Fiction
Hétéro
Orientation principale dans ce chapitre
• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés
• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement
• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue
• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif
• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique
L’initiation d’Hélène, maîtresse d’école — Chapitre 10 · Myriam, le regard franc
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Galaxie rouge
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L’initiation d’Hélène, maîtresse d’école
Chapitre 10 · Myriam, le regard franc
Le mercredi est silencieux. Pas de réveil, pas de classe à préparer. Juste ce vertige sourd, ce creux au creux du ventre qu'Hélène ne s'explique pas. Elle a pris son petit-déjeuner seule, dans la cuisine encore tiède de café, mais c'est autre chose qui la réchauffe. Une tension. Une idée fixe. Elle se lève, entre dans la salle de bain, laisse couler l'eau brûlante.
Sous la douche, ses gestes sont plus lents. Elle ferme les yeux, laisse l'eau ruisseler le long de ses épaules, entre ses seins, contre son ventre. Et puis, presque naturellement, elle saisit le petit rasoir. Elle descend la main, rase avec précaution chaque recoin de son pubis. Elle ne pense pas. Ou plutôt, elle pense trop. À la peau nue. À la douceur qu'elle veut sentir. À l'image que cela renvoie. Elle se sent ridicule. Et puissante. Elle se rince longuement, le cœur serré. Puis, elle s'habille lentement.
Elle se regarde dans le miroir : Jupe, légèrement fendue sur le côté. Chemisier en soie fluide à col ouvert, dont elle laisse les deux premiers boutons défaits. Veste courte écrue à revers souples. Collants semi-transparent moka, escarpins au bout légèrement dorés. Autour de son poignet gauche, un petit bracelet en perles fines, discret, mais assumé.
Elle ose. Elle doute. Mais elle ne recule pas. Et sous la veste, une odeur différente ce matin. Elle a mis du parfum. Le sien. Un geste qu'elle n'a pas fait depuis longtemps.
Elle sort sans but affirmé. Elle marche sans y penser. Et pourtant, chaque pas la rapproche de la boutique. Le tissu fluide de sa jupe suit le balancement de ses hanches, avec une légèreté, inhabituelle. Des regards se tournent sur elle, un passant qui ralentit, un chauffeur qui la laisse traverser. Rien de vulgaire. Mais Hélène le sent. Quelque chose a changé. Elle baisse les yeux vers son poignet : le petit bracelet en perles fines scintille doucement. Elle y touche du bout des doigts, comme pour s'assurer qu'il est bien réel. Cette matinée n'a pas de destination officielle, mais son corps, lui, sait exactement où il va.
La clochette tinte. L'air de la boutique est doux, parfumé. Les mêmes notes poudrées, les tissus qui ondulent sur les portants, les miroirs qui renvoient des reflets floutés. Hélène s'arrête juste derrière la porte. Son cœur bat vite. Elle ne sait plus très bien pourquoi elle est là. Mais elle y est.
— Rebonjour, Hélène.
La voix est franche, chaude. Myriam s'avance depuis le fond de la boutique, tenant dans ses bras deux paquets qu'elle pose délicatement sur le comptoir avant de se tourner vers Hélène. Son sourire est immédiat, chaleureux, enveloppant. Elle est grande, droite, lumineuse. Ses cheveux, d'un blond cuivré profond, sont relevés en un chignon flou, quelques mèches rebelles attrapant la lumière et illuminant son visage. Ce contraste entre la force tranquille de son port et la douceur de son expression trouble aussitôt Hélène. Cette fois, elle la tutoie.
— Je suis contente que tu sois revenue.
Hélène sent une onde traverser son ventre. Elle ouvre la bouche, mais aucun mot ne vient. Il y a dans cette femme quelque chose de magnétique. Elle l'admire sans même s'en cacher : cette grande silhouette droite, ce sourire franc, cette chevelure cuivrée attachée sans prétention. Elles portent la même morphologie, la même poitrine pleine, mais chez Myriam, tout paraît plus fluide, plus naturel. Elle dégage une aisance douce, une présence calme qui donne l'étrange impression de la connaître depuis toujours. Une chaleur étrange monte le long de la colonne d'Hélène. Elle se contente d'un petit sourire, presque désolé. Myriam, elle, semble parfaitement à l'aise.
