Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Sex in the Box - Chaque corps a son secret — Chapitre 2 · Bientôt sur vos écrans

13 minutes

25 mai 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Divers

Auteur

Histoires publiées

Abonnés

J'aime cumulés

1.9k

Sex in the Box - Chaque corps a son secret

Chapitre 2 · Bientôt sur vos écrans

Max claque la porte de son appartement miteux si fort qu'elle vibre encore quand il laisse tomber son sac de boulot sur le sol dans un bruit sourd. Un juron lui échappe, craché du fond de la gorge. Putain de journée de merde.

Il arrache ses baskets d'un coup de pied rageur, envoie valser sa veste sur la première chaise qui traîne. La sueur lui colle la peau, le T-shirt trempé par des heures passées sous la pluie et la crasse d'un magasin bondé. Il pue la flotte, la bouffe réchauffée et la fatigue. Il se passe une main sur le visage, râpeuse, poisseuse.

Huit heures non-stop à sourire comme un con derrière sa caisse. Les vieux cons qui râlent pour trois centimes, les gosses qui braillent, son chef qui passe son temps à lui gueuler dessus… et ce matin, pour couronner le tout, ce connard de collègue qui lui a balancé une blague grasse sur son célibat. Max a rigolé jaune, les poings serrés dans ses poches. Mais là, la pression est montée, montée… et elle a besoin d'exploser.

Il ouvre le frigo d'un geste sec, attrape une canette au hasard, l'ouvre d'un coup d'ongle. Il boit sans réfléchir, les premières gorgées glacées dévalant sa gorge comme une urgence. Il se cale contre le plan de travail, laisse son front taper doucement le placard au-dessus de lui. Ses muscles sont lourds, ankylosés. Sa tête bourdonne encore des bips stridents de la caisse, des ordres crachés à la va-vite par l'interphone du rayon.

Et son ventre… son ventre réclame. Une pulsation sourde, basse, là depuis trop longtemps. Il sent son sexe coincé contre l'évier réagir, remuer sous son jogging, cette tension familière qui grandit, tenace.

Il sait ce qu'il lui faut. Ce qu'il attend depuis qu'il a posé son cul dans ce putain de bus tout à l'heure : se foutre à poil, allumer son ordi, et se vider les couilles en même temps que la tête. Rien d'autre.

D'un pas lourd, il traîne jusqu'à sa chaise de bureau. Le vieux cuir râpé gémit sous son poids quand il s'affale, sa canette encore à moitié pleine qui cogne la table. Il glisse déjà une main sous l'élastique du jogging, caresse lentement la bosse qui se dessine. Son sexe est lourd, gonflé de tension. Il hurle au secours.

Il allume l'écran d'un geste presque fébrile. C'est automatique. Pas besoin de réfléchir, pas besoin de chercher : le site est déjà en raccourci dans ses favoris, bien en haut. Trois clics, et le voilà accueilli par un mur d'images : seins qui claquent, fesses qui rebondissent, bites dures pointées vers la caméra. Un buffet obscène qui s'étale sous ses yeux.

Max pousse un râle sourd, sa main qui s'enfonce un peu plus dans le tissu, doigts déjà serrés autour de sa queue qui s'éveille. Il n'a même pas commencé que ça monte en flèche.

Il scrolle, mécaniquement, la main glissant sur la souris, l'autre qui caresse, qui teste la fermeté. Des vidéos défilent : une blonde qui gémit la bouche pleine, un mec bodybuildé qui retourne une rousse à quatre pattes, des gros plans cradingues. Il laisse son regard traîner, sa respiration s'alourdir. Mais… ça ne mord pas. Rien d'assez neuf. Assez sale. Assez excitant.

Un soupir agacé lui échappe. Il serre un peu plus la base, ferme les yeux un instant, cherche à déclencher l'étincelle. Rien. Il rouvre les paupières, le regard fébrile, et là… son cœur rate un battement.

Un bandeau. Pas comme les autres.

EXCLUSIF : SEX IN THE BOX – LA BANDE-ANNONCE QUI VA VOUS RENDRE ACCRO.

Max plisse les yeux. Sex in the Box ? C'est quoi cette merde ? La miniature est simple, mais accroche : un fond rouge pulsant, des silhouettes qui se découpent à peine dans la lumière. Un corps qui semble glisser contre un autre.

