Là où le désir s’était endormi — Chapitre 3 · C’est ça être regardée

Elle referma le robinet. L'eau froide lui brûla les joues, réveilla sa peau. Elle se regarda : les yeux encore brillants, les joues rouges. Elle prit le peigne, démêla ses cheveux d'un geste lent, les releva en une queue basse qui tombait sur une épaule. Pas parfait. Juste assez pour qu'on voie son cou.

Elle ouvrit l'armoire. La robe noire était au fond, celle qu'elle gardait pour les rares soirées où Thomas l'emmenait dîner. Courte, sans bretelles, en jersey serré. Elle l'enfila. Le tissu épousa ses seins lourds, les serra, dessina chaque courbe sans rien cacher. Rien dessous. Juste sa peau contre le coton noir. Elle se retourna devant le miroir. La robe montait à mi-cuisse. Elle se sentait nue et couverte à la fois.

La sonnette du bas résonna dans l'entrée. Un long coup. Puis un autre. Camille descendit les marches de l'escalier intérieur, le cœur cognant. Elle ouvrit la porte palière. L'escalier sentait la pierre froide et le renfermé. Des pas montaient. Réguliers. Pas pressés. Chaque marche résonnait sous une semelle lourde.

Damien apparut dans le couloir. Veste en cuir ouverte sur le pull noir, les cheveux secs maintenant, coiffés en arrière. Il s'arrêta à deux mètres. Ses yeux descendirent le long de sa silhouette — le cou, la robe noire tendue sur sa poitrine, les cuisses — et remontèrent jusqu'à son visage. Il ne sourit pas. Il la dévora du regard, calmement, comme on savoure quelque chose. Et pendant une fraction de seconde, avant qu'il ne reprenne le contrôle de son expression, Camille vit passer quelque chose d'autre — une tension dans la mâchoire, une aspiration retenue — comme si l'effort de rester calme lui coûtait, lui aussi, quelque chose.

— T'as changé, dit-il.
— J'ai voulu être propre.
— T'étais déjà propre. T'es belle.

Il marcha vers elle. Un pas. Deux. L'espace entre eux fondit. Quand il fut assez près, Camille sentit sa chaleur avant même le contact — le cuir, le parfum boisé, quelque chose de plus animal en dessous. Il leva une main. Le bout de ses doigts effleura sa mâchoire, descendit le long de sa gorge — si peu de pression qu'elle dut se concentrer pour ne pas retenir son souffle — et suivit la ligne de sa clavicule, puis le bord de la robe noire, sans appuyer. Juste le contact. Assez pour que chaque nerf de sa peau se réveille.

— T'as rien mis dessous, dit-il. C'est pour moi ?
— C'est pour moi.
— Tant mieux. Comme ça, c'est toi qui décides.

Sa paume s'ouvrit sur son épaule, large, chaude, et glissa le long de son bras jusqu'au coude. De l'autre main, il attrapa une mèche de ses cheveux et la fit glisser entre ses doigts, la sentit, la regarda. Puis il pencha la tête. Ses lèvres touchèrent le coin de sa mâchoire. Un baiser. Puis un autre, plus bas, sous l'oreille. Sa langue effleura le lobe. Camille ferma les yeux. Un frisson lui parcourut la nuque. Il embrassa sa gorge, en prenant son temps comme s'il avait toute la journée, remontant, redescendant, marquant chaque passage. Sa bouche était chaude. Sa barbe naissante grattait doucement. Elle sentit ses seins se serrer contre le tissu noir, ses tétons durcir sous la pression du jersey.

— Damien…
— Chut. Je t'apprends.

Il continua. Le long de sa gorge, là où le pouls battait trop fort. Il mordit légèrement, pas pour faire mal, juste pour marquer. Camille gémit, un son bas qu'elle n'avait pas prévu. Ses mains trouvèrent les hanches de Damien, agrippèrent le jean, le tissu rugueux sous ses doigts. Il sourit contre sa peau.

— T'aimes ça.
— Oui.
— Dis-le plus fort.
— J'aime ça.

Il rit, grave, contre sa nuque. Puis ses mains descendirent. Le long de son dos, suivant la colonne, jusqu'à la taille. Il serra. Pas doucement. Ferme. Ses paumes couvrirent ses fesses à travers la robe courte, les attrapèrent, les soulevèrent légèrement, la collèrent contre lui. Camille sentit son sexe dur contre son bas-ventre. Le contact la fit gémir. Il la souleva — un bras sous les genoux, l'autre dans son dos — et la porta jusqu'à la cuisine. Il la posa sur le comptoir de marbre froid. Le tissu de la robe remonta sur ses cuisses. L'air glacial toucha sa peau nue entre les jambes.

Damien s'agenouilla devant elle. Il regarda. Longtemps. Sans rien dire. Camille rougit, voulut refermer les cuisses. Il posa une main sur chaque genou et les rouvrit doucement.

— Laisse-moi voir.
— Damien, j'ai jamais…
— Je sais. C'est pour ça que je le fais.

Il releva la robe noire jusqu'à sa taille, exposant tout. Sa peau, sa chaleur, son humidité. Il approcha son visage. Son souffle chaud toucha l'intérieur de ses cuisses — et le froid du marbre sous elle parut plus vif encore, ce contraste entre la pierre et la bouche qui s'approchait. Camille retint sa respiration. Sa langue effleura d'abord l'intérieur d'une cuisse, juste la peau, pas encore là où elle voulait. Elle gémit de frustration. Il sourit.

— Patiente.
— Je peux pas.
— Si. Tu vas voir.

Sa langue remonta en spirale, en évitant le centre — chaque centimètre gagné arraché à la patience. Camille cambra le dos. Ses doigts s'enfoncèrent dans les cheveux de Damien. Quand enfin il toucha son clitoris — un contact léger, juste le bout — elle cria. Un son rauque, surpris. Il recommença. En cercles. Lents. Puis plus rapides. Sa bouche était chaude, experte, et elle savait exactement où appuyer, quand ralentir, quand accélérer. Camille sentait le plaisir monter par vagues, plus fort à chaque passage de sa langue. Le marbre glacé sous ses cuisses n'existait plus, il n'y avait plus que cette chaleur-là. Ses hanches bougeaient toutes seules contre sa bouche. Il la tenait par les cuisses, ferme, pour qu'elle ne puisse pas s'échapper.

— Damien, je vais…
— Vas-y. Je suis là.

L'orgasme la prit comme une vague. Son dos se cambra, ses cuisses se serrèrent autour de sa tête, et elle cria — un cri qu'elle n'avait pas retenu. Damien ne s'arrêta pas. Il continua, doux maintenant, prolongeant chaque frisson jusqu'à ce qu'elle le pousse doucement, essoufflée, tremblante.

Il releva la tête. Sa bouche était brillante. Il sourit.

Camille ne bougea pas tout de suite. Elle restait là, sur le marbre froid, à sentir les battements revenir un par un dans sa poitrine. Quelque chose avait changé. Pas en elle seule — en l'espace entre eux deux.

— Voilà, dit-il. C'est ça, être regardée.