— J'ai reçu de nouvelles nuisettes. Tu veux voir ?
Elle n'attend pas vraiment de réponse. Elle lui fait signe de la suivre. Hélène obéit, sans réfléchir.
Sur la table en bois clair, trois pièces délicates sont posées sur du papier de soie : une noire, vaporeuse, presque entièrement transparente ; une en satin couleur ivoire, fine comme une seconde peau ; et une prune, plus audacieuse, avec des lacets qui serpentent sur les côtés.
— Celle-ci t'irait merveilleusement, murmure Myriam en caressant la prune du bout des doigts.
Hélène reste figée. Elle regarde, mais ne touche pas. Elle a chaud. Trop chaud sous sa veste. Mais son regard ne lâche pas Myriam. Elle observe ses mains, longues, fines, impeccablement manucurées, qui effleurent les nuisettes avec une grâce presque sensuelle. Chaque geste semble chorégraphié, mesuré, mais sans calcul. Les doigts glissent sur le satin, soulèvent un bord de dentelle, caressent un ruban. Hypnotique.
Puis les yeux d'Hélène remontent vers ses lèvres. Elles bougent avec aisance, articulant chaque mot avec ce sourire tranquille, franc, captivant. Ces lèvres semblent faites pour dire des choses douces… ou des choses troublantes. Hélène se surprend à les fixer.
Plus bas, sans le vouloir, son regard se pose sur cette poitrine, qui lui ressemble, mais qui est assumée portée avec aisance, sublimée par le mouvement fluide du chemisier noir. Ce n'est pas vulgaire. C'est libre.
Alors, Hélène redresse le dos. Lisse sa veste. Elle entrouvre un peu plus son col. Elle essaie de tenir tête à ce trouble, de lui ressembler un instant.
— Tu peux juste l'essayer. Pour toi. Pour voir.
Elle hoche la tête, muette. Myriam l'accompagne jusqu'à la cabine, tire le rideau.
— Si tu as besoin d'aide, appelle-moi.
La cabine isole du reste du monde. Hélène reste un instant immobile, puis retire sa veste, son chemisier, sa jupe. Chaque geste est précis, retenu. Elle replie ses vêtements comme à l'école.
Mais cette fois, elle ne porte pas sa lingerie habituelle. Elle a choisi, ce matin, de glisser sous ses vêtements l'ensemble ivoire en satin presque transparent. Celui qu'elle avait acheté la première fois, presque sur un coup de tête. Raffiné, indécent. Le tissu épouse ses formes avec une délicatesse provocante. La lumière tamisée caresse le galbe de sa poitrine, souligne les lignes douces de son bassin. Elle se regarde dans le miroir, fascinée. Ses joues sont roses. Elle ne sait pas si c'est la lumière, ou ce qu'elle ressent. Une vague d'émotion monte en elle, mêlée d'excitation, d'inconfort, et d'une fierté nouvelle qu'elle ne s'autorise pas encore tout à fait.
Elle prend la nuisette prune. Le tissu glisse entre ses doigts comme de l'eau chaude, fluide et chargée de promesses. La nuisette descend en glissant contre sa peau nue, épouse la courbe de ses seins, effleure le ventre rasé du matin, s'arrête juste au-dessous des fesses. Elle ajuste les bretelles, puis saisit les lacets sur les côtés. Ceux-ci découvrent les flancs avec insolence, traçant des ouvertures fines qui révèlent plus qu'ils ne cachent. Elle tire doucement dessus pour les ajuster, le cœur battant. Dans le miroir, elle se redécouvre. Nue, presque, mais offerte à elle-même pour la première fois.
Son souffle s'accélère.
— Tout va bien ? demande Myriam derrière le rideau.
— Oui… Enfin, je crois.
— Tu veux que je t'aide à attacher les bretelles ?
— Oui… Enfin, je crois.
— Tu veux que je t'aide à attacher les bretelles ?
Hélène hésite. Puis, très lentement, elle tire le rideau de quelques centimètres. Juste assez pour laissez-passer Myriam.
