L’initiation d’Hélène, maîtresse d’école — Chapitre 26 · Les dessous du désir

— Viens. Ma surprise t'attend au port. Prends ton maillot. Ou pas !

Ces mots vibrent encore sur l'écran, mais c'est son intonation que l'imaginaire d'Hélène réinvente, ce murmure glissé à l'oreille, humide et complice. Une invitation. Une provocation. Une promesse. Tout est là. Le port, le soleil, le sel, Clara. Et la suggestion du "ou pas" ouvre un monde entier de possibles qui fait battre plus vite le cœur d'Hélène.

Hélène sourit, encore vêtue de sa nuisette de satin ivoire, fine comme un souffle, si légère qu'elle semble glisser sur sa peau nue. Les bretelles délicates tombent mollement sur ses épaules. Chaque pas sur le parquet froid réveille une tension insoupçonnée dans son bas-ventre, comme si le froid du sol dialoguait avec la chaleur qui monte en elle. L'air est déjà tiède, porteur de promesses. De chaleur. De feu. Elle hésite une seconde, puis grimpe à l'étage comme on monte vers quelque chose d'interdit, la nuisette frôlant ses cuisses d'un geste complice.

Dans la chambre, elle ouvre l'armoire, laisse glisser ses doigts sur les tissus, effleure les coutures comme on caresse un amant endormi. Elle choisit une robe de lin beige, fine comme une seconde peau, fendue haut sur la cuisse, assez pour deviner le galbe nu, assez pour provoquer. Pas de lingerie. Rien, entre elle et la lumière. Le lin glisse sur ses hanches, colle légèrement à ses seins, dresse ses pointes sous la caresse invisible de l'air.

Elle enfile des sandales plates, puis se penche légèrement pour attraper son sac. Le lin de sa robe, tendu par le mouvement, moule la cambrure de ses reins et s'accroche aux rondeurs fermes de ses fesses, comme une main jalouse qui refuse de lâcher prise.

Elle y glisse un paréo, une bouteille d'eau, ses lunettes de soleil. Et délibérément, elle ne prend pas de maillot. Elle imagine le regard de Clara quand elle le découvrira. L'absence deviendra langage. Une offrande. Une provocation. Juste le frisson nu qui naît déjà entre ses cuisses, ce picotement intime, humide, comme une langue invisible qui effleure avant l'heure.

Sur le port de la Pointe Rouge, Clara l'attend, silhouette offerte au matin. Debout sur le ponton, accoudée nonchalamment à son bateau, elle semble faire corps avec l'horizon. Son pantalon blanc, ample, épouse à peine le mouvement du vent, devinant la courbe de ses hanches. La chemise en lin, entrouverte, laisse entrevoir la naissance pleine et souple d'un sein, bombé sous la maille fine du maillot noir au décolleté plongeant, comme une promesse prête à s'épanouir au soleil. Les lunettes masquent ses yeux, mais son sourire est visible, lent, carnassier, insolent.

Clara est une invitation. Et Hélène, en s'approchant, sent chaque pas vibrer dans son ventre. Le décor semble suspendu pour elles seules : le clapotis de l'eau, les cordages qui grincent doucement, l'air iodé qui s'insinue entre les fibres de sa robe. Le silence entre elles n'est pas vide. Il est dense. Gorgé de tout ce qui n'a pas encore été dit ni fait. Le vent caresse les joues d'Hélène comme une main invisible, la prépare. Elle n'est pas encore à bord, et pourtant, elle chavire déjà.

— Tu es magnifique, souffle Clara. Ce matin, tu brilles comme une femme libre.

Hélène baisse les yeux, sourit. Ce compliment l'électrise plus que de raison.
Le moteur gronde, vibre jusque dans leurs ventres, et le bateau fend la mer comme une promesse. Clara pilote debout, souveraine, une main posée sur la barre avec une sensualité tranquille, l'autre tenant une bouteille d'eau qu'elle porte à ses lèvres entre deux gorgées langoureuses. Sa gorge se tend lorsqu'elle boit, sa bouche humide brille au soleil.

