Trois en un — Chapitre 2 · Le goût du vin

— On s'ennuie, déclara-t-elle.

Le mot tomba dans le silence comme un galet dans une mare. Les rides concentriques qu'il provoqua mirent plusieurs secondes à atteindre les deux autres.

— On ne s'ennuie pas, corrigea Benoît. On profite. C'est différent.
— Tu profites de quoi, exactement ?

Il hésita. La question était simple, mais le ton ne l'était pas — cette inflexion légèrement moqueuse, cette façon qu'elle avait de pencher la tête en posant une question dont elle connaissait déjà la réponse.

— De la vue. Du calme. Du vin.
— Du calme. Clémentine répéta le mot comme s'il appartenait à une langue étrangère. « Tu veux du calme, toi, Astride ? »

Astride sursauta presque. Depuis qu'elle s'était rassise, elle s'était appliquée à respirer lentement, à contrôler les battements de son cœur, à ignorer la présence métallique logée au creux de ses fesses. Le plug n'était pas douloureux — juste présent, constant, une pression sourde qui irradiait dans son bassin à chaque mouvement. Quand elle croisait les jambes, l'acier bougeait imperceptiblement, et une décharge électrique remontait le long de sa colonne vertébrale.

— Non, répondit-elle. Pas spécialement.

Sa voix était plus ferme qu'elle ne l'aurait cru possible. Clémentine sourit — ce sourire en coin qui creusait sa fossette gauche et découvrait l'éclat humide de ses dents.

— Alors on joue.
— À quoi ? demanda Benoît.
— Action ou vérité.

Il rit, un rire bref qui se cogna contre le silence des deux femmes et mourut dans sa gorge.

— T'es sérieuse ?
— Toujours sérieuse. Surtout quand j'ai l'air de plaisanter.

Clémentine s'écarta du muret et revint vers la table. Ses pieds nus ne faisaient aucun bruit sur les dalles de pierre, et sa robe flottait autour de ses cuisses avec un froissement de soie qui rappelait le bruit des vagues sur le sable. Elle posa son verre, s'assit, et planta ses coudes sur la table en fer forgé.

— Les règles sont simples, reprit-elle. Celui ou celle dont c'est le tour choisit : action ou vérité. Si tu choisis vérité, tu réponds honnêtement. Si tu choisis action, tu fais ce qu'on te dit. Pas de limites. Pas de veto.

Ses yeux marron brillaient dans la pénombre, deux braises qui semblaient absorber la lumière des guirlandes plutôt que la refléter. Benoît sentit son estomac se contracter — cette sensation qu'il connaissait bien, celle qui précédait les plaquages sur le terrain de rugby, quand le corps tout entier se préparait à l'impact.

— Et si on refuse ? demanda-t-il.
— On ne refuse pas. C'est le principe.

Astride croisa les jambes dans l'autre sens. Le mouvement était fluide, presque chorégraphié, et la jupe en coton bleu marine remonta de quelques centimètres. Juste assez pour que Clémentine, dont le regard ne quittait plus ses cuisses, aperçoive de nouveau cet éclat métallique — la base arrondie du plug qui luisait faiblement entre ses fesses serrées.
La langue de Clémentine passa sur sa lèvre inférieure.

— Astride, tu commences. Action ou vérité ?

Le cœur d'Astride s'emballa. Le plug sembla vibrer en elle, comme si le métal conduisait l'électricité qui crépitait dans l'air. Elle pensa à ses parents, à Annecy, à la chambre d'enfant qu'elle venait de quitter — cette chambre aux murs rose pâle où elle avait passé vingt ans à être sage, à être docile, à être celle qu'on attendait qu'elle soit.
Cette chambre appartenait à une autre vie.

— Action.

Le mot sortit de sa bouche avant qu'elle ait eu le temps de le retenir. Clémentine émit un petit bruit approbateur — un mmmmh guttural qui fit frissonner la peau des bras de Benoît.

— Bien, dit Clémentine. Très bien. Alors voilà : tu vas t'asseoir sur les genoux de Benoît.

Benoît se redressa brusquement sur sa chaise. Le bois gémit sous son poids.

— Attends, je…
— Tu n'as pas ton mot à dire, coupa Clémentine sans même le regarder. C'est elle qui a choisi action. C'est à elle d'accepter ou de refuser.

Astride tourna la tête vers Benoît. Il était assis à sa droite, à moins d'un mètre, et dans la lumière dorée des guirlandes, elle distinguait chaque détail de son visage : la mâchoire crispée, la veine qui battait sur sa tempe, les yeux verts qui s'étaient assombris — presque noirs maintenant, comme si la pupille avait mangé l'iris.

— J'accepte, dit Astride.

