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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

L’héritage de la maison Vale — Chapitre 8 · Chapitre 8 – Camille

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il y a 12 heures

Erotique / Romantique

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Ce chapitre respire à un rythme rare : le désir est là, tout entier, mais retenu — les mains de Théo sous le pull, le front posé contre le ventre d'Élise — et c'est précisément cette retenue qui le rend électrique. On aime la façon dont la tension érotique et la tension narrative s'entrelacent sans jamais se court-circuiter, comme si la maison elle-même retenait son souffle. La dernière phrase, sobre et inévitable, donne vraiment envie de tourner la page.

L’héritage de la maison Vale

Chapitre 8 · Chapitre 8 – Camille

Ils ne redescendirent de la chambre qu’en fin de matinée.

Élise avait enfilé un large pull en laine grise qui lui arrivait à mi-cuisse et rien d’autre. Ses cheveux roux étaient encore en désordre, sa peau portait encore l’odeur de Théo. Entre ses cuisses, elle restait sensible, légèrement marquée. Chaque pas lui rappelait ce qui s’était passé dans le noir de la nuit.

Théo, lui, avait repris un pantalon et une chemise ouverte. Il préparait du café en silence dans la cuisine. L’atmosphère avait changé. Moins électrique. Plus lourde. Comme si le corps avait enfin parlé et qu’il ne restait plus maintenant que les mots dangereux.

Élise s’assit sur le bord de la table. Le pull remonta. Théo laissa son regard glisser une seconde sur ses cuisses nues, puis se força à revenir à la cafetière.

— Raconte-moi Camille, dit-elle.

Théo posa deux tasses sur la table et s’assit en face d’elle. Il garda les mains autour de la sienne, comme pour se donner une contenance.

— Elle est arrivée ici en mille neuf cent soixante-quatorze. Elle avait vingt-six ans. Ton grand-oncle, Henri Vale, en avait quarante-deux. C’était sa demi-sœur. Ils ne s’étaient presque pas connus enfants. Elle fuyait quelque chose à Paris. Un homme. Une dette. Ou les deux. Henri l’a recueillie.

Élise écoutait sans l’interrompre. Ses doigts jouaient distraitement avec le bord de son pull.

— Au début, c’était protecteur. Fraternel. Puis ça a changé. Lentement. Henri était déjà… particulier. Il photographiait depuis des années. D’abord des paysages. Ensuite des corps. Camille est devenue son sujet presque exclusif pendant près de trois ans. Elle acceptait. Au début par reconnaissance. Ensuite… je ne sais pas. Par habitude. Par isolation. Par quelque chose de plus trouble.

Théo but une gorgée de café. Sa voix était devenue plus rauque.

— Les photos que tu as vues, les plus intimes, datent de cette période. Il ne les a jamais montrées à personne. Il les a juste gardées. Classées. Comme une collection privée. Quand Camille est partie, en mille neuf cent soixante-dix-sept, elle a disparu sans laisser d’adresse. Henri a cherché un temps. Puis il a arrêté. Et il a recommencé à photographier d’autres femmes. Toujours le même type. Toujours la même silhouette. Toujours des rousses. Jusqu’à toi.

Élise sentit un frisson lui remonter le long de la colonne.

— Il me photographiait déjà ? demanda-t-elle d’une voix basse. Avant même que je sache qu’il existait ?

Théo releva les yeux sur elle.

— Il avait des photos de toi. Récentes. Je ne sais pas comment il les avait obtenues. Peut-être par un détective privé. Peut-être autrement. Quand il a rédigé son testament, il m’a dit : « Elle finira par venir. Et quand elle viendra, la maison se souviendra. »

Le silence s’installa. Dehors, le vent avait repris. Il faisait claquer un volet quelque part dans la maison.

Élise glissa bas du bord de la table et s’approcha de Théo. Elle s’immobilisa entre ses genoux. Le pull remonta encore. Théo posa instinctivement ses mains sur l’arrière de ses cuisses nues. Sa peau était chaude.

— Et la cave ? demanda-t-elle. Qu’est-ce qu’il y a vraiment là-dessous ?

Théo expira longuement. Ses pouces caressaient distraitement l’intérieur de ses cuisses, juste sous la fesse.

