Léa — Chapitre 5 · Émile et un dimanche matin

Les messages s'enchaînèrent ensuite, légers, anodins. Trois jours plus tard, un rendez-vous était fixé : début de soirée, dans un pub du centre-ville.

Le pub irlandais était coincé entre deux immeubles du centre-ville, façade sombre, enseigne en lettres dorées à moitié ternies. À l'intérieur, le bois partout, comptoir long et usé, banquettes de cuir clouté, tables basses marquées de sous-bocks collants. L'air sentait la bière pression et le poisson frit. Une musique folk passait en fond, assez bas pour qu'on puisse parler. Des néons verts et des drapeaux irlandais accrochés au plafond complétaient le décor, sans grande originalité, mais avec une chaleur un peu lourde, familière. Léa portait un pantalon moulant noir et un pull léger, col rond, manches un peu remontées. Cheveux lâchés. Rien d'étudié. Émile, en face d'elle, était en jean et chemise ouverte au col, les manches relevées jusqu'aux avant-bras. Il avait commandé une pinte ; elle un verre de vin blanc. Ils parlaient de tout et de rien. De leur adolescence, ce petit flirt flou de quelques jours, les regards, les rires un peu trop longs. Des cours. Émile était en médecine, déjà bien avancé, les stages, les nuits blanches. De leur vie de couple aussi. Lui aussi était en couple. Rien de choquant. Des phrases simples, des sourires polis. Mais Léa ne pouvait s'empêcher de faire des comparaisons. Émile ressemblait à son père. Pas de façon caricaturale, mais suffisamment pour que cela la trouble. La même carrure, un peu moins marquée encore. La même aura. Cette façon de s'asseoir, une épaule légèrement en arrière, le regard posé sans effort. Les chiens ne font pas des chats. La même assurance tranquille, la même manière d'occuper l'espace sans paraître l'envahir. Et, malgré elle, une pensée traversa son esprit, brève, presque absurde : est-ce qu'il était aussi bien membré que son père ? Elle sourit intérieurement, porta son verre à ses lèvres, et reprit la conversation comme si de rien n'était.

Mais si Émile était toujours aussi vantard et sûr de lui, cela la dérangeait moins qu'avant. Elle était même surprise que ce rendez-vous soit aussi agréable. Les heures avaient filé sans qu'elle y prenne vraiment garde. Ils avaient ri. Parlé vraiment. Pas seulement par politesse. En se quittant sur le trottoir, devant le pub, ils se promirent de se revoir. Un simple « on se refait ça » lancé sans forcer, accepté de la même façon. Émile lui fit la bise, un peu trop près, et s'éloigna d'un pas tranquille. Léa rentra seule, le téléphone déjà dans la poche. Le soir même, une fois rentrée, elle ouvrit son ordinateur. Stalka les réseaux d'Émile. Rien de surprenant. Il se mettait toujours en avant : photos de soirées avec ses amis, verres levés, sourires trop larges, captions un peu trop sûres d'elles. Sa copine apparaissait souvent : une brune mignonne, le visage fin, la poitrine assez imposante sous des tops ajustés. Des photos de vacances aussi. Plages, terrasses, couchers de soleil. Léa fit défiler encore un peu, s'attarda une seconde sur le visage de la fille — quelque chose de doux, presque ingénu — puis referma l'ordinateur d'un geste net. Elle resta un instant dans le silence de son appartement. Elle ne savait pas trop ce qu'elle avait cherché.
Dimanche matin.
Comme souvent quand elle ne mangeait pas chez ses parents, Léa faisait son footing. Elle portait un legging de sport noir, ultra moulant, en tissu technique mat qui épousait parfaitement la ligne de ses hanches, de ses fesses et de ses cuisses. La taille haute maintenait le bas du ventre. Sur le haut, une brassière de sport noire, zippée devant, les bretelles fines, le tissu compressif plaqué contre sa poitrine. Par-dessus, un crop top léger, gris anthracite, qui laissait voir une bande de peau au niveau du ventre. Ses cheveux étaient tirés en queue de cheval haute. Des baskets blanches. Elle courut dans le parc, le souffle régulier, puis rentra. Quand elle poussa la porte de l'immeuble et monta les étages, Marc était déjà sur le palier. Un sac en papier à la main. L'odeur des croissants. Elle s'arrêta une seconde sur la dernière marche, encore essoufflée, et sentit quelque chose se détendre en elle — pas de la surprise, quelque chose de plus simple que ça.
— Ah, c'est bien, une jeune femme qui fait du sport… dit-il en la regardant de haut en bas. Et je comprends mieux comment tu fais pour avoir ce super cul.