Hélène, assise à l'avant, sent le vent glisser sous sa robe, jouer avec l'étoffe, soulever les pans comme des caresses involontaires. La brise s'insinue entre ses cuisses nues, effleure la peau tendre de l'intérieur. Elle sait que Clara regarde. Elle ne l'a pas vue, mais elle le sent, comme une pression invisible qui pèse sur son dos, qui suit la ligne de sa nuque jusqu'à la cambrure de ses reins.

Ce regard la déshabille plus que le vent. Il l'effleure, il la dévore. Hélène en joue, sans l'avouer, en croisant puis décroisant les jambes lentement, laissant entrevoir la naissance de sa cuisse, le secret de sa peau chauffée. Elle garde les yeux sur l'horizon, mais tout son corps est tendu vers l'arrière, vers Clara, vers l'envie qui monte comme la houle autour d'elles.

Clara s'approche.

— On est presque seules. Aujourd'hui, la mer est à nous.

Elle coupe le moteur au large de Sormiou. Le silence soudain fait battre le cœur plus fort, comme un tambour secret au creux du ventre. Le clapotis de l'eau devient une caresse continue, sensuelle, rythmée, tandis que le cri d'une mouette semble marquer la transition entre le monde réel et un autre, suspendu, plus trouble. Clara se lève lentement, féline, avance d'un pas lent vers la proue, et jette l'ancre avec une grâce naturelle, presque chorégraphique.

Elle retire ses lunettes, et d'un geste d'une délicatesse précise, les dépose à côté, comme on dépose les armes. Puis ses yeux, d'un vert émeraude profond, lumineux comme des pierres chauffées par la lumière, cherchent ceux d'Hélène. Quand Clara regarde une femme qu'elle désire, qu'elle aime, son regard devient une offrande et une brûlure. Terriblement ravageur. Il ne se contente pas de regarder : il pénètre, il enveloppe, il consume. Il possède sans brutalité, avec une intensité presque féline. Pas un regard. Une prise. Une plongée sans retour, où tout bascule. Leurs pupilles se frôlent comme des peaux. Clara murmure enfin, la voix éraflée par le sel et le désir :

— Baignade ?

Hélène grimace, faussement prude. Elle joue la réserve, mais elle est déjà en train de s'ouvrir, de dire oui du regard, du ventre, de la peau.

— Je n'ai pas pris de maillot...

Clara sourit.

— Moi non plus.

Elle ouvre sa chemise, lentement, comme on déballe un fruit trop mûr sous un soleil d'été. Le tissu tombe sur ses bras, glisse le long de sa peau chauffée, et révèle le maillot de bain noir qu'elle porte en dessous une pièce fine, échancrée, qui moule ses seins pleins, fermes, dorés par le soleil. Le vent effleure la maille tendue d'une caresse presque possessive, faisant vibrer les pointes de ses seins sous le tissu comme si elles cherchaient à percer cette barrière trop mince.

Clara fait glisser la chemise le long de ses bras, la laisse tomber sur le pont, puis ses doigts glissent lentement sur l'élastique de son pantalon blanc. Elle le pousse avec une lenteur calculée, presque solennelle, et dévoile centimètre après centimètre la douceur de sa peau dorée, le plat de son ventre, la cambrure pulpeuse de ses hanches.

Le maillot noir, une pièce qu'elle porte semble avoir été dessinée pour elle : tendu sur sa poitrine comme une seconde peau, il épouse le galbe de ses seins, les comprime juste ce qu'il faut pour faire naître le désir, soulignant la rondeur haute de ses courbes, les pointes dures qui battent déjà sous le tissu. Plus bas, l'échancrure remonte sur ses hanches, dévoilant la naissance de ses cuisses et épousant son sexe rasé dans un tracé net, soyeux, qui accentue la tension entre ses jambes. Le tissu, à peine sec, semble boire déjà l'humidité de son désir.

Ses yeux, vert émeraude, fixent Hélène avec une intensité brûlante, une précision cruelle. Clara ne se contente pas d'être belle : elle le sait, et elle en joue. Lentement, avec une lenteur étudiée, elle glisse ses doigts sous les bretelles de son maillot, une pièce et les faits glissés le long de ses épaules. Le tissu, tendu, résiste un instant, puis cède, découvrant centimètre après centimètre la peau dorée, le galbe plein de ses seins qui s'offrent à la lumière.