Son sexe pulse violemment sous ses doigts. Quelque chose d'instinctif. D'animal. Il hésite une fraction de seconde – cette foutue curiosité – puis clique. L'écran charge, lentement, trop lentement, le cercle de chargement qui tourne et Max qui s'impatiente, les muscles du bas-ventre déjà tendus à craquer.

Enfin, l'image surgit :

BANDE-ANNONCE – SEX IN THE BOX

Il remonte son T-shirt d'un geste brusque, cale son caleçon plus bas, laisse sa queue jaillir sous la lumière froide de l'écran. Sa main s'y referme aussitôt, ferme, décidée.

Un sourire fend ses lèvres.

— Allez, montre-moi ce que t'as sous le capot…

Il appuie sur Play. Boom ! Des basses lourdes font vibrer l'écran. La musique électro pulse, hypnotique, presque animale. Des images se succèdent : des corps qui se frôlent, des mains qui agrippent, des lèvres entrouvertes avalant des soupirs arrachés. Le rouge et le noir saturent l'écran, pulsant comme un cœur en surchauffe. Puis une voix-off :

— Ils sont huit. Huit anonymes prêts à tout dévoiler. Huit corps, huit secrets… et un mystère ultime qui pourrait tout changer. Sex in the Box : chaque corps a son secret…

Max soupire profondément, les muscles se relâchant peu à peu sous la montée régulière du plaisir. C'est ça qu'il était venu chercher. Exactement ça.
Les images, la promesse, le cul qui dégouline de tension : un shoot direct dans le cerveau, qui balaie toute la merde de la journée. Le client casse-couilles, la caisse en panne, la flotte glacée… tout ça n'existe plus. Y'a plus que lui, son corps en feu, et ce foutu écran qui le rend vivant à nouveau.

Une image de transition annonce que les candidats vont être présentés, et un certain Clément apparait à l'écran. Torse luisant, casque vissé sur le crâne, tatouage noir qui serpente le long du bras. Il croise les bras, fixe la caméra avec cette intensité animale.

— Clément Maréchal, 28 ans, chef de chantier à Saint-Etienne, énonce-t-il. Je suis là pour aller au bout. J'ai rien à cacher… ou presque.

Max sourit, le bassin qui se cambre légèrement, la main glissant lentement le long de la hampe, alternant des pressions plus fermes sur son gland humide. Ca commence fort : le cliché parfait du gros baiseur ! Mec viril, ouvrier massif, du genre qui ne doit avoir qu'à claquer des doigts pour avoir la bouche d'une belle demoiselle autour de la teub. Mais ce regard… il a l'air d'en dire plus que ça. Ouais, ça cache une faille. Une brèche qui va finir par exploser.

Samira surgit : blouse entrouverte, débardeur noir, lunettes fines sur le nez. Ses doigts couleur de caramel en caressent distraitement la monture, ses yeux brillants de malice derrière la froideur scientifique.

— Samira Messaoud, 26 ans, étudiante en Master de biologie, Montpellier. Je suis curieuse… et je n'ai pas peur des expériences.

Max bascule la tête en arrière, laissant sa main libre effleurer le bas de son ventre, traçant de légères pressions vers son aine. Elle est mortelle, celle-là. La meuf qui dissèque ton plaisir, qui te fait des trucs dont t'oses même pas rêver, et qui garde ce regard clinique pendant qu'elle te fait trembler.

Il ferme les yeux, la visualise penchée sur lui, blouse entrouverte, un sourire impénétrable alors qu'elle s'amuse à le mener pile au bord de l'éjac… puis à le repousser encore plus loin.

Suivante : Éléonore. La bourgeoise. Chemisier boutonné jusqu'en haut, brushing net, posture figée. Mais Max voit bien la faille dans ses yeux : cette tension qu'elle camoufle sous ses airs parfaits.

— Élénore Delcourt, 45 ans, avocate en droite des familles, Paris. Parfois, il faut sortir de sa zone de confort... radicalement.

