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Fantasme

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

La rentrée — Chapitre 5 · L'attente

4 minutes

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il y a 2 heures

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Ce chapitre tient tout entier dans un équilibre rare : presque rien ne se passe, et pourtant on ne décroche pas. La façon dont Nathalie se ment à elle-même — « je ne veux pas lui parler », répété comme un mantra qui convainc de moins en moins — est d'une justesse redoutable. L'écriture sait faire peser le silence autant qu'une longue scène, et c'est précisément là que quelque chose fait mal.

La rentrée

Chapitre 5 · L'attente

Il attend.

Et moi aussi.

Les jours passent. Les semaines passent. Le mois de septembre s'achève. Octobre arrive, avec ses feuilles mortes, ses matins frais, ses ciels bas. La fac continue. Les cours continuent. Les TD continuent. La vie continue.

Mais quelque chose a changé.

Chaque mardi, chaque jeudi, je m'installe à mon bureau. Je relis mes notes. Je bois un café. Et j'attends. Je ne sais pas quoi. Je ne sais pas qui. Je ne sais pas pourquoi. Mais j'attends. Je regarde la porte. J'écoute les pas dans le couloir. Je sursaute quand on frappe. Ce n'est jamais lui. C'est un étudiant, une étudiante, un collègue. Jamais lui.

Il ne revient pas.

Il est là, pourtant. En cours. Au fond de l'amphi. À la même place. À côté de la même fille qui prend des notes et du même garçon qui dort. Il me regarde. Comme toujours. Sans sourire. Sans gêne. Un regard qui ne demande pas la permission. Mais il ne vient plus. Il ne descend plus. Il ne m'attend plus à la sortie. Il ne m'écrit plus. Il est là — et il n'est pas là. Il attend.

Et moi, je l'attends aussi.

Je ne le dis à personne. Je ne me l'avoue pas. Mais je l'attends. Je l'attends chaque mardi. Chaque jeudi. Chaque cours. Chaque matin. Je l'attends comme on attend une chose qu'on sait qu'elle va arriver, mais qu'on ne veut pas voir venir. Je l'attends comme on attend une lettre, une réponse, une décision. Je l'attends.

Il n'y a rien à attendre. Je le sais. Il n'y a rien. Il est un étudiant. J'ai quarante-six ans. Il en a vingt. Il est le fils du maire. Il a vu une vidéo de moi. Il sait des choses que personne ne devrait savoir. Il n'y a rien à attendre.

Mais je l'attends quand même.

Marc vient. Régulièrement. Le mardi soir, le vendredi soir, parfois le week-end. Il me prend dans ses bras. Il me fait l'amour. Il me fait jouir. Il s'endort. Il est bien. Il est exactement ce qu'il faut quand on ne veut pas penser. Mais je pense. Je pense à Hugo. Je pense à sa voix. À ses yeux. À cette phrase — « un jour, vous finirez par me parler. »

Je ne veux pas lui parler.

Je ne veux pas penser à lui.

Mais je pense à lui. Tout le temps. Malgré moi. Malgré tout.

Un après-midi, en sortant de cours, je le vois. Dans le couloir. Adossé à un mur. Les mains dans les poches. La veste sur l'épaule. Il ne vient pas vers moi. Il ne me regarde pas. Il parle avec un autre étudiant. Il rit. Il est détendu. Il est bien.

Je passe. Je ne m'arrête pas. Je ne le regarde pas. Je continue. Je vais vers la sortie. Je pousse la porte.

Et une voix derrière moi.

— Madame Delcourt.

Je m'arrête. Je me retourne.

C'est lui.

Il s'est détaché du mur. Il s'est approché. Il est là, à deux mètres de moi. Les mains dans les poches. La veste sur l'épaule. Il ne sourit pas. Il ne joue pas. Il me regarde. C'est tout.

— Quoi ? dis-je.

— Rien.

— Vous m'avez appelée.

— Oui.

— Pourquoi ?

Il hausse les épaules. Un petit mouvement. Presque gêné.

— Pour rien. Je voulais juste vous dire bonjour.

— Bonjour.

Un silence.

— Vous allez bien ? demande-t-il.

— Oui.

— Vous avez l'air fatiguée.

— Je vais bien.

— Tant mieux.

Il me regarde encore. Longuement. Puis il hoche la tête. À peine.

— À demain, madame.

— À demain.

Il se retourne. Il repart. Il rejoint ses amis. Il rit. Il parle. Il est bien.

Je reste là. Au milieu du couloir. Les étudiants passent autour de moi. Ils ne me voient pas. Ils ne savent pas. Ils ne savent rien.

Je sors. Je marche jusqu'à ma voiture. Je m'assois. Je ferme la porte. Je reste là, dans le silence, les mains sur le volant.

Il attend.

Et moi aussi.

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Chapitre 6 · Catherine

Nathalie est seule chez elle, un soir, un verre de vin à la main, quand on sonne à sa porte. C'est Catherine — sa collègue, la prof d'anglais, l'ancienne femme du maire — en larmes, le visage défait, manteau mal boutonné. Entre les deux femmes s'installe une conversation nocturne qui ravive une soirée dont elles ne parlent jamais. La honte, le regard des autres, et les silences que ni l'une ni l'autre ne sait comment rompre donnent à cette nuit une tension qui ne se dissipe pas.

10 minutes