Elle le pousse plus bas, l'éloigne de ses hanches avec la nonchalance d'une femme sûre de son pouvoir, puis le laisse tomber sur le pont. Elle est nue. Radieuse. Délibérément provocante. Et dans ses yeux, il n'y a plus que ce feu, elle veut qu'Hélène la regarde, qu'elle n'ait plus qu'une seule pensée, une seule envie : la prendre. Clara se tient ainsi, dans le silence du large, le regard ravageur, le sexe nu, comme une déesse qui réclame qu'on la désire.

Hélène sent la chaleur monter dans ses reins, une vague lente et profonde qui l'envahit tout entière. D'une main tremblante, elle attrape le tissu de sa robe, le soulève, le fait glisser lentement le long de son corps comme une mue délicieuse. Dessous, rien. Pas de culotte. Pas de soutien-gorge. Sa peau nue s'offre au vent marin, et chaque brise est une caresse nouvelle, un frisson liquide qui monte jusqu'à ses seins. Ils se gonflent, frémissent, leurs pointes durcies pointent vers Clara avec une fierté timide, mais irréversible.

Clara la regarde. Mais ce n'est plus un regard. C'est un incendie. Elle dévore Hélène des yeux, y mêle un plaisir manifeste, presque charnel. Il n'y a ni retenue ni honte dans cette contemplation : elle veut qu'Hélène le sente, le reçoive, s'en nourrisse. Son regard est une offrande autant qu'une provocation. Elle veut qu'Hélène ne pense plus qu'à ça : être désirée. Être belle. Donner du plaisir rien qu'en se dévoilant. Et elle y réussit.

— Viens, souffle-t-elle.

Elles plongent. L'eau est froide, saisissante, comme une gifle sensuelle qui claque contre la peau nue. Le choc arrache un cri à Hélène, un cri traversé de plaisir, vite transformé en rire cristallin. Clara la rejoint d'un mouvement fluide, presque félin, passe sous elle, et remonte lentement, son corps glissant contre le sien comme une caresse liquide. Ses mains s'attardent sur les hanches d'Hélène, l'effleurent avec une tendresse brûlante, presque possessive.

Elles tournent l'une autour de l'autre, jouent, s'éclaboussent comme deux amantes adolescentes, les cheveux plaqués, les seins lourds de fraîcheur. Leurs peaux se frôlent sous la surface, s'aimantent, se cherchent à l'aveugle. Le soleil danse sur les gouttes, les transforme en bijoux vivants sur leurs épaules, entre leurs seins, au creux de leurs reins. Chaque contact est une étincelle. Chaque rire, une invitation. Et dans ce ballet nu, Hélène se sent autre. Plus légère, oui. Mais surtout : désirable. Bouleversante. Nouvelle. Vivante, enfin.

— Tu es belle mouillée, dit Clara.

Elle s'approche, pose ses lèvres sur l'épaule d'Hélène. Un baiser, presque chaste, mais chargé d'un frisson dense. Autour d'elles, l'eau les porte, les entoure, les enlace. Leurs corps nus, luisants, se frôlent sous la surface. Et dans l'effort discret pour rester à flot, les gestes deviennent maladroits, mais pleins d'un trouble brûlant. Des mains glissent sur des tailles, des ventres, et parfois, furtivement, s'égarent entre les cuisses.

Pas assez longtemps pour s'attarder, juste assez pour éveiller une étincelle, un appel. Le plaisir vient en flashs humides, échappés, car la gravité les rappelle : trop de caresses, et c'est la chute sous l'eau. Alors elles rient, halètent, se touchent encore, dans ce jeu d'équilibre où le désir se déploie comme une nage à l'aveugle. Hélène ferme les yeux. Son ventre se contracte. Elle veut plus. Elle veut tout.

Elles remontent sur le bateau, haletantes, ruisselantes d'eau et de désir. Leurs peaux brillent sous le soleil, salées, tendues, comme si l'océan avait laissé sur elles une fine pellicule de fièvre. Clara étale une grande serviette épaisse sur le pont chauffé, déplie lentement, d'un geste qui ressemble à une invitation. Hélène la rejoint, leurs corps encore humides se frôlent dans ce mouvement. Elles s'allongent, peau contre peau, sans un mot.