— Des archives. Des négatifs qu’il n’a jamais tirés. Des carnets. Et… une chambre noire plus ancienne. Il y a aussi des lettres. Beaucoup de lettres. Certaines de Camille. D’autres… adressées à des femmes qui ne sont jamais revenues.

Élise posa ses mains sur ses épaules. Elle se pencha. Ses seins, libres sous le pull, frôlèrent son visage.

— On y descend aujourd’hui.

Théo releva la tête. Leurs visages n’étaient qu’à quelques centimètres. Elle sentait son souffle, l’odeur du café et de sa peau.

— Tu es sûre ? Une fois ouverte, tu ne pourras plus faire comme si tu n’avais rien vu.

— Je suis déjà en train de devenir quelqu’un d’autre depuis que je suis arrivée ici, répondit Élise. Autant aller jusqu’au bout.

Théo la regarda encore un long moment. Puis il hocha la tête.

— D’accord. Après le déjeuner. Il faut de la lumière. Et du temps.

Élise ne s’écarta pas tout de suite. Elle resta entre ses genoux, ses mains dans ses cheveux. Théo, lui, laissa ses paumes remonter lentement sous le pull, jusqu’à ses fesses nues. Il les caressa avec une lenteur presque distraite, comme s’il ne pouvait plus s’en empêcher. Élise ferma brièvement les yeux. Une chaleur familière redescendit entre ses cuisses.

— Si tu continues, murmura-t-elle, on ne descendra pas de sitôt.

Théo posa son front contre son ventre, à travers le pull.

— Je sais.

Il retira pourtant ses mains. Lentement. Comme à regret.

Élise s’écarta et alla se rasseoir. Ses jambes étaient un peu molles. Entre ses cuisses, elle était de nouveau humide. La maison, le désir, les secrets… tout se mélangeait à nouveau.

Ils mangèrent en silence. Du pain, du fromage, des restes de la veille. L’après-midi était déjà bien avancée quand Théo se leva et dit simplement :

— Viens.

Il la conduisit jusqu’à la bibliothèque. Derrière un grand fauteuil usé, il souleva un pan de tapis. Une trappe en bois apparut, munie d’un anneau de fer noirci. Théo tira. Les gonds grincèrent. Une odeur froide, de pierre et de poussière ancienne, monta immédiatement.

Un escalier étroit descendait dans le noir.

Théo alluma une lampe torche et passa devant. Élise le suivit. Les marches étaient froides sous ses pieds nus. En bas, la cave s’ouvrait en plusieurs pièces basses de plafond. Des étagères. Des caisses. Une vieille chambre noire avec des bacs encore en place. Et, au fond, une porte plus petite, fermée à clé.

Théo s’arrêta devant.

— Celle-là, je ne l’ai jamais ouverte, dit-il. La clé est sur ton trousseau. La même que pour la pièce du haut.

Élise sortit la petite clé. Ses doigts tremblaient légèrement. Elle l’introduisit dans la serrure. Le mécanisme résista une seconde, puis tourna.

La porte s’ouvrit sur une pièce encore plus sombre.

Au centre, une table. Dessus, plusieurs carnets reliés cuir. Des liasses de lettres. Et une boîte en bois clair, fermée.

Élise s’avança. L’air était plus froid ici. Plus immobile. Elle ouvrit le premier carnet. L’écriture était la même que sur l’acte notarié. Celle d’Henri Vale.

Sur la première page, une seule phrase :

Elle reviendra. Sous un autre visage. Et cette fois, je ne la laisserai pas repartir.

Élise tourna la page. Son cœur battait trop fort.

Derrière elle, Théo resta silencieux.

La maison venait enfin de commencer à parler vraiment.

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Chapitre 9 · Chapitre 9 – les carnets

Dans les entrailles de la Maison Vale, Élise ouvre enfin les carnets du grand-oncle. L'écriture serrée d'Henri Vale dévoile une obsession ancienne, une femme tenue à l'écart du monde, et des mots qui ressemblent à ceux d'un chasseur. Plus elle tourne les pages, plus la frontière entre le passé et le présent vacille. Pendant ce temps, Théo se tait — sur quoi, exactement, elle ne sait pas encore. Jusqu'où la maison garde-t-elle ses secrets ?

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