Elle entre. Referme le rideau derrière elle.
Un silence. Un flottement.
Myriam se place dans son dos, tout près, si près qu'Hélène sent la chaleur de son corps dans son dos. Les doigts effleurent les bretelles, s'attardent à peine, puis glissent lentement le long des omoplates, comme un souffle de satin sur la peau. Les gestes sont lents, maîtrisés, mais chargés d'une sensualité discrète. Hélène frissonne. Sa nuque se tend sous la proximité du souffle de Myriam. Puis les mains glissent, contournent les flancs, viennent lisser la nuisette avec une lenteur presque cérémonieuse, caressant plus qu'elles n'ajustent, effleurant un pli invisible, mais éveillant chaque nerf sous la peau. Ce ne sont plus des gestes de vendeuse. Ce sont des gestes d'initiée. Hélène, figée, devient réceptacle de ce contact feutré, troublée par la justesse et la tendresse de chaque mouvement.
Puis ses doigts glissent jusqu'au creux du dos, paresseux et précis. Ils suivent la colonne comme on suit un secret, effleurant chaque vertèbre, traçant une ligne de feu sous la peau. Arrivés à la naissance des reins, ils ralentissent encore, s'alourdissent d'intention. Les paumes s'élargissent, descendent lentement jusqu'au creux des hanches, et s'y posent à plat. Juste là. Doucement. Comme une prise. Comme une offrande. Comme un serment silencieux au bord du vertige.
— Celle-ci est faite pour toi. Tu sens ?
La voix est basse. Feutrée. Comme si elles étaient seules au monde.
Soudain, un petit cri de surprise échappe à Myriam. Hélène sursaute légèrement.
— Oh… tu portes l'ensemble ivoire, souffle Myriam en reculant d'un pas, les yeux ronds d'admiration.
Elle lève les mains comme pour s'excuser de son élan, puis sourit, un sourire chaud, franc, presque espiègle.
— Tu me fais l'honneur de le porter pour moi ? Il te va à ravir, Hélène. J'en suis jalouse, tu sais ? Ce satin… cette coupe… sur toi, c'est indécent tellement c'est beau.
Elle tourne autour d'Hélène, effleure la bretelle d'un doigt, regarde encore le tissu qui épouse ses formes.
— Tu as fait des ravages avec, j'imagine ?
La question est posée avec malice, mais elle n'attend pas de réponse. C'est une évidence dans sa voix. Elle pose une main sur le bras d'Hélène, la regarde à nouveau dans le miroir.
— Tu es magnifique. C'est un vrai plaisir de t'habiller.
Hélène ferme les yeux. Sa respiration s'accélère. Elle ne répond pas. Sa gorge est sèche. Tous ces compliments, cette voix posée, cette main qui ne quitte pas le haut de son bras, la traverse comme une onde. Elle sent la chaleur monter jusqu'à sa poitrine, qui se gonfle sous la nuisette légère, presque en réponse instinctive au contact. Son corps réagit sans qu'elle le décide. Elle est touchée. Bouleversée. Et elle ne sait pas si c'est de désir, de gratitude ou de vertige. Peut-être les deux à la fois.
Ses lèvres s'entrouvrent sous l'effet du trouble, et un gémissement lui échappe, plus audible qu'elle ne l'aurait voulu chargé d'un mélange d'émotion, de tension et d'abandons. Il fend le silence de la cabine, suspend le temps. Hélène reste figée, abasourdie par ce son venu d'elle. Mais Myriam sourit, sans moquerie. Elle a entendu. Elle a compris. Ses yeux s'adoucissent encore. Ce n'est pas de la surprise qu'on y lit, mais une forme d'accord silencieuse, presque de gratitude.
Elle ne dit rien. Elle pose une main sur le bas du dos d'Hélène, avec une tendresse nue, respectueuse, et reste là un instant, comme pour lui dire sans mot : tu as le droit d'éprouver tout cela. Une chaleur tranquille émane d'elle. Un respect immense, sans jugement. Elle ne cherche rien, n'impose rien. Mais elle voit. Et Hélène le sent.
