'y suspendit. Le plaisir montait, dru, mécanique, presque insoutenable dans ce cagibi qui sentait le désinfectant et le café froid. Elle se mordit la main, jouit avec un long tremblement, les talons qui tapent contre la porte. Marion retira ses doigts lentement, les essuya sur sa blouse, et l'embrassa sur la bouche, une fois, presque tendre.

— Bienvenue dans l'équipe de nuit, dit-elle.

Elles n'avaient pas le temps. C'était ça, le problème. À trois heures dix, la sonnette de la 18 les rappela. Une patiente tombée au sol, il fallut le lève-malade, deux porteurs, une radio de contrôle. À trois heures quarante, le téléphone. À quatre heures, une famille en larmes dans le hall. Lou fonctionnait en automatique, mais elle avait le corps qui vibrait encore. Chaque fois qu'elles se croisaient dans le couloir, Marion la frôlait. Une main dans le bas du dos, un bras qui s'attarde, l'épaule contre la sienne. Une fois, elle passa derrière elle et murmura, sans s'arrêter :

— Tu mouilles encore ?

Lou répondit par un hochement de tête à la cantonade, et Marion sourit sans se retourner. À quatre heures vingt, la surveillante de nuit fit sa ronde. Elles se tinrent à deux mètres l'une de l'autre, dignes, la feuille à la main. La surveillante repartit. Marion attendit qu'elle ait tourné l'angle et dit :

— Chambre 17. Elle est vide, le lit est fait, la porte ferme à clé. On a vingt minutes.

La chambre 17 sentait le drap propre et le plastique du matelas. Marion ferma à clé, baissa le store, et la pièce tomba dans une pénombre bleutée, traversée par la lueur du couloir sous la porte.

— Viens là, dit-elle.

Lou vint. Marion la débarrassa de sa blouse en deux gestes, puis de son pantalon, puis de sa culotte, et Lou resta debout au milieu de la pièce, nue, les bras le long du corps, dans la lumière bleue.

— Toi aussi, dit-elle.

Marion se déshabilla plus lentement, mais sans coquetterie. Elle avait un corps de femme qui a porté des charges, des hanches larges, un ventre souple, des seins lourds que le soutien-gorge avait marqués de rouge. La cicatrice de son bras, dans cette lumière, ressemblait à un tatouage.

— Tu regardes, dit-elle.
— Oui.
— Ça te plaît ?
— Oui.
— Bien.

Elle prit Lou par la taille, la fit reculer jusqu'au lit et la coucha. Le drap était frais, ça faisait du bien partout, et Lou s'y étira malgré elle, les bras au-dessus de la tête. Marion s'allongea sur elle, cuisse entre les cuisses, et l'embrassa en laissant tout son poids. Lou sentit la peau de l'autre contre la sienne, le ventre contre le ventre, les seins qui s'écrasent, et elle passa les jambes autour de ses hanches pour la garder.

Elles roulèrent. Marion ne se pressait plus comme dans le cagibi. Elle prenait son temps, elle explorait, elle descendait le long du cou, mordait l'épaule, s'arrêtait sur un sein pour le téter longuement, la langue à plat, en le pinçant du bout des doigts. Lou se cambra, gémit, et Marion mit une main sur sa bouche.

— Doucement. Les murs sont fins.

Lou lécha la paume. Marion eut un frisson et retira sa main, puis la glissa entre leurs deux ventres, et recommença à la doigter plus lentement cette fois, en profondeur, le pouce qui appuie à l'extérieur à chaque poussée.

— C'est bon ? dit-elle à son oreille.
— Oui.
— Dis-le mieux.
— C'est bon, Marion. C'est trop bon.
— Tu veux que je continue ?
— Oui. Oui, continue.

Elle continua. Elle avait le poignet souple et une patience qui rendait Lou folle, elle variait, elle s'arrêtait au bord pour repartir, elle la faisait monter et redescendre trois fois. Lou finit par la supplier, la voix cassée, les yeux au plafond.

— S'il te plaît.
— S'il te plaît quoi ?
— S'il te plaît, fais-moi jouir.

Marion accéléra d'un coup, trois doigts, le pouce ferme, et Lou jouit en enfonçant son visage dans l'oreiller pour étouffer le cri, les jambes tremblantes, les orteils crispés dans le drap. Elle n'eut pas le temps de redescendre. Marion descendit, s'installa entre ses cuisses et posa sa bouche dessus, sans prévenir, et Lou crut devenir folle. Elle était encore contractée, encore à vif, chaque coup de langue la faisait sursauter.

— Trop. C'est trop.

Marion ne releva même pas la tête. Elle lécha plus doucement, à plat, en cercles, jusqu'à ce que l'hypersensibilité se change en autre chose, en une chaleur qui remonte, et Lou se retrouva à nouveau au bord, les mains dans les cheveux blonds, les hanches qui roulent.

— Marion, je vais...

Marion accéléra. Lou jouit une deuxième fois, plus profond, presque douloureux, avec un gémissement rauque qu'elle ne chercha même pas à étouffer.