Leurs épaules se frôlent, d'abord avec l'innocence de la fatigue, puis avec la lenteur d'une intention. Les bras se rapprochent, glisse l'un contre l'autre, et les cuisses, encore humides, s'attirent dans un frisson salé. Leurs peaux se reconnaissent, se réclament. La moiteur du sel, le parfum mélangé de la mer et du sexe flottent entre elles, épais comme une brume tiède. Le silence vibre, se tend comme une peau qu'on effleure du bout de la langue. Il n'a plus rien de paisible : c'est une attente, une suspension. Un souffle de trop, un geste posé au mauvais endroit ou peut-être au bon, et ce sera l'embrasement, la déflagration douce d'un plaisir retenu trop longtemps.
Clara tourne la tête. Hélène aussi.

Le baiser est lent, profond, déroutant comme une main qui glisse sous la peau. Leurs langues se reconnaissent, s'explorent, s'enlacent avec la lenteur d'un premier abandon. Clara se redresse, sa bouche humide quittant celle d'Hélène avec un soupir, puis elle monte sur elle, avec la lenteur féline d'une femme qui sait l'effet de chacun de ses gestes.

Le galbe opulent de ses seins glisse contre la rondeur tendre de ceux d'Hélène, et le contact les fait frémir comme deux feux se rejoignant. Leurs pointes salées, dures, sensibles, se frôlent, se frottent, s'aimantent dans une danse lente et charnelle, éveillant des ondes brûlantes sous leur peau. La peau contre peau devient langage, murmure de désir. La cuisse de Clara s'insinue lentement entre les jambes entrouvertes d'Hélène, déjà humides du sel, du soleil, et du feu qui ne veut plus se taire, attisé par ce frottement voluptueux.

Hélène halète. Son souffle se brise contre la gorge de Clara, courte et saccadée, comme une réminiscence de plaisirs anciens. Elle a peur, oui, mais ce n'est pas là l'inconnu. Ce feu, elle le reconnaît : celui qui l'a déjà traversé, plusieurs fois, entre les bras de Myriam, dans leurs jeux de femmes, dans la douceur dominatrice de leurs étreintes. Et une fois, très récemment, avec Clara. Fugace, mais inoubliable. Ce que son corps a déjà goûté, elle le réclame maintenant avec une faim accrue. Elle veut à nouveau sentir les effets de ces gestes-là, ces souffles-là, ces langues qui savent, ces doigts qui osent. Elle veut. Elle veut tout. Et elle sait, au plus intime de son ventre et de sa peau, que c'est déjà trop tard pour reculer. Qu'elle est prise. Ouverte. Offerte.

Clara descend lentement, comme une marée sensuelle, patiente, irrésistible. Elle embrasse la gorge d'Hélène avec la lenteur d'un souffle, s'attarde dans le creux des clavicules, puis glisse vers les seins, qu'elle entoure de ses lèvres avec une ferveur presque religieuse. Elle lèche un téton, doucement d'abord, puis plus langoureusement, le capture entre ses lèvres, le tire, le relâche, puis s'attarde sur l'autre avec la même tendresse ravageuse. Les pointes frémissent, gonflées, lustrées de salive. Hélène gémit, une plainte courte, étranglée, tout son dos arqué sous l'onde de plaisir. Elle sent ses reins s'ouvrir, son ventre se tendre, et tout son bassin réclamer. Clara murmure, la voix voilée de désir :

— Laisse-moi te goûter.

Sa bouche glisse plus bas. Son souffle chaud s'attarde sur la peau salée, descend en frôlements vers le ventre, les hanches, puis s'approche lentement des lèvres intimes, encore perlées d'eau, encore vibrantes d'attente. Clara embrasse le mont, y pose un baiser long, respiré. Puis elle s'attarde entre les cuisses, là où le sel a laissé sa trace, une saveur marine et intime mêlée. Elle goûte Hélène comme on goûte un fruit mûr encore gorgé d'embruns, mêlant à sa langue les parfums iodés et le suc secret de l'autre. C'est cru, brut, délicieux.