Léa, encore rouge de l'effort, le fit entrer. Il posa les croissants sur la table.
— Je prends une douche et je suis toute à vous, dit-elle.

Marc sourit.
— Tu prendras ta douche après.

Il l'entraîna dans la chambre.

Il la poussa jusqu'au bord du lit. Ses mains trouvèrent d'abord le crop top, le firent glisser par-dessus sa tête. Puis la brassière : il tira sur la fermeture éclair, l'écarta, la fit tomber. Les seins de Léa, encore marqués par le tissu compressif, se libérèrent. Il s'attarda une seconde, les paumes contre sa peau chaude, puis descendit. Le legging résista un peu. Il le tira le long de ses hanches, de ses cuisses, jusqu'à ses chevilles. En dessous, un string de sport noir, technique, sans couture apparente, le tissu fin déjà légèrement humide entre ses jambes. Marc l'accrocha du bout des doigts et le fit glisser à son tour. Léa se retrouva nue, encore en sueur, le souffle court, face à lui encore habillé. Il la fit ensuite s'asseoir au bord du matelas, s'agenouilla entre ses cuisses et l'embrassa d'abord sur le ventre, puis plus bas. Sa bouche trouva son sexe encore chaud de la course. Il la lécha lentement, profondément, sans se presser, une main sur chaque cuisse pour les maintenir ouvertes. Léa bascula en arrière sur les avant-bras, gémit, les yeux mi-clos. Marc insistait sur son clitoris par instants, puis s'écartait, revenait, la travaillait avec une patience précise jusqu'à ce qu'elle soit trempée, les hanches qui cherchaient déjà sa bouche.

Il se releva. Léa était toujours au bord du lit, les cuisses ouvertes, le sexe brillant, la respiration déjà désordonnée. Marc déboutonna son pantalon, le fit glisser avec son boxer. Son sexe se libéra, long, raide, déjà tendu. Il s'approcha, saisit les hanches de Léa et la tira un peu plus vers lui, jusqu'à ce que ses fesses dépassent à peine du matelas. Il s'aligna. Le gland toucha d'abord ses lèvres, glissa dans l'humidité, chercha l'entrée. Puis il poussa. Lentement d'abord. Léa sentit chaque centimètre l'ouvrir, la remplir, plus profondément à mesure qu'il avançait. Un gémissement lui échappa, rauque, presque surpris malgré les semaines passées à le recevoir. Quand il fut entièrement en elle, le bassin collé contre le sien, il s'immobilisa une seconde. Elle le sentait battre à l'intérieur. Ensuite, il commença à bouger. Les premiers coups de reins furent amples, mesurés. Il se retirait presque entièrement avant de s'enfoncer d'un seul trait, jusqu'à la garde. Le bruit de leur peau qui s'entrechoquait devint vite régulier, sourd, obscène. Léa avait les mains crispées dans les draps. Ses seins bougeaient à chaque impact. Marc tenait ses hanches à deux mains, les doigts enfoncés dans la chair encore marquée par le legging, et la tirait vers lui à chaque poussée pour l'empaler plus fort. Il accéléra. Les coups devinrent plus courts, plus secs. Le lit grinca. Léa gémissait maintenant à chaque mouvement, incapable de se retenir, la tête renversée, la gorge offerte. Marc se pencha en avant, une main glissant sous sa nuque, l'autre restant sur sa hanche. Il la baisait vraiment, profondément, le bassin claquant contre le sien dans un rythme soutenu, presque mécanique dans sa précision. Elle était trempée. Il glissait en elle avec une facilité brutale, et chaque fois qu'il touchait le fond, elle poussait un son plus aigu.
— Putain… gronda-t-il entre deux coups de reins.