Sa voix ne tremblait pas. C'était la première fois de la soirée.
Elle se leva. Ses sandales claquèrent sur les dalles de pierre — trois pas seulement, trois pas qui la menèrent jusqu'à Benoît, et chaque pas faisait bouger le plug dans son anus, un frottement minuscule mais constant qui envoyait des ondes de plaisir dans son bas-ventre. Sa culotte était trempée. Elle le savait. Elle s'en moquait.

— Bouge pas, murmura-t-elle à Benoît qui crispait ses mains sur les accoudoirs de la chaise en osier.

Puis elle s'assit.
Ses fesses se posèrent sur les cuisses de Benoît, et le contact du lin rugueux contre l'arrière de ses jambes nues lui arracha un frisson. Le plug s'enfonça plus profondément — un millimètre, peut-être deux — et Astride dut se mordre l'intérieur de la joue pour ne pas gémir. Son dos touchait le torse de Benoît, et à travers la chemise en lin, elle sentait la chaleur de sa peau, la dureté de ses pectoraux, les battements de son cœur qui cognait contre ses côtes.

Benoît, lui, ne respirait plus.
Le poids d'Astride sur ses cuisses était léger — presque rien, cinquante-deux kilos répartis sur sa silhouette menue — mais l'effet que ce poids produisait sur son corps n'avait rien de léger. Le parfum floral de son shampoing emplissait ses narines, mêlé à une autre odeur, plus subtile, plus animale — une odeur de cyprine, de sueur, de désir. Ses cheveux châtains lui chatouillaient le menton, et quand elle bougeait pour trouver une position plus stable, ses fesses frottaient contre son entrejambe.

Son érection était déjà à mi-course. Il banda contre le tissu de son jean, une pression sourde qui palpitait au rythme de son sang, et il pria pour qu'Astride ne le remarque pas — tout en sachant que c'était impossible, qu'elle devait sentir cette barre dure contre sa cuisse, qu'elle ne pouvait pas ne pas la sentir.

— Confortable ? demanda Clémentine.

Elle avait croisé les bras sur la table et posé son menton dessus, comme une enfant qui regarde un spectacle de marionnettes. Ses yeux brillaient.

— Très, répondit Astride d'une voix qui n'était plus tout à fait la sienne. Et toi, Benoît ?

Il émit un grognement. Un son qui voulait être une réponse mais qui n'était qu'un souffle rauque, la gorge serrée, le diaphragme bloqué. Ses mains étaient toujours crispées sur les accoudoirs, et leurs jointures avaient blanchi.

— Tu peux poser tes mains sur elle, Benoît, dit Clémentine. Elle ne va pas te mordre.

Astride tourna légèrement la tête, et ses lèvres effleurèrent la mâchoire de Benoît.

— Sauf si tu veux que je te morde, murmura-t-elle.

Le déclic se fit dans la tête de Benoît. Un déclic sec, mécanique, comme un interrupteur qu'on bascule. Il déplia ses doigts des accoudoirs et les posa sur les hanches d'Astride — un contact d'abord hésitant, le bout des doigts qui effleurait le coton de la jupe, puis plus ferme, ses paumes qui épousaient la courbe des os iliaques, ses pouces qui s'enfonçaient légèrement dans la chair tendre au-dessus des hanches.

— Voilà, dit Clémentine. C'est mieux. Mais changeons un peu les règles… Astride, je continue et je choisi pour toi ! Vérité.

Sa voix avait changé. Elle ne jouait plus. Ou plutôt, elle jouait à un autre niveau, un niveau où les mots n'étaient plus des plaisanteries mais des outils, des leviers, des clés.

— Pourquoi t'es descendue tout à l'heure, Astride ? Qu'est-ce que tu es allée faire dans ta chambre ?

La question claqua dans l'air tiède de la nuit. Astride sentit ses joues s'empourprer — cette rougeur qui la trahissait toujours, qui partait de son cou et remontait jusqu'à ses tempes comme une marée incontrôlable. Elle était reconnaissante que Benoît ne puisse pas voir son visage, même si ses mains qui tenaient toujours ses hanches devaient sentir la chaleur soudaine de sa peau.

— Je me suis touchée, répondit-elle.

Le silence qui suivit fut si dense qu'on aurait pu le trancher au couteau. Même les grillons, dans la vigne vierge, semblaient s'être tus.

— Je me suis touchée en pensant à vous deux, précisa Astride.

Ses doigts se crispèrent sur ses propres cuisses. Le plug vibrait en elle — ou était-ce elle qui vibrait autour du plug ? Les sensations se mélangeaient, se confondaient, et sa culotte était maintenant si humide qu'elle sentait le tissu coller à ses lèvres intimes.