— À toi, dit-elle quand elle put parler.
— Plus tard.
— Non. Maintenant. Je veux.

Marion se laissa faire, ce qui était nouveau. Lou la coucha sur le dos et lui écarta les jambes, et Marion, sans un mot, lui donna sa bouche. Elle avait le sexe gonflé, rouge, la toison claire et coupée court, et Lou se pencha et la lécha en s'appliquant, comme elle faisait tout, avec une gravité qui la rendait maladroite. Marion lui prit la tête et la guida.

— Là. Non, plus haut. À plat. Voilà. Doucement, doucement. Oui. Reste.

Lou resta. Elle apprit en écoutant les souffles, en sentant les cuisses se refermer autour de ses oreilles. Marion ne gémissait presque pas. Elle avait le souffle qui se cassait, les doigts qui se crispaient dans les cheveux de Lou, et un « encore » lâché de temps en temps, très bas. Lou glissa deux doigts en elle, et Marion les serra.

— Plus.

Lou en mit trois. Marion se cambra, sa main plaquée sur la nuque de Lou pour la maintenir contre elle, et elle jouit en silence, la tête renversée, la bouche ouverte, avec une longue secousse qui lui traversa tout le corps. Elles restèrent un moment sans bouger. La pluie s'était calmée, il ne restait que le goutte-à-goutte de la gouttière et le scope lointain de la 22.

— Merde, dit Marion soudain. Quelle heure ?
— Quatre heures quarante.
— On y va.

Elles se rhabillèrent à la hâte, en riant à demi, et Lou dut rattraper son pantalon qui s'était retourné. Marion lui jeta un regard et dit :

— T'as les cheveux en bataille.
— Toi aussi.
— Je mets une charlotte.

Elles ressortirent, la clé tournée, l'air de rien. La dernière heure de garde fut une torture de proximité. Elles firent la tournée ensemble, chambre après chambre, et chaque fois que la porte se refermait, une main se posait, une bouche revenait.

Chambre 8 : Marion prit Lou par le poignet et la colla contre le mur du fond, la langue dans sa bouche, une cuisse entre ses jambes, trente secondes qui laissèrent Lou essoufflée. Chambre 14 : Lou, pour se venger, s'accroupit et la doigta à travers le pantalon de Marion, qui dut s'appuyer au montant du lit. Deux minutes. Marion jouit comme ça, à travers le tissu, en serrant les dents, et se rhabilla en silence. Chambre 20 : elles se contentèrent d'un baiser, parce que le patient s'était réveillé.

À cinq heures et demie, elles reprirent le café au poste de soins. Marion avait les joues rouges et une marque de morsure à la base du cou qu'elle avait cachée en remontant son col.

— Vous croyez que ça se voit ? demanda Lou.
— Quoi ?
— Que...
— Ah. Ça.

Marion but une gorgée, réfléchit.

— Une des filles du matin va me demander si j'ai bien dormi. Je vais dire oui. Elle va sourire. On n'ira pas plus loin.
— Et moi ?
— Toi, elles vont te demander si t'as passé une bonne garde. Tu vas rougir comme une collégienne. Elles comprendront.

Lou se passa les mains sur le visage.

— C'est mort, alors.
— C'est mort, dit Marion en souriant. Mais c'est pas grave.

La relève arriva à six heures quarante-cinq. Deux infirmières de jour, fraîches, parfumées, avec leur café dans des gobelets à leur nom. Elles prirent les transmissions, notèrent tout. Marion parlait d'une voix neutre, professionnelle, détaillait les constantes, les traitements, l'incident de la 21. Personne n'aurait pu deviner quoi que ce soit.

Quand ce fut fini, elles allèrent au vestiaire. Il était vide. Lou se changea, tira son jean, enfila un t-shirt, et se sentit soudain très fatiguée, vidée, les jambes molles. Marion était à deux casiers de là, en soutien-gorge, en train de chercher son déodorant.

— Tu fais quoi aujourd'hui ? demanda Lou.
— Je dors. Dix heures minimum.
— Moi aussi.

Un silence qui s'éternisa car Marion fit la tête de quelqu'un en train de réfléchir. Puis avec un sourire qui en dit long.

— Tu dors où ? dit Marion.
— Chez moi. Pourquoi ?
— Parce que chez moi c'est à sept minutes. Et que j'ai la clim.

Lou referma son casier. Elle avait les mains qui tremblaient un peu, cette fois pas de peur.

— Sept minutes à pied ?
— Sept minutes.
— Avec la clim.
— Avec la clim.

Lou passa la bretelle de son sac sur son épaule.

— J'ai pas de pyjama.
— T'en as pas besoin, dit Marion.

Elles sortirent ensemble dans le hall, sous la lumière blanche du matin. Dehors, l'air était lavé, l'asphalte fumait, et la ville commençait à gronder. Marion alluma une cigarette, la première de la nuit, et tira dessus avec un plaisir visible.

— Tu viens ? dit-elle.

Lou la suivit.

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