Léa n'arrivait plus à former de mots. Seulement des gémissements, de plus en plus ouverts, de plus en plus irréguliers. Ses cuisses tremblaient contre ses flancs. Elle sentit le plaisir monter trop vite, trop fort, cette vague qu'il savait toujours déclencher en elle. Ses murs se resserrèrent. Elle jouit en se contractant violemment autour de lui, un long gémissement arraché, le corps tendu, les ongles dans son dos. Marc ne s'arrêta pas tout de suite. Il la prit encore à travers les spasmes, profitant de chaque contraction, grognant plus fort. Puis son rythme se brisa. Il s'enfonça une dernière fois, profondément, et se vida en elle dans un souffle rauque, le front contre le sien, les hanches collées aux siennes jusqu'au dernier battement. Ils restèrent ainsi, haletants, encore liés. Le soleil du dimanche entrait par la fenêtre. Sur la table, dans l'autre pièce, les croissants refroidissaient.

Ils restèrent lovés l'un contre l'autre quelques minutes, le souffle encore court, la peau chaude. Une odeur de sexe imprégnait la chambre.
Puis Léa se leva.
— Je vais prendre une douche.
Elle gagna la salle de bain, ouvrit l'eau, attendit qu'elle soit bien chaude avant d'entrer sous le jet. L'eau lui ruisselait dans le dos, sur les fesses, le long des cuisses, emportant déjà une partie de ce qu'il avait laissé en elle. Elle ferma les yeux, les mains dans les cheveux.
Elle sursauta quand la porte de la cabine s'ouvrit.
Marc entra en riant.
— Je mange en famille ce midi. Il faut que je sois présentable.

Il était nu. L'eau le frappa aussitôt. Il se plaça derrière elle, dans l'espace étroit de la douche, le corps collé au sien. Ses mains glissèrent d'abord sur son ventre, remontèrent jusqu'à ses seins, les savonnèrent longuement, les paumes tournant autour des mamelons déjà durs sous l'eau chaude. Léa s'appuya en arrière contre son torse. Elle sentait son sexe se raffermir contre le bas de ses reins. Marc descendit une main entre ses cuisses. Ses doigts trouvèrent son clitoris, encore sensible, et le caressèrent lentement sous le jet. L'autre main restait sur sa poitrine. Léa gémit, la tête renversée contre son épaule. L'eau coulait entre leurs corps, rendait chaque contact plus glissant, plus immédiat. Il la tourna face à lui. L'embrassa sous la douche, longuement, la langue contre la sienne pendant que l'eau leur dégoulinait sur le visage. Puis il la poussa doucement contre le carrelage froid. Léa posa les mains à plat sur le mur. Marc saisit une de ses cuisses, la souleva, l'ouvrit, et s'aligna. Il s'enfonça d'un seul mouvement, facilité par l'eau et ce qu'il restait d'elle. Léa poussa un cri étouffé, le front contre le carrelage. Il la prit ainsi, debout, une jambe relevée, l'autre à peine stable sur le sol mouillé. Ses coups de bassin étaient profonds, réguliers, le bruit de leur peau noyé sous le jet. L'eau ruisselait entre ses seins, le long de son ventre, jusqu'à l'endroit où il entrait en elle. Marc tenait sa cuisse d'une main, sa hanche de l'autre, et la pénétrait calmement d'abord, puis plus fort, plus vite, le souffle chaud contre son oreille. Léa gémissait à chaque impact, les doigts glissant sur le carrelage trop lisse. Marc changea d'angle, la pencha un peu plus en avant, et reprit plus profondément encore. Le plaisir monta, brûlant, nourri par la chaleur de l'eau, par la fatigue de la course, par tout ce qu'il venait déjà de lui faire dans le lit — mais son corps était épuisé, offert plus qu'avide, les sensations trop intenses pour vraiment les tenir. Elle gémit longuement contre le mur, les jambes tremblantes, sans tout à fait basculer. Marc, lui, ne tarda pas. Il s'enfonça jusqu'au bout, se vida en elle une seconde fois, un grognement rauque noyé par l'eau de la douche, le visage enfoui contre sa nuque. Ils restèrent un instant immobiles sous le jet, encore liés, la vapeur emplissant la cabine. Puis il se retira lentement. Léa se retourna, le visage ruisselant, les jambes un peu flageolantes. Marc prit le gel douche, en versa dans sa main, et commença à la savonner pour de bon, cette fois vraiment.

— Voilà. Maintenant je peux aller manger en famille.