Hélène se tend, s'arc-boute, ouvre les jambes davantage, offerte haletante. Clara passe la langue, doucement, avec évidence, comme si elle retrouvait un chemin connu. Le goût salé excite ses sens, la pousse à laper plus profond, à aspirer plus fort, jusqu'à ce que le bassin d'Hélène s'anime, bascule, supplie. Clara glisse un doigt. Puis un second. Lentement, avec précision. Hélène pousse un cri, agrippe le tissu sous ses mains, ses hanches s'élèvent, son dos se cambre. Elle jouit, secouée, le dos arraché au pont, la gorge offerte au ciel, noyé de sel, de langue, et de plaisir.

Clara remonte, lentement, le visage encore luisant de plaisir. Son souffle est court, ses yeux brillent. Elle se penche, ses seins effleurant le ventre d'Hélène, et vient cueillir ses lèvres dans un baiser profond, charnel. Sa bouche est salée, chaude, humide du sexe qu'elle vient d'honorer. Hélène goûte le sel, oui, mais surtout, elle goûte sa propre moiteur, ce goût trouble, musqué, qui l'excite plus encore. Elle sent la langue de Clara glisser contre la sienne comme une offrande retournée, comme un miroir tendre et cru de ce qu'elles viennent de vivre. Le baiser est long, fiévreux, infusé de tout ce qui vient d'être donné et pris.

— À ton tour, murmure-t-elle.

Clara s'allonge à plat ventre sur la serviette, les bras repliés sous sa tête, les reins offerts à la lumière. Le dos doré, la cambrure des hanches, et ce fessier musclé, rond, mouillé encore, qui semble appeler la bouche d'Hélène. Une idée la traverse.

Elle claque la fesse droite de Clara d'un revers taquin, la paume claquante sur la peau salée. Clara sursaute, un souffle entre les lèvres.

— Cambre-toi, dit Hélène dans un souffle rauque.

Clara obéit, silencieuse, docile. Les reins se creusent, les fesses s'offrent. Hélène se penche, embrasse le bas de son dos, puis glisse une main douce entre ses cuisses. Son sexe est trempé, brillant, gonflé. Elle l'effleure, y passe un doigt lentement, pour l'apprivoiser, pour la mettre en confiance.

Mais déjà sa langue monte. Plus haut. Elle souffle chaud contre le sillon, puis lape, sans prévenir, le petit œillet tendu de Clara. Une fois. Deux fois. De grands coups de langue plats, enveloppants, délibérés. Et là, tout change. Clara se fige, littéralement, comme saisie au creux d'une faille. Son souffle se coupe net, ses reins se contractent, tout son dos se tend comme une corde d'archer au bord de la rupture. Elle ne dit rien, ne respire plus, mais son corps parle déjà et ce qu'il dit, c'est le trouble pur, l'inattendu absolu. C'est une onde de vulnérabilité offerte, une faille nue dans laquelle le plaisir s'engouffre sans bruit, avec la force douce d'un désir profond.

— Je continue ? murmure Hélène en effleurant la peau moite de sa cuisse.

Pas de réponse. Clara entrelace lentement ses doigts sous sa tête, les joint si fort que ses phalanges blanchissent. Son dos ondule légèrement, son bassin remonte, offert. Le trouble est là, palpable, physique : elle ne fuit pas, mais elle lutte contre quelque chose en elle. Un vertige. Une rougeur qui monte jusqu'à sa nuque. Elle ferme les yeux. Sa respiration reste suspendue. Et puis, comme une reddition, elle se cambre davantage, avec cette délicatesse volontaire de celles qui savent qu'elles s'abandonnent. Hélène le voit, le sent : ce n'est plus seulement un feu vert. C'est un aveu silencieux. Une supplique muette.

Hélène comprend. C'est un feu vert. Une offrande silencieuse. Elle salive, revient, plus audacieuse encore. De ses deux mains, elle écarte doucement les fesses de Clara, expose ce sillon tendu, rôti de soleil et de sel. Elle le lèche avec application, avec faim, avec gratitude. Sa langue tourne, s'enfonce, insiste. Son menton s'appuie légèrement, écarte davantage encore. Elle mange ce lieu interdit avec une concentration dévorante, un appétit félin.