— Et qu'est-ce que tu as fait d'autre ? demanda Clémentine.

Sa voix n'était plus qu'un souffle rauque. Ses doigts jouaient avec le pied de son verre, et à la lueur des guirlandes, Benoît vit qu'elle avait les jointures blanches.

— Une seule question par tour, dit Astride. C'est la règle.
— Tu apprends vite, concéda Clémentine.

Elle se redressa sur sa chaise, et ses seins, libres sous la robe vert émeraude, firent tressauter le tissu. Benoît, qui n'avait pas bougé ses mains des hanches d'Astride, sentit quelque chose changer dans sa respiration — un rythme plus rapide, plus superficiel, comme celui d'un animal qui flaire une proie.

— Je continue de choisir, reprit Clémentine. Benoît, Action !

Benoît se tendit. Ses doigts s'enfoncèrent plus profondément dans la chair des hanches d'Astride, et celle-ci laissa échapper un petit bruit — un hoquet étouffé, un gémissement minuscule qu'elle écrasa contre ses lèvres serrées.

— Benoît, dit Clémentine. Passe ta main droite sous la jupe d'Astride.

L'ordre était donné d'une voix plate, presque clinique, comme si elle demandait qu'on lui passe le sel. Mais ses yeux contredisaient sa voix — ses yeux étaient deux brasiers qui dévoraient la pénombre, et sa poitrine se soulevait et s'abaissait à un rythme qui n'avait rien de calme.

— Clémentine… commença Benoît.
— Action. Elle a accepté. Toi aussi.

Il tourna la tête vers Astride. Leurs visages étaient si proches maintenant qu'il pouvait compter les taches de rousseur sur ses pommettes, distinguer les paillettes dorées qui nageaient dans ses iris noisette, sentir son souffle chaud contre ses lèvres.

— Tu es sûre ? demanda-t-il.

Astride ne répondit pas avec des mots. Elle attrapa le poignet de Benoît — sa main droite, celle qui tenait encore sa hanche — et la guida elle-même vers sa cuisse.
Elle sentait la chaleur de sa peau à travers le coton plus doux de la jupe. La main de Benoît se posa sur le bord de l'ourlet qu'il franchit avec une lenteur insoutenable.
Ses doigts glissèrent sous la jupe.
La peau des cuisses d'Astride était brûlante. Douce et brûlante, avec une texture de soie tiède qui contrastait avec le cal des paumes de Benoît. Il remonta lentement — si lentement que chaque centimètre durait une éternité, que chaque millimètre de peau découvert envoyait une décharge électrique dans son avant-bras, dans son biceps, dans son torse tout entier.
Astride avait fermé les yeux. Sa tête bascula en arrière et vint se loger dans le creux de l'épaule de Benoît, et ses lèvres s'entrouvrirent sur un gémissement qu'elle ne réprima pas.

— Plus haut, ordonna Clémentine. Jusqu'à ce que tu sentes quelque chose.

La paume de Benoît remonta encore. Ses doigts effleurèrent la peau satinée de l'intérieur des cuisses, là où la sueur avait commencé à perler, là où la chaleur était la plus dense, presque moite. Il sentait la tension des muscles sous la peau, les tremblements infimes qui parcouraient les jambes d'Astride, le pouls qui battait tout près de son intimité.
Puis il toucha le plug.
Le métal était chaud — réchauffé par la température du corps d'Astride, par la fièvre qui irradiait de son bassin. Ses doigts rencontrèrent d'abord la base arrondie, ce petit disque d'acier qui affleurait entre ses fesses, puis ils suivirent le contour de l'objet, et Benoît comprit.
Il comprit tout d'un coup — l'absence d'Astride dans la cuisine, son retour avec cette expression différente, la façon dont Clémentine ne la quittait plus des yeux depuis qu'elle était remontée.

— Putain, souffla-t-il.

Le mot s'échappa de sa gorge sans qu'il puisse le retenir. Un grognement sourd, guttural, qui vibra contre la nuque d'Astride et la fit frissonner de la tête aux pieds.

— C'est un… commença Benoît.
— Un plug anal, termina Clémentine. En acier chirurgical. Je l'ai vu quand elle a croisé les jambes tout à l'heure.

Sa voix était rauque. Fêlée. Elle avait perdu cette assurance clinique qu'elle affichait quelques instants plus tôt, et maintenant, c'était le désir qui parlait à travers elle — un désir brut, presque douloureux, qui faisait trembler ses doigts sur son verre et perler des gouttes de sueur entre ses seins.

— Depuis tout à l'heure, répéta Benoît. Tu as ça en toi depuis tout à l'heure ?
— Oui, répondit Astride.

