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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Orientation principale dans ce chapitre

Le mur — Chapitre 2

12 minutes

183

il y a 5 heures

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

masturbation Éveil des sens Lente montée du désir

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Le mur

Chapitre 2

Le lendemain matin, Marie se força à prendre le même chemin que d'habitude.

Elle aurait pu faire un détour. Il suffisait de traverser deux rues plus tôt, de passer par le boulevard, d'ajouter quatre minutes de marche. Elle y avait pensé en finissant son café, puis s'était traitée d'idiote. On ne contourne pas une ruelle parce qu'on a eu une hallucination. On ne donne pas ce pouvoir à un tas de poubelles.

Alors elle marcha, son sac sur l'épaule, le manteau boutonné jusqu'au menton, et au moment d'arriver à hauteur de l'étroit passage, elle tourna la tête. Négligemment. Comme on jette un œil à une vitrine qu'on ne compte pas franchir.

Le fond de la ruelle était vide.

Le mur de brique, les poubelles, le lampadaire éteint, rendu terne par la lumière du jour. Pas de manteau sombre. Pas de robe grise. Pas de bottines alignées côte à côte. Même le sol semblait plus propre qu'elle ne se le rappelait, comme si rien ne s'y était jamais passé.

Voilà, se dit-elle. Tu as halluciné. Fin de l'histoire.

Elle ressentit un soulagement sincère, presque joyeux. Et juste derrière, tapie dans un coin de sa tête, une petite pointe de déception qu'elle refusa d'examiner.

La journée fut aussi pénible que la précédente, avec en prime une variante : Laurent avait décidé que le dossier Delmas méritait une « réunion de crise », ce qui, dans son vocabulaire, signifiait une heure et demie à écouter Kevin reformuler ce que tout le monde avait déjà compris. monsieur Rouvière rappela deux fois. Sandrine soupira à chaque fois que Marie passa à moins de trois mètres d'elle. À midi, elle avala un sandwich tiède devant son écran sans en sentir le goût.

Mais le plus étrange, c'était son esprit. Il s'échappait sans cesse. Au milieu d'un mail, d'une phrase de client, d'un tableur, il lui renvoyait des images précises, trop précises pour un simple rêve. La fermeture éclair qui descend. La robe qui glisse. La cambrure d'un dos nu dans la lumière jaune. Et ce flash blanc, silencieux, qui lui avait fait vibrer les côtes.

À seize heures, elle se surprit à fixer le vide, le stylo suspendu au-dessus de son bloc-notes. Elle se demanda si elle avait vraiment rêvé. Si on pouvait rêver avec autant de netteté, les yeux grands ouverts, au milieu d'un trottoir. Elle se demanda même, et cette pensée la fit rougir toute seule, ce que ça faisait, de se tenir nue face à un mur, dans le froid, sans que rien n'ait d'importance.

— Marie ? Tu m'écoutes ?

— Oui, pardon. Le dossier Delmas.

Laurent la regarda avec cet air soupçonneux qu'il avait quand elle ne répondait pas assez vite. Elle sourit, hocha la tête, et se jura de ne plus y penser.

Elle y pensa jusqu'à dix-huit heures trente.

En sortant de l'immeuble, la nuit était déjà tombée, à peu près aussi claire que la veille. Quelques étoiles perçaient le ciel au-dessus des toits. Marie remonta la rue d'un pas qu'elle voulait normal et qui ne l'était pas. Plus elle approchait de la ruelle, plus son cœur s'accélérait. Elle se dit qu'elle passerait tout droit. Qu'elle ne regarderait même pas.

Elle s'arrêta à l'angle.

Elle resta un long moment à fixer le passage sombre, le menton rentré dans son col. Puis, avant d'avoir décidé quoi que ce soit, elle fit un pas. Deux. Ses talons claquèrent sur le ciment, beaucoup trop fort à son goût. Elle avançait lentement, les épaules un peu voûtées, les yeux fixés sur les ombres entre les poubelles, comme si quelqu'un allait en surgir pour l'agresser. Une partie d'elle le désirait presque : une menace claire, identifiable, un homme avec un couteau, quelque chose contre quoi on sait comment réagir.

Rien ne surgit.

Elle parvint ainsi, pas à pas, au fond de la ruelle. Le mur de brique se dressait devant elle, sombre, banal, strié de joints ternes. Aucune trace d'éclair. Aucun vêtement. Aucune femme. Seulement l'odeur humide des poubelles, le bourdonnement lointain de la ville et ce silence particulier des endroits trop étroits.

Et cette impression, tenace, qu'elle n'était pas seule.

Ce n'était pas inquiétant. C'était bizarre, parce que ça ne ressemblait pas à la peur. Plutôt à la sensation qu'on a dans une pièce où quelqu'un vient de sortir, quand l'air garde encore la chaleur d'une présence. Comme si le lieu retenait son souffle, avec une patience attentive. Comme s'il l'attendait.