Max étire les jambes, serre les cuisses autour de sa main, créant une pression délicieuse. Elle va péter un plomb, c'est obligé. Elle fait trop propre sur elle, trop coincée pour être honnête. Il y a forcément un truc qui cloche, et les faux-semblants de la sainte-nitouche n'attendent qu'une étincelle pour devenir une bête assoiffée de cul. Il la voit déjà, haletante, ses ongles griffant le dos de quelqu'un, la voix cassée par des gémissements qu'elle croyait avoir oubliés.

Lucas apparaît. Petit sourire timide, tablier froissé, T-shirt trop grand pour cacher une petite dizaine de kilos en trop. Sa voix tremble à peine.

— Lucas Lemoine, 22 ans, apprenti pâtissier, Mirecourt. C'est peut-être un peu fou… mais j'suis prêt à tenter.

Max rigole doucement, ses doigts glissant jusqu'à ses couilles, les malaxant lentement. Le jeunot fragile aux allures de puceau qui n'a dû toucher qu'à une chatte ou deux dans sa vie. Oh bordel, ça va être beau à mater, quand il va goûter à ce qu'une maison dédiée au cul à a lui offrir, et qu'il va en vouloir toujours plus, dépassé mais accro. Max l'imagine, les joues rouges, la respiration coupée par le plaisir, découvrant enfin ce qu'il matait jusqu'ici seul dans sa chambre.

Léonard surgit : chemise ouverte, miroir à la main, un sourire insolent collé au visage. Il caresse la caméra du regard, tout dans l'attitude.

— Léonard Barthélémy, 32 ans, fleuriste, Angers. Tout est jeu, tout est plaisir. La caméra adore ça… et moi aussi.

Cette fois, Max marque un temps d'arrêt. Il ne sait pas pourquoi, mais il sent qu'il n'aime pas ce gars. Tout dans le show, le spectacle. Du genre qui en fait des tonnes pour rester le centre de l'attention, qui baise comme il joue : en faisant semblant.

C'est à cet instant qu'elle apparait à l'écran. Maëva.

Néons roses. Body lacé, ses piercings transpercent la lumière, ses tétons dardés sous le tissu tendu. Elle avance, féline, la bouche entrouverte, les yeux braqués droit vers l'objectif.

— Maëva Marin, 27 ans, créatrice de contenus, #MaeveXperience, Paris ! C'est mon monde… Mais là, ça va être plus intense que jamais.

Max lâche un râle brutal. Putain mais OUI ! Il la connait, évidemment qu'il la connait ! Combien de fois il avait râger en voyant que l'état de son compte en banque ne lui permettait pas de se payer l'abonnement à son OnlyFans ? Combien de fois il s'était copieusement branlé devant ses vidéos fitness, en s'imaginant lui enfoncer sa bite bien au fond de son cul pendant ses étirements ?

Il se revoit la main crispée, la bave aux lèvres, s'acharnant devant ses lives crades. Et là, elle est là. Dans CE programme. Elle va tout donner, il le sait. Il serre ses cuisses, cambre les reins, sa main poisseuse serrant plus fort. Cette salope va mettre le feu. Et il sera là pour mater chaque putain de seconde.

La liste continue : Julien. Costard parfait, barbe poivre et sel, deux étoiles tatouées sur l'avant-bras. Le regard intense, calme… mais Max le sent, un feu ardent qui couve sous la surface.

— Julien Benoist, 40 ans, agent immobilier à Lille. Je joue le jeu...jusqu'au bout !

Max gémit, la main qui s'attarde sur ses bourses, ses doigts caressant la base de sa queue tendue. Le daron sexy. Celui qui cache des démons sous sa belle gueule rangée. Le genre à se lâcher complètement quand il se croit à l'abri. Max l'imagine mordre, saisir, ordonner… prendre sa part du gâteau jusqu'au bout.

Alex apparaît enfin. Cheveux courts, veste en cuir, silhouette tendue, tatouage en forme de cadenas qui brille dans sa nuque. Elle incline à peine la tête, son regard hypnotisant d'intensité.

— Alexia “Alex” Cormier, 34 ans, assistante sociale, Perpignan. Je sais qui je suis, et je sais ce que je viens chercher… Enfin je crois.

Max frémit de tout son corps. Elle est… autre chose. Elle pue la tension, le truc douloureux et fascinant à la fois. Il l'imagine les yeux fermés, la bouche entrouverte, tendue entre soumission et rébellion, prisonnière d'un désir qu'elle n'arrive pas à maîtriser. Il pousse un gémissement rauque, son bassin roulant instinctivement contre sa main.