Sa voix n'était qu'un filet. Un souffle. Mais dans ce souffle, il y avait une fierté étrange, une satisfaction profonde, la conscience d'avoir fait exactement ce qu'elle voulait faire.
Les doigts de Benoît étaient restés sur le plug. Il ne bougeait pas — comme pétrifié — mais le simple contact de ses phalanges contre l'acier suffisait à envoyer des ondes de plaisir dans le bassin d'Astride. Le plug bougeait à chaque respiration, à chaque battement de cœur, et la main de Benoît, posée dessus, amplifiait chacune de ces vibrations.

— Appuie, dit Clémentine.

Benoît tourna la tête vers elle. La robe vert émeraude s'était relevée sur ses cuisses, et il pouvait voir la peau bronzée qui luisait de transpiration, les muscles tendus, les genoux qui se serraient l'un contre l'autre.

— Appuie doucement, répéta Clémentine. Elle aime ça.

Il appuya.
Ses doigts pressèrent la base du plug, et l'objet s'enfonça plus profondément dans l'anus d'Astride — un enfoncement minime, à peine un centimètre, mais suffisant pour que la jeune femme émette un cri étranglé.

— Oh bordel, gémit-elle. Oh putain de bordel de merde.

Les mots coulaient de sa bouche sans qu'elle les contrôle. Son corps tout entier s'arqua contre Benoît, ses fesses s'enfoncèrent dans son entrejambe, et cette fois, il ne put plus cacher son érection — sa queue durcie pressait contre la courbe de son cul, une barre de chair gonflée qui palpitait à travers le jean.
Astride le sentit. Tourna la tête. Ses lèvres étaient entrouvertes, ses yeux noyés de plaisir, ses joues écarlates.

— Toi aussi t'aimes ça, murmura-t-elle. Je sens ta bite contre mon cul.

La vulgarité du mot — bite — claqua dans l'air tiède comme un coup de fouet. Clémentine émit un rire bas, un rire qui venait du fond de sa gorge et qui ressemblait à un râle.

— Elle a dit bite, Benoît. T'as entendu ? La petite Astride timide a dit bite.

Elle se leva de sa chaise, contourna la table, et vint se placer derrière eux. Ses pieds nus avançaient sans bruit sur la pierre, et sa robe frôlait ses cuisses avec un froissement d'étoffe qui était le seul son dans la nuit.

— Continue d'appuyer, Benoît. Mais cette fois, appuie et relâche. Comme si tu la baisais. Doucement.

Les doigts de Benoît obéirent avant même qu'il ait eu le temps de réfléchir. Ils pressèrent le plug, l'enfoncèrent un peu plus, puis relâchèrent la pression, et le plug ressortit avec une lenteur qui arracha un gémissement à Astride. Ses ongles griffaient les cuisses de Benoît à travers le jean.

— Comme ça ? demanda-t-il d'une voix qu'il ne reconnut pas.
— Exactement comme ça, murmura Clémentine. Encore.

Il recommença. Et encore. Et encore. Un mouvement de va-et-vient miniature, à peine perceptible, mais qui embrasait les terminaisons nerveuses d'Astride. Le plug glissait dans son anus avec une douceur lubrifiée — elle avait dû utiliser quelque chose avant de l'insérer, un gel ou de la salive — et chaque poussée envoyait une onde de plaisir qui se répercutait dans son clitoris, dans ses lèvres gonflées, dans son ventre tout entier.
Sa culotte était trempée. Elle le savait. Et Benoît le savait aussi — sa main gauche, qui tenait toujours sa hanche, devait sentir l'humidité qui traversait le coton de la jupe.

— T'es une petite cochonne, Astride, dit Clémentine en se penchant derrière elle. T'arrives à peine dans cette coloc et tu portes déjà un plug sous ta jupe.

Sa bouche était tout près de l'oreille d'Astride maintenant. Si près que son souffle chaud soulevait les cheveux châtains sur sa tempe, que ses lèvres effleuraient presque le lobe de son oreille.

— Dis-moi ce que tu veux, Astride, murmura Clémentine. Dis-le avec tes mots à toi. Pas les mots polis. Les vrais.

Astride ouvrit les yeux. Les guirlandes accrochées aux treilles semblaient flotter dans l'obscurité comme des lucioles prisonnières. La nuit était épaisse autour d'eux, odorante de jasmin et de pierre chaude, et au loin, très loin, on entendait le grondement étouffé de Lyon qui s'endormait.

— Je veux que Benoît me doigte, dit-elle.

Sa voix n'avait plus rien de timide. C'était une voix brute, éraillée, qui venait d'un endroit qu'elle ne connaissait pas encore — un endroit sans retenue, sans peur, sans parents pour vérifier ce qu'elle faisait.