— C'est ridicule, murmura-t-elle.

Sa voix lui parut minuscule. Elle serra la bandoulière de son sac, puis, avant de pouvoir s'en empêcher, tendit la main et posa la paume à plat sur la brique.

Elle s'attendait à du froid. À de la pierre, à de la crasse, à une surface rugueuse et morte.

Le mur était chaud.

Pas brûlant. Pas comme un radiateur. Une tiédeur douce, étrangement régulière, comme la peau d'un animal endormi. Marie retira la main d'un coup sec, puis la reposa, plus lentement. La chaleur était toujours là. Elle sembla même s'intensifier sous ses doigts, remonter dans son poignet, se glisser le long de son bras en un frisson presque agréable. Elle écarta les doigts, caressa la brique du bout des ongles. Rien de plus. Un mur. Un simple mur, un peu plus tiède que l'air d'une nuit de novembre.

Il y a une chaudière derrière, pensa-t-elle. Un conduit d'aération. Une explication.

Elle ne l'enleva pourtant pas tout de suite. Elle laissa sa paume là, quelques secondes de plus que nécessaire, avec la curieuse sensation d'être regardée. Puis elle recula, secoua la tête, et quitta la ruelle d'un pas rapide, sans se retourner.

Ce fut en regagnant la rue qu'elle sentit la première vague.

Une chaleur sourde, précise, qui naquit au creux de son ventre et descendit tout droit entre ses cuisses. Marie ralentit, interdite. Elle venait de marcher vite, voilà tout. Elle avait chaud, c'était normal. Elle reprit son chemin.

Mais à chaque pas qui l'éloignait de la ruelle, la sensation grandissait. Pas partout. Pas dans tout son corps, comme une fièvre ou une bouffée de stress. Seulement là, entre ses jambes, avec une insistance presque insolente. Un battement lent, profond, qui semblait suivre le rythme de ses pas. Son sexe palpitait contre le tissu de sa culotte, gonflé, sensible, à chaque frottement de sa jupe.

Qu'est-ce qui m'arrive ?

Elle s'arrêta au feu rouge, serra les cuisses l'une contre l'autre, ce qui aggrava les choses : une onde de plaisir courut le long de son bas-ventre, si brusque qu'elle dut rouvrir la bouche pour respirer. Elle était excitée. Excitée comme elle ne l'avait pas été depuis des mois, depuis des années peut-être, excitée comme à vingt ans, quand le moindre regard suffisait à lui faire fondre les genoux. Sauf qu'il n'y avait personne. Pas un homme, pas une image, pas une pensée précise. Juste ce désir nu, massif, sans objet, qui lui tordait le ventre.

Elle sentit l'humidité sourdre entre ses lèvres, chaude, abondante, imbiber la dentelle de sa culotte. Elle rougit jusqu'aux oreilles, certaine que tous les passants le voyaient. Le feu passa au vert. Elle traversa à demi courbée, les jambes serrées, en luttant contre une envie absurde de poser une main sur sa jupe, là, juste pour apaiser la brûlure.

Et le pire, c'est que plus elle s'éloignait de la ruelle, plus c'était fort. Comme si une corde invisible la reliait au mur et se tendait à chaque mètre, tirant sur ses nerfs, sur sa chair, sur le centre exact de son désir.

Rentre. Rentre vite. Rentre.

Elle accéléra, presque en courant, les talons martelant le trottoir, son sac cognant contre sa hanche. Chaque foulée envoyait de petites décharges au creux de son ventre. Elle sentait ses cuisses glisser l'une contre l'autre, poisseuses, brûlantes. Son clitoris, gonflé, pulsait contre le tissu à chaque pas. Elle mordit sa lèvre pour ne pas gémir en pleine rue.

Son immeuble. Le digicode. Ses doigts tremblaient tellement qu'elle se trompa deux fois. L'escalier, qu'elle monta quatre à quatre. Le couloir. La clé, qui refusa d'entrer dans la serrure pendant une éternité.

Elle referma la porte derrière elle d'un coup de talon, jeta son sac, et s'adossa contre le battant, haletante.

Elle ne réfléchit pas. Elle n'en avait plus la capacité. Sa main droite se glissa sous sa jupe, repoussa l'élastique de sa culotte et plongea entre ses cuisses.

Elle s'attendait à une humidité. Elle trouva un déluge.

Ses doigts s'enfoncèrent dans une chaleur ruisselante. Ses lèvres étaient trempées, gonflées, d'une douceur presque indécente, et le liquide chaud coulait déjà le long de l'intérieur de ses cuisses. Marie laissa échapper un cri étranglé. Elle n'avait jamais été comme ça. Jamais aussi ouverte, aussi offerte, aussi avide.