La voix-off revient, grave, implacable :

— Secrets dévoilés… corps révélés… et un ultime mystère qui pourrait tout changer. Sex in the Box : chaque corps a son secret. Bientôt sur vos écrans… très bientôt. »

Et là, tout lâche.

Max pousse un gémissement rauque, presque animal, les reins qui se cambrent brutalement. Son corps tout entier se tend, secoué par des spasmes violents, la main crispée autour de son chibre gonflé à bloc.

Et puis ça jaillit, d'un coup sec, brûlant, poisseux. Le premier jet claque contre son ventre, épais, chaud, éclaboussant jusqu'à son T-shirt remonté. Un autre suit, puis encore un, la pression longtemps contenue qui éclate en longues coulées visqueuses.

Max grogne, serre les dents, la main encore agrippée à son sexe qui pulse à chaque giclée, le sperme qui dégouline lentement le long de ses doigts jusqu'à sa paume trempée. Sa respiration est hachée, courte, haletante. Son cœur cogne contre sa cage thoracique. Il garde les yeux fermés, encore traversé par des soubresauts incontrôlables.

Un silence compact tombe, brisé seulement par le souffle irrégulier qui sort de sa gorge. Sa main lâche enfin prise, laissant son pénis retomber doucement, encore brillant, recouvert de foutre. Il se laisse tomber en arrière sur le dossier, les jambes écartées, le T-shirt collé au ventre par des éclaboussures tièdes.

Un soupir long, profond, presque soulagé.

Putain. C'était violent.

Sa tête tourne légèrement, ses muscles tremblent encore sous l'effet du choc. Mais le soulagement est là. Massif. Écrasant.

Toute la merde de la journée ? Effacée. Évaporée. Le vieux con à la caisse ? Plus qu'un souvenir lointain. Les engueulades, le stress, la pluie glacée ? Zéro.
Y'a plus rien d'autre que ce shoot de plaisir brut… et cette putain de promesse.

L'écran est revenu au noir, mais Max le fixe encore, les yeux brillants, le souffle lentement retrouvé. Et déjà… déjà ça recommence à grouiller sous la peau. Cette impatience sourde qui remonte, pas sexuelle cette fois : un besoin pur et dur. Le besoin de savoir.

Il se redresse lentement, essuie du revers de la main la flaque tiède sur son ventre, repousse son caleçon trempé contre sa peau collante. Pas le temps de nettoyer. Pas tout de suite. Il chope son téléphone sur le bureau, son pouce qui scrolle déjà à toute vitesse.

Sex in the box – fuite bande annonce. Candidats Sex in the Box rumeurs. Castings – leaks – spoilers…

Ses doigts volent sur l'écran, fébriles. Il passe d'un site à l'autre, ouvre Twitter, Reddit, les forums de cul qu'il suit depuis des années. L'obsession s'installe, instantanée.

Il relit les noms des candidats. Clément. Samira. Élénore. Lucas. Léonard. Julien. Alex…
Et surtout Maëva.

Son cœur cogne plus fort rien qu'en voyant sa photo. La salope qu'il a matée des dizaines de fois. Et cette fois, elle va foutre sa chatte et ses piercings en prime time. Il salive rien que d'y penser.

Max glousse, un petit rire nerveux, essoufflé, alors qu'il tape encore et encore dans la barre de recherche. Il veut tout savoir. Il DOIT tout savoir. C'est plus une option.

Cette émission va le posséder.

Ses yeux brillent d'une lueur fiévreuse en fixant l'écran noir. Un sourire sale fend ses lèvres.
— Allez… que le jeu commence.

Commentaires

Liste de lecture

Ce chapitre vous a plu ? Encouragez l'auteur en un geste.

ou laissez un mot

Chapitre suivant

Chapitre 3 · Épisode 1 : Welcome to the Flesh Palace

19 minutes

1.6k

Chapitre suivant

Commentaires ()

C’est une très bonne idée de présenter les candidats de cette façon, à travers le regard du spectateur auquel le lecteur s’identifie forcément.
Vivement que le jeu commence !