— Je veux qu'il glisse ses doigts dans ma chatte, continua-t-elle. Je veux le sentir m'écarter, me remplir, pendant que le plug est encore dans mon cul.

Benoît grogna. Un son animal, venu du fond de sa poitrine, qui fit vibrer son torse contre le dos d'Astride. Sa queue était maintenant complètement dure, écrasée contre la couture de son jean, et une tache humide commençait à se former à l'endroit où le gland appuyait contre le tissu.

— T'as entendu, Benoît ? fit Clémentine. Elle veut tes doigts.

Elle s'était redressée derrière eux, et ses mains se posèrent sur les épaules de Benoît — un contact léger, presque tendre, qui contrastait avec la crudité de ses paroles. Ses pouces massaient la nuque de Benoît, là où les muscles étaient le plus tendus, là où la sueur avait rendu la peau glissante.

— Vas-y, murmura-t-elle. Mais d'abord, enlève-lui sa culotte.

Benoît retira sa main droite de sous la jupe d'Astride. Le contact du métal tiède lui manqua immédiatement — un manque irrationnel, presque douloureux, comme si ses doigts protestaient d'avoir été arrachés à cette découverte.

— Lève-toi une seconde, demanda-t-il à Astride.

Sa voix était rauque, méconnaissable. Astride obéit, se releva en vacillant — ses jambes tremblaient si fort qu'elle dut s'appuyer sur la table — et Benoît glissa ses pouces sous l'élastique de sa culotte.
Le coton était blanc. Simple. Presque enfantin. Mais quand il le fit descendre le long des cuisses, il vit les traces de cyprine qui striaient le tissu — des traînées translucides, abondantes, qui attrapaient la lumière des guirlandes et luisaient comme des fils de soie.

— Regarde-moi ça, commenta Clémentine par-dessus son épaule. Elle a inondé sa culotte.

Astride ne baissa pas les yeux. Elle fixait Benoît avec une intensité qui le clouait sur place, et quand la culotte atteignit ses chevilles, elle l'enjamba d'un geste sec avant de se rasseoir sur ses genoux.
Cette fois, le contact était différent.
Sans la barrière du coton, la peau nue de ses cuisses collait au lin du pantalon. Sans la barrière du coton, l'humidité de sa chatte imprégnait le tissu, y dessinait une tache sombre qui s'élargissait à chaque seconde. Sans la barrière du coton, le plug était plus accessible — et les doigts de Benoît retrouvèrent instinctivement la base métallique.

— Maintenant, glisse ton autre main devant, dit Clémentine. Mais caresse-la d'abord. Pas tout de suite. Fais-la attendre.

La main gauche de Benoît contourna la hanche d'Astride et vint se poser sur son bas-ventre. La paume à plat sur le pubis — il pouvait sentir la chaleur irradier de sa vulve, la moiteur qui perlait entre ses lèvres intimes, le pouls qui battait tout près de son clitoris.

— Plus bas, dit Clémentine. Effleure-la. Juste le bout des doigts.

Ses doigts descendirent. Ils rencontrèrent d'abord les poils — un triangle finement taillé, doux comme du duvet, qui recouvrait le mont de Vénus. Puis ils trouvèrent les lèvres externes, charnues et gonflées, qui s'entrouvrirent au moindre contact.

— Putain qu'elle est mouillée, grogna Benoît.

Le mot — mouillée — arracha un gémissement à Astride. Ses doigts agrippèrent les cuisses de Benoît à travers le lin, et ses ongles s'y enfoncèrent avec une force qui contrastait avec sa silhouette menue.

— Vas-y, supplia-t-elle. Touche-moi.

Les doigts de Benoît écartèrent doucement les lèvres externes et trouvèrent l'entrée de sa chatte. La cyprine avait tout inondé — les lèvres internes qui pendaient comme des pétales de fleur, le périnée tendu, l'intérieur des cuisses qui luisaient à la lueur des guirlandes. Son index glissa sur toute la longueur de sa fente, de bas en haut, et quand il atteignit le clitoris, Astride poussa un cri.
Un vrai cri. Pas un gémissement étouffé. Un cri qui résonna sur la terrasse et s'envola dans la nuit, au-dessus des toits de la Croix-Rousse, vers les étoiles qui commençaient à peine à s'allumer.

— Chut, fit Clémentine en posant un doigt sur les lèvres d'Astride. Les voisins.

Mais son sourire démentait ses paroles. Elle adorait ça — le cri d'Astride, la tension de Benoît, le pouvoir qu'elle exerçait sur eux comme on tient les rênes d'un attelage fou.