Le miroir devant elles renvoie l'image : Hélène debout, les bras le long du corps, les joues en feu, le regard perdu. Myriam juste derrière elle, ses mains posées sur les hanches d'Hélène, ses paumes fermes, mais douces, comme une ancre dans ce vertige. Leurs regards se croisent dans le miroir, et ce qu'elles y lisent n'a pas besoin de mots. Le silence devient épais, chargé d'un accord tacite. Quelque chose circule entre elles, de l'ordre du frisson, du consentement, d'une tension qui ne demande ni explication ni excuse. Elles sentent ce rapprochement, cette frontière qui fléchit. Hélène ne bouge pas. Myriam non plus. Elles se regardent, et tout parle dans ce reflet.
— Tu es belle, Hélène. Vraiment. Et douce. Il y a une lumière en toi qui ne demande qu'à respirer. Il faut juste que tu l'acceptes. Tu n'as pas idée du plaisir que j'ai à t'habiller, à te voir dans ces étoffes. Elles prennent vie sur toi. Tu les portes avec une grâce qui me touche. Je pourrais te regarder des heures.
Hélène rouvre les yeux, lentement. Son ventre est en feu. Une chaleur inconnue s'y répand, profonde, enveloppante, et explose doucement en elle comme une marée montante. Elle se sent submergée. Elle sait, à cet instant précis, que si Myriam lui demandait n'importe quoi, elle dirait oui, là, tout de suite, sans réfléchir. Elle est troublée à un point qu'elle n'aurait jamais imaginé. Fragile. Nue.
Mais paradoxalement portée, soutenue. Les mains de Myriam sur ses hanches lui procurent une force immense, un ancrage presque vital. Elle veut pleurer. Parce qu'elle ne veut pas partir. Parce qu'elle voudrait rester là, dans cette cabine feutrée, dans cette présence silencieuse, chaude, enveloppante. Elle voudrait prolonger cette sensation, mais elle ne sait pas ce qu'elle ferait avec elle si elle restait. Elle ne sait pas ce qu'elle veut. Elle veut fuir. Et en même temps, elle ne veut rien d'autre que ce moment. En réalité, elle ne sait rien du tout. Juste qu'elle est vivante. Et que ça fait terriblement peur.
Myriam recule. Et pour la première fois, Hélène ne voit pas de sourire sur son visage. Son regard s'est voilé, comme si elle devait contenir quelque chose, ou s'en protéger. C'est la première fois aussi qu'Hélène la voit ainsi : déstabilisée, silencieuse, presque fuyante. Elle comprend alors que Myriam ressent quelque chose, elle aussi. Que cette tension n'est pas à sens unique. Et cela la bouleverse. La trouble plus encore. Ce recul, loin d'éteindre la flamme, l'attise. Une tendresse fulgurante, envahie Hélène, mêlée à une forme de vertige. Elle aurait voulu la retenir. Lui dire de rester. Mais ses lèvres restent closes. Elle la regarde sortir de la cabine sans tirer le rideau, le souffle suspendu, le cœur serré d'un trouble qu'elle ne sait plus nommer.
Hélène reste seule. Elle remet ses vêtements lentement. Comme si ses mains n'étaient plus à elle. Elle a du mal à refermer les boutons de son chemisier. Ses doigts tremblent. Chaque mouvement lui semble trop net, trop précis, comme s'il trahissait ce qu'elle ressent. Elle est profondément touchée par ce qu'elle vient de voir : cette hésitation sur le visage de Myriam, cette absence de sourire qu'elle n'avait jamais observée jusque-là. Elle en frissonne.
Ce retrait soudain, cette retenue, l'inquiète. Et si Myriam reculait encore ? Si elle disparaissait ? Si elle cessait de la regarder comme elle vient de le faire avec cette chaleur, cette intensité, cette reconnaissance muette et qu'elle la regardait un jour comme Pierre la regarde : sans voir. Hélène a peur. Et ce vertige la bouleverse davantage encore.
Elle retarde le moment de sortir de la cabine. Elle ajuste, replie, remet une mèche derrière son oreille sans nécessité. Elle redoute ce qu'elle va trouver dehors, redoute surtout de croiser un regard vide ou indifférent. Finalement, elle tire lentement le rideau, avance à pas feutrés.