— Oh mon Dieu…

Elle ferma les yeux, la tête renversée contre la porte. Ses doigts trouvèrent son clitoris, dur, hypersensible, et le contact lui arracha un gémissement plus fort. Elle le caressa en cercles serrés, rapides, sans douceur, sans méthode, avec une urgence presque violente. Chaque passage lui envoyait une décharge électrique qui remontait dans son ventre, ses seins, sa gorge. Sa chemise lui collait à la peau. Ses tétons étaient devenus si durs qu'ils frottaient douloureusement contre le tissu de son soutien-gorge.

Elle écarta les jambes, se cambra contre la porte, laissa sa main libre remonter pour presser un sein à travers sa chemise. Un deuxième doigt se glissa dans son sexe, puis un troisième, sans effort, comme si son corps les avait attendus. Ils s'enfoncèrent en elle avec un bruit mouillé, obscène, que le silence de l'appartement rendit assourdissant. Elle les fit aller et venir, de plus en plus fort, la paume claquant contre son clitoris à chaque poussée.

— Oui… oh oui… putain…

Des images fusaient dans sa tête, sans logique. Un dos nu sous un lampadaire. Une peau pâle, une cambrure, des fesses fermes, des cuisses longues. Un mur chaud sous sa paume. Elle ne savait plus si c'était elle, face à ce mur, offerte à la nuit, ou cette inconnue sans visage qu'elle se mettait à désirer sans comprendre pourquoi. Elle ne cherchait plus à comprendre. Le plaisir montait, énorme, incontrôlable, comme une marée.

Ses jambes se mirent à trembler. Elle dut s'appuyer plus fort contre la porte pour ne pas glisser. Elle haletait, la bouche ouverte, des gémissements saccadés lui échappant à chaque va-et-vient de ses doigts. Elle sentait son ventre se contracter, se tendre, ses muscles intimes se serrer autour de sa main. Elle était au bord, tout au bord. Elle accéléra encore, frottant son clitoris du plat des doigts, enfonçant l'autre main dans ses cheveux.

— Je vais… je…

Le plaisir la frappa comme une vague.

Elle hurla. Un cri rauque, sans retenue, qui résonna dans tout l'appartement. Son corps se tendit comme un arc, ses hanches jaillirent en avant, sa main s'enfonça jusqu'au bout tandis que son sexe se contractait par spasmes violents, interminables, sur ses doigts trempés. Des éclairs blancs lui traversèrent le crâne, aussi aveuglants que celui de la veille. Elle jouit longtemps, plus longtemps qu'elle ne l'avait jamais fait, secouée de tremblements, un filet de plaisir chaud ruisselant entre ses cuisses jusque sur le parquet.

Quand les spasmes ralentirent enfin, ses jambes cédèrent. Elle glissa le long de la porte jusqu'au sol, les cuisses écartées, la jupe retroussée, la culotte de travers, les doigts toujours enfouis en elle. Elle resta là, pantelante, le front moite, le souffle hachuré, le cœur battant dans ses oreilles.

Le silence revint peu à peu. Un robinet goutta dans la cuisine. Un voisin passa dans l'escalier.

Marie retira lentement sa main, la regarda, luisante dans la pénombre de l'entrée. Elle éclata d'un rire nerveux, un peu fou.

— Mais qu'est-ce qui m'arrive ?

Elle n'avait jamais joui comme ça. Jamais. Pas avec ses ex, avec personne, pas même seule dans son lit après trois verres de vin et une longue soirée de solitude. Et pas un seul instant le moindre homme n'avait traversé son esprit.

Elle se redressa péniblement, s'appuya au mur, rajusta ses vêtements d'une main molle. Ses jambes la portaient à peine. Son sexe battait encore, doucement, comme un cœur qui reprend son rythme. Elle se demanda si c'était la fatigue, le stress, les hormones, une carence en quelque chose, un effet bizarre de la lune.

Ou ce mur.

Elle tâcha de balayer l'idée, mais elle revenait, obstinée, se glissant dans l'espace entre deux respirations. La chaleur sous sa paume. L'impression d'être attendue. Et ce désir qui avait enflé à mesure qu'elle s'éloignait, comme si quelque chose, là-bas, la rappelait à elle.

Elle gagna la cuisine, but un grand verre d'eau d'un trait, les mains encore tremblantes. Elle sortit la pizza du jour du congélateur, la posa sur le comptoir, la regarda sans la voir.

Puis, sans savoir pourquoi, elle tourna la tête vers la fenêtre, vers la nuit étoilée, en direction de la ruelle.

Et son ventre, doucement, recommença à se serrer.

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Chapitre 3

Depuis une nuit, Marie est hantée par un rêve étrange : une ruelle, un mur de brique tiède et une file de femmes nues. Le matin venu, elle tente de reprendre sa vie normale — le bureau, le café, le chemin habituel. Mais quelque chose dans ce passage l'obsède, et son corps ne lui laisse aucun répit. Qu'est-ce qui se cache derrière cette ruelle, et pourquoi ce rêve refuse-t-il de la lâcher ?

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