— Encore, dit Astride ... S'il te plaît, Benoît. Encore.

Il recommença. Son index traçait des cercles lents autour du clitoris — ce petit bouton rose qui gonflait sous ses doigts, qui émergeait de son capuchon comme une perle dure. À chaque passage, Astride tressaillait, et ses fesses se contractaient, enfonçant le plug un peu plus profondément dans son anus.
Benoît sentait tout. La chaleur de sa vulve contre ses doigts, la contraction de ses muscles autour du plug, les tremblements qui parcouraient ses cuisses. Il sentait aussi sa propre queue qui pulsait dans son pantalon, la pression devenue presque douloureuse, le gland gonflé qui frottait contre le tissu rugueux à chaque mouvement d'Astride.

— Maintenant, glisse ton doigt en elle, ordonna Clémentine. Un seul. Celui du milieu. Pas l'index — le majeur.

Benoît obéit. Son majeur s'enfonça dans l'entrée de la chatte d'Astride — une lenteur calculée, millimètre par millimètre, le temps de sentir les parois chaudes, serrées, ruisselantes, qui se dilataient pour l'accueillir. La cyprine coulait autour de son doigt, épaisse comme du miel tiède, et quand il le retira presque entièrement avant de le renfoncer, un bruit de succion obscène emplit l'air de la terrasse.

— Oh oui, gémit Astride.

Sa tête était renversée sur l'épaule de Benoît, sa bouche grande ouverte, ses yeux clos. Sa respiration était hachée, irrégulière, ponctuée de petits cris qui s'échappaient malgré elle. Ses seins, sous le chemisier blanc, pointaient maintenant avec une précision parfaite — les mamelons durs comme des cailloux, visibles à travers le tissu.

— Tu sens ça, Astride ? demanda Clémentine. Tu sens son doigt dans ta chatte en même temps que le plug dans ton cul ?

Astride hocha la tête, incapable de parler. Les sensations se superposaient, se répondaient — le métal froid qui dilatait son anus, le doigt chaud qui fouillait son vagin, les deux sensations séparées par une membrane de chair qui vibrait à chaque mouvement.

— Dis-lui ce que tu sens, insista Clémentine. Décris-le.

La main de Benoît continuait son va-et-vient dans le vagin d'Astride — un rythme régulier maintenant, un tempo de basse qui faisait claquer la cyprine contre ses phalanges. De l'autre main, il pressait toujours le plug par intermittence, créant une alternance de pressions qui arrachait des sanglots de plaisir à la jeune femme.

— C'est… c'est comme si j'étais remplie, balbutia Astride. Remplie des deux côtés. Ta bite… elle est contre ma cuisse, Benoît. Je la sens. Elle est énorme.

Les doigts de Clémentine se crispèrent sur les épaules de Benoît. Elle avait envie — envie de toucher, envie de goûter, envie de participer à ce qui se passait devant elle. Mais elle se retenait. Pour l'instant.

— Tu aimes ce que tu sens ? demanda Clémentine.
— Oui. Astride ouvrit les yeux. « Oui, j'aime. J'aime sa queue contre ma cuisse. J'aime ses doigts dans ma chatte. J'aime ce que tu me fais faire, Clémentine. »

L'aveu la transperça. Clémentine sentit une décharge électrique descendre le long de sa colonne et exploser dans son bas-ventre. Sa propre cyprine coula le long de sa cuisse, tiède et épaisse, et elle dut se retenir au dossier de la chaise pour ne pas vaciller.

— Et toi, Benoît ? fit-elle. Qu'est-ce que tu ressens ?

Un grognement. Puis :

— Je bande tellement que ça fait mal.

Clémentine sourit — un sourire carnassier qui découvrit ses gencives.

— Sors ta queue.

Benoît suspendit son geste. Ses doigts s'immobilisèrent dans le vagin d'Astride, et celle-ci émit un gémissement de frustration.

— Tout de suite ? demanda-t-il.
— Tout de suite.

Astride se leva de ses genoux à contrecœur — sa chatte aspirant le doigt de Benoît avec un bruit mouillé quand il se retira. Elle resta debout, les jambes écartées, la culotte toujours en boule à ses pieds, sa jupe relevée sur ses hanches. Dans la pénombre, Benoît distingua la lueur du plug entre ses fesses, et son gland palpita.
Il défit sa ceinture. Le cliquetis de la boucle métallique résonna dans le silence de la terrasse. Puis le zip du antalon — un bruit sec, presque agressif, qui fit frissonner les deux femmes.
Sa queue jaillit hors de son boxer.
Clémentine laissa échapper un sifflement admiratif — un sifflement bas, presque inaudible, mais qui en disait long. Le pénis de Benoît était à la hauteur de sa carrure : long, épais, légèrement courbé vers le haut, avec des veines visibles qui couraient le long de la hampe. Le gland, large et rose foncé, brillait de pré-sperme dans la lumière des guirlandes, et une goutte translucide perlait déjà au méat.