Myriam est là, adossée au comptoir, les bras croisés. Pendant quelques secondes, son visage reste parfaitement neutre. Hélène sent son cœur se contracter. Ce silence, ce flou, c'est presque une douleur. Et puis, lentement, imperceptiblement, les lèvres de Myriam s'étirent. Ce n'est pas le sourire franc de leur première rencontre ni la malice de l'essayage. C'est un sourire trouble, suspendu. Un sourire qui dit qu'elle aussi ressent quelque chose.
Hélène est saisie. Myriam est troublée. Myriam est troublante. Et cette vulnérabilité dévoilée l'émeut profondément.
— Je vais réfléchir, dit Hélène d'une voix qu'elle ne reconnaît pas, une voix basse, chargée de trouble, presque timide. Les mots sortent comme à contretemps, comme s'ils ne suffisaient pas à contenir tout ce qu'elle ressent. Elle baisse les yeux en les prononçant, le cœur noué, incapable de soutenir le regard de Myriam plus longtemps, de peur d'y lire ce qu'elle ne serait pas prête à entendre. Et pourtant, une part d'elle espère encore ce même trouble de l'autre côté. Elle parle pour partir, mais chaque syllabe dit aussi son envie de rester.
Myriam s'approche, lui tend une petite carte.
— Tu peux m'écrire. Ou passer un jour, juste pour parler. Ce n'est pas obligé d'être pour acheter quelque chose…
Sa voix est douce, mais son regard l'est encore plus. Elle laisse un battement de silence, puis commence à dire, dans un souffle :
— J'aimerais juste te…
Mais elle s'interrompt. Ses yeux se ferment une fraction de seconde, comme si elle ravalaient une émotion trop vive. Puis elle se tait. En silence, elle tend la carte.
Leurs doigts se frôlent. Un courant passe. Hélène serre la carte comme un secret.
— Merci, murmure-t-elle.
Dans ce simple mot, il y a bien plus qu'un au revoir poli. Il y a de la gratitude, une reconnaissance profonde, presque silencieuse. Hélène est touchée. Touchée au cœur par ce moment suspendu, par le trouble perçu sur le visage de Myriam, cette faille inattendue dans l'assurance solaire qu'elle dégage. Elle tremble encore. Dans ce regard, elle a vu une faille, une émotion retenue, et peut-être même un désir. Et cela la bouleverse. Elle sait que Myriam continuera à poser ses yeux sur elle, à l'habiller de regard comme elle l'a fait de tissu. Et cette idée lui fait du bien. Immensément. Mais elle a aussi peur. Peur que Myriam recule encore, disparaisse derrière ce masque de sourire, et finisse un jour par la regarder comme Pierre la regarde : avec absence. Sans désir. Sans voir.
Elle quitte la boutique. La lumière du jour est vive, presque crue. Elle cligne des yeux, marche sans direction. Le trottoir tangue. Son cœur bat toujours fort. Elle sent encore la pression des mains sur ses hanches, le souffle tiède derrière son oreille. Et surtout, elle se remémore cette scène : le visage de Myriam, soudainement impassible, ce silence imprévu, cette retraite maîtrisée. Elle revoit ce trouble sur cette belle et grande femme, qui semble pourtant si sûre d'elle. Et c'est cela qui la touche le plus. Ce trouble qui fait vaciller l'assurance. Cette humanité fragile qui affleure derrière la lumière. Hélène en frissonne encore.
Elle s'arrête dans une ruelle. Sors la carte. Lis le prénom. Le numéro. La typographie élégante.
Myriam.
Elle referme la main dessus comme on referme un talisman.
Et elle sourit. À peine. Mais pour la première fois depuis longtemps, elle sourit pour elle-même.
Elle sent encore sa culotte collée à sa peau, chaude d'un désir qui ne s'est pas résorbé. Une moiteur persistante entre ses cuisses, comme une trace laissée par le trouble. Elle voudrait s'arrêter, s'asseoir, respirer. Mais le monde continue de tourner, indifférent à cette fièvre intime qui, en elle, n'a pas faibli.
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