Clara pousse un gémissement rauque, un souffle profond arraché de là où elle ne savait pas que le plaisir pouvait vivre. Ce n'est pas un cri, mais une sorte de soupir déchirant. Un souffle de stupeur, de libération. Une faille qui s'ouvre. Une porte de désir qu'on enfonce, doucement.

Hélène glisse un doigt, lentement, avec une infinie douceur, puis un second, plus profond, plus affirmé. Le muscle cède, s'ouvre, palpite contre ses phalanges. Clara laisse échapper un gémissement contenu, presque silencieux, comme si le souffle même était devenu trop lourd à porter. Puis son corps commence à trembler. Une vibration nue, fragile, animale. Ses cuisses se tendent, puis se relâchent. Ses doigts, entrelacés sous sa tête, pressent plus fort.

Une larme perle peut-être au coin de son œil, mais elle ne dit rien. Son sexe coule littéralement, ouvert, offert, vivant. Il s'ouvre comme une fleur en feu, déchirée de plaisir. Hélène y revient, sa bouche s'y perd, s'y enfouit, lape le nectar à pleine langue, comme une prière profane adressée à cette fente palpitante où tout vibre et cède.

Puis elle remonte. Sa langue suit la ligne de la colonne de Clara comme une rivière tiède, semant des frissons à chaque millimètre. Elle embrasse enfin sa bouche entrouverte, assoiffée. Clara l'accueille avec un goût nouveau en bouche : le sel de la mer, le jus de son propre ventre, tiède, sucré, et l'arrière-goût brut, puissant, presque interdit, de son œillet encore vibrant, encore offert. Ce mélange, la trouble, l'enflamme, la dépasse.

Elle boit cette saveur, l'aspire doucement de la bouche d'Hélène, et son corps frémit, secoué d'ondes sourdes, comme si ce goût l'atteignait jusqu'au fond du ventre. Le baiser devient un abandon, une fusion, un cri muet que leurs langues prolongent en silence.

Clara gémit, cambre tout son corps, et jouit. Longuement.
Clara s'écroule sur le ventre, les bras ouverts, le souffle coupé, son dos luisant d'orgasme et de sel. Elle tremble encore par vagues, de ces frissons rémanents qui ne veulent pas la quitter. Hélène se couche à ses côtés, une jambe passée sur la sienne, une main posée sur ses reins chauds. Peaux collées, cuisses croisées, haleines chaudes.

Une mouette passe. Le ciel est immense, déployé au-dessus d'elles comme un drap bleu sur un lit de chair. Hélène respire fort, ses seins se soulèvent lentement, ses paupières mi-closes sur une pensée simple : elle n'est plus la même. Elle s'assied un instant, les jambes nues, les cheveux collés au cou, observe Clara, dont les reins frémissent encore sous sa paume.

— Tu vas bien ?

Elle sourit.

— Mieux que jamais.

Elle reste un instant silencieuse, puis tourne la tête sur la serviette, regarde Hélène avec une intensité douce, presque troublée.

— Tu viens de réaliser le fantasme de mon mari, souffle-t-elle.

Hélène tressaille légèrement, surprise. Clara poursuit, d'une voix plus basse, presque gênée :

— Depuis la naissance de notre deuxième, ça fait au moins dix ans qu'il me demande de... me prendre par-derrière. J'ai toujours refusé. J'avais peur. Peur d'avoir mal. Peur de perdre le contrôle.

Hélène ne sait pas quoi dire. Elle regarde cette femme si sûre d'elle, au regard ravageur, qui vient de lui avouer, nue et offerte, une faille si intime.
Clara ferme un instant les yeux, puis les rouvre pour plonger à nouveau dans ceux d'Hélène.

— Tu es la première personne à avoir visité ce lieu interdit. La première à qui j'ai laissé... vraiment accès. Et tu l'as fait sans forcer. Avec cette douceur…

Hélène reste stupéfaite. Elle déglutit, puis murmure :

— Tu vas... essayer avec lui, alors ?