— Putain, Benoît, murmura Clémentine. Tu nous avais caché ça.

Astride ne disait rien. Elle regardait. Ses yeux noisette étaient rivés sur cette queue tendue vers le ciel, sur les testicules lourds qui pendaient dans l'ombre, sur la toison brune qui remontait jusqu'au nombril. Sa bouche s'était remplie de salive.

— Touche-la, Astride, ordonna Clémentine.

Astride tendit la main. Ses doigts tremblaient — pas de peur, pas de timidité, mais de désir pur, de cette faim qui lui tordait le ventre depuis qu'elle était arrivée dans cet appartement. Ils se refermèrent autour de la hampe.
La peau était brûlante. Douce et brûlante, avec une texture de velours tendu sur de l'acier. Elle sentait les battements du cœur de Benoît à travers la chair gonflée, le sang qui pulsait dans les veines, la vie qui vibrait sous ses doigts.

— Elle est… commença-t-elle.
— Dis-le, l'encouragea Clémentine.
— Magnifique. Le mot sortit comme une prière. « Elle est magnifique, Benoît. »

Benoît grogna. Les doigts d'Astride remontaient lentement le long de sa hampe, du pubis jusqu'au gland, et quand ils effleurèrent le méat, y recueillirent la goutte de pré-sperme, il crut qu'il allait jouir rien qu'à ce contact.

— Goûte, dit Clémentine.

Astride porta ses doigts à sa bouche. Sa langue les lécha — le pré-sperme était légèrement amer, avec une note salée qui évoquait l'eau de mer. Elle ferma les yeux pour mieux savourer, et un gémissement de pur plaisir monta de sa gorge.

— J'en veux plus, dit-elle. Je veux le prendre dans ma bouche.

Clémentine posa une main sur l'épaule d'Astride et l'arrêta.

— Pas ce soir.

Le refus claqua comme une claque. Astride rouvrit les yeux, frustrée, tremblante, au bord de supplier.

— Pourquoi ? demanda-t-elle.
— Parce que je le décide. Parce que ce soir, c'est le soir où l'on commence. Pas le soir où l'on finit.

La main de Clémentine quitta l'épaule d'Astride et vint se poser sur sa joue. Un geste tendre, presque maternel, en contradiction totale avec les mots qu'elle venait de prononcer.

— Rassieds-toi sur ses genoux, murmura-t-elle. Mais cette fois, prends sa queue dans ta main et remets-la contre ta chatte. Ne la pénètre pas. Juste… frotte-la.

Astride obéit. Elle se rassit sur les cuisses de Benoît, dos contre son torse, et sa main droite saisit la queue tendue. Elle la guida entre ses cuisses, écarta ses lèvres avec deux doigts de la main gauche, et plaqua la hampe brûlante contre sa fente.
Le contact lui arracha un cri.
La chair dure de Benoît glissait contre sa chair trempée, le gland frottait contre son clitoris à chaque mouvement, et toute la longueur de la queue épousait le sillon de sa vulve. La cyprine coulait sur la hampe, la lubrifiait, la faisait luire dans la pénombre.

— Bouge, ordonna Clémentine. Mais lentement. Très lentement.

Astride commença à onduler des hanches. Un mouvement de va-et-vient à peine perceptible, une danse immobile qui faisait glisser la queue de Benoît contre sa chatte sans jamais la laisser pénétrer. Le gland appuyait contre son clitoris à chaque passage, et le plug, dans son anus, bougeait au rythme de ses ondulations.
Benoît ne contrôlait plus rien. Ses mains s'étaient refermées sur les hanches d'Astride, et il la guidait sans même s'en rendre compte, l'aidait à trouver le rythme, à accentuer la pression. Ses grognements se mêlaient aux gémissements d'Astride, et la terrasse tout entière résonnait de cette symphonie de plaisir étouffé.

— Je vais jouir, haleta Astride. Clémentine, je vais jouir…
— Pas encore. Retiens-toi.

Le mot était un ordre, et Astride obéit — ses muscles se crispèrent, son bassin s'immobilisa, elle retint sa respiration et sentit l'orgasme refluer, se tapir dans son ventre comme un animal prêt à bondir.
Clémentine les contemplait. Ses yeux allaient de la queue de Benoît qui luisait de cyprine, au visage défait d'Astride, aux doigts de Benoît qui s'enfonçaient dans la chair tendre des hanches. Elle avait envie de les toucher tous les deux — de lécher la cyprine sur le gland de Benoît, de mordre les épaules d'Astride, de s'abandonner elle aussi à ce tourbillon.
Mais elle se retint.
Pas ce soir.

— Arrêtez-vous, dit-elle.

Sa voix était étrangement calme, presque triste, comme si elle leur annonçait la fin du monde. Astride cessa de bouger. Benoît relâcha ses hanches. Pendant un long moment, ils restèrent immobiles — trois respirations qui ralentissaient dans l'air tiède de la nuit, trois corps qui refroidissaient lentement, trois désirs suspendus au-dessus du vide.

— Maintenant, Astride, relève-toi, reprit Clémentine. Remets ta culotte. Rhabille-toi.

Astride obéit avec des gestes lents, engourdis, comme si elle émergeait d'un rêve trop profond. Elle remonta sa culotte trempée le long de ses jambes, rabaissa sa jupe, lissa son chemisier du plat de la main. Ses joues étaient encore écarlates, ses cheveux collés aux tempes par la sueur.
Benoît rangea sa queue dans son jean — une opération douloureuse, la chair encore gonflée, le gland hypersensible au contact du tissu. Il referma la braguette, reboucla sa ceinture, et ses doigts tremblaient tellement qu'il dut s'y reprendre à trois fois.
Clémentine se tenait debout près de la table. Sa robe vert émeraude était chiffonnée, ses cheveux en désordre, ses mamelons visibles sous le tissu fin. Elle avait les yeux brillants — des yeux qui avaient vu ce qu'ils voulaient voir et qui en redemandaient déjà.

— C'est tout pour ce soir, dit-elle à voix basse. On reprendra demain.

Un silence. Puis Astride demanda :

— Pourquoi ?

Clémentine sourit — un sourire doux cette fois, presque tendre, qui effaça la dureté de ses traits.

— Parce que le désir, c'est comme le vin. Il faut le laisser respirer.

Elle s'avança vers Astride et déposa un baiser sur son front — un baiser chaste, presque maternel, qui contrastait avec tout ce qu'ils venaient de faire. Puis elle se tourna vers Benoît et fit la même chose — ses lèvres effleurèrent sa tempe, là où la sueur avait séché en traînées salées.

— Vous êtes magnifiques tous les deux, murmura-t-elle. Et cette nuit, vous allez rêver de ce qu'on fera demain.

Elle tourna les talons et se dirigea vers l'escalier. Sa robe flottait autour de ses jambes comme une brume verte, et ses pieds nus ne faisaient aucun bruit sur les dalles de pierre.
Benoît et Astride restèrent sur la terrasse.
Le silence retomba — un silence différent de celui du début de la soirée. Plus dense. Plus lourd. Chargé de tout ce qui n'avait pas été fait, de tout ce qui n'avait pas été dit.
Astride se rassit sur sa chaise en osier. Le plug était toujours là, niché au creux de ses fesses, souvenir métallique de ce qui venait de se passer. Ses doigts jouaient distraitement avec l'ourlet de sa jupe.

— Elle a raison, dit-elle finalement.

Benoît tourna la tête vers elle. Ses yeux verts avaient retrouvé leur couleur normale — le noir du désir s'était dissipé, laissant place à quelque chose de plus doux, de plus vulnérable.

— À quel sujet ?
— Le désir. Il faut le laisser respirer.

Elle attrapa son verre de rosé — le vin avait tiédi, mais elle le but quand même, à petites gorgées, laissant l'acidité lui brûler la gorge.

— Je crois que je vais aller me coucher, dit-elle en se levant. La journée a été longue.

Elle fit un pas vers l'escalier, puis s'arrêta. Se retourna. Ses yeux noisette brillaient dans la pénombre.

— Benoît ?
— Oui ?
— Merci. Pour tout à l'heure.

Elle ne précisa pas de quoi elle le remerciait. Elle n'en avait pas besoin. Elle disparut dans l'escalier, et le bruit de ses sandales sur les marches de bois s'éteignit peu à peu.
Benoît resta seul sur la terrasse.
Il attrapa la bouteille de rosé — il en restait à peine un fond — et but directement au goulot. Le vin était tiède, presque désagréable, mais il avait besoin de ce goût dans sa bouche pour effacer le souvenir brulant de se qui venait de se passer.
Les guirlandes continuaient de clignoter doucement au-dessus de sa tête. La ville, en contrebas, s'était tue. Et quelque part dans l'appartement, deux femmes s'endormaient — l'une avec un plug en acier dans le cul, l'autre avec le goût du pouvoir sur les lèvres.
Benoît posa la bouteille vide sur la table et ferma les yeux.
Demain.
Demain, tout recommencerait.