Clara secoue doucement la tête, un sourire trouble sur les lèvres.

— Non. Pas encore. Ce sera notre secret, souffle-t-elle. Ton privilège.

Les deux femmes sont allongées, nues, l'une contre l'autre, encore moite de plaisir, haletant et silencieux. Leurs peaux collées se refroidissent lentement sous la caresse d'une brise marine. Le ciel au-dessus d'elles est d'un bleu cru, presque irréel, zébré çà et là par le vol d'une mouette paresseuse. Au loin, un moteur ronronne, étouffé par la distance et le clapotis régulier de l'eau contre la coque.

La roche blanc et ocre s'effrite en falaises acérées, tombant à pic dans une mer d'un bleu profond, presque noir par endroits. L'eau est si limpide qu'on devine les fonds à plusieurs mètres de profondeur, les herbiers sombres ondulant lentement comme les pensées des deux femmes. L'air est saturé d'odeurs salines, de pin chauffé, de peau brûlée au soleil.

Hélène sent sous sa joue le grain rêche de la serviette chauffée par le bois du pont. Elle entend la mer, les pierres, Clara, qui respire doucement. Rien d'autre. Le monde est ailleurs. Ici, il n'y a qu'elles, nues, offertes, déliées de tout.
Clara rompt le silence, allongée sur le ventre, la joue posée contre l'avant-bras.

— Tu dors ? murmure-t-elle, sa voix encore embuée de torpeur.

Hélène sourit dans le vide.

— Non. Je pense.
— À quoi ?
— À ce que tu viens de me dire… ton aveu.

Clara tourne légèrement la tête pour croiser son regard, une mèche collée à la tempe.

— Et ça te choque ?
— Non. Au contraire, ça me touche, souffle Hélène. Ça me touche que tu me l'aies confié. Que tu m'aies laissée faire… ça.

Clara reste quelques secondes muette, puis soupire en se frottant légèrement le ventre contre la serviette.

— J'ai toujours le feu entre les cuisses, avoue-t-elle. J'vais rentrer, devoir m'asseoir sur un truc bien dur... en espérant qu'il n'ait pas sa migraine de fin de journée.

Les deux femmes éclatent de rire, un rire libre, délié, qui résonne sur le bois chaud du pont.

— Moi, murmure Hélène, je vais devoir me consoler toute seule… avec mes doigts.

Clara se redresse d'un bond, s'assied en tailleur, les seins encore perlés de sel, et éclate de rire si fort qu'elle en pleure presque.

— Si tu veux, je te prête mon mari ! Entre femmes, faut savoir se serrer les coudes !

Hélène lève les yeux au ciel, entre moquerie et tendresse.

— Merci Clara… c'est bon d'avoir une amie comme toi.

Clara essuie une larme de rire au coin de son œil.

— J'ai une idée. Je vais lui proposer de prendre ton œillet. Toi, au moins, t'es faite pour recevoir à cet endroit. Et moi, au moins, j'éviterai la déchirure… vu la taille de son engin !

Hélène se redresse d'un coup, les mains sur les hanches, faussement outrées.

— Attends… et c'est moi qui devrais me faire déchirer à ta place ?

Clara, les yeux en larmes, s'écroule en arrière, hilare.

— Mais c'est un cadeau que je te fais ! Un vrai ! J'offre ce qu'il y a de mieux chez moi à celle qui sait l'honorer.

Hélène l'observe, riant à son tour. Clara est magnifique dans ce rire, les seins qui tressaillent, les yeux plissés de bonheur, les jambes ouvertes comme si le monde n'était qu'un vaste terrain de jeu. À cet instant précis, Hélène se sent légère, vivante, comblée.
Elle se penche vers elle, dépose un baiser sur son épaule brûlante.

— Merci, Clara… pour ce moment, pour ton corps, pour ton âme. Et pour ton humour.

Clara tourne la tête vers elle, le regard tendre, toujours malicieux.

— Le ciel est immense, Hélène. Et on vient à peine de commencer à l'explorer.

Elles rient encore, complices, salées et nues sous le ciel, mais, au creux de ce rire flotte une promesse trouble et si, un jour, la blague